Pour une plume perdue ♦ [Intrigue 2.3] La Roue Brisée

Il est puissant et respecté, le redouté Maréchal de Serre d’Ibélène. Bien peu sont ceux qui osent lui tenir tête, et sa parole a force de loi : quand Octavius parle, la plèbe s’incline. Il mène son escadron d’une main de fer et fait régner l’ordre à tous les niveaux de ses subordonnés – sauf, peut-être, dans quelques recoins de Sombreciel notoirement difficiles à mater.
Lorsqu’il dit non, l’on obéit ; mais voilà que depuis quelques jours, une femme – une femelle inférieure ! – s’obstine à gâcher son précieux temps déjà bien fuyant en le harcelant de demandes d’audience.
C’est que, contrairement à lui, cette femme-là se souvient : toute princesse d’Erebor qu’elle soit, couverte de richesses et de prestige, il manque à Reja son griffon : et c’est Sirocco qu’elle est venue chercher, au cœur de l’escadron, demandant l’aide du Maréchal en personne.
Bon courage, petite Reja, tu vas devoir déployer des trésors de conviction…

• Ce topic est votre participation à l'intrigue 2.3 La Roue Brisée et n'est ouvert qu'à vous.  

• Vous devez y poster au moins une fois par semaine chacun.  

• Ce sujet devra être clôturé avant le dimanche 28 mai !  

• Vos personnages doivent arriver à Lorgol en fin de sujet, pour rejoindre l'Académie, ils ont le pressentiment qu'on les y attend. De fait, un campement de romanichels rescapés commence à se former dans la forêt de sapins à proximité. Vous serez sûrement au complet vers la fin du mois de mai.

• C'est le Destin qui décide si votre personnage a conscience d'avoir vécu une autre vie auparavant, ou pas ! Respectez bien votre contexte, et soyez attentifs : il peut vous faire retrouver la mémoire en cours de sujet...  

• Le premier message posté sera obligatoirement le formulaire d'ouverture des RP ! Pensez à le dater et à insérer le lien de votre sujet à l'endroit prévu pour permettre son recensement dans la chronologie.

• Le Destin passera peut-être vous taquiner de temps en temps...

• Pas de limite de mots, vous êtes des dragonnets libres, liiiiiiibres !

Bonne chance à tous !  

• Date : Le 23 avril 1002
• Météo : Fraîche, un peu plus chaude que l'hiver cela dit.
• Statut du RP : Intrigue.
• Résumé : Il est puissant et respecté, le redouté Maréchal de Serre d’Ibélène. Bien peu sont ceux qui osent lui tenir tête, et sa parole a force de loi : quand Octavius parle, la plèbe s’incline. Il mène son escadron d’une main de fer et fait régner l’ordre à tous les niveaux de ses subordonnés – sauf, peut-être, dans quelques recoins de Sombreciel notoirement difficiles à mater.
Lorsqu’il dit non, l’on obéit ; mais voilà que depuis quelques jours, une femme – une femelle inférieure ! – s’obstine à gâcher son précieux temps déjà bien fuyant en le harcelant de demandes d’audience.
C’est que, contrairement à lui, cette femme-là se souvient : toute princesse d’Erebor qu’elle soit, couverte de richesses et de prestige, il manque à Reja son griffon : et c’est Sirocco qu’elle est venue chercher, au cœur de l’escadron, demandant l’aide du Maréchal en personne.
Bon courage, petite Reja, tu vas devoir déployer des trésors de conviction…
• Recensement :

Code:

