Un présent pour une ritournelle

• Date : 15 janvier 1003
• Météo (optionnel) : Il neiiige
• Statut du RP : Privé
• Résumé : Il y a quelques temps, Teagan a reçu la commande d'une vielle à roue de la part de la duchesse de Lagrance. Un présent destiné à une ménestrelle et amie de celle-ci.
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• [b]15 janvier 1003 :[/b] [url=http://arven.forumactif.org/t3222-un-present-pour-une-ritournelle]Un présent pour une ritournelle[/url] - [i]Faustine de la Fugue & Teagan le Sustain[/i]
Il y a quelques temps, Teagan a reçu la commande d'une vielle à roue de la part de la duchesse de Lagrance. Un présent destiné à une ménestrelle et amie de celle-ci.

Il fait froid, ce matin, dans le palais ducal de Lagrance, et c’est un doigt préoccupé que trempe Faustine dans le bassin d’Eriath, s’assurant que l’eau où barbote son Familier est bien suffisamment chaude pour le protéger de tout risque d’hypothermie. Cela semble être le cas, même si elle est clairement plus fraîche que d’ordinaire. C’est avec une placidité exemplaire que le Familier se laisse extirper de son environnement habituel pour se lover dans les replis de la robe de sa mage. Faustine attrape sa vielle, s’installe sur son fauteuil préféré usé par des années d’utilisation, celui avec les accoudoirs élimés là où elle pose les bras. Et elle joue, pendant une heure, enchaînant les ritournelles simples et les arpèges classiques pour échauffer ses doigts et préparer sa voix.

Elle s’apprête à entamer une chanson plus complexe, lorsqu’un grattement à sa porte l’interpelle. Délicatement, elle dépose l’instrument au sol sur un coussin volumineux placé là exprès pour ça, remet de l’ordre dans sa tenue en rajustant les pans blancs de ses jupes de laine et de velours, et s’en va ouvrir le battant. Sur le seuil, un messager au visage sérieux. « Dame de la Fugue, un visiteur s’est présenté céans pour vous. » Oh ? Cela n’arrive jamais. Curieuse, Faustine coule un regard furtif dans le couloir, qui lui paraît désert hormis l’homme planté sur son palier. « Il vous attend au salon vermeil, ma dame. » précise le serviteur d'un petit ton supérieur, avant de s’incliner pour prendre congé et s’en retourner vaquer à ses occupations. Perplexe pour de bon, la ménestrelle prend quelques minutes pour caler Eriath le plus confortablement possible dans la poche dérobée où elle le transporte, songeant à l’opportunité d’emporter sa vielle – d’ordinaire, lorsqu’on vient la débusquer dans son repaire, c’est pour lui demander de jouer. Or, tel ne semble pas être le cas aujourd’hui ; la vielle restera donc ici, décide-t-elle en doublant sa décision d’un hochement de tête déterminé. Il ne lui faut ensuite que quelques minutes pour enfiler des bottines de daim plus élégantes que les confortables pantoufles informes qu’elle porte dans son intérieur, à l’abri des regards ; et elle replace distraitement une ou deux mèches rebelles devant son miroir, sachant pertinemment qu’elle s’échapperont à nouveau de sa tresse dans quelques minutes. Pour contrer le froid de la neige, elle pose une lourde cape sur ses épaules, et d’épaisses mitaines de laine par-dessus ses habituels gants de velours, frissonnant quand même lorsqu’elle pose un pied dans le couloir.

Qu’il fait froid, par Levor !

