Tableau ambulant

Amarante devait avouer : elle ne connaissait pas particulièrement cette partie de Lorgol. Pouvait-on vraiment la blâmer ? Non, pas lorsque l’on savait la surface qu’occupait l’immense Ville Libre sur le continent. Aucune personne n’aurait pu, réellement, se rappeler du nom de toutes les personnes vivant dans les tours alentour. Même en ayant sous les yeux le cadastre de l’endroit. Tout d’abord, parce que la ville comptait parmi ses habitants des gens de tout Arven, Ibéens comme Faës. Ensuite, parce que certains de ces mêmes gens ne vivaient pas forcément dans les tours l’année durant, et pouvaient totalement en laisser les chambres et la gestion à des amis, de la famille. Enfin, même en ayant le cadastre sous les yeux, il fallait quand même avouer que de se souvenir de tout le monde était impossible ! Surtout quand on avait un nom à rallonge. Ou que l’on était Belliférien – parce que tous les Bellifériens semblaient être les mêmes, aux yeux d’Amarante. Elle les évitait par ailleurs, des fois que l’un prenne l’envie de la charger sur son épaule pour l’emmener dans un coin sombre et faire croire à un mariage à sa manière. Même les nobles. Bellifère, c’était le mal de toute manière.

Enfin bon. Amarante, bien qu’ayant passé des jours et des nuits, secrètement, à arpenter les rues, ne connaissait pas les enchaînements de tours qui l’entouraient, en ce moment, alors qu’elle avançait en transportant un tableau qui faisait la moitié de sa taille – en même temps, vu sa stature, ce n’était pas bien compliqué. Elle savait, elle en était à peu près sûre, la rousse, qu’elle aurait du demander l’aide d’un porteur comme d’habitude. Ordinairement, lors de commandes aussi imposantes, elle employait un porteur de confiance pour l’aider à acheminer la toile, pendant qu’elle-même suivait, fière de pouvoir présenter son œuvre.

Sauf que dans ce cas-là, non. Ledit porteur était apparemment malade, et elle n’avait pas eu le temps de le faire remplacer. Elle ne faisait que moyennement confiance à d’autres. Et puis ce n’était qu’une toile. Pour une fois, elle pouvait bien la porter seule.
Ou pas.
Les rues les plus étriquées de la Ville Haute, passages presque perdus entre les tours, avaient vu une toile avec un bout de robe rose pâle en dessous se déplacer. Avec des bras. Et des petites mains.

La prochaine fois, définitivement, elle viendrait avec quelqu’un. Le tableau était lourd : il n’était pas encore encadré, mais sa taille n’aidait pas la petite rousse. Et la tour était encore tellement loin ! Enfin, elle le supposait. Si l’on suivait les indications qu’on lui avait remises, il lui restait des rues à parcourir, la plupart serpentant entre les tours plutôt que des artères principales. Elles restaient larges, et bien éclairées, mais définitivement peu pratiquées.

Et quand elles l’étaient, les gens pressaient presque le pas. Pas un pour lui proposer ne serait-ce qu’une once d’aide. Des fois que ça les tue. Bien sûr, pour la forme et pour sa propre fierté, elle n’aurait pas accepté qu’on l’aide à transporter la chose. Mais ça faisait toujours plaisir, que l’on pense à quelqu’un.
Le problème était que la jeune peintre commençait à fatiguer. Et à se perdre. La toile soigneusement enveloppée pour la protéger des possibles intempéries pesait dans ses bras. Enfin, c’était  sans doute l’égo du modèle qui l’alourdissait.