• [b]23 avril 1002 :[/b] [url=http://arven.forumactif.org/t1947-pour-une-plume-perdue-intrigue-2-3-la-roue-brisee#58448]Pour une plume perdue[/url] - [i]Octavius le Rouge & Rejwaïde Sinhaj[/i]
Il est puissant et respecté, le redouté Maréchal de Serre d’Ibélène. Bien peu sont ceux qui osent lui tenir tête, et sa parole a force de loi : quand Octavius parle, la plèbe s’incline. Il mène son escadron d’une main de fer et fait régner l’ordre à tous les niveaux de ses subordonnés – sauf, peut-être, dans quelques recoins de Sombreciel notoirement difficiles à mater.
Lorsqu’il dit non, l’on obéit ; mais voilà que depuis quelques jours, une femme – une femelle inférieure ! – s’obstine à gâcher son précieux temps déjà bien fuyant en le harcelant de demandes d’audience.
C’est que, contrairement à lui, cette femme-là se souvient : toute princesse d’Erebor qu’elle soit, couverte de richesses et de prestige, il manque à Reja son griffon : et c’est Sirocco qu’elle est venue chercher, au cœur de l’escadron, demandant l’aide du Maréchal en personne.
Bon courage, petite Reja, tu vas devoir déployer des trésors de conviction…

Il déglutit péniblement, le jeune planton, louchant sur la pointe du sabre que tu as braqué entre ses deux yeux. Tu es bien trop irritée pour accepter un autre refus, et il le sait – le sang qui goutte lentement de la lame suffit à prouver que cette fois tu n’as pas hésité à t’en servir pour te frayer un chemin jusqu’ici. Plic, plic plic – la traînée écarlate t’a suivi depuis le rez-de-chaussée où tu as proprement tranché les doigts du secrétaire qui refusait de te laisser monter.

Oh, qu'ils ont été surpris, à Vivedune, quand la princesse timorée et vaniteuse qu’ils ont toujours connue a décroché un sabre pour la première fois de sa vie et remis de l’ordre parmi ses serviteurs. Tout autant que tu as été choquée, toi, de te réveiller dans les ors intenses d’Erebor et les parures d’ordinaire arborées par ta sœur ! Et de trouver dans la salle du trône, non pas l’Anthim détesté que tu t’apprêtais à passer au fil de ta lame et sa mièvre sultane Sitara si tragiquement timorée ; mais un homme inconnu, et pourtant étrangement familier. Qui t’a appelée par ton prénom. Qui t’a qualifiée de sœur. Le sabre t’en est tombé des doigts, et tu as fondu en larmes dans les bras d’Anwar – redoublant de sanglots lorsque ta mère elle-même s’est approchée, le front ceint du diadème de la sultane douairière. Tu n’as rien compris sur le moment. Même maintenant, tu ne comprends pas vraiment, malgré les explications de tes servantes un peu perplexes. Alméïde – Alméïde qui, même dans cette vie, préfère quand même Anthim, et se laisse entraîner par sa faute dans les pires errances, Alméïde qui se détourne de toi, encore une fois, comme si le Destin lui-même prenait plaisir à vous séparer, encore et toujours, à jamais ! Et Sirocco qui n’est pas là, Sirocco qui a disparu – tu n’as jamais été Voltigeuse, tu n’as jamais rejoint les Sinhaj au cœur du désert, tu n’as jamais dansé dans les dunes.

Et ton cœur saigne, et ton esprit hurle dans la solitude de ta tête, à ne pas savoir ce qui est réel et ce qui ne l’est pas. Quelle vie est la vraie, quelle vie n’est qu’une illusion ? Ou est le rêve, où est la réalité ? Viens-tu de te réveiller ou t’es-tu à peine endormie ? Comment savoir ? Comment savoir, par Valda ?

Cela a duré deux semaines, puis tu n’as plus su y tenir. Tu as filé, droit vers Ibelin, solliciter une entrevue au Maréchal de serre – non pas Richard le Harnois, qui semble être le Capitaine du Vol de Bellifère, mais à Octavius Fer-Vaillant. Octavius. Le guerrier tout cassé du Tournoi des Trois Opales. Inexplicable.

