Quand on veut être sûr de son coup, on ne pratique pas le putsch

« Deux. »
Le chiffre résonna dans le bureau, fermé, du duc. Entre les pierres de la forteresse imprenable – selon les dires des Bellifériens, en tout cas –, la lourde porte de bois isolait complètement la pièce du reste du monde. Nue, la pièce : pas de tentures, à peine ce bureau, massif, et ce siège dans lequel Martial était assis. Une bibliothèque, dans un coin, un âtre peu utilisé. Une pièce nue. Vide. Reflet de son âme, peut-être. Les mains jointes, les serrant nerveusement, il contemplait en face de lui son général qui venait, sans sourciller, lui annoncer la nouvelle.
« Pour que nous soyons clairs, Septimus. Vous demandez à me voir, de toute urgence, pour m’annoncer que deux de nos appuis les plus décisifs, dont Brumecor, ne se rallieront pas à nous ?
- Je pensais que vous auriez souhaité savoir….
- Je vois. » Le regard orageux, il ne cessait de serrer ses mains, jusqu’à en faire blanchir ses jointures. Stress. Ou envie de l’étrangler. « Brumecor est un lâche, mais il est puissant. Nous pouvons encore le gagner à notre cause. Mais Rougeheaume… Quand l’avez-vous appris ? »

En face de lui, le général avait l’air bien nerveux. Il fallait dire qu’il avait déjà essuyé bon nombre de colères du duc, et , bien qu’il le soutînt dans son entreprise audacieuse, qui ferait briller Bellifère et le révélerait comme le duché souverain – entre autre – , le jeune homme n’hésiterait pas une seconde à se débarrasser de lui.
« Il y a quelques heures. Sans leur appui, nous ne pouvons lancer l’offensive. Le fils du comte est un excellent stratège, et un meneur d’hommes apprécié… Brumecor, en revanche, pourrait être convaincu.
- Tous peuvent l’être, asséna Martial, froid. Il suffit juste de trouver la bonne motivation. Nous avons besoin d’eux. Je veux que mon duché marche derrière moi quand j’entrerai triomphant dans Ibelin. » Une armée belliférienne. Magnifique, mortelle et disciplinée. Des milliers de cœurs battant à l’unisson, un seul souffle. Un seul être, uniforme, sous les ordres de ce chef qu’était Martial.

« Arrangez-vous pour trouver un moyen. Il nous faut. Leur soutien. »
Quelques courbettes. Un salut, militaire, des remerciements, et la porte se refermait sur l’homme. Seul, enfin, le duc se donna le droit de respirer. Il savait que dans peu de temps, le Maréchal de Serre allait arriver. Qu’il faudrait là encore tester, séduire. Le rallier, lui aussi.
Un soupir. Long. Porteur de tous ses soucis. Martial aimait Bellifère, et il aimait son empire. Il voulait juste s’assurer que celui-ci soit le plus grand, et ce pour l’éternité. Leur empereur actuel ? Allons bon.  C’était comme s’il laissait la couronne ducale à sa fille ainée ! Une idée catastrophique. Ridicule. Le guerrier qu’il était ne pouvait supporter de voir l’empereur s’enliser dans l’inaction, quand Martial lui-même se mêlait à ses troupes quand il le pouvait.
En somme, Martial s’estimait plus légitime de mener leur empire à la gloire qu’un autre. Mais il s’estimait beaucoup de choses, et s’estimait beaucoup trop également.

Il n’avait pas bougé, perdu dans ses pensées, quand on annonça l’arrivée du Maréchal. Un mouvement de tête, avant que son regard ne se pose sur l’homme. Mesuré, mais respectueux : il connaissait sa place, les usages de son duché. « Maréchal. »Il prit la peine de se lever de son siège. Chaque geste, chaque souffle était calculé. Chaque déplacement. Il attendit que la porte se fut refermée, qu’ils soient seuls, à nouveau. « Je suis ravi de vous revoir à nouveau. Installez-vous. » Il lui désigna un siège, en face du sien. Plus un ordre qu’une invitation courtoise.
« Vous devez vous demander pourquoi je vous ai convoqué ici. »

