Vous n'êtes rien

Le Tournoi des Trois Opales, si Grâce savait parfaitement qu’il n’avait rien de bon enfant et de sympathique, était particulièrement sanglant, cette année-ci. Principalement à cause de tous les affrontements qui avaient lieu en dehors de l’arène, qui menaçait de ternir l’image de Bellifère. Non pas car le tournoi ne serait pas à la hauteur des précédents – bien au contraire, si l’on considérait les combattants -, mais bel et bien parce qu’ils avaient failli à la sécurité de leurs invités. Si Grâce n’avait guère de temps pour s’en occuper, trop prise par les entraînements auxquels elle devait se soumettre, elle déplorait malgré tout les nombreuses attaques.

Elle avait beau cultiver nombre de griefs envers le duché de la guerre, dont elle était plus proche qu’elle ne le pensait, elle appréciait sincèrement la duchesse Ermengarde, et ce qu’elle avait fait pour elle. Ces terres qu’elle lui avait cédées dans le secret demeureraient siennes, et peut-être les offrirait-elle à l’une de ses filles, à l’avenir. Agathe, sûrement – elle doutait qu’Aubrée veuille revenir dans ce duché qu’elle avait désiré fuir, projet pour lequel Grâce l’avait aidée. Elle lui apportait un revenu certain, et elle ne manquerait pas d’y revenir, en possession des documents attestant qu’elle était autant Belliférienne qu’Erebienne.

Elle comptait malgré tout ne pas démériter, durant ce tournoi, pour leur montrer, à tous, que l’infériorité dont elle semblait dotée simplement par la faute de ses attributs féminins était nulle. Et elle y était parvenue. Cette opale, qu’elle conserverait précieusement, attesterait de tout cela. Il n’était pourtant pas question de se relâcher, de faillir à l’entraînement. Elle avait donc terminé, peu avant la tombée de la nuit. Elle n’avait aucune idée de ce qui l’attendait, ce soir-là, ou même plus tard dans la nuit, alors qu’elle se dirigeait vers les appartements qui lui avaient été alloués, son arbalète façonnée par magie du sang et le cimeterre offert par sa Grâce Sitara d’Erebor, avec elle.

Elle ne s’attendait certainement pas à voir Martial de Bellifère, face à elle. Et elle eut tout le monde du monde à rester impassible, à ce nom qu’il lui donnait. Il ne serait bientôt plus le sien. « Prince Martial. Sans doute n’avez-vous pas été averti des décisions de sa Grâce le duc d’Erebor, altesse, que de me nommer sigisbée tels les hommes protégeant son harem, et de me confier le domaine de Sombregemme, dont je porterai sous peu le nom. Cela va de pair, bien évidemment, avec le fait de représenter dignement son duché, et de le couvrir d’honneurs. Marianne d’Orsang est toutefois tout à fait capable d’offrir cela à Bellifère. » Elle n’avait aucun doute qu’il saisirait la nuance qu’elle faisait, l’appui sur la place de l’homme qui lui faisait face, en rappelant leurs titres respectifs, à lui et à Anthim d’Erebor. Pas plus qu’il n’ignorerait ce qu’elle impliquait en parlant de Marianne. Il ne pouvait approuver une telle nomination, elle en était presque certaine. Il ne se risquerait pas à l’attaquer, pas dans ce lieu, alors que sa garde ne l’accompagnait pas, et que nul ne pourrait prouver les agissements de Grâce, si elle était forcée à riposter. Et elle ne pouvait pas s’attirer plus d’animosité que celle présente dans ces deux brefs mots, qu’il lui adressait. Il ne valait pas mieux que les autres hommes de son duché – il était simplement davantage protégé, par ce statut de prince derrière lequel il se retranchait. « Puis-je vous proposer de poursuivre cette… discussion dans mes appartements ? Vous désirez vraisemblablement me dire nombre de choses, de manière urgente, sans quoi vous m’auriez fait mander auprès de vous, plutôt que de vous déplacer en ces lieux. J’ai d’excellentes bouteilles, à vous proposer, si vous désirez épancher quelque soif. » Ce faisant, elle ouvrit la porte des lieux, s’effaçant pour le laisser y pénétrer.

Dire qu’elle dépréciait cette confrontation aurait probablement été un mensonge. Voir Martial de Bellifère à l’entrée de ses quartiers l’agaçait et l’irritait, assurément, mais elle ne pouvait nier l’amusement que cela lui causerait, de se confronter à l’un de ses plus importants détracteurs. Comme elle aurait aimé lui avouer l’entente tacite qui s’était construite entre sa Grâce Ermengarde et elle. Seule ce qu’elle perdrait s’il venait à le savoir la retenait, bien qu’elle imagine aisément le plaisir qu’elle aurait, à voir le choc prendre place sur son visage, le ravager. Elle ne pouvait nier qu’il était bel homme, malgré son caractère détestable, et voir l’horreur déformer ses traits, le rendre aussi hideux que son âme pouvoir l’être, était quelque chose qu’elle aurait grandement apprécié.

Elle se contenta malgré tout de conserver un air neutre, contenant difficilement le sourire qui menaçait de poindre sur son visage alors qu’elle le reprenait sur ses paroles qui ne correspondaient plus à la réalité, ou n’y correspondrait prochainement plus quand elle prendrait possession de plein droit du domaine que les altesses d’Erebor avaient eu l’immense bonté de lui transmettre, tout comme elle avait difficilement réprimé l’éclat de colère et de dégoût que ses yeux auraient pu traduire, à l’entendre réduite à ce qualificatif détestable de dame Martel. « Votre duchesse l’a assurément été, notamment car cela implique que je quitte vos terres, et le Vol de Bellifère. Je ne vous apprends pas qu’elle est directement concernée par les gens à même de défendre son duché, notamment lorsqu’elle doit se priver de leurs compétences. »

Qu’il ose dire que c’était une aubaine, qu’elle n’en fasse bientôt plus parti. Qu’il ose, et elle lui rappellerait la menace qu’elle était vraisemblablement pour les Voltigeurs de son Vol, qui avaient plusieurs fois tenté de s’en prendre physiquement à elle. Elle lui rappellerait qu’elle avait plus de force qu’eux, qui se retranchaient derrière le nombre, pour s’en prendre à elle. Elle les déferait un à un, en combat singulier, elle en était sûre. Même lui, le prince arrogant, l’homme privilégié, qui n’avait du affronter que des guerriers qui n’osaient pas se battre réellement, face à lui. Même s’ils en avaient l’ordre, même s’ils faisaient de leur mieux, tous devaient retenir inconsciemment leurs coups. Elle ne l’aurait jamais reconnu, mais ils avaient du mérite, de ne pas refuser de former le prince héritier – une seule blessure trop sérieuse, et il en était fini, de leur vie.

Elle retint un sourire quand il refusa de la suivre dans ses appartements – craignait-il donc de se retrouver en tête à tête avec elle ? Elle n’était pas sotte au point de s’en prendre au prince héritier de son duché. Qu’elle en change bientôt ne changeait rien. Qu’elle exècre ses manières, ses pensées, non plus. Elle tenait plus qu’elle n’était prête à le reconnaître au duché qui l’avait vue naître, qui l’avait vue grandir, qui l’avait vue s’affirmer aussi, dès lors qu’elle en était devenue Voltigeuse. « Vous ne réussirez pas à me faire culpabiliser, altesse, avec de belles paroles de loyauté. Où était-elle, cette loyauté, quand je me faisais bousculer par des hommes censés défendre tous les habitants de ce duché, au même titre que moi ? Où était-elle, quand à plusieurs, ils tentaient de saboter mes armes ? Où était-elle, aussi, quand ils me laissaient voler seule, ne couvraient pas mes arrières ? Où était-elle, quand je devais obtenir une nouvelle lame, car la mienne avait été détruite, en mon absence ? J’ai fait couler le sang, le mien et celui d’autres, pour ce duché, de longues années durant. J’y ai donné mon énergie, ma loyauté, j’ai prononcé mon serment pour lui. Je l’ai aimé et défendu, malgré tout ce qu’il m’a infligé. Malgré toutes ces blessures, qui jamais ne s’effaceront. Je ne sais certainement pas aussi bien m’exprimer que je mets d’ardeur à le défendre et à l’aimer. »