Il a refusé de te voir. Plusieurs fois. On t’a ri au nez, à toi la princesse erebienne venue du désert pour grelotter dans la glace des printemps kyréens. Et ce matin, après des jours de refus, la moutarde a fini par te monter au nez. C’est au fil du sabre que tu t’es frayé un chemin dans les étages, laissant quelques gouttes de sang sur ton chemin, les hurlements de douleur du secrétaire délesté de ses doigts comme un carillon au fond de tes oreilles. Plic, plic, plic. Lorsque le planton vient te notifier encore un refus… c’est son oreille droite que tu tranches, fermement, avant d’entrer toi-même dans le bureau du gradé et d’en refermer avec fermeté la porte.

Calant ton sabre ensanglanté dans le loquet pour l’empêcher de pivoter, et vous enfermant à peu près efficacement, tu te tournes vers l’homme hautain qui te toise, t’inclinant d’un pouce à peine. « Maréchal, j’ai à vous parler. Je sais que votre temps est précieux et je n’en abuserai pas. J’ai besoin de savoir où je peux trouver le griffon d’ébène dénommé Sirocco – j’ai des raisons de penser qu’il sert dans le corps des Voltigeurs, peut-être dans le Vol d’Erebor. Vous avez la réputation d'être un commandant efficace et bien renseigné, aussi suis-je venue en toute confiance vous porter ma requête. »

Tissu de lagraneries. Mais les Bellifériens sont un tantinet vaniteux, surtout les hommes, et un peu de flatterie ne fera pas de mal...

Spoiler:

Trouver dans le siège du Maréchal le guerrier tout cassé du Tournoi la laisse un peu perplexe, la princesse des dunes. Elle l’a connu différent, sauvage et déchaîné sur le sable de l’arène, blessé mais le cœur fort et vaillant, un champion du courage et du désespoir prêt à se battre jusqu’à la fin pour honorer son serment. Entêté, hargneux et violent, mais brave et conscient du danger, sans hésiter à s’y précipiter avec ses camarades. Un homme… honorable. Un homme qu’elle pourrait respecter. Pourrait. Dans l’autre vie. Dans la vie d’avant. Dans la vie réelle. (Dans son fantasme ? Dans son rêve ? Dans son hallucination ? Valda, elle veut seulement savoir, ce qui est vrai et ce qui ne l’est pas, aie pitié de ta danseuse sacrée qui ne l’a peut-être jamais été !) Parce que l’homme qu’elle a face à elle actuellement ne lui inspire qu’une méfiance mitigée au mieux, et qu’un mépris latent au pire. Cet homme, qui porte semble-t-il un trait de crayon sous les yeux… ?

Mais enfin, quel est ce monde ?

Prudente, elle s’assied comme si le siège allait la mordre, lisant dans le regard dur de ce Belliférien sûrement un peu intellectuellement limité tout le crédit que sa place de femme lui accorde dans son opinion – à peu près inexistant. Elle l’écoute parler, incrédule presque. Il se dégage de lui une impression de suffisance et de prétention que l’Octavius de sa connaissance n’a jamais arborées, et elle ne reconnaît pas l’homme de l’autre côté du bureau. Elle se sent salie, presque, par l’arrogance et la supériorité au fond de ses yeux. Qu’elle soit princesse d’Erebor, ou simple Voltigeuse, elle n’en reste pas moins femme et forte – aucun homme n’a le droit de la rabaisser, sûrement pas un vulgaire fils de Bellifère sûrement moins empressé auprès des femmes que des… chèvres, si l’en croit la rumeur.