La prochaine fois qu’elle entendrait ‘grandeur nature’, si le sujet n’avait rien fait de grand, ou qu’il était de nature à souhaiter représenter ses trois chiens et leurs douze chiots chacun à ses pieds, elle prétendrait ne pas pouvoir le faire devant tant de beauté. Bon, évidemment, elle serait bien stupide de refuser : le sujet serait intéressant et, somme toute, plus enrichissant que les fleurons qui couleraient grâcieusement d’une main à l’autre. Mais quand même ! On ne se rendait pas compte du poids et de l’encombrement que pouvait représenter une toile de cette envergure. Surtout quand le sujet, client, n’était pas des plus beaux ou des plus agréables à converser avec. Ah, oui ! Parce que si certains se contentaient de brèves séances de pose et lui laissaient le soin de finaliser sans leur auguste présence, comme lui, d’autres parlaient et se dévoilaient sans gêne alors qu’ils posaient. Ils faisaient les plus beaux tableaux, par ailleurs. Les plus vrais.

Mais de ça, elle n’avait pas le droit de juger à haute voix. Pour Amarante, franchement, le tableau qu’elle se traînait péniblement aurait été infiniment plus léger si la personne représentée dessus était plus agréable… Comme… Comme la dame Belastre, oui. Exactement. Presque la même situation : une grandeur nature, un portrait à sa propre gloire. Sauf que là où l’autre représentait une peine, où son égo la blessait le long des pavés, la dame peinte début 1002 était légèreté et beauté. Il y avait eu quelque chose de singulier à la peindre, outre la beauté manifeste de son corps.

Ou peut-être était-ce le fait qu’Amarante n’ait jamais pu lui remettre le tableau, et que toute mention de sa personne ait disparu d’ici là. Elle la retrouverait un jour. Le tableau patientait : contrairement à celui d’Océane, sans doute encore accroché dans le bureau de Clairobscur, elle n’avait eu nulle part où le délivrer. Eventuellement le faire passer par l’ambassade de Sombreciel, mais qui savait où il finirait ? Alors elle l’avait gardé. Si jamais elle trouvait le moyen de le lui remettre… Elle n’hésiterait pas.
Perdue dans ses pensées, traînant presque la toile avec elle, elle sentit avant qu’elle ne vit quelque chose la percuter. Les dents serrées, elle retint une exclamation. Encaisser, ne pas s’énerver. Ca devait arriver, évidemment. Vu l’espace qu’elle prenait dans la rue, il était impossible qu’elle ne rencontrât personne. Avec un soupir, elle pencha la tête sur le côté… Et resta quelque peu surprise de la jeune en face.

Assurément, la blonde n’était pas bien plus âgée qu’elle. Peut-être plus jeune de quelques années. Rien de choquant. « Ce n’est rien, il n'a rien. » fit la peintre en jetant un œil à l’endroit présumé de l’impact. Rien. Elle souleva la protection pour en constater. Toujours rien. « Vous auriez certainement plus abîmé son ego que son tableau en le frappant, de toute manière. » laissa-t-elle échapper, son visage légèrement tordu par l’idée. Rien que la pensée que son tableau avait été touché par une autre personne aurait pu lui porter un grand coup. Quelle stupidité.
Les traits de son visage s’adoucirent. « Pardonnez, je ne devrais pas dire ce genre de chose. »

Très sérieusement, la prochaine fois, elle peindrait un portrait par bouts. Une toile pour l’œil gauche, une pour l’œil droit, une autre pour la bouche et une dernière pour le nez. Elle était prête à négocier, mais il était hors de question qu’elle revive cette expérience traumatisante de transport ! Appelez-la paresseuse – ce qu’elle n’était certainement pas – si vous le souhaitez, mais quand on voyait les dangers auxquels on s’exposait en emportant un tableau avec soi dans les rues de Lorgol, vous comprendrez aisément qu’une petite pile de tableaux remplissant le même office était tout aussi agréable ! Le résultat pourrait certes être un peu plus expérimental, mais bon.