Pas d’hésitation dans sa voix. Juste cette sincérité qui perçait, toujours. Pétri de discipline et vrai à ses enseignements, Martial mettait un point d’honneur à ne pas se perdre en circonvolutions inutiles. Enfin, il n’allait quand même pas lui annoncer de but en blanc ‘venez tuer votre empereur avec moi, merci’.
« C’est dans l’intérêt du plus grand nombre, et de Bellifère. Dans l’intérêt d’Ibélène. Vous qui avez une vue d’ensemble sur cet empire… Comment le décririez-vous ? »

C’était tout de même magnifique, l’impression de puissance et de sérénité qui se dégageait de la pièce dans laquelle se tenait, assurément, deux des hommes les plus puissants de l’empire. La preuve qu’il n’y avait qu’un seul duché viable dont l’air n’était pas vicié par la puanteur de la décadence morale et de la faiblesse féminine. Les deux étaient d’ailleurs très souvent liées. La preuve irréfutable que Bellifère aurait pu et devait mener cet empire, qu’il survivait et avançait pendant que les autres s’enlisaient dans leur propre fange. L’entretien, dans le bureau aux murs bien trop épais pour que les mots puissent les traverser, renvoyait cette impression de maîtrise parfaite de leur être et de leur conscience, et que le sujet qui allait se discuter ici n’était certainement pas une de ces histoires frivoles dont semblaient raffoler des gens autrement moins importants qu’eux.
Martial n’avait aucun doute, concernant le Maréchal. Il avait en son peuple une confiance presqu’absolue. Le presque venait du fait que parmi la population de Bellifère, quelques femmes osaient se revendiquer assez importantes pour que l’on reconnaisse leur existence en tant qu’êtres. Et Martial n’avait certainement pas confiance en des femmes. Surtout depuis la ruine à laquelle Ermengarde avait failli mener leur magnifique territoire.
Il n’avait aucun doute, le concernant, et c’était bien pour ça qu’il ne l’empêcha pas de s’exprimer. Peu lui importait les mensonges que sa charge, sans doute, lui imposaient – les remarques ravalées, les assurances de sa fidélité, les abrutis avec lesquels il devait sans doute composer – , le duc lui avait demandé son point de vue sur un empire mourant qu’il comptait réanimer.

Sa réponse ne le déçut pas. Il avait vu juste. Le visage de Martial resta impassible tout au long de l’explication de l’homme, tandis qu’en son for intérieur il se réjouissait quelque peu. L’homme en face de lui, son regard bleu rencontrant le sien d’acier clair, partageait la vision catastrophique qu’avait le dirigeant d’Ibélène et de Lorgol.
« Je vous remercie. » C’était sincère. Froid, protocolaire presque, mais sincère. Son regard le quitta, se dirigeant vers une fenêtre et l’extérieur. Le soleil brillait, illuminant le ciel et le bout des terres que l’on devinait en contrebas. « Concernant Lorgol, le problème reste, pour l’heure, impossible à résoudre. Mais j’ai bon espoir que la situation s’améliore très rapidement. » Un instant. Le soleil plongeait l’extérieur dans une clarté presque jaune, couleur si loin du rouge furieux et vainqueur de Bellifère.

« Il faudrait être aveugle, ou singulièrement stupide, pour ne pas se rendre compte de ce que vous m’avez décrit. » Déjà il reprenait, son regard fouillant l’horizon. « Ibélène dérive et se morcelle, sous la coupe de dirigeants bien trop faibles pour redresser les choses. Même notre empereur s’est laissé corrompre. »
La pièce lui sembla bien sombre, alors que ses yeux retournaient l’inspecter pour trouver la silhouette de son interlocuteur. Dans son regard, il avait encore le ciel et l’extérieur de gravés, leur luminosité presque douloureuse.

« Nous devons y faire quelque chose. Sauver notre empire, nous qui le voyons sombrer. » Son ton ne montrait pas toute son excitation, toute son envie de le faire participer. De l’inviter, lui, soutien essentiel, à trahir Augustus et tout ceux qu’il s’était engagé à défendre. Ce n’était pas une véritable trahison si c’était pour leur bien. « Par n’importe quel moyen. Si nous laissons l’infection, la faiblesse se répandre, nous courons à notre perte. Vous êtes un homme droit et fort, Maréchal, et dévoué à Ibélène. Et Ibélène a besoin de nous. »
Nous. Comme si ce n’était pas juste le souhait d’un gamin qui rêvait un peu trop de devenir empereur.

Un bref instant, il se demanda s’il avait bien fait. Si cette rencontre était faite pour se dérouler. On n’aurait pas pu en avoir la moindre idée, de l’extérieur, de ce doute qui le prenait discrètement à la gorge. Lui, douter ? N’allons pas affirmer n’importe quoi. Martial ne doutait pas. Il ne pouvait pas douter, il ne devait pas douter. Un homme ne doutait pas. Mais bon, en même temps, y avait que les cons qui ne changeaient pas d’avis, donc les femmes, donc les hommes devaient douter puisqu’un homme n’était pas une femme. Vérité logique.
Martial repoussa au loin tous les doutes. Ce qu’ils allaient faire, ce qu’ils devaient faire, était juste et motivé par l’envie de redonner à Ibélène toute sa grandeur. Ce qu’ils allaient faire ? Le plan était simple. Presque trop simple.
Il avait l’impression d’oublier quelque chose dans l’équation, mais il ne savait certainement pas quoi… Ah, oui.
Il n’était pas encore sûr du soutien du Maréchal. Voilà. Mais comment en douter ? Comment douter que l’homme en face de lui, qui semblait être le plus dévoué de tous ses sujets puisse ne pas le suivre dans son idée ? Martial voulait avoir confiance en lui. Et peut-être, non, sans doute, que c’était une erreur grave. Mais entre son général des armées qu’il gardait fermement sous son commandement – bien trop assoiffé de sang pour son propre bien – et certains des hauts gradés du palais, il savait en qui il pouvait avoir confiance… Ou non.
Et, manifestement, il pensait pouvoir croire en le Maréchal et son soutien.

Il ne bougea pas, le jaugeant du regard – et un éclat d’intérêt, presque, brilla au fond de ses yeux. Alors il comprenait, et plutôt bien. De là à dire qu’il approuvait et qu’il souhaitait le suivre, les yeux fermés, sans questionner… Il ne fallait pas aller trop loin.
« Il nous faut reprendre le trône d’Ibélène. »

Voilà. Il l’avait dit. Il avait formulé l’idée qui flottait dans la pièce sans vraiment se poser en mots, il avait laissé les craintes et les idées folles échafaudées dans l’esprit, sans doute, se dissiper. Ne restait que la vérité. Brute. Proche de l’assaut qu’il faudrait mener. « J’ai juré, comme vous, allégeance à notre empereur. Mais son temps est passé, et les héritiers qu’il laisse ne feront que nous mener à la ruine, à morceler un peu plus notre empire courant à sa perte. »

Il prit une inspiration, son visage pour la première fois s’éclairant un peu. Il restait grave, mais on pouvait presque voir dans son regard cette lueur qui prouvait toute la foi qu’il mettait dans ses mots. Il y croyait. Ce n’était pas forcément pour le pouvoir : c’était pour donner à Bellifère et Ibélène un avenir qu’il pensait meilleur.
« Je ne vous demanderai pas de vous parjurer, Maréchal, si la situation n'était pas critique. C’est de votre soutien dont j’ai besoin. Si vous acceptez de me suivre dans cette quête, si vous acceptez de m’aider à accéder au trône, vous en serez récompensé. Nous ne pouvons échouer, si nous vous avons à notre côté. »
Il attendait une véritable confirmation. Qu'il ne parle pas pour rien, il détestait ça. Enfin, de toute manière, c'était trop tard pour reculer. Les murs du bureau retiendraient pour toujours l'accord ou le refus du Maréchal de Serre de le suivre dans ce qui pourrait s'avérer une entreprise couronnée de succès... Ou la pire des défaites.

Combien de fois l’avait-t-il déjà prononcé, ce discours-là ? Combien avaient-ils été, entre ces murs, à entendre Martial parler d’un Bellifère plus grand, plus glorieux, à avoir sa confiance au point que sans détour il accepte de les mêler à cette trahison pure et simple ? Combien étaient-ils, quand la décision avait été prise ? Le palais ducal aux pierres épaisses résonnait-il depuis si longtemps de ces murmures de trahison ? Sans doute. Martial était souvent brusque, sanguin, n’hésitait pas à s’emporter sur le moindre sujet de contrariété – mais il n’en restait pas moins un dirigeant et un homme de guerre. Un planificateur. Il savait que s’il fonçait tête baissée comme son sang et ses rêves les plus fous lui hurlaient de faire, il courait droit à la catastrophe.
Depuis combien de temps prévoyait-il de rallier le maréchal à sa cause – ou tout du moins de s’assurer de son appui ? Sans doute depuis le début. Bellifère avait son armée, bien sûr, menée par un général qu’il avait sous sa coupe et dont la loyauté n’était pas à tester, mais il fallait plus. Aussi puissante et efficace soit l’infanterie du duché de la guerre, rapide soit sa cavalerie, destructrice sa force navale, ils auraient un problème si le corps des défenseurs aériens d’Ibélène ne suivait pas.
Heureusement, ses mots semblèrent toucher le Maréchal. Encore une fois, le duc ne s’était pas trompé dans ses appuis : il pouvait compter sur son peuple pour lui être fidèle. Pour savoir ce qui était bon pour lui, même si le prix à payer était la trahison pure et simple.

Les bras croisés, la tête légèrement penchée sur le côté, il n’émit aucun commentaire en laissant son interlocuteur dérouler son le fil de ses idées. «Notre armée marchera à nos côtés. Le général est lui aussi convaincu de la nécessité et de l’urgence de cette prise de pouvoir. » Le regard qu’il portait sur l’autre Belliférien était… Soulagé, presque. Curieux. Il brillait d’un semblant d’estime pour celui qui suivait ce qui était juste à ses yeux. L’ambiance avait changé, l’air entre eux était chargé de promesses non dites, de l’énergie de ces actions qu’ils allaient mettre en place, de cette révolte qui allait éclater par eux et pour eux – mais pas seulement. « Nous disposerons des prétendants à la couronne. Certains pourront sans doute être achetés aisément. Les autres... » La phrase, en suspens, rejoignait sans doute ce que pensait le Maréchal. La mort, en dernier recours. L’emprisonnement, plus sûrement.

« Les opportunistes ne sont pas des fous. Ils profitent du chaos et du manque d’organisation. Si nous contrôlons la situation dès notre entrée dans Ibelin, leur prise sera plus faible. Qu’ils se rebellent, et ils le payeront.» Comme tous.  
«Le duc kyréen partage mes vues, et je le sais être un homme attaché à notre empire plus qu’à son souverain actuel. Pour le Savoir et pour Ibélène, il n’aura aucun mal à nous accompagner. Il n’aura pas le choix, s’il souhaite garder son trône. » et la vie. Si jamais Hjalden s’estimait plus légitime que Martial à ceindre la couronne impériale – que le blond imaginait déjà sur lui – il déchanterait bien vite. « Erebor sera plus à craindre, mais nous sommes loin d’être en froid avec eux… Et rien ne dit qu’ils ne seraient pas opposés clairement à un changement.  » Son regard s’était fait songeur, en y réfléchissant. C’était pas comme s’ils étaient les plus causants des voisins… Ou les plus proches.

« Quant à Sombreciel…» Son lourd soupir fut plus qu’éloquent. « Je ne sais si l’on doit parler de menace interne pour l’empire ou ne même pas nous en soucier. Ils sont sans doute ceux dont l’allégeance pourrait le plus poser problème, mais je ne crains pas grand-chose en cas de protestation de leur part – du moins, d’un point de vue militaire. » Comme si son armée, à lui, pouvait se faire défaire par l’ « armée » cielsombroise. Allons bon. Faudrait déjà qu’ils en aient une, et pas trois clampins en uniforme qui agitaient les bras en pensant que leur ombre allait être suffisamment menaçante pour faire fuir l’ennemi.

« Je vous fais confiance, Maréchal. Vos connaissez vos hommes, ceux plus à même de nous être d’une aide dans cette entreprise que nous allons mener. Je ne veux pas d’effusion de sang inutile. Ce n’est pas un massacre que nous cherchons à orchestrer, c’est l’empire que nous allons réanimer, dans peu de temps. »
Il avait des ambitions, Martial. Il prendrait le pouvoir, certes par la force et dans le sang, mais il veillerait à ce que la violence ne soit pas vaine. Il n’était pas là pour détruire, mais pour construire. Reconstruire, plutôt, cet empire qui s’effondrait.

Un appui de plus, le plus décisif sans doute. Martial se féliciterait plus tard de faire d’excellents choix dans la sélection de ses alliés - en même temps, ses appuis comptaient en masse Bellifériens et Kyréens, moins dans ce second cas mais tout de même. Il était persuadé que si autant se joignaient à lui, son entreprise un peu folle ne pourrait qu’être couronnée de succès ! Et il prenait presque autant plaisir à la planification qu’il en aurait, il en était certain, à l’arrivée, une fois sur le trône d’Ibélène. L’homme vers qui tous tourneraient le regard et qui saurait les ramener sur le droit chemin, dont la lignée dirigerait le plus puissant des empires même après sa mort.
Bon, par contre, ça impliquait que sa femme devienne impératrice. Et donc qu’on lui accorde un quelconque intérêt - ce qui était tout de même fort, et, pour parler franchement en ma qualité de narrateur, le faisait impérialement chier. Non seulement elle ne sortait que des filles, mais en plus ce n’était pas comme si elle allait jouer un quelconque rôle actif dans le grand chamboulement qui s’annonçait. Elle se contenterait de suivre et de récolter.
À la limite, son rôle serait purement de finir martyre … Non, même pas, en fait. Qui irait pleurer une femme qui n’aurait même pas d’existence une fois son temps passé ? Il réussirait de plus là où elle avait échoué - même si ça n’était pas forcément glorieux, mais logique, qu’un homme réussisse mieux que sa femme dans tous les domaines.
En parlant de sa femme, justement, et d’Erebor. La visite diplomatique erebienne. Visite dont il ne ferait pas partie : il en avait été question, un temps, et jusqu’à récemment il était supposé s’y rendre. Mais c’était avant que de nouveaux événements ne viennent s’ajouter à l’équation, condamnant Martial à laisser sa femme partir seule. Enfin, aussi seule que pouvait l’être une ressortissante de haute noblesse, même femme désormais belliférienne.
« Mes responsabilités me retiendront à Hacheclair, malheureusement.  » Le regret n’était pas présent dans sa voix calme, mais il était embêté de ne pouvoir en être. S’assurer du soutien erebien aurait été une riche idée - mais laisser sa capitale, pour l’heure, était plus dangereux qu’il ne le semblait.

Le Maréchal était dans le vrai. De Sombreciel, au final, il n’y aurait guère à craindre. Rien qui ne puisse se régler, d’une certaine manière. « Des femmes et un …. » il n’avait pas le mot, mais la grimace était sans équivoque. Il y avait longtemps qu’en Bellifère on éradiquait consciencieusement la saleté de ce genre. Quelquefois, il se disait que tous les vices et les malheurs de ce monde devaient naître au sud. « Non, définitivement, nous n’avons pas à craindre quoi que ce soit. » Que pourraient-ils faire, au pire ? Sécession ? Mais avaient-ils vraiment à ce point envie de ne pas survivre ?

Un sourire presque satisfait se dessina sur ses lèvres. Le plan ne souffrirait pas le moindre accroc, et de toute manière il n’y en aurait pas. Aucun. Tous les coups d’état avortés, ratés jusqu’alors ne venaient pas de Bellifère. Ils ne pouvaient pas échouer. « L’attente n’a que trop duré, et le temps nous est compté. Qui sait ce que deviendra l’empereur demain ? Nos troupes assignées à cette mission sont déjà en chemin pour rejoindre les terres proches de la frontière kyréenne. Nos cavaliers sont déjà stationnés sur les terres de l’Oriflamme, où ils se joindront au reste de la première formation. La frontière sera franchie le cinq juin, lançant ainsi les hostilités. » Tout était calculé, planifié, écrit et gravé dans son esprit par des milliers de répétitions. Assez de temps pour envoyer ses troupes, au début d’un été qui s’annonçait chaud, dans un Valkyrion plus que tempéré pour échapper à la sécheresse de Bellifère.

Il avait juste quelques petits soucis à régler, auparavant. Et il lui fallait le temps, pour lui-même, de les rejoindre. Le cinq juin, donc. L’attroupement ne serait pas forcément suspect : de nombreuses casernes d’entraînement s’y trouvaient, et il n’était pas rare d’y voir défiler bon nombre de soldats.  Et puis il ne massait pas tous ses soldats à la frontière, non plus. Disséminés, bataillons presque discrets. Rien qui ne sorte de l’ordinaire en Bellifère. Un mois et demi, avant que n’éclate cette révolte. C’était si court.

La date était si proche que Martial en aurait presque regretté de n’avoir demandé son soutien au Belliférien en face de lui que si tard : comment avait-il pu douter un seul instant que le Maréchal de Serre soit aveuglé par la grandeur passée d’un empereur au point de ne pas voir la lamentable existence présente qu’il menait ? Le duc en était sûr, désormais. Sûr que, même au sein du palais impérial, tous n’attendaient que la fin d’Augustus - mort naturelle ou départ sous la contrainte. C’était une pente dangereuse sur laquelle ses pensées s’aventuraient, de celles où si l’on n’y prenait pas garde on était rapidement convaincu que notre point de vue était universel, le seul valable.
Autrement dit, le chemin parfait pour l’esprit d’un duc sur le point de se jeter corps et âme dans un coup d’état digne des plus grands.

Ils seraient prêts, le Maréchal de Serre le confirme. Il n’y avait plus de véritable obstacle désormais : Brumecor serait maîtrisé si d’aventure il lui prenait la stupide envie de se soulever ou de tenter de faire capoter le coup. Rougeheaume, lui, serait surveillé soigneusement. Il regrettait, cependant, que certains esprits prometteurs ne puissent se joindre à leur entreprise. Certains gradés qui, par leur position géographique, ne pouvaient rejoindre l’Oriflamme, notamment ceux qui retenaient leurs troupes à la frontière outreventoise. Il serait bien trop aisé pour les faës, alors, de se déverser sur la terre de Kern en apprenant la désertion temporaire du duc. Il ne comptait pas laisser son duché sans défense, de plus ! Qui serait-il, sinon ? Personne, quasiment, et surtout pas le digne duc des terres de Kern, bientôt empereur de l’empire du Savoir - prince orgueilleux sur le trône d’Ibélène. Comme si l’on pouvait y croire.

Martial hocha la tête d’un air satisfait, son regard glissant sur les traits de l’homme en face de lui. Belliférien. Franc, droit, attaché à la hiérarchie au sommet de laquelle il se trouvait presque. « Ça sera tout, Maréchal. Votre loyauté et votre engagement envers les couronnes belliférienne et impériale vous honorent, et je saurai m'en souvenir et la récompenser. Nous allons sauver Ibélène, avec votre soutien et celui de vos hommes. »
N’aurait-il pas été Martial, n’aurait-il pas eu cette distance habituelle qu’il mettait même envers les gens qu’il considérait les plus dignes de confiance, peut-être aurait-il conclu les choses de manière différente. Mais il y avait à faire, et même s’il aurait souhaité parler encore avec son futur Maréchal des plans de grandeur qu’il avait pour son empire, les emplois du temps d’un duc et du chef des Voltigeurs ne pouvaient se coordonner que sur un laps de temps bien court.

Ils auraient tout le temps, après. Le temps de fortifier Bellifère, de la placer au coeur d’un empire qui grandirait abreuvé par le sang d’une révolte. Le temps de redresser un Ibélène bien bancal, pour que le Savoir triomphe. Ils auraient tout le temps, après la rébellion, après la prise de pouvoir, après le cinq juin.