D’un poing ferme, elle lui coupe presque la parole, percutant violemment le bois du bureau, faisant tressauter les plumes, encriers et menus objets, et tinter follement le cortège de fins bracelets dont ses poignets sont chargés. Elle s’est levée à demi, penchée vers lui, la flamme intense d’Erebor au fond des prunelles, et elle parle lentement, distinctement, tentant de contenir la rage indicible qui lui dévore les entrailles, pour combattre le doute affreux qui ronge petit à petit les certitudes d’une vie entière. « Non. » Elle laisse le temps au mot de bien s’ancrer dans le silence pesant de la pièce qui vibre de tension, les narines frémissantes de dégoût. « Je suis Voltigeuse depuis dix ans, cessez de me prendre de haut. Je veux mon griffon, maintenant, je veux ma vie d’avant – je veux Sirocco. »

Obtempère, vermisseau.

Spoiler:

Tout le mielleux disparaît d’un coup du visage d’Octavius, et Reja en éprouve une bien sombre joie. Cet homme pétri d’hypocrisie lui a souverainement déplu dès le premier instant – un adversaire digne d’elle lui plaît bien plus, et elle sent que le guerrier pour lequel elle ressent un si grand respect est peut-être tapi sous la surface de ce courtisan à la langue menteuse. Son refus égratigne visiblement sa patience, et lorsqu’il se redresse, l’écrasant sous sa stature, elle n’en ressent nulle menace. Elle en a vus tellement, des hommes usant de leur taille pour la rabaisser ! Même dans les ors du palais de Vivedune, ces quelques jours écoulés, tandis qu’elle naviguait entre la joie stupéfaite de trouver Anwar en vie et véritablement proche d’elle, et la cruelle douleur de savoir sa mère en vie et désapprobatrice de cette fille qu’elle considère comme paresseuse et bonne à rien. Oui, elle les a vus, les sigisbées, la toiser de haut car elle n’était que femme. Octavius ne lui fait pas peur.

Il lui fait mal, par contre – et si ce corps n’est pas habitué à la douleur, l’esprit qui l’habite a connu la torture, n’en a rien oublié. La souffrance lui tire un simple grognement, elle sent le craquement des articulations, la pointe aiguë qui s’élance depuis son annulaire tandis que la fragile dernière phalange se fêle, prête à se briser. Elle ne fléchit pas, dardant un regard froid et déterminé contre celui du Maréchal, tout aussi buté qu’elle. Les mots qu’ils crachent sont sans intérêt, car ils n’expriment point d’obéissance, ni de coopération – si dans cette vie il n’est pas digne de respect, alors il doit obtempérer, il n’y a point d’autre issue. Il se relève plein de morgue, et elle achève de se redresser, détendant prudemment son doigt blessé. Oui. Sûrement une fracture légère. Elle le lui fera payer. Après. Ce qui compte, c’est Sirocco ; c’est son pourfendeur des cieux, son conquérant de l’horizon, celui qui danse avec elle sous la voûte des nuages.

Le fauteuil où elle était assise est trop lourd pour servir de projectile ; c’est donc du pied qu’elle le fait basculer, d’une poussée sur le dossier, dégageant l’espace au centre de la pièce. Gardant sa main blessée contre son ventre, elle tend vivement l’autre bas, et allonge une gifle retentissante sur la joue d’Octavius. Puis elle fait volte-face dans un envol de voiles, utilisant pleinement les quelques secondes de stupeur du soldat pour tendre sa main valide – sa main d’attaque, par chance – et saisir le sabre, pivotant ensuite pour faire face au guerrier obstiné.

« Si la raison ne m’obtient pas mon dû, je le prendrai pas la force. À moins que vos beaux principes ne vous empêchent de croiser le fer avec moi ? A moins, Votre Grandeur » crache-t-elle avec toute la suffisance observée chez Anthim pendant des années, « que vous n’ayez peur de m’affronter. »

Spoiler:

