Grande sœur, insuffle-moi ton courage [Quintille]

Les jours passaient et, sûrement, se ressemblaient. Est-ce que ça la dérangeait ? Absolument pas, bien au contraire. Elle appréciait bien trop la situation routinière qui s’instaurait dans sa petite vie et les habitudes qui se mettaient en place. C’était différent de sa vie en Bellifère, mais c’était mille fois mieux. Au moins. Elle n’avait jamais été aussi heureuse. Pas qu’elle s’en souvienne en tout cas.
Bien sûr, au cours de son enfance, elle a dû aimer sa vie et son père. Elle a dû être ravie à de très nombreuses reprises, mais avec le temps, les sentiments joyeux s’étaient effrités, étaient devenus rares, avaient disparus. Puis étaient revenus, avec sa fille. Et avec elle la peur, l’inquiétude, le stress constant. La nécessité de la protéger, de tout, de tout le monde, tout le temps. Aujourd’hui c’était différent. Elle n’était plus la seule à veiller sur Eponine – même si Géralt l’avait protégé suffisamment dans leur vie commune et séparée. Aujourd’hui elle était entourée et, peut-être, qu’elle était en train de se faire des amis. Elle, la renfrognée de service. Il est vrai qu’elle en faisait parfois (souvent) qu’à sa tête et que ça ne plaisait pas à tous. Oui, elle avait tenté de travailler, avant de se faire réprimander suffisamment fort pour qu’elle ne tente plus à nouveau. Evidemment, pour une aveugle, faire le service dans une taverne était inenvisageable. Mais elle n’était pas inutile. Elle voulait travailler. Aider. Etre utile. Alors elle s’occupait des enfants, donnait un coup de main de temps à autre, mais c’était toujours bien inférieur à ce qu’elle était capable de faire, bien en deçà de ses qualités et compétences. Pourtant elle parlait dans le vide, alors elle préférait râler et grogner dans son coin. Dès qu’elle le pouvait, elle s’occupait de sa fille et passait du temps avec elle. Tout le temps. Refusant de perdre le moindre instant avec elle. Bien sûr, elle avait l’Académie et une éducation à faire, une magie à maîtriser, mais le reste du temps, elle voulait profiter d’elle. Eponine grandissait trop vite et parfois ça lui pesait.
Elle tentait de ne pas être trop envahissante, refusant d’être une mère trop prenante et encombrante, mais elle ne pouvait pas non plus s’empêcher de vouloir le faire. C’était toujours compliqué à gérer. Surtout qu’elle ressentait une pointe de jalousie envers ces femmes qui avaient pris soin de sa fille. Oh bien sûr, elle avait conscience qu’elle ne pouvait pas lui apprendre à lire, ou que quelqu’un devait s’occuper d’elle. Evidemment. Mais ce n’était pas elle. Etait-ce mal de ressentir un peu de jalousie à ce sujet ? N’ayant personne à qui se confier – parce que parler des sentiments maternels ne lui semblait pas pertinent avec sa famille – elle gardait pour elle ses ressentis. De toute façon, elle n’avait jamais été du genre à se confier à tout le monde. Bien au contraire.

Cette journée-là, son frère était revenu. Avec des cadeaux, des nouvelles et sans blessure. C’était le plus important. Il était sain et sauf. Il avait souhaité fêter ça et la Taverne, comme souvent, résonnait de rires et de beuveries. Aux côtés de ses partenaires d’équipage, Géralt avait célébré son retour et son prochain départ. Le mariage. En voilà un grand moment. Elle n’avait pas peur de ce qui allait advenir de son frère, elle savait qu’il excellerait dans ce nouveau rôle. Lui, apparemment, était stressé. C’est ce qu’elle crut ressentir quand il se leva et quitta la salle. Quelques minutes plus tard, elle se décida à le suivre, se cognant à deux reprises dans des pirates. S’excusant platement, elle finit par trouver la porte. Sortant, elle chercha une voix qu’elle connaissait. Géralt la reconnaissant, il éleva la voix. Sur sa droite. Elle se tourna vers lui. « Pour un bol d’air frais oui. » Elle esquissa un sourire, se dirige vers lui et lui tend sa famin, elle ne sait pas où est le banc. « Et pour t’écouter. » Sourire tendre sur les lèvres, elle sentait son inquiétude. Avec son aide, elle s’installa à ses côtés. « Qu’est-ce qui te fait si peur ? » Lui demanda-t-elle, inquiète pour son petit frère, préférant savoir ce qui tracassait ce pirate, avant de faire la moindre bourde.

Il serre sa main. Comme quand ils étaient enfants. Qu’il lui prenait la main quand il avait peur. Un doux sourire sur le coin des lèvres, Quintille se veut silencieuse. Elle attend. Qu’il soit prêt, qu’il ait envie, qu’il retrouve ce courage de parler. De s’ouvrir. Il est vrai que ce n’est pas une coutume belliférienne de se confier. Surtout pas quand on est un homme. Reconnaître ses peines, ses douleurs, ses faiblesses ? Impossible. Quel homme possède donc des faiblesses ? Une tare sans doute propre à la femme. N’est-ce pas ? Un « doux » souvenir de ses jeunes années. Si loin désormais. Si futile par rapport à la vie qu’elle mène maintenant. Etait-ce vrai, que les hommes ne pouvaient pas ressentir tout ça ? La tristesse, la peur, l’angoisse, l’inquiétude ? Bien sûr que non. Géralt n’était pas différent des autres. Courageux, ambitieux, empli de savoir et de confiance, mais si faible à certains obstacles. Si enclin à douter, à s’inquiéter, à se questionner. N’était-ce pas là, la preuve même de leur équité ? Cette même équité qui leur broyait les tripes à chaque moment important, lorsque la peur, la tristesse ou l’amour prenait le pas. Lorsque le quotidien devenait inconnu, lorsque tout ce que l’on connaissait – ou croyait savoir – s’effondrait, menaçait, de s’effondrer autour de soi.

Elle le laisse parler, ses pupilles opaques allant de son visage – ou les environs de son visage – aux quelques badauds qui passaient devant la taverne. Quelques visages qu’elle ne voyait pas, mais des souffles qu’elle entendait, des pas dont elle maîtrisait le rythme. Il est vrai que beaucoup étaient surpris de son aisance à savoir qui entrait, qui venait, qui parlait, qui s’asseyait à côté d’elle. Elle pouvait reconnaître à l’odeur, à la marche sa fille, sa famille. Tous avaient ces petites choses, ces petits détails qu’elle se pensait seule à percevoir qui les rendait uniques. Reconnaissables. Propres à leur comportement. Elle était ravie de les avoir à ses côtés, ravie d’être encore celle vers qui ils se tournaient en cas de besoin. Il est vrai qu’au début, elle avait été un peu jalouse de savoir qu’il allait se marier. Enfanter. Elle a eu peur également. Et puis, elle avait écouté, compris. Bien sûr qu’elle avait été heureuse pour lui, elle le serait toujours, tant qu’il l’était, mais l’ayant éduqué, elle avait toujours cette inquiétude dans son cœur. Ce petit pic à chaque fois qu’il se lançait dans quelque chose de nouveau, de possiblement dangereux. Elle n’avait pas peur de ce mariage. Ni de ce qu’il impliquait. Géralt ne pouvant échouer. Elle s’en était assurée. Drôle de façon de se rassurer n’est-ce pas ? Et pourtant, Quintille savait qu’il ne ferait pas le moindre mal à Marianne. L’homme qui était à ses côtés avaient recousu son corps après la mort, s’était assuré qu’elle n’enfanterait plus à nouveau. Sans émettre de jugement. Il avait pris des coups pour elle. Sans jamais la culpabiliser, ou la faire se sentir inférieure, dépendante de sa protection. Alors elle lui avait appris ce qu’elle pouvait des femmes, de leur corps, du respect qu’elle espérait qu’il ferait preuve. Tout ce qu’elle avait pu. Le temps qu’il avait passé sous le toit de leur géniteur. Est-ce que d’une certaine façon, elle avait fait de lui l’homme qu’il était aujourd’hui ? Elle l’espérait. Une part d’elle-même y croyait, une autre savait qu’il s’était forgé sa propre personnalité et son propre dessein. « Tu te rappelles de la fois où j’ai renversé le seau de perles. Il était tellement énervé que je suis tombée dans les pommes ce jour-là. » Elle n’ignorait pas ses questions, la démarche était plus subtile. Bien qu’il l’écoutât, elle se doutait qu’il comprenait, ou qu’il se doutait d’où elle voulait en venir. Et si jamais, il le comprendrait bien assez tôt. « Tu ne t’es pas énervé. Tu n’étais pas là cette fois-ci. Tu es arrivé trop tard pour te dresser contre lui, comme tu pouvais le faire à certains moments. » Sourire triste sur le visage, elle se souvenait parfaitement de la scène. « Tu n’étais pas chirurgien non plus à l’époque. » Petit rire fugace, avant de reprendre. « Et pourtant tu étais là à mon chevet. Epongeant mon front. Soignant mes plaies. M’empêchant de me lever. Séchant mes larmes. » Elle se tourne vers lui, ses pupilles tentant de se plonger dans son regard, sans jamais vraiment le faire. Involontairement, ses pupilles voilées se plongèrent dans son regard, pour ne plus en bouger. « Tu n’avais aucune obligation de le faire. Comme le reste de la fratrie, tu aurais pu passer outre. Faire comme si rien ne s’était passé, ou croire que c’était normal. » Elle sourit. « Tu as raison de t’inquiéter. » Haussant les épaules, elle poursuit. « Tu vas débuter un nouveau chapitre de ta vie. Délicat. Inquiétant. Mais excitant. Et puis, tu as déjà toutes les cartes en main pour réussir. » Elle reprend sa main, la serrant à nouveau, la plaçant entre ses deux mains, rugueuses, écorchées par des années de travaux manuels. « Tu seras un excellent mari. Un très bon baron. » Evidemment, elle aurait pu continuer en lui parlant des enfants. En lui disant qu’il saurait s’en charger. Il ne l’avait pas mentionné. Elle en ferait de même. « La seule chose pour laquelle tu dois t’inquiéter… » Air sérieux sur le visage, elle poursuit. « C’est la cuisine. » Elle hoche la tête, sérieuse, ferme. « Non parce que là, vraiment, je m’inquiéterai également si tu passais derrière les fourneaux. La sécurité de Marianne serait, évidemment, compromise. » Pupilles amusées, elle laisse un doux sourire se dessiner sur les coins de ses lèvres. Blagueuse, elle n’avait pas pu résister. L’occasion étant trop bonne. « Ne t’en fais pas. Je serais là. » Elle ôta sa main gauche pour la passer sur la joue de son frère – en ayant au préalable repéré son épaule, puis en suivant le chemin jusqu’à son visage, sans jamais lâcher le repère qu’était son corps du bout du doigt. « Tu es quelqu’un de bien. De très bien. N’en doute jamais. »

Grandir. Difficile. Instable. Processus délicat et chérissable, au cours duquel les émotions de toute sorte traverse notre corps. Arrête-t-on de grandir un jour ? Grande question. Elle ne pensait pas voir autre chose que Bellifère de toute sa vie. Puis elle s’est faite enlevée, s’est mariée, a perdu la vue, est revenue. Dire qu’elle pensait mourir dans la cabane de son père, usée et abusée toute sa vie était un euphémisme. Rêves et fantasmes ne pouvaient naître dans l’esprit et le corps abusés d’une femme. Traitée comme une épouse, alors seulement fille d’un géniteur abusif. C’était une existence compliquée, au sein de laquelle elle a été forcée à grandir, à avancer, à vivre. Forcée de devenir femme avant l’heure, aînée, puis mère. Forcée de s’occuper d’une famille toute entière. L’a-t-elle un jour regretté ? Non. Quand elle voit ce que sont devenus Quitterie et Géralt, elle ne doute pas de ce qu’elle a dû faire, des efforts qu’elle a dû réaliser pour leur permettre de vivre, de s’épanouir, de se projeter. Elle ne craint pas leur avenir, elle ne craint pas les décisions qu’ils prendront, elle sait qu’elle a fait de son mieux. Ce n’était peut-être pas toujours heureux, pas toujours facile, mais c’était nécessaire pour avancer. Pour les forger à une vie d’adulte responsable.
Elle a fait comme tous les parents, de son mieux, sans guide, sans personne pour rattraper ses erreurs. Elle a fait de ses frères et sœurs ses enfants, dans l’espoir de leur apporter un amour maternel qu’ils n’auraient jamais et d’instaurer une présence rassurante, une figure paternelle qu’il ne connaîtrait jamais. C’était toujours difficile, bancale, remis à zéro par quelques coups perdus au détour d’une conversation. Il fallait tout construire, voire reconstruire. Jour après jour. Défaite après défaite. Mais ils n’ont jamais abandonné. Même quand ils sont partis, même quand son enfer à continuer, ils ont pris soin de sa fille, l’ont protégé. Géralt a promis de prendre soin d’elle et il l’a fait. Contre toutes ses attentes, il a aussi décidé de venir la rechercher. Lui et Quitterie. Autant dire qu’elle ne s’y attendait pas. Elle ne l’espérait même pas. Quintille n’a jamais vraiment pensé à elle. Comment aurait-elle pu ? Partagée entre l’éducation d’une famille et la haine d’une partie d’entre elles, entre ses responsabilités de mère et de femme au foyer, elle ne pouvait pas relâcher sa vigilance, elle ne pouvait pas prendre le temps pour sa personne, sa sécurité ou son bien-être. Ce n’était pas envisageable. Quand sa famille s’est éloignée, elle pensait ne jamais les revoir. C’était une décision qu’elle avait mûrement réfléchie. Eponine prendrait sa vie en main, deviendrait heureuse, sous la sécurité de sa famille et elle, pour sa part, mourrait en Bellifère. Ce n’était pas grave. Ce n’était que son destin. Une vie qu’elle ne maîtrisait pas et qu’elle n’avait pas à maîtriser.
L’avantage de ne rien attendre du Destin, c’est que les surprises sont toujours meilleures quand elles arrivent. Le bonheur est mille fois plus prenant, plus glorifiant, plus joyeux quand il arrive. Toujours. Alors revoir sa famille, alors qu’elle ne s’y attendait pas, c’était un bonheur sans nom, dont elle profitait au quotidien. Sans se plaindre des difficultés qu’ils pouvaient rencontrer et en les épaulant constamment. Comme toujours.

Les inquiétudes de Géralt concernant sa vie future sont compréhensives. Foncer dans l’inconnu n’était pas toujours rassurant. D’autant plus quand ça impliquait la vie de quelqu’un d’autre. Et pourtant, elle sentait au fond d’elle-même, qu’il s’agissait d’une bonne décision. D’une décision qui le rendrait heureux. Il avait la possibilité de vivre sa vie, pour lui-même et de fonder une famille, au sein de laquelle il ne reproduira pas les mêmes erreurs que son géniteur. C’était une merveilleuse sensation que de voir son bonheur s’épanouir de la sorte. Une douce euphorie qui berçait son cœur. Il la serre dans ses bras, son menton dans son cou, sa tête accolée à la sienne. Elle resserre son étreinte, passe une main dans ses cheveux. Ferme les yeux. « Je n’ai rien fait de particulier. » Répond-t-elle à son frère. Au-delà de la modestie de ses paroles, Quintille ne pensait réellement pas avoir fait quoique ce soit de particulier. Juste épauler sa famille. « Tu feras de grandes choses. » Elle en était persuadée. « Tu te ferras juste un peu plus confiance. » Souries-t-elle, légèrement taquine. Comme si le grand chirurgien qu’il était pouvait douter de lui. Ironie du sort. « Je t’aime aussi. » Plus que tout. Plus que sa propre vie pendant des années. Il ne devait pas en douter. Jamais.

« Evidemment ! » Répond-t-elle, comme toute évidence. « Tu crois vraiment que je vais louper ça ? » Se permet-elle d’ajouter, taquine. Etre mise à l’écart n’était pas vraiment sa tasse de thé, elle n’allait pas manquer ça une seule seconde. Elle éclate d’un rire joyeux. « Laisse lui un bout d’arrière-train quand même, ça peut toujours être utile. » Avant de poursuivre. « Je serais toujours là Géralt, toujours. » Et même au-delà de la mort, dans son cœur et dans chacun de ses gestes. « Je n’en doute pas… Il te réserve peut être quelques pièges… » Après tout, ce n’était censée être qu’un rite de passage, mais certains pouvaient le prendre très au sérieux.

Très vite, elle a été forcée d’être la mère de substitution de toute sa famille. Ce n’était pas un rôle qu’elle désirait avoir, mais un rôle qu’on lui avait imposé et dont elle s’était acquittée du mieux qu’elle pouvait. Avec le temps, elle avait fini par s’y faire et avait sut prendre soin de sa famille. Géralt, lui avait toujours pris soin d’elle. Alors que rien ne le lui imposait et que, comme les coutumes bellifériennes le lui permettaient, il aurait pu se contenter de la voir simplement comme une moins que rien. Certes, elle fait partie des raisons qui ont poussé son frère à prendre soin des femmes, mais de base, elle savait qu’il avait ces gênes en lui. Contrairement aux autres fils de la fratrie.

Chaque étape de leur vie avait été rythmée par Quintille. Chaque victoire étant célébrée et chaque défaite, consolée. Ainsi, ce n’était pas surprenant qu’une fois encore, elle soit là. Pour son mariage cette fois-ci. Elle avait tout autant hâte et peur qu’il s’unit à vie avec Marianne. Hâte qu’il découvre la vie avec quelqu’un, qu’il prenne un nouvel envol, hâte de le voir changer et peut être devenir père. Tout comme elle craignait une possible déception et tous les soucis qu’une telle situation pouvait emmener. Doutes et craintes qu’elle préférait garder pour elle, inutile d’alerter qui que ce soit. D’autant plus sur des événements peu probables, simplement nés dans l’imagination fertile d’une mère de substitution un tantinet protectrice. « C’est une très belle ville. » Elle était consciente de ne pas répondre à la question que son frère venait de lui poser, mais c’était difficile d’y répondre. « Je m’y sens mieux qu’en Bellifère, il est vrai. » D’un autre côté, n’était-ce pas chose aisée ? « Ils sont tous très gentils et très avenants avec moi. » Qu’ils s’agissent d’habitués de la Taverne, des personnes y vivant ou y travaillant, elle ne s’était pas plainte de quoi que ce soit depuis son arrivée. « C’est plaisant. Je pourrais rester ici. » Haussant, les épaules elle poursuivit. « Qui sait, peut être même me trouver un petit chez-moi. » Et pas une chambre au sein de l’établissement. Mais ça, c’était quelque chose qui nécessiterait encore quelques économies. « Loger à la Taverne ne me dérange pas, d’autant plus depuis que je me prends beaucoup moins les murs. » Rire léger sur les lèvres, elle s’était finalement habituée à ces murs et à ces espaces différents. Quelques bleus et bosses plus tard. « Après… » Soupirant, elle poursuivit. « On n’est jamais mieux que chez soi. Or, je n’ai jamais réellement eu de chez moi. » Simple constatation, aucune triste dans sa voix. « J’espère pouvoir me trouver un endroit à moi, réellement à moi. » Petit rêve soufflé du bout des lèvres, qu’elle n’osait pas espérer quand elle vivait encore chez son père et qui, désormais, pouvait peut être prendre consistance.

Finalement, vint le tour de Gédéon. Le frère différent, pour qui tous s’inquiétait, qui ne pouvait que difficilement vivre seul. Quintille préférait d’ailleurs qu’il vive à ses côtés. Impossible pour lui de se séparer de cette mère de substitution. « Il va bien. » Sourire sur les lèvres, elle poursuit. « Je trouve qu’il s’ouvre beaucoup plus au monde depuis que nous sommes ici. » Impression maternelle ou illusion ? Elle ne préférait pas trancher, se fiant à ses instincts. « Le fait de ne pas avoir été malmené depuis son arrivée joue beaucoup. Il reprend confiance. » En lui et en ce monde horrible qui avait fait du petit garçon vif qu’il était, un petit homme lent et hésitant, après une froide nuit d’hiver.

" C'est un bonheur non mesurable. " Souffle-t-elle, appuyant ses propos. " Merci encore. " Parce que sans lui, sans ses sacrifices et sa volonté, jamais ils n'en auraient été là. Jamais elle n'aurait quitté son paternel et jamais Gédéon n'aurait pu trouver une vie meilleure. Elle le savait et n'en souffrait pas. Sa cécité lui avait permis de survivre et de protéger ses frères et sa sœur, mais jamais elle ne lui aurait permis de s'échapper et de survivre à cette fugue. Jamais. Sans l'aide de son frère, de sa sœur et de l'équipage venu prêter main forte, elle serait encore là-bas, en train de subir coups et viols, entrecoupés du nettoyage des perles. Une vie dont elle se passait très volontiers désormais.

La phrase sort de sa bouche. Et sans jeter un froid, elle semble refroidir l'atmosphère. La main toujours présente dans la paume de son frère, elle serre ses doigts. Refusant de lui laisser penser qu'elle ne le soutient pas dans cette confession. Refusant de lui faire croire - même implicitement - qu'il y avait quelque chose de terrible dans ses mots. C'est dans un silence quasiment religieux qu'elle l'écoute. Ne dit mot. Même alors qu'il a terminé de parler et qu'elle sent son visage tourné vers le sien, ses yeux posés sur son corps, elle préfère ne rien dire. Cette fois-ci, elle a besoin de mesurer ses propos. D'y réfléchir. De savoir quoi dire. Elle ne minimise pas l'effort qu'il lui a fallut de lui confier de telles pensées, mais maintenant que son tour de parole est arrivé, elle ne veut pas se contenter de paroles en l'air, qui pourraient s'avérer plus blessantes que rassurantes, ou minimiser l'effort de cette confession. " Le plus difficile, c'était la préparation des repas. " Bien qu'elle puisse avoir conscience, une fois encore, de répondre à côté, elle poursuivit. " J'avais toujours envie de lui faire un plat à part. Où j'aurai disséminé quelques champignons vénéneux. " Elle soupira. " Mais il y avait toujours ce risque, ce risque qu'ils s'en prennent à vous, ou qu'il me tue sous vos yeux sous le coup de la colère, je ne pouvais pas vous laisser à ses dépens. " Une nouvelle fois, elle serre les doigts de son frère. " Je ne pouvais pas prendre le risque que vous deveniez ses cibles, vous preniez déjà beaucoup trop. " Haussant les épaules, elle poursuit. " Ca ne dit rien en particulier sur toi, si ce n'est que tu cherchais une solution à un problème. Une solution que tu envisageais, car tu savais être la seule réelle solution nous permettant de sortir de là, d'échapper à tout ça. Tout en sachant que, d'une certaine façon, elle ne résoudrait rien. " Elle n'allait pas ôter les années précédentes de souffrance, ni les souvenirs, ni les cicatrices sur les corps. Elle n'allait pas tout arranger, tout remettre en ordre. De plus, elle créerait de nouvelles blessures, de nouveaux cauchemars et, comme ils l'expérimentaient à l'instant, des doutes nouveaux, des questions sans réponses. Ou dont on craint les véritables réponses. Ses yeux opaques se tournèrent vers Géralt. Réconfortant à leur manière. " Tu n'as pas à te demander si ça fait de toi un homme moins bon, tu n'as pas à t'inquiéter sur ta santé ou sur les risques pour tes proches. " Après tout, il n'y avait aucune raison. " Tu as choisi de tuer notre père. " Les mots ne sont peut être pas réconfortants, mais ils sont véridiques. " Ce n'est ni une bonne, ni une mauvaise chose, c'était la seule solution. " Elle soupira. " Si tu ne l'avais pas fait, deux semaines plus tard, il aurait trouvé une nouvelle femme et une nouvelle victime. Ca n'aurait rien arrangé, ça n'aurait fait que repousser le problème, que le donner à quelqu'un d'autre. Parfois, pour que les mauvaises plantes ne repoussent pas, il faut les arracher à la racine et ne pas se contenter d'en couper quelques branches. " Et elle en avait retiré des mauvaises herbes. " Ne t'inquiète pas. Tu restes mon frère et tu restes quelqu'un de bien. " Sourire maternel sur les lèvres, elle penche la tête sur le côté, imaginant à quoi il pouvait bien ressembler désormais. " Quelqu'un de très bien. De bon. " Elle n'en douterait jamais. Il devait faire de même, malgré les cauchemars, les questions, les doutes et les souvenirs haineux. Il était devenu quelqu'un d'excellent, malgré le départ difficile. " Il n'y a rien de mal à se questionner sur la nature de nos actions et à les remettre en cause. " Elle haussa les épaules. " Je dirai même qu'il faut une grande sagesse pour s'inquiéter de la signification d'un tel acte, alors qu'on sait parfaitement qu'il n'y avait rien d'autre à faire. " Son autre main vint se placer sur son épaule, après être descendue le long de sa joue et de son cou. " Il en faut d'autant plus pour se liguer devant un ennemi, de prendre conscience de la nécessité de tuer et de s'interroger sur nos valeurs derrière. " Elle sourit. " C'est la preuve même Géralt que tu restes un homme bon. N'importe quel barbare belliférien ne se serait pas posé la question, il se serait réjoui de son acte de grande virilité. " Elle serre son épaule, poursuit. " Oui c'était un homme horrible et je ne regrette pas ce que tu as fait. Mais ça restait ton père. " Délicate vérité qu'il faut savoir encaisser. Vérité qu'il faut savoir supporter. Après tout, vivre avec l'assassinat de son propre paternel, quel qu'en soit les raisons - justifiées - n'est pas une chose aisée. " Laisse-toi du temps. " Le temps de s'y faire, de le digérer. De l'accepter.

HJ :