La tête légèrement penchée derrière la monstruosité qu’elle tenait – et ce qualificatif ne s’appliquait bien qu’à la taille de l’œuvre et non à son contenu –, Amarante détailla un peu plus la turbulente blonde – turbulente à ses yeux. Assurément, il y avait une forme d’harmonie dans les traits de son visage, quelque chose qu’elle aurait pu immortaliser sans peine si jamais elle en avait eu la possibilité : c’était la disparition des traits adolescents qui se fondaient dans une forme douce, élégante, témoignant à la fois d’une évolution et d’une construction de l’être, que sur la base de ce qu’elle avait été son corps construisait la nouveauté, au point que les fondations même en disparaissaient. Un sujet intéressant.
Plus tard, Amarante, plus tard.

La demande la surprit, sa bouche s’arrondissant un peu, ses yeux s’éloignant pour se poser sur le tableau. Si elle avait besoin d’aide ? Possiblement que oui. C’était lourd, l’image d’un dignitaire faussement digne. Si elle voulait l’aide d’une inconnue ? Légèrement méfiante, la Lagrane pesa le pour et le contre. Contre : elle ne la connaissait pas ; elle ne semblait pas bien plus grande ou forte qu’elle, mais les apparences pouvaient être trompeuses ; si elle décidait de soudainement la jeter sous les roues d’un fiacre ou carrosse, Ama ne pourrait pas y faire grand-chose. Pour : elle était gentille, à le dire spontanément de cette manière ; elle ne semblait pas si dangereuse que ça ; elles étaient loin d’être en plein cœur de la Ville Basse, où la peintre aurait certainement plus eu à craindre pour sa vie !

Egalité. Pourquoi ne pas dire oui ? La rousse hocha la tête. « Vous êtes bien aimable, merci. Votre aide serait appréciée. » Elle pivota un peu, l’encombrant colis dans les bras, en lui faisant signe. « Si vous pouviez… Prendre l’autre côté, s’il vous plaît ? Normalement, j’ai quelques porteurs qui se chargent de faire les livraisons à ma place mais ceux-ci ont décidé de tomber malade… Par ce temps radieux. » La petite moue évocatrice qu’elle eut, en levant les yeux au ciel bleu qui les surplombaient, là-haut, entre les tours. Comment pouvait-on tomber malade par ce temps ? Sérieusement ? « La tour où il est supposé être livré ne devrait pas être loin. »
 

Peut-être avait-elle été un peu trop lente à prendre sa décision. Elle ne voulait en aucun cas être désagréable à la jeune femme qui, aux yeux d’Amarante, avait décidé si gentiment de l’aider. Simplement, elle était quelque peu méfiante, la Lagrane aux ondulations rousses. Venue d’un duché où les pires choses n’étaient pas dites mais murmurées entre les couloirs, dans les boudoirs et derrière des paravents, on apprenait à se méfier. Même s’il était plus compliqué de se méfier d’inconnus qui inspiraient votre confiance. Alors quoi, elle avait douté, un peu ! Mais assurément, elle n’avait pas douté bien longtemps. Et son sourire semblait franc et loin d’être forcé, de ce qu’elle pouvait en voir par le côté du tableau. Il y a de la douceur dans la manière dont elle attrape le tableau. Il vaut mieux, déjà qu’elle a failli l’éborgner plus tôt…
« A condition de pouvoir porter le tableau. » conclut-elle avec un léger rire.

Suite à cela, elle commença à marcher, presque lentement, en direction de la partie de la ville où le Belliférien avec un égo bien plus gros qu’aucune partie de son anatomie attendait sûrement de pied ferme. Elle ne demanderait pas à la jeunette – Aubrée, comme elle se présentait au bon moment – de rester. Elle trouverait bien un moyen de la dédommager pour son temps perdu. Probablement la payerait-elle, ou lui proposerait-elle au moins quelques instants en sa compagnie, un verre devant elles dans une des auberges alentour, en tout bien tout honneur. Elle la sortait d’un bien mauvais pas, et ne voulait surtout pas avoir l’air de ne pas la remercier.