Octavius quitte enfin sa posture nonchalante et son air buté – il faut croire que la gifle l’a réveillé pour de bon. Rejwaïde sait bien qu’elle risque gros et que les représailles vont sûrement s’avérer douloureuses, mais cette violence sauvage de la Mer des Dunes couve en elle depuis son réveil dans cette vie insensée. Découvrir Anwar en vie l’a calmée, mais savoir Alméïde paria, son ennemie, encore et toujours inféodée à Anthim l’a considérablement nourrie. Ça, et la désapprobation muette et hautaine de Zénaïde... Reja préfère ne pas s’attarder sur les rumeurs de couloir qui sont venues à ses oreilles, sur la complicité du sultan et de la plus jeune de ses sœurs – elle n’a aucune espèce de souvenir d’aucune sorte le concernant, et c’est peut-être tant mieux. Toute cette frustration rageuse a grondé en elle pendant des jours, et voici qu’elle peut enfin y laisser libre cours – alors elle s’abandonne à la soif de sang, aux coups et aux grognements lorsque la douleur vient l’étreindre. Sabre contre épée, elle attaque et elle pare, pestant intérieurement contre ce corps mal entraîné qui ne répond pas comme elle en l’habitude, ralentissant ses mouvements.

Oh, elle la voit bien venir, cette main immense aussi grande qu’un battoir à linge ; mais elle se sait trop lente pour parvenir à s’en protéger. Ses réflexes de Voltigeuse le pourraient, travaillés inlassablement pendant des années pour lui donner l’efficacité nécessaire aux opérations de répression des bandes organisées. Ses instincts de danseuse des dunes y parviendraient aussi, avec cette souplesse délicate des gestes qui esquivent de biais sans affronter directement… Mais ce corps-là n’a jamais caressé les nuages du bout des doigts, il n’a jamais incarné la ferveur sacrée des gens du sable. Ce corps-ci est lent, paresseux et indolent, inutile et… frustrant. Alors oui, elle la voit venir, cette baffe magistrale – elle sent les phalanges s’étaler sur toute la moitié de son visage, elle sent la pommette craquer, recule de quelques pas en titubant, galvanisée soudain par la brûlure sèche d’un coup sur son bras. En temps normal, elle passerait le sabre dans son autre main ; mais avec une phalange fracturée, ce n’est pas une bonne idée. Contractant et décontractant les muscles de son avant-bras, elle effectue quelques moulinets rapides pour activer la circulation de son sang, rassemblant ses forces. « Ce n’est pas moi qui l’ai désigné, c’est lui qui m’a choisie – dans l’amphithéâtre, à la Caserne de Serre, là-bas au centre de l’arène, au milieu de tous les autres postulants cadets. Il a posé sa marque sur mon âme, j’ai marqué la sienne ; je veux qu’on me le rende. »

Et elle se lance à l’attaque sans crier gare, se faufilant sous la garde du Maréchal et utilisant le pommeau de son sabre pour alourdir sa main. C’est avec une satisfaction profonde qu’elle aplatit le poing sur son œil gauche avec grande vélocité et farouche application – avant de prendre le retour de bâton du guerrier, sous la forme d’une bourrade vicieuse au creux du ventre qui la propulse au loin. Elle se sent partir en arrière toute entière, basculer, et percuter du front le coin du bureau de plein fouet. Elle sent l’os se fendre, là au-dessus de son œil, tandis que l'arcade sourcilière se déchire ; et son corps bien peu habitué à la douleur est parcouru d’un soubresaut irrépressible, alors que le sang coule sur son visage. Serrant les dents, elle tente de reprendre le dessus, se relève, essuie le flot carmin d’un revers de sari – sans grand succès, mais au moins cela ne dégouline plus dans ses yeux… Pleine de haine, elle relève crânement le menton, provocante. « Si vous n’avez aucune raison de me croire, pourquoi ne le faites-vous pas venir, mon Sirocco ? Il saura bien trancher et dire qui de nous deux ment à l'autre ! »

Spoiler:

#4 Octavius & Rejwaïde

Des griffons un peu concons ? J'arrive.