Elle conserva le silence un instant, avant de l’affronter du retard. « Qui a trahi l’autre en premier ? Vous parlez, mais jamais je n’aurai été nommée championne. Même notre duchesse, car elle est et restera aussi la mienne, que je vive en Erebor ou non, ne l’aurait pas osé. Marianne d’Orsang fait partie de notre noblesse, des personnes honorables de ce duché, elle est moins controversée que je peux l’être. Mais jamais Ermengarde n’aurait risqué la colère de ses sujets, en me nommant championne, et vous le savez aussi bien que moi. J’ai défendu mes valeurs, de nombreuses années durant, alors que j’étais traînée dans la boue, blessée mentalement autant que physiquement. Je n’ai nullement failli à mes engagements, et je ne vous permettrais pas cet affront. Si vous n’avez rien de plus à me dire que des insultes, altesse, je vous prierai de m’autoriser à retourner dans les appartements qui m’ont été dédiées, pour que je puisse faire honneur à un duché qui ne me rejette pas. »

La Voltigeuse se retint à grande peine de ne pas serrer les poings, de ne pas laisser ces mots qui l’auraient dépouillée des terres que Sa Grâce Ermengarde lui avait transmises, à entendre les dires de Martial de Bellifère. De cet homme dont la seule existence l’excédait, dont la vue suffisait à la mettre hors d’elle. Elle bouillonnait intérieurement, mais elle était tenue de rester impassible. Il avait beau ne pas être duc, elle lui était inférieure. Non pas parce qu’elle était une femme, quoi qu’il puisse en penser ou en dire, mais parce qu’il était prince de son duché. Prince héritier, qui plus est. Quel gâchis ! La princesse Madeleine, bien que Grâce ne la connaisse pas personnellement, aurait été une bien meilleure duchesse, elle en était convaincue.

« Peut-être, Altesse. Vos hommes me voient sûrement comme une menace, à même de livrer un combat loyal, face à eux, ainsi devais-je nuire à la sécurité de Bellifère. Vous m’en voyez contrite. » Contrite, de n’avoir pas eu l’opportunité de les mettre à terre, un par un, assurément. Si elle contenait sa fureur, elle ne faisait pas l’effort de dissimuler le sourire narquois sur ses lèvres – quoi qu’il puisse dire, quoi qu’il puisse la forcer à faire de par son rang, elle ne ploierait pas, en son fort intérieur. Il n’arriverait pas à la briser, et à la convaincre que ce qu’il disait était vrai. Il n’était rien, en comparaison avec ces Voltigeurs, qui avaient essayé par bien des moyens de la faire fuir, de la détruire. Par des moyens bien sournois, pour des Bellifériens. Un homme seul, fusse-t-il prince, n’avait pas la force nécessaire pour la détruire. Jamais elle ne l’autoriserait.

Il était pourtant curieusement silencieux, alors qu’elle-même respectait ce moment de calme. Cela ne durerait pas. Pas alors qu’elle affrontait l’une des personnes qu’elle méprisait le plus, en Arven. Elle avait beau ne pas le connaître personnellement, ne pas avoir été directement en contact avec l’homme, elle en savait suffisamment pour affirmer qu’elle ne l’appréciait pas. Seul le respect qu’elle portait à la duchesse lui interdisait de le provoquer en duel. Il aurait été tellement facile d’assouvir sa rage, de ne pas retenir ces coups, de marquer à tout jamais ce visage immaculé d’homme précieux, et non de guerrier digne de Bellifère.

Oh, elle était injuste, et elle le savait, mais elle ne croyait pas un seul instant qu’on le laisserait risquer sa vie, réellement la risquer, aux côtés de ses hommes. Ce ne serait qu’une mascarade, s’il se battait. Un combat orchestré pour lui faire croire qu’il jouait avec la mort, la frôlait de près, quand tant d’autres mourraient pour lui. Elle-même, aurait pu mourir pour lui, et elle l’aurait fait fièrement. Parce qu’elle en avait fait le serment, parce que, malgré tout ce qu’elle y exécrait, elle aimait ce duché qui l’avait vue naître, qui l’avait vue évoluer, qui l’avait vue s’affirmer même, quand elle y était revenue Voltigeuse. Victorieuse, d’avoir fui et d’être revenue, parce qu’elle l’avait décidé, et non pas parce que le Destin en avait décidé ainsi. Parce qu’elle avait pris sa vie en main, qu’elle avait fait des choix qui l’avait menée là, et pas parce que sa naissance ou un mariage catastrophique l’y avaient obligée.

« Je ne doute pas de la vérité que recèle ces paroles, pour vous, altesse. De votre conviction que je trahis ce peuple à qui je dois ma loyauté – mais vous devez penser que je l’ai trahi il y a bien des années, quand je n’ai pas su me contenter de mettre au monde suffisant d’enfants, d’hommes dignes de remplir une caserne complète, et de défendre ce duché. Car oser montrer une femme guerrière, capable de se défendre, cela équivaut assurément à offenser les hommes vaillants qui peuplent ce duché. Je suis confuse, d’agir de manière si irrévérencieuse. Confuse, au point de ne pas oser affronter le regard de ce peuple dont j’ai bafoué les valeurs guerrières en osant me tenir à leurs côtés, priant Kern avec autant de ferveur qu’eux, m’imaginant être la hache et le bouclier de Vigdis, répandre sa bravoure en Bellifère. » Elle savait jouer avec le feu, et qu’une seule parole allant trop loin pourrait alimenter l’étincelle qui peinait à ne pas s’éteindre. « Vous n’êtes pas plus réceptif à mes paroles que moi aux vôtres, si je peux me le permettre. Je pourrais renouveler mon appartenance à Bellifère, autant que j’appartiendrais à Erebor, plus encore alors que j’en partage les valeurs, la culture, une partie tout du moins, mais vous n’y croiriez pas, pas plus que je ne crois à cette prétendue estime, dont vous voudriez que je me convainque bénéficier. » Il manipulait les mots, pour tenter de lui faire croire qu’elle bénéficiait d’une estime, quand il disait, en fin de compte, qu’elle aurait, peut-être, éventuellement, dans une autre réalité, l’avoir. S’il n’avait pas été son prince, elle aurait probablement craché à ses pieds, pour exprimer qu’elle n’était pas dupe.

Elle aurait pu rebondir sur ses propos, mais elle sentait que le prince la provoquait, et cherchait à la faire sortir de ses gonds – ou peut-être était-elle à deux doigts de le faire, étant donné la personne face à elle, peu importe ses paroles. Aussi se contentait-elle de garder le silence, pour ne pas lui faire ce plaisir, et de s’empêcher de serrer les poings. Elle était proche de s’emporter, et elle ne pouvait pas le risquer. Pas alors qu’elle était officiellement associée à un autre duché, et que les conséquences seraient désastreuses. Pourtant, si cela avait été une toute autre personne,  elle aurait déjà répondu avec véhémence, et dégainé son arme – quelle que soit celle qu’elle avait sur elle à ce moment-là. Elle aurait sûrement défiguré ce visage bien trop sibyllin, bien trop parfait, pour un guerrier. Si quelqu’un devait avoir honte de celui qu’il était, c’était lui, pas elle – il avait une belle gueule d’ange, jamais souillée par la terre, la boue, le sang. Rien à voir avec celle d’un vrai guerrier, qui ne reculait devant rien. Rien du tout.

Elle était malgré tout contrainte de ne rien en faire, à sa plus grande fureur. Pendant qu’ils parlaient sans s’arrêter. À croire qu’il aimait le son de sa voix. Si ça n’avait tenu qu’à elle, elle aurait ignoré tout ce qu’il disait, mais elle ne fuyait pas. Jamais. Même pas quand celui à qui elle parlait ne disait que des insanités. « Vous avez probablement raison, votre Majesté. Je n’ai jamais donné que quatre enfants à notre duché, dont deux jeunes hommes qui l’honorent particulièrement. Ils ont très certainement suivi les traces de leur père et de leur mère, de fiers guerriers. Mais sûrement est-ce un échec de ma part, de ma part. Mon cerveau peu fiable de femme n’a pas compris qu’il devait uniquement obéir aux hommes, et porter des enfants, non. Au lieu de cela, il m’a mis en tête de combattre. Veuillez pardonner son manque de capacités, qui lui fait imaginer des possibilités qui ne devraient même pas lui être accessibles. » Foutaises. Lagraneries. Elle avait survécu, jusqu’à présent, n’est-ce pas ? Face à nombre d’hommes, même. Elle garda cela pour elle, cependant.

S’appuyant contre le mur le plus proche, elle feignit une soudaine faiblesse. « J’ai d’ailleurs surestimé mes forces de faible femme – je les sens me quitter. Je vais devoir, je le crains, me retirer dans mes appartements, sans quoi je crains ne défaillir dans vos bras, ce qui ne serait agréable ni pour vous, ni pour moi. » Elle se fendit d’une révérence impeccable, malgré la douleur qui était bien réelle en soi mais pas handicapante au point qu’elle veuille le faire croire, appuyant sa main sur le bouton de la porte, pour prendre congé de Martial de Bellifère. « Si vous m’y autorisez, altesse. »