Et elle n’allait pas lui offrir un tableau. Ou des fleurs. Ou autre chose. Enfin, elle verrait bien où ça les mèneraient. La rousse ne voulait pas être désagréable à sa sauveuse, et sauveuse de son art !
« Enchantée. » Le terme était peut-être un peu de trop, mais ravie n’allait pas passer non plus. Enchantée passerait très bien. « Amarante de Nacarat. » offrit-elle en retour, avant de regarder les tours qui s’élançaient à leurs côtés. Bien. Au moins se rapprochaient-elles.

« Je vous suis très reconnaissante de venir à mon secours. Vraiment. Du peu de gens croisés par ici, aucun n’a simplement daigné s’arrêter, ou même s’écarter pour faciliter le passage. » A croire que le monde entier était contre elle ! Quand même pas, mais un peu, peut-être.  Amarante lui jeta un coup d’oeil. Définitivement, elle appréciait que ça soit elle et non pas une sorte de lourdaud qui aurait traîné ces rues. « Qu’est-ce que vous amène dans ces rues de Lorgol ? » sous-entendu de leur Ville Haute.
Sous-entendu, faisons un peu la causette en avançant, évitant le peu de passants y traînant.

Faut arrêter à un moment, quand même, de commander des pièces aussi gigantesques uniquement pour satisfaire son égo.Elle savait que les Bellifériens avaient des choses à compenser, mais enfin, tout de même… Elle ne jugerait pas. Pas à haute voix, du moins. Oh.. A moins que cela ne soit déjà fait. Par des moyens détournés, un peu fleuris, comme elle en avait tant l’habitude.
La rousse n’était pas vraiment sûre que deux brindilles telles qu’elles deux pourraient s’en sortir, mais, en maths comme dans une situation désespérée, une brindille valait beaucoup moins que deux. Et puis, bon. Cela leur prendrait peut-être un peu plus de temps que si l’autre n’avait pas décidé de se faire porter pâle. Mais elles s’en sortiraient. Doucement.
Au moins, Amarante pouvait reconnaître à la blonde jeune fille un soin tout particulier, dans ses gestes. D’aucuns auraient pu vouloir se débarasser au plus vite de cette tâche, même en proposant leur aide. La situation des plus classique : ‘je propose mon aide pour me faire bien voir, mais j’espère que l’on dira non’.
Son regard se tourna vers les quelques persones, loin d’être pressées, qu’elles croisèrent en avançant lentement sur les pavés. Ls regards de biais, quelque peu amusés, lui firent retenir un soupir. Pressés. Bien sûr. Ou juste atteints d’une horrible condition physique qui les empêcheraient d’aider une demoiselle dans le besoin. Il ne fallait pas trop espérer des gens de la Ville Haute, pour certains de plus noble naissance qu’elle. Mais pas de trop haute naissance: eux ne s’hasarderaient pas dans les rues seuls.

Elle était calme, Aubrée, presque sereine au rythme de leurs pas réguliers. Tout du moins, jusqu’à lui expliquer sa présence en cette partie de la ville, car un léger trouble sembla se jeter sur son visage. Amarante se savait bien versée dans l’art de le détecter, ce trouble - pour des raisons qui pouvaient sembler obscures mais qui prenaient tout leur sens -. De là à penser que la jeune recevait quelque courrier bien personnel… Eh bien, l’esprit de la peintre était déjà sur cette idée.
Ou alors la jeune prenait un coup de chaud. Ca pouvait être ça. Et alors là, bonjour la perspicacité. Surtout qu’il ne faisait pas tellement chaud, même si l’effort pouvait susciter une montée de température.
Enfin.

« Je me suis officiellement lancée à ma sortie de l’Académie. Avant cela, je peignais surtout pour de petites commandes, ou pour des amis. » Ou des inconnus, ou sa famille. « Cela fera trois ans fin juin. C’est fou comme les années passent vite. Oh. Tournons là, voulez-vous ? » Elle indiqua une rue un peu plus large, tout aussi déserte. « Le chemin sera plus court. Je disais…. » Souffla la rousse en dirigeant leur drôle de paquet avec une expertise rare que seuls ceux qui passaient un temps particulier sur une œuvre avaient à l’égard de celle-ci « que les années passent vite et semblent pourtant tellement déstabilisantes. Auriez-vous pensé, il y a de cela, disons, quatre ans, vous retrouver à la place que vous occupez ? »
Place dont elle n’avait pas la moindre idée. Oh, elle demanderait, plus tard. Prudente, elle se permit cependant d’ajouter : « Vous n’êtes pas obligée de m’en parler si vous ne le souhaitez pas. »

Amarante avait peur d’avoir dépassé les limites, en posant cette question. Lorgol était le carrefour des vies, l’endroit où Faërie rencontrait Ibélène sans problème - presque. La guerre, ça ne comptait pas tellement - et le lieu d’unions amicales, sacrées, officielles par excellence. Lorgol n’était pas le territoire neutre par excellence pour rien après tout. Et ici, peut-être même plus qu’ailleurs - encore qu’il faille faire attention à ses paroles peu importe le duché, après tout - la prudence était de mise. Et on ne voulait pas se mettre à dos des inconnus, dans des rues qui n’avaient de sécuritaires que le nom. On ne savait jamais qui l’on pouvait y croiser. Autant la Ville Basse était-elle dangereuse par la faune qui y déambulait, mais c’était une menace frontale ; autant les rues des riches et puissants - et corrompus - étaient-elles aussi dangereuses… Mais d’une manière autrement plus vicieuse. Sous le vernis, comment pouviez-vous seulement deviner si l’autre n’était pas le plus dangereux des assassins ? Bon, la rouquine doutait grandement qu’Aubrée puisse lui faire du mal.

Mais tout de même. Se méfier, toujours, même si tout arrivait pour une bonne raison. Ne pas pousser sa chance, au cas où l’on se tromperait - Ama ne se trompait pourtant presque jamais.
Bellifère. Oui, c’était à s’en douter. Elle n’en avait que peu croisé, jusque là, des filles et des femmes du duché de la Guerre. Pure logique : leurs mages étaient sans doute brimées, tuées, cachées, certainement pas envoyées à l’Académie pour peu que celles-ci soient de familles nobles. Leurs savantes ? Quelles savantes, vous saviez bien que l’esprit féminin n’était pas fait pour supporter l’apprentissage d’un savoir ! Surtout d’un savoir martial, voyons. Et dans les rues de Lorgol, dans les tours qu’elle fréquentait, les familles où elle se rendait, les femmes croisées gardaient leur place d’objet. Triste duché que celui qui défendait Ibélène et donc elle avait, sans que personne ne le sache, peint l’ancienne duchesse Séverine aujourd’hui disparue.

Un claquement de langue agacé derrière elles lui fit tourner la tête, pour remarquer un homme qui les dépassa, sans même prendre la peine de tenter d’être quelque peu sympathique. Pour un peu, il aurait tenté de passer au travers du tableau ! Et Amarante aurait été bien mal d’essayer de l’expliquer. “Vous avez vraiment évolué, en effet. Lorgol a cet effet-là. Elle exacerbe la liberté de tous. “ Son sourire était sincère, préférant se concentrer sur la jeune plus que sur l’inconnu déjà disparu. “Je ne sais que peu de choses sur cette culture, vraiment. Certains de mes clients sont de hauts dignitaires en mission diplomatique, mais… Je ne sais s’ils sont de justes représentants.”
Comprendre : je me fierai bien plus simplement aux rumeurs sur la stupidité animale d’hommes qui ne savent que se battre et manquer de respect aux mères et aux femmes, sur leur légendaire misogynie, sur leur manque de compassion, qu’à trois clampins vêtus de rouge et de soieries, le regard méprisant et niant jusqu’à mon existence pendant la séance.
“... Comme pour le commanditaire de cette oeuvre, d’ailleurs. Enfin, il se targue d’ancêtres bellifériens, dans un ouvrage militaire connu…”

La jeune femme, il était vrai, ne connaissait que peu de choses à propos de Bellifère. Tout au plus savait-elle les rumeurs et les calomnies, à propos d’hommes enlevant des étrangères de passage dans des villages. De femmes dont les lèvres avaient été recouvertes d’un bandeau dessiné d’un sourire parce qu’elles parlaient trop mais ne souriaient que peu – elle doutait fortement que celle-ci soit réelle, d’ailleurs. Les guerriers n’en auraient sans doute rien à faire que leur génisse ne soit pas souriante. Elle savait les rumeurs et les histoires rocambolesques, elle savait également les légendes et les contes de combattants sans peur – ou incroyablement stupides.
Elle n’avait certainement pas sur leur culture et sur le duché de la Guerre une vue aussi juste que celle que semblait lui proposer la longiligne Belliférienne qui l’accompagnait et l’aidait dans cette lourde tâche. Mais encore une fois, Amarante avait-elle tort ? Non. On était ce que les gens pensaient de nous. On était ce que le monde faisait de nous, nous façonnant du regard des autres, même sans en avoir conscience. Tout était une affaire de visuel, de paraître, de cohabitation et de démarcation. On se définissait par rapport à ce que les autres se rappelaient de nous.

Tout du moins, c’était la vision d’en avait Amarante. « Je ne suis pas vexée, rassurez-vous. » sourit la jeune femme. « Disons qu’il est moins peint par une femme que par un artiste dont le nom lui est parvenu aux oreilles. Ca ne l’empêche pas de ne pas vraiment se rendre compte de ma présence, lorsque nous sommes ensemble. » Et elle ne cherchait pas à lui parler ou à le contacter plus que cela : la seule chose dont il parlait, ce fier dignitaire, c’était combien toute sa famille avait toujours fait des merveilles dans la cavalerie belliférienne, comment son grand-oncle avait eu trois chevaux tués sous lui à la bataille… A la bataille d’un certain nom, sûrement, la peintre s’en fichait. En somme, des récits qui ne l’intéressaient pas : elle aurait eu du mal à les peindre, ne connaissant pas le ressenti des personnes concernées. Le tableau restait figé et flou dans son esprit.

Ses yeux rencontrèrent les siens, un bref instant. Etincelle pétillante de terre chaude, parsemée d’herbe, de caramel lorsque le soleil s’y reflétait. La rousse l’était jusque dans les yeux, vive, esthète, singulière. Elle haussa un peu les épaules, le regrettant immédiatement alors que le geste lui rappelait combien c’était une mauvaise idée.
« Je suis née en Lagrance, dans un domaine près de la frontière cibellane. Rien de bien intéressant… C’est une terre magnifique, qui aime à porter l’esthétisme à son paroxysme, tant dans l’architecture que dans l’agencement des terres et des jardins. » et dans le contrôle des enfants, de ce qui se dit, se fait, se porte ou non. Carcan étouffant d’apparences dont Amarante savait jouer à la perfection.
« Voilà presque un an que je n’y suis retournée, mes obligations m’ont tenue sur Lorgol. »

Une sourire jouait sur les lèvres de la rousse. Elle avait de la rancoeur, la Belliférienne – et c’était bien normal, pas vrai ? Amarante ne pouvait guère lui en vouloir. Elle-même au tempérament si particulier aurait-elle survécu, en étant tous les jours et toutes les nuits au contact d’hommes de la trempe de ceux qu’elle peignait pour le si fier duché guerrier ? Probablement pas. Elle avait besoin du regard des gens, de prouver qu’elle existait, d’être plus qu’une image sur laquelle on s’attardait à peine – ce que sa famille, insensiblement et de manière inconsciente avait voulu faire d’elle. Oh, son adolescence et son enfance auprès de la baronne de Nacarat avaient été des plus instructives dans ce domaine. Ce n’était pas pour rien que ces terres n’étaient que des terres de paraître plus que d’existence propre.

Elle ne doutait pas que, même en Bellifère, toute personne rêvait au moins que l’on se souvienne d’elle. Ce n’était pas une vie que d’être oubliée, ce n’était pas un besoin, une envie, que de n’être personne pas même un mauvais souvenir dans l’esprit d’un autre. Sans pour autant avoir son nom qui perdurerait pour les siècles à venir (comme la rousse le souhaitait, secrètement, mais l’on ne pouvait rien y faire), au moins faire savoir que l’on avait été là, que l’on avait existé. Un nom dans un registre, sur des lèvres qui vous pleurent et vous soupirent, des souvenirs dans un esprit à jamais enfermés, des pensées qui se tournent vers nous. La postérité pouvait avoir de nombreux visages.
Amarante était la première à s’en rendre compte : elle qui peignait pour ceux qui voulaient échapper à jamais au temps, ceux qui voulaient exister, savait que ce n’était pas forcément en s’immortalisant sur une toile qu’ils deviendraient immortels. On oublierait plus aisément les aïeux accrochés sur la cheminée qui ne s’étaient illustrés que de cette manière que les célèbres inconnus dont les faits résonnent à jamais dans les mémoires et les récits.
Amarante avait besoin d’être une femme et un être humain.

Elle comprenait l’ironie, le sarcasme presque fielleux envers le duché de naissance de la blonde – elle le comprenait sans vraiment l’avoir vécu, de ce qu’elle avait pu connaître d’eux. De ces regards qui glissaient sur elle sans la voir, de ces remarques dans son dos. Être fille de noblesse importait bien peu quand on était le vainqueur de la bataille de … Peu importe. (Ou, dans le cas précis, probablement le trentième descendant du petit cousin de l’oncle du vainqueur de la bataille de …)
Un geste de tête universel et les yeux levés au ciel suffirent à exprimer son ressenti.
La tour n’était vraiment plus si loin : c’était sans doute le mieux, si l’on partait du fait que ses bras commençaient à s’engourdir.
« Non, pas vraiment. » La réponse fusa, avec un sourire gêné. « Lagrance est magnifique, c’est un fait que je ne saurais nier. Mais cependant, mon coeur appartient à Lorgol pour toujours. Si j’ai pour les terres où j’ai vu le jour une tendresse certaine, Lorgol m’attire bien plus. Sa beauté n’est pas conventionnelle, et là où l’on pourrait aisément penser que tant d’origines différentes provoqueraient un mélange disgracieux… Elle est magnifique. À mes yeux du moins .  »
Elle semblait s’excuser, de son adoration pour la ville. Même la Ville Basse était belle - elle n’y mettait pas les pieds, mais elle l’imaginait aisément. Si elle avait pu épouser Lorgol, peut-être l’aurait-elle fait, qui savait ce qu’il passait dans la tête des artistes.

Elle arrêta leur drôle de convoi, juste avant de percuter que, peut-être, dépasser la porte n’était pas la meilleure des idées. Et que pour signifier leur présence, elles étaient bien encombrées. Heureusement pour elles, l’arrivée d’un tableau de pratiquement un mètre cinquante de haut devant la tour du commanditaire ne passa pas inaperçu longtemps.
« Je vous promets de vous libérer bientôt, ne vous en faites pas. » sourit-elle alors que les portes s’ouvraient. Quelques marches. Un salon. Amarante accuserait la critique – forcément élogieuse – et, peut-être, oublierait même jusqu’à la présence de la blonde alors qu’on l’encenserait, lui permettant de s'éclipser peu après, tandis que la rousse ne rejoindrait sa propre tour qu'une bonne heure plus tard.