Il s’approche, curieux, le massif griffon d’ébène. Un peu étonné d’avoir été tiré du nid par son ami – curieux, oui, de voir qui est cette humaine qui le revendique. Elle ne bouge plus, dans les griffes du cavalier de Cobalt, et l’odeur fade du sang flotte dans l’air. Blessée ? La question flotte vers le griffon du Maréchal, qui y répond par l'équivalent d’un haussement d’épaules fataliste. Prudemment, Sirocco s’approche, de plus en plus près, jusqu’à frôler du bec le visage meurtri. Il ne la connaît pas, cette humaine, il en est convaincu, et sa perplexité se diffuse dans la conscience collective des griffons.

Jusqu’à ce que l’humaine en question ne remue, n’ouvre les yeux – et que leurs regards se croisent...

Ce corps n’est pas entraîné à recevoir les coups, elle l’a bien senti, la princesse jetée dans la tourmente – pas entraîné du tout, les muscles sont trop faibles, les mouvements trop lents… et la douleur, trop forte. Tandis que le sang coule à flots sur son visage, imbibant le tissu de son sari, elle voit les extrémités de son champ de vision se troubler, tandis que le monde commence à vaciller. L’obscurité l’avale, et elle n’a pas conscience d’être emportée à l’extérieur, tout aussi inerte qu’une poupée de chiffon. Elle n’entend pas les commentaires des hommes dans les escaliers, ne voit pas les regards qui suivent Octavius lorsqu’il la transporte à l’extérieur.

Ce qui la réveille, c’est la douleur lancinante de sa phalange fracturée, et la pulsation sourde de son arcade sourcilière. Elle frémit, bat des paupières à plusieurs reprises, sans comprendre dans un premier temps ce qui semble obstruer son champ de vision. Puis sa vision finit par se préciser – et c’est un bec de griffon qui frôle son nez, presque à la toucher. La tête plumeuse bouge, l’étudiant attentivement sous tous les angles – un œil bleu, un œil vert, et le cœur de Reja s’emballe. Quelles sont les chances pour que son irruption au centre de commandement des Voltigeurs ait déclenché la venue d’un autre griffon aux yeux vairons… ? Leurs regards se croisent, s’accrochent ; et la princesse ouvre grand les portes de son esprit, tendant désespérément sa conscience vers l’ébène penché sur elle. Elle est encore étourdie par le coup reçu, et c’est sans aucune difficulté que le griffon surpris intercepte ses pensées, avant de les remonter rapidement, passant sans s’arrêter d’une image à l’autre, extrayant méthodiquement une foule de souvenirs de la mémoire de cette humaine étrange.

Il s’y retrouve partout.

Tant de souvenirs partagés, dix années de mémoire qui se déversent soudain d’elle à lui, bouleversant complètement ce qu’il sait avoir vécu – deux vies, deux passés, qui se télescopent soudainement. En l’espace de deux battements de cœur, tout ce que sait Reja intègre la conscience commune des griffons, laquelle retient un hoquet d’effroi collectif – pour ceux d’entre eux que Reja connaît, leurs vies aussi ont divergé. Corail découvre l’existence de Grâce, Nuage aperçoit un Mayeul bien différent de ce qu’il peut être dans cette réalité, Soie capte quelques images de Melsant, Lierre les esquisses de Solange – et Cobalt apprend sa mort.

