L’écho de deux existences, réunies par le Destin

• Date : 31/07/1002
• Météo (optionnel) : C’est l’aube. Les combats ont pris fin dans la Capitale, et les voleurs sont sur le retour. Il fait froid, sur ces terres, mais le temps reste doux et clément à cette époque de l’année.
• Statut du RP : Fermé
• Résumé : Les voleurs ont profité du chaos à Svaljärd pour commettre quelques larcins en toute impunité chez les nobles et, sur le retour, Tyr se retrouve avec un accrochage au sens propre du terme… Aussi désagréable que délicieux, avec une des Lames de la Confrérie Noire qui semble en pleine mission.
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• [b]31/07/1002 :[/b] [url=http://arven.forumactif.org/t2503-lecho-de-deux-existences-reunies-par-le-destin]L’écho de deux existences, réunies par le Destin[/url] - [i] Tyr Parle-d’Or & Ljöta d’Evalkyr[/i]
Les voleurs ont profité du chaos à Svaljärd pour commettre quelques larcins en toute impunité chez les nobles et, sur le retour, Tyr se retrouve avec un accrochage au sens propre du terme… Aussi désagréable que délicieux, avec une des Lames de la Confrérie Noire qui semble en pleine mission.

Dans les ruines de l’aile détruite du palais ducal, une silhouette avance en silence, de couloir en couloir, sans faire plus de bruit qu’une ombre sur les tapis maculés de sang et de cendres. Prudente, elle redescend au rez-de-chaussée. Sous le masque qui dérobe ses traits, ses yeux clairs pensifs traduisent l’ambivalence de ses sentiments. La fidèle membre de l’Ordre est profondément ravie de l’ampleur de la dévastation causée aux ennemis du peuple, à ceux qui voudraient continuer à les priver de leur droit d’héritage ; mais la princesse de Valkyrion a le cœur serré de voir le palais de son enfance aussi sévèrement endommagé. Elle n’était pas particulièrement attachée à l’Impératrice, au contraire même, cette catin faë n’aurait jamais dû se voir autorisée à gouverner Ibélène – elle accueille donc la nouvelle de son trépas avec contentement ; mais sa propre famille était en danger également et le danger est passé plus près qu’elle ne l’avait envisagé. D’où ce retour sur les lieux du massacre, pour s’imprégner de l’atmosphère et faire la paix entre les deux parts de son être.

La mission de la Sombre Mère est arrivée à point nommé pour la distraire. Elle a laissé Aubrée auprès d’Astrid et des enfants, et s’est éloignée pour courir les rues sous le complice manteau de la nuit. Deux nobles de la capitale, maudissant Lida et Sithis… Peut-être l’effet de l’alcool, ou le traumatisme des jours passés ; en tout cas, on ne prend pas impunément la Sombre Mère à parti, et pour cet irrespect impardonnable, ils doivent mourir. Ainsi la déesse l’a-t-elle décidé, ainsi leur mort a-t-elle été ordonnée. Le passage au palais n’était qu’un simple détour ; aussi Ljöta se glisse-t-elle de rue en rue vers sa première destination. Tout est silencieux, dans la maison endormie : l’homme a envoyé son épouse et leurs enfants à Lorgol dès l’annonce de la rupture de la Trêve, il dort donc seul.

Avec une prostituée.

Fâcheux contretemps. La fille n’a rien fait, et l’assassin ne s’imagine pas l’exécuter. Heureusement qu’elle transporte toujours de quoi pallier à ce genre d’imprévus : de la poche de sa cape, elle sort une fiole dont elle verse adroitement le contenu sur un coin du drap, avant de l’appliquer sur le visage de l’innocente. Elle ne réagit même pas, tant le chloroforme est efficace – laissant le drap en place, Ljöta contourne le lit, et réveille l’homme en plaquant sa dague sous son menton. Ce n’est qu’après plusieurs minutes de terreur et de supplications étouffées, de douleur et de torture raffinée, que Ljöta finit par trancher l’artère battant dans son cou, répandant un flot de sang sur le lit où l’homme agonise en puissants soubresauts. Une fois la mort survenue, la Kyréenne retire le drap du visage de la catin, et s’esquive discrètement. La fille se réveillera dans une heure ou deux – et elle sera déjà loin.

Le soleil se lève à l’horizon, et Ljöta réalise qu’elle va devoir se hâter si elle veut atteindre son objectif. Cependant, à peine a-t-elle atteint le premier croisement qu’on la bouscule – et que l’importun semble s’accrocher à son poignet. Immédiatement, elle se crispe, prête à frapper ; puis elle réalise que le souci vient en fait… de son bracelet, auquel la bague de l’inconnu semble rivée. Prudente, elle parcourt du regard les environs : une troupe semble l’attendre plus loin, et ses mouvements génèrent un cliquetis caractéristique. « Voleur, hein ? Gavé de butin ? » Sa voix est basse, mais le ton clairement exaspéré. De sa main libre, elle lutte un instant avec l’attache du bijou à son poignet… Sans succès. « L’attache est grippée. » Par Uld…

L’homme a congédié ses laquais, c’est bien, mais le soleil commence à compromettre leur sécurité… Il va leur falloir un abri. « On va par là. Je connais un endroit sûr pour régler ça. » Et où elle pourra, si nécessaire, lui trancher le doigt sans être dérangée. D’autorité, elle l’entraîne à sa suite dans la maison qu’elle vient de quitter, parvenant à se glisser dans le soupirail au prix de quelques contorsions, le tirant fermement. Une fois à l’intérieur, elle s’autorise à souffler un peu, jetant un regard tant irrité que curieux vers l’importun qui vient lui gâcher sa mission. « On sera tranquilles à peu près une heure. À qui ai-je l’honneur ? »

Il babille, ce Voleur, et Ljöta ne peut s’empêcher d’éprouver une certaine curiosité pour cette pipelette délesteuse bien différente des enfants des Miracles qu’elle côtoie d’ordinaire sur les pavés de Lorgol, ou autour d’une chopine à la Taverne de la Rose. Oh, la jovialité n’est pas étrangère aux fils et filles d’Isil, mais elle s’accompagne toujours d’une certaine réserve, comme s’ils n’osaient pas être vraiment eux-mêmes en dehors de leur enceinte sacrée. Ils ne sont pas si différents des enfants de Lida, somme toute, car eux aussi se montrent toujours vigilants lorsqu’ils quittent la Tour de la Confrérie. Bien souvent les chemins de la Main Noire et celui de la Cour des Miracles se sont croisés, leur collaboration se passe d’ordinaire sans accroc – mais là, ce matin, ce Voleur-là est plus une gêne qu’un soutien…

Il se présente, toutefois, et d’un signe de tête attentif la princesse enregistre cette information. Tyr. Ce n’est pas un prénom commun – quelque chose titille sa mémoire. On lui a déjà parlé d’un Tyr des Miracles, mais à quel propos ? Ou a-t-elle entendu une conversation dans la salle commune de la Taverne ? Ou était-ce un contrat qu’il aurait passé jadis ? Contrariée, Ljöta réalise qu’elle est incapable de se rappeler les circonstances exactes entourant ce nom, et de toute manière rien ne garantit qu’il s’agisse du même Tyr… Tant pis ! Cela finira bien par lui revenir, si elle ne tente pas de forcer sa mémoire ; comme une mélodie entêtante qui tourne et s’agite dans un coin de l’esprit, et que les paroles se bousculent au bout de la langue sans consentir à venir pleinement. Oui, ça lui reviendra – en attendant, des sujets plus pressants requièrent son attention.

« Cette demeure n’est pas la mienne en effet, et il y a un cadavre au premier étage. Nous avons un peu de temps avant qu’il ne soit découvert ; il y a sûrement dans cette cave des outils que nous pourrions utiliser pour séparer les pierres. » Dire qu'elle a hésité à se parer du bracelet, trouvé dans un coffret d'une vieille réserve inutilisée de la Tour Noire ! Du regard, elle parcourt les murs du sous-sol obscur, plissant les yeux pour mieux distinguer les contours des objets dans la pénombre. Une porte massive semble mener aux pièces de vie ; tandis qu’une arche obscure plus loin doit vraisemblablement donner accès à une partie de la cave, peut-être le cellier à vins ou un espace de rangement moins usité. Il y a également une quantité impressionnante de toiles d’araignées, et une épaisse couche de poussière qui la fait tousser lorsqu’elle ôte son masque pour mieux y voir, dévoilant son visage tandis que son capuchon glisse en arrière, libérant ses tresses blondes. « Je suis Lia. » Elle n’en dit pas plus : c’est sous ce nom qu’on la connaît, à Lorgol et dans le reste des huit duchés. Lia l’Assassin, discrète et réservée, sous sa couverture de petite marchande de fleurs lorsqu’elle parcourt les pavés de la Ville Basse. Lia aux yeux clairs, souriante et amicale pendant les spectacles des ménestrels et des conteurs lors des soirées à la Taverne de la Rose. Inoffensive petite Lia aux tresses dorées.

Personne n’a jamais soupçonné derrière ce visage trompeur ni la princesse de Valkyrion, ni l’Écoutante de la Lame.
Mais la Cour des Miracles a de bons informateurs, et peut-être son interlocuteur en sait-il plus qu’il ne le devrait sur son statut et son identité ?

Il l’observe, silencieux soudain, et Ljöta affronte sereinement le regard attentif qui la scrute très sérieusement. Il semble étonné qu’elle ait retiré son masque, et l’ombre d’un sourire se pose un instant sur les lèvres pâles de la Kyréenne. Elle aime surprendre et déconcerter – être prévisible, c’est inviter la mort et la traîtrise, et elle s’en garde soigneusement. Peu lui importe, au final, que cet inconnu connaisse son visage – le nom auquel il l’associe n’est qu’un pseudonyme, un faux-semblant, une illusion placide derrière laquelle la princesse de Valkyrion peut se dissimuler en toute sérénité. Comme elle le fait depuis tant d’années déjà. Elle ne perd rien de sa réaction, les rouages semblent presque s’enclencher au fond de son esprit, et elle se doute qu’il tente de raccrocher cette petite information à l’immensité des murmures que lui rapportent sûrement ses camarades des pavés.

Elle est curieuse, l’Écoutante, de savoir ce qu’un voleur des chemins fait avec un bijou visiblement magiquement lié au sien. Elle ne se souvient même plus comment ce bracelet est entré en sa possession – trouvé au fond d’un coffre à la Tour Noire ? Marchandé sur un étal dans la Ville Basse un jour de marché ? Troqué aux pirates contre quelques fleurons à la Taverne de la Rose ? Offert par un soupirant à la cour ducale de Svaljärd ? Ou par un admirateur au cours d’un de ses voyages diplomatiques ? Impossible de remettre le doigt dessus. Elle l’a depuis un bon moment, oui… Et d’ordinaire, le fermoir ne résiste pas autant à ses tentatives pour le défaire. À croire qu’il s’est magiquement scellé dès que la bague est venue à son contact. Satanés mages ! Engeance maudite ! Si seulement ils pouvaient tous périr, le continent serait sansnul doute un endroit bien plus sûr…

Le babillage du Voleur la tire de ses pensées pleines d’un courroux férocement appliqué. Et si c’était lui, le mage ? Un instant, ses narines palpitent, comme si elle tentait de renifler la magie en lui – mais non, s’il était l’architecte de ce sort maléfique, il aurait certainement pu le dissiper avant qu’elle ne le traîne dans la maison où elle vient d’étendre un cadavre et une catin inconsciente. Trois lettres. Certes. « Vous avez visiblement misé sur le minimalisme également, sire Tyr. » Oh, elle a bien senti la pointe inquisitrice, voilée derrière ses mots ! Elle continue son chemin le long des murs, à la recherche d’outils, sans guère de succès pour le moment, se laissant quelques secondes pour réfléchir. Il ne semble pas l’avoir reconnue, sûrement ne sait-il pas à qui il a affaire – ou bien peut-être n’a-t-il pas encore relié tous les points. Son visage lui semble familier : elle est sûre de l’avoir déjà croisé. À la Taverne de la Rose, sûrement, où elle vient rituellement prendre son repas au point du jour, lorsque que sa nuit de veille s’achève et qu’elle s’apprête à aller dormir. Elle laisse délibérément cette bribe de souvenir en paix dans un coin de son esprit : à trop vouloir s’en saisir et la remonter, elle risquerait de l’effilocher. Cela lui reviendra sûrement plus tard.

« Bien. J