Arrivée devant le salon vermeil, elle y entre sans tarder, retrouvant avec soulagement la chaleur d’un âtre crépitant. Elle referme le battant derrière elle d’un geste vif, pour empêcher le froid d’entrer ; et retire son épaisse cape qu’elle suspend à une patère. Un peu circonspecte, elle s’apprête ensuite à saluer son fameux visiteur – avant de réaliser qu’il y en a deux, des visiteurs, et que le second est une enfant d’environ sept ou huit ans. « … Oh. Bienvenue, messire… ? » Le messager ne lui a pas donné le nom de l’individu, après tout, et Faustine s’interroge quant aux raisons de sa présence ici – il est outreventois, clairement, à en juger par sa tenue et les couleurs du tartan qu’il arbore, qui ne lui sont pas totalement étrangères mais qu’elle peine à replacer. « En quoi puis-je vous aider… ? » demande-t-elle, décontenancée de voir surgir en ces lieux un des sujets de Liam, et d’être réclamée par lui. Le duc aurait-il eu vent de la situation fâcheuse de Maelenn, et de son… évolution ?

L'homme a croisé ses yeux, et Faustine a bien remarqué le très léger mouvement de recul lorsqu’il a reconnu l’écarlate qui les cercle. Un instant, elle envisage de faire volte-face et de s’en aller sans autre forme de procès, refusant d’être dénigrée et avilie alors même qu’elle est un peu chez elle, dans ce palais où la bienveillance de Marjolaine la protège. Pourquoi venir de si loin rencontrer une mage du Sang, si c’est pour se méfier de chacun de ses gestes ? Elle le suit, ce regard suspicieux qui détaille ses vêtements, comme incrédule de trouver une fille d’Outrevent au cœur de la capitale des Jardins.

Étonné, sûrement, de constater qu’une Outreventoise mage du Sang a réchappé à la peine capitale que l’on applique à ceux qui pratiquent les arts interdits.

Faustine pince les lèvres et serre les dents, pour retenir une remarque sarcastique, et attend posément qu’il daigne se présenter, Eriath émettant des vagues de réconfort continues depuis la poche de la robe où il est lové, bien au chaud dans les replis du vêtement. Le Sustain. Ce nom-là, Faustine le connaît. Si sa mémoire est exacte, ce sont les luthiers qui ont toujours fabriqué les harpes des enfants du Noroît – elle-même jouait de l’une de celles-ci, avant que la rage de son père ne le pousse à la réduire en morceaux pour la punir de sa déchéance. Elle se souvient encore, du bois brisé, des cordes rompues, et un froid glacial se répand dans ses veines lorsque ces souvenirs de douleur et de souffrance se ravivent dans les tréfonds de son esprit. Teagan le Sustain – le fils de l’artisan qu’elle a connu naguère, sûrement. Tous roux comme des renards ; il ne déroge visiblement pas à la règle, et le minois de la petite qui émerge derrière le kilt aux couleurs familières indique une relation familiale plus que probable. À son tour d’être pétrifiée de surprise, lorsqu’il évoque Marjolaine et un présent, une surprise pour… pour elle ? Chère, si chère Marjolaine !

Décontenancée, Faustine approche de l’âtre, devant lequel une table basse est installée. Table sur laquelle trône un étui de dimension et de forme caractéristiques – serait-ce… ? Elle n’ose vraiment y croire. « Je connais vos couleurs, » murmure-t-elle d’un ton absent en passant devant l’artisan, « elles me rappellent celles de Rivepierre. » Rivepierre. Dont le tenant actuel est censé lui rendre visite dans quelques jours. Faustine frémit un instant – tirée de sa réflexion par la curiosité d’Eriath. Elle le sort machinalement de la poche douillette dans laquelle elle l’a transporté, et le dépose près de l’étui fermé sur la table, pour qu’il profite de la chaleur du feu. Aujourd’hui, il porte l’un des couvres-carapace créés par la talentueuse Liselotte, et c’est avec intérêt qu’il observe la petite, visiblement fascinée par son bel habit. Pour le moment, c’est sur le dénommé Teagan que l’attention de Faustine se porte. « J’ignorais que Sa Grâce Marjolaine eût commandé quelque chose. Vous appartenez à une famille de luthiers, je le sais – je suppose que c’est un instrument. À en juger par les dimensions… une vielle, peut-être… ? »

La note d’espoir dans sa voix ne peut être totalement assourdie. Cela fait bien longtemps que Faustine possède la sienne, qui donne ses signes d’usure – notamment depuis que Rose l’a faite tomber du haut de la commode où sa marraine l’avait posée. Endommagée, et irréparable, a dit le luthier lagran consulté – en précisant, toutefois, qu’il n’était pas expert dans le fonctionnement d’un instrument aussi barbare.

Le regard de Teagan déplaît à Faustine. C’est un regard curieux, réfléchi, calculateur et investigateur ; et elle dissimule trop pour consentir à laisser paraître ne serait-ce qu’une fraction de l’un des nombreux secrets qu’elle garde, qu’il s’agisse des siens ou de ceux que d’autres ont remis entre ses mains. Elle qui a l’habitude de raser les murs pour se faire perpétuellement discrète n’aime pas vraiment être le centre de l’attention, et ces prunelles honnêtes qui ne perdent pas un seul de ses mouvements la perturbent. Elle peut comprendre, toutefois : pour un Outreventois, il doit être bien inhabituel de côtoyer une mage du Sang, issue de son duché de surcroît ; encore plus lorsque la renégate se trouve occuper un rang si haut placé dans l’entourage d’une si noble dame que Sa Grâce la duchesse Marjolaine du Lierre-Réal, souveraine bien-aimée de Lagrance. Oui, il y a de quoi être intrigué, aussi Faustine souffre-t-elle en silence la curiosité de l’artisan. Il est venu de loin pour remettre le fruit de son labeur, après tout – sûrement mérite-t-il quelques égards ? Sans compter la perspective d’une nouvelle vielle, qui atténue la perpétuelle méfiance de la ménestrelle et attise tout à la fois son envie de tester un nouvel instrument et sa propre curiosité.

Un pli amer plein de dérision tord un instant ses lèvres lorsqu’il évoque la vielle, et la mage hausse les épaule avec un zeste d’insolence mâtinée d’un orgueil patriotique dont elle n’a jamais vraiment réussi à se défaire, malgré les souffrances endurées et le long défilé des années d’exil. Si Outreventoise, dans ce simple geste, dans ce banal mouvement du menton qui se relève avec hauteur, du front dressé avec la fierté chevillée au corps des enfants de Levor, que ses parents ne pourraient feindre de ne point la reconnaître. « Les Lagrans n’ont de goût que pour les odes tièdes et les voix frêles. La vielle leur tire des cris d’horreur – et pourtant, elle vibre avec bien plus de grandeur, quand elle résonne jusqu’aux tréfonds de l’âme ! Avec l’intensité de la mer qui s’en vient se jeter à l’assaut des falaises pendant les tempêtes du cœur de l’hiver, avec la puissance absolue du vent qui chante sur la lande en caressant les hauteurs. » Une sourde nostalgie s’est glissée dans ses mots : un instant, elle a touché du doigt la buée sur les carreaux du Noroît au matin, elle a respiré l’air du large qui accompagnait chaque instant de son enfance. Avec un peu trop de sincérité, sûrement – il ne faut pas que cet artisan sorti des brumes du nord n’en vienne à comprendre trop de détails qu’elle préfère garder secrets.

Elle n’a pas le temps de s’en inquiéter, toutefois – avec un cri mental médusé, Eriath vient de replier la tête et les pattes dans sa carapace. Tous aux abris – Faustine se plie en deux sous le choc, car la petite a touché. Elle voudrait hurler, elle voudrait frapper, elle voudrait mordre et griffer et défendre son Familier, mais c’est une enfant – inconsciente, impolie, irrespectueuse et envahissante, mais une enfant tout de même, alors la ménestrelle se contente de glisser au sol avec un cri étranglé, attrapant d’un geste preste l’animal tout chamboulé pour le serrer contre elle en tremblant.

Eriath tremble convulsivement contre elle, et Faustine lutte pour inspirer, claquant des dents sans pouvoir s’en empêcher. La petite pourtant a simplement effleuré la tortue du bout du doigt, mais la ménestrelle n’y était pas préparée. Ce n’est pas comme quand Rose bouscule par inadvertance le Familier de sa marraine : là, il s’agit d’une étrangère, et l’expérience est traumatisante pour la mage qui resserre sa prise. Pendant quelques instants, elle reste assise au sol, à bercer doucement Eriath tout aussi affolé, jusqu’à ce qu’il semble un peu se calmer et ressorte prudemment la tête. Les excuses de la petite sont présentées d’une toute petite voix, et celles du père y font écho, avec cette indulgence qu’ont parfois les parents pour leurs enfants et que Faustine n’a jamais eu la chance de recevoir. Délicatement, elle replace Eriath dans la poche cousue à ses jupes pour le transporter confortablement, avant de se relever, mortifiée de s’être donnée en spectacle – et veillant à dissimuler son léger embonpoint.

« Je suppose que son jeune âge explique sa méprise. Je ne lui en tiens pas rigueur, si elle n’y a pas vu malice. Qu’elle veille simplement à ce que cela ne se reproduise pas – », explique-t-elle en reportant ensuite son regard ensanglanté sur l’enfant, « car tu as fait grande peur à Eriath, qui n’a pas l’habitude d’être touché par quelqu’un d’autre que moi. Il a de beaux habits, n’est-ce pas ? » trouve-t-elle le courage d’ajouter avec un petit sourire bien plus assuré qu’elle ne l’est réellement. Eriath n’a jamais connu la terrible période de sa fuite d’Outrevent, de sa longue errance sur les routes du continent – elle l’a rencontré plus tard, une fois installée dans sa vie d’adulte. Mais pour elle, le contact physique est toujours associé à une potentielle violence, et la tortue a pris l’habitude de fuir le toucher quand la possibilité lui en est laissée. Tout cet héritage de cicatrices indélébiles, et de séquelles éternelles… Faustine frissonne un instant au souvenir de ses doigts brisés, et crispe nerveusement ses mains l’une sur l’autre. « Je vous prie de pardonner ma réaction excessive, maître artisan. Voudriez-vous bien me montrer… la vielle… ? »

Elle a tant hâte de la voir ! De la tenir, aussi. Cela fait bien longtemps qu’elle joue du même vieil instrument fatigué par les années, et qu’elle n’a pas eu le privilège de poser les mains sur un produit des ateliers le Sustain. La harpe sur laquelle elle a appris à jouer, petite, avait été réalisée par le père ou le grand-père de l’artisan qui se tient devant elle aujourd’hui, et une vague de nostalgie amère envahit soudain la ménestrelle, pour ce temps d’avant où tout était… Simple. Tout était simple. Il y a avait juste Maelenn et Maidhenn, deux filles sages, promises à un avenir serein, avant que sa maudite magie impie ne vienne tout saccager.

La jeunette semble toute contrite, et Faustine sent sa colère se dissiper devant son petit minois soudain fort sérieux. Elle est si concentrée sur ce que lui dit la ménestrelle qu’une irrépressible envie de rire envahit soudain la mage ; elle laisse un sourire indulgent traverser brièvement son visage, tapotant gentiment la tête de l’enfant, avant de se pencher pour chuchoter comme si elle lui livrait un secret. « C’est une dame couturière qui a fabriqué ses vêtements – elle m’a fait mes robes, et de jolies tenues pour que mon Familier soit toujours beau. Je ne peux pas coudre moi-même, sans quoi je l’aurais fait avec plaisir, tu peux me croire. » Quant au pourquoi de cette incapacité à coudre, elle réalisera d’elle-même bien assez tôt pourquoi – Teagan extrait la vielle de son emballage, Faustine ne peut s’empêcher de se pencher en avant tant sa hâte est grande, et un soupir émerveillé lui échappe.

Elle est magnifique.

Sans oser y croire, elle tend sa main gantée, effleure le bois du bout des doigts, timidement, comme si ce simple contact pouvait la briser – l’instrument est une merveille d’élégance, simple mais raffiné, et la ménestrelle ressent soudain un violent instinct de propriété. À moi, hurle son cœur de musicienne plein de convoitise – mon instrument, ma musique, mon âme dans ce bois qui va résonner sous mes doigts ! L’artisan l’invite à en jouer, et le cœur de Faustine se serre un instant. Elle ne peut pas manier la vielle avec ses épais gants, alors… Un soupir résigné lui échappe, et elle ne fait pas mine de vouloir prendre le précieux objet pour le moment.

« J’aurai grand plaisir à l’essayer, messire. Je dois simplement vous prévenir… pour l’enfant… mes mains sont… abîmées. Lorsque ma magie s’est révélée, quand je n’étais guère plus âgée qu’elle… mes parents ont… désapprouvé, et tenté de m’en… corriger. » Elle passe le reste sous silence – il est Outreventois, il est en mesure de comprendre à quelles violentes extrémités lesdits parents ont pu recourir pour forcer l’enfant impuissante à abjurer une magie scandaleuse qu’elle n’avait jamais réclamée. Elle n’ose se montrer plus précise devant la petite ; et si elle l’effrayait, elle si jeune encore, en la poussant à redouter un hypothétique éveil de la magie en elle ? Les arcanes sont un don précieux qu’il ne faudrait jamais craindre, et en le secret de son cœur Faustine s’est juré que l’enfant qu’elle porte clandestinement ne grandira jamais dans la peur d’avoir un jour les yeux cerclés d’écarlate.

Lentement, elle retire les épaisses mitaines de laine, puis les fins gants qu’elle porte en dessous, exposant en pleine lumière ses doigts affreusement crochus. Elle en a honte, de ces os déformés qui enlaidissent affreusement ses mains, qui l’empêchent définitivement de toucher la moindre harpe sans en tirer des sons terriblement discordants – elle a l’habitude qu’on les dévisage avec horreur, qu’on les commente, qu’on les dénigre, dans un concert de chuchotements malséants qui lui rappellent qu’elle ne sera jamais tout à fait la bienvenue en Lagrance. De ces mains tordues, elle prend précautionneusement le bel instrument tendu vers elle, répugnant presque à profaner tant d’élégance avec ses doigts meurtris ; puis la passion de son art prend le dessus, et elle les fait courir amoureusement sur le cadre de la vielle, effleurant tendrement chaque relief, chaque touche, jusqu’à la roue polie avec grand soin.

Elle s’assied sur le fauteuil dodu près de la table, positionne la vielle sur ses genoux, contre son ventre légèrement rebondi, tendant le bras pour atteindre les sautereaux qu’elle enfonce pour en tester la résistance, tournant ensuite la manivelle pour entendre comment résonne le bourdon qui vibre en sourdine tout contre elle. Un coup du poignet, pour évaluer le détaché, la corde grésille – et sur le visage de Faustine, un sourire émerveillé qui traduit combien elle apprécie la richesse de la table d’harmonie. Curieuse de découvrir l’étendue des possibilités que lui ouvre ce nouvel instrument de bien meilleure facture que le précédent, elle entame un air traditionnel avec dextérité, fredonnant machinalement les paroles familières avec ravissement – ce qu’il manque à cette chanson, c’est une cornemuse, se dit-elle distraitement.

Faustine a bien lu le dégoût sur le visage de Teagan lorsqu’il a vu l’horreur déformée que sont ses doigts crochus, et la morsure acide de la honte a empourpré ses joues. Elle a l’habitude, de ces regards choqués, elle sait ce qu’ils véhiculent de jugements et de prétention. Ils sont nombreux, ceux qui pensent qu’elle l’a sûrement bien mérité, que sa magie impie méritait une punition bien plus terrible que ces quelques blessures qui ne l’empêchent pas de vivre, et que c’est bien peu payé pour un crime aussi impardonnable. Elle les a entendus, sur son passage, les murmures méprisants des jolies dames qui la vilipendent loin des oreilles de Marjolaine, scandalisées que leur gracieuse duchesse montre tant de mansuétude à une créature ramassée dans le caniveau ; et plus d’une a ricané qu’elle ne trouverait jamais mari ni même amant. Oui, c’est vrai, la vision de ses doigts déclenche toujours la gêne et le malaise, et la ménestrelle avait espéré mieux d’un confrère musicien ; mais l’homme est d’Outrevent, peut-elle réellement lui en garder rancune ? Il a rempli son office, en tout cas, et la vielle sonne bien entre ses mains, même si elles tremblent un peu sous l’effet de la honte qui la ronge toute entière.

Elle s’étonne, Faustine, perdue dans sa mélodie, d’entendre le timbre clair de la petite se joindre à sa musique, entonnant gaiement l’air familier que tous les enfants d’Outrevent apprennent dans leurs jeunes années. Elle relève les yeux vers la jeunette, qui arbore un sourire réjoui, et met encore plus de cœur à faire sonner l’instrument sous ses mains, tirant un plaisir sincère à sentir la vielle répondre si bien à chacune de ses impulsions. C’est une belle pièce que le luthier a façonnée, et une vague de gratitude éperdue pour Marjolaine qui l’a commandée pour elle la traverse toute entière. Chère amie, si précieuse et attentionnée !

La surprise de la musicienne redouble lorsqu’un timbre nettement plus grave se joint à son fredonnement discret et au chant enthousiasme de l’enfant, et son regard cerclé d’écarlate se tourne vers le père qui se tient derrière la petite choriste. Est-il contrarié que sa merveille ait échu entre les mains d’une mage du Sang, regrette-t-il d’avoir livré un si bel instrument à une femme souillée d’une arcane indigne ? Craint-il que son nom respectable ne devienne par la force des choses associé au scandale ? Il la détrompe rapidement – se déclare heureux que la vielle soit entre de bonnes mains. Les doigts déformés de Faustine se crispent un instant, tant ces simples mots ont été utilisés à maintes reprises pour la blesser ; mais il semble sincère, et elle se détend peu à peu. La question de l’enfant la prend par surprise – elle semble n’éprouver aucune des réserves instinctives qu’ont d’ordinaire les très jeunes à la vue de la difformité, et l’enthousiasme enchanté qui se lit sur son visage lui rappelle Rose et son amour tout simple pour cette marraine musicienne qui la couvre de cadeaux.

Hésitante un instant, Faustine risque un œil interrogateur vers Teagan ; puis, voyant que le père n’oppose aucune objection, fait signe à l’enfant de s’installer à ses côtés. « Assieds-toi là un instant, je vais te montrer. Tu vois la roue, ici ? Lorsque je la tourne, il y a un archet à l’intérieur, qui fait vibrer des cordes, c’est ce qui produit ce son sourd un peu entêtant. Et avec les touches, là, je déplace des pièces de bois qui entrent en contact avec les cordes, et changent leur tonalité. Tiens, essaie – elle est un peu grande pour tes bras, mais je te la tiens, regarde. Mets ta main ici, sur la roue ; et l’autre, juste là, sur le clavier. Voilà, tourne maintenant – tu entends, la différence ? » Tout en parlant, Faustine a positionné les mains de Madenn sur la vielle, la maintenant en place, penchée vers l’enfant dans une posture complice. Elle a si peu l’occasion de partager son amour pour l’instrument un peu désuet qui n’est apprécié réellement qu’en Outrevent… ! « Si tu veux essayer une fois rentrée chez toi, je pourrai te donner ma vieille partition ; je la connais par cœur, cette chanson. Est-ce que tu sais lire la musique – Madenn, c’est bien ça… ? »

Elle est concentrée, l’adorable gamine ; et Faustine ne peut retenir un sourire satisfait de la voir froncer les sourcils pour ne rien manquer de ses explications. Cela la change de Rose, toujours pleine de vie et si turbulente, et la ménestrelle ne peut retenir une vague de gratitude pour Madenn qui s’applique si fort à expérimenter l’art complexe de faire sonner la vielle à roue. Il y a longtemps, elle aussi se penchait avec intérêt vers les mains de la vieille sonneuse de vielle du Noroît, pour capter le moindre mouvement de ses doigts pleins d’arthrite mais néanmoins toujours capable de faire chanter l’instrument comme du temps de sa jeunesse. Reposant délicatement le bel engin contre l’assise du fauteuil, bien calé pour ne pas qu’il bascule, elle se permet d’effleurer du pouce l’arrondi de la joue juvénile levée vers elle, écoutant le gai babil de la pipelette en herbe avec l’indulgence au fond de ses yeux cerclés d’écarlate. Elle n’a pas l’habitude que les enfants se sentent en confiance en sa présence aussi rapidement – elle redoute déjà la rencontre avec le jeune Aymeric, héritier du duc Liam, qu’elle sait souvent en visite sur les terres de Lionel, et prie la moitié du Panthéon pour que tout se passe bien.

Madenn continue son pépiement joyeux, et Faustine se prête au jeu de la conversation, répondant avec une digne bienveillance à ses questions incessantes, Eriath apportant de temps à autre une précision ou une explication supplémentaire. Et l’enfant raconte sa vie – Outrevent, son frère, son goûter préféré, son oreiller de plume, et puis toute la famille y passe : son grand-père, son frère, son père, et le regard de la musicienne se tourne involontairement vers l’artisan qui n’a pas bougé. C’est un bon père de famille, ce Teagan, songe-t-elle en écoutant plus distraitement le bavardage de l’enfant – un père aimé, un père aimant. La petite continue raconter son existence par le menu, et achève par une invitation d’un culot stupéfiant pour un si petit bout de femme. Celle qui l’a élevée doit être une personne pleine de charisme et d’une force d’âme remarquables, pour que sa fille s’en soit imprégnée, se dit-elle, sans songer un seul instant que ladite femme puisse n’être plus qu’un souvenir dans le cœur de ses proches. Son sourire se fait un peu gêné lorsque le luthier approuve l’invitation de sa fille. « Je ne voudrais pas imposer un surcroît de travail à madame votre épouse », murmure-t-elle tout bas, trop bas sûrement pour que l’homme l’entende – la fille l’a entendue, elle, mais Faustine ne voit pas le voile de tristesse cacher un instant la claire limpidité de ses yeux, tournée qu’elle est vers Teagan et sa question un peu indiscrète à laquelle elle répond pourtant de bonne grâce.

« J’ai rejoint l’entourage de Sa Grâce alors qu’elle était encore jeune fille, lorsque j’avais quatorze ans. Elle a pris soin de moi malgré ma magie proscrite, sans porter de jugement aucun : c’est la première personne à m’avoir à nouveau traitée en être humain. C’est auprès d’elle que j’ai réappris à vivre sans le nom de mes parents, et c’est tout naturellement que je l’ai suivie en Lagrance lorsqu’elle y a épousé le marquis du Lierre-Réal. Devenue duchesse, elle m’a fait l’immense honneur de me confier la tutelle de sa fille aînée, la princesse Rose. Nous ne sommes pas quittées depuis que j’ai été placée auprès d’elle ; je lui dois beaucoup. Elle est tout à la fois ma protectrice et ma meilleure amie ; c’est une âme généreuse, et je suis bien indigne de son amitié. » conclut-elle, bien consciente que ses louanges sont bien trop communes pour rendre pleinement hommage à la grandeur de la duchesse de Lagrance.