Pas le temps de s’y appesantir toutefois : si Sirocco ne comprend pas vraiment ce qui se passe, et que l’ampleur de ce qu’il découvre est trop terrifiante pour qu’il s’y penche totalement, il a bien compris en revanche que l’humaine est à lui, sans aucun doute possible. Elle saigne, elle est blessée ; et les images volées dans son esprit en montrent très clairement le responsable. Toutes serres dehors, il s’apprête à arracher la tête d'Octavius sans autre forme de procès, lorsque Cobalt lui-même l’arrête et s'interpose entre son humain et son congénère. Il est choqué, le griffon du Maréchal, au-delà du possible, par ces informations partielles captées dans l’esprit de Reja, et c’est lui qui se rapproche de son cavalier, transmettant pêle-mêle tout ce qu’il vient d’apprendre, avec cette lancinante interrogation. Reja ne s’en préoccupe pas ; elle s’est relevée à grand-peine, s’est agrippée aux plumes d’ébène, blottie contre l’imposant poitrail. Elle sent le cœur de Sirocco battre à toute allure, et tente de lui communiquer son réconfort, maladroitement tant le lien imparfait tissé entre eux par ces fragments de mémoire est bancal. Mais c’est mieux que rien ; ils se parlent l’un à l’autre dans le silence de leurs esprits, laissant Octavius et Cobalt démêler leur histoire de leur côté.

Spoiler:

Elle tremble, Reja, de tous ses membres, contre le poitrail solide de Sirocco. Et il tremble aussi, le grand griffon, dans un bruissement de plumes agitées, tandis que d’esprit à esprit les souvenirs contradictoires se percutent, s’affrontent, se mêlent. L’Erebienne perçoit pêle-mêle des fragments d’une vie avec une belle griffonne d’ébène qu’elle reconnaît comme étant Soie, la griffonne de Melsant de Séverac dans sa vie à elle ; trois griffonneaux à peine sortis de l’œuf, une existence sans cavalier. En retour, quantité de tiroirs s’ouvrent dans sa propre mémoire. Sirocco l’observant au loin danser sur le toit du harem, et de nouveau bien plus tard dans le sable des dunes ; ces images qu’il avait partagées avec elle pour expliquer son choix dans le grand amphithéâtre à ciel ouvert de la Caserne de Serre, il y a si longtemps, lorsqu’il l’avait revendiquée. Des souvenirs de voltige, de chute libre, de dégringolade vertigineuse, de danse à effleurer les nuages, du bout de l’aile, du bout des doigts.

Ils sont tout aussi choqués l’un que l’autre, et dans la conscience collective des griffons l’onde bouleversante se répand ; ils en perçoivent les échos chez Cobalt qui s’ébroue, visiblement confus, visiblement… perdu. Il ne comprend pas, le seigneur du ciel, et son cavalier semble aussi ébahi que lui tout à coup. Il ressemble bien plus au guerrier qu’elle a observé sur le sable de l’arène, tout à coup. Il ressemble… à son souvenir. Lorsqu’il parle, son élocution est différente : elle ne retrouve pas cette morgue infâme typiquement belliférienne, ces belles manières hypocrites et cette supériorité dédaigneuse qui l’ont tant irritée à son irruption dans le bureau du Maréchal. Non, il semble nettement moins arrogant soudain, bien plus hésitant, et exprime une politesse toute rude, mais clairement plus sincère.

Un rire grinçant lui échappe, réveillant la douleur dans ses membres meurtris. « Princesse. Je ne suis pas princesse. Ces vêtements, ces bijoux, cette vie – c’est juste une mascarade. Je suis Voltigeuse, je l’ai toujours été ; je danse dans les dunes et je caresse les nuages. Rien de tout cela n’a de sens. » Au moins Octavius semble-t-il se souvenir également de leurs vies réelles, de leurs vies normales – de leur existence habituelle. « Quelque chose a mal tourné » murmure-t-elle contre les plumes soyeuses, « ça n’aurait pas dû se terminer comme ça. » Elle est au courant des tentatives de l’Ordre auquel elle appartient, elle sait, qu’ils expérimentent avec le Sablier brisé, avec un tamis, avec la relique des Ansemariens. Elle était même curieuse d’en observer le fonctionnement ; mais pas comme ça, non. « Les Sables du Temps » explique-t-elle à Octavius en essuyant du revers de la main un filet de sang qui continue à sourdre de son arcade sourcilière fracassée, « quelqu’un a dû s’en servir et… dérégler quelque chose. Je ne vois pas d’autre explication. »

Et je veux retrouver ma vie.

La pensée tourbillonne dans sa tête, résonne et glapit sa détresse dans le secret de ses pensées. Elle veut oublier ce lit princier dans lequel elle s’est réveillée, cette découverte glaçante qu’il s’agissait de celui de son frère lorsque sa propre mère le lui a craché au visage avec une froide haine dont le simple souvenir la fait encore frémir. Elle refuse d’y songer – de penser à Alméïde que l’on prétend duchesse de Bellifère et traîtresse à la couronne. D’envisager que la mort de Iode pourrait signifier celle de Marianne. D’admettre combien l’absence de Grâce et Corail l’angoisse. D’avouer que celle de Mayeul et Nuage est tout aussi inquiétante…

« Mon seul plan c’était de venir ici réclamer mon griffon. Maintenant qu’il m’a retrouvée, je ne… Je ne sais pas quoi faire d’autre. » Qu’il lui coûte de mettre des mots sur son impuissance ! Fatiguée, la tête encore faible, elle concentre son attention sur Octavius, vacillant légèrement tant l’étourdissement qui la harcèle est dérangeant.

Spoiler:

Rien n’est clair. Tout est confus, embrouillé, incompréhensible – Reja peine à saisir l’intégralité de ce qui passe par le lien mental malhabile avec Sirocco. Le grand griffon n’est visiblement pas plus avancé qu’elle, et la perplexité des autres griffons du continent entier ne fait qu’ajouter au désordre. Il s’interroge, il l’interroge aussi – mais elle n’a pas les réponses, elle ne sait pas ; et c’est un peu ça qui la tue. En attendant, Sirocco semble avoir retrouvé une part de lui-même, et c’est férocement qu’il se met sur le chemin d’Octavius lorsqu’il fait mine de vouloir l’approcher. Elle en conçoit un timide réconfort, de savoir que son partenaire de naguère est toujours là, quelque part, prêt à la défendre.

Même si Octavius, à sa décharge, ne semble plus si belliqueux.

Elle acquiesce en silence lorsqu’il parle de retourner à la caserne pour obtenir quelques soins. Ses membres meurtris par les coups qu’il lui a infligés ne sont plus capables de grand-chose, et elle perçoit nettement la différence entre son corps entraîné et rodé, et ce corps de princesse paresseuse et empotée. Elle marmonne son assentiment, se laisse escorter jusqu’à l’intérieur, encore un peu sonnée. A l’extérieur, elle perçoit Sirocco en grande conversation mentale avec la conscience collective, et il lui transmet les images de quelques griffons déterminés à les accompagner à Lorgol : Soie et trois petit griffonneaux qui semblent être les leurs – adorables boules de plumes ! – Nuage, Corail, et toute une quantité d’autres qu’elle ne reconnaît pas forcément. Bien bien. Ce voyage va ressembler à une migration dans les règles.

Trouver le lendemain un mage des portails consentant à déplacer les deux humains et leur cortège bigarré s’avère complexe, mais l’autorité d’un Maréchal de Serre aide un peu, et au final c’est une troupe fort disparate qui débarque à la Guilde des Mages de Lorgol. Le temps de réquisitionner deux chevaux pour se rendre au campement repéré par les griffons, et de faire la route avec une prudence excessive pour ménager les blessures de Reja, et le crépuscule s’avance à l’horizon. Avec politesse, mais sans émotion particulière, Reja prend congé du Maréchal un peu dépassé par la hauteur de son nouveau rang, et plante sa tente à l’écart, à la lisière de la forêt qui borde le camp. Sirocco s’installe à proximité, bâtissant un nid confortable pour Soie et les trois petits ; le restant de la troupe ailée se perche dans les arbres ou se trouve un coin douillet. Leurs proches arriveront peut-être. Un jour.

Et la longue attente commence.

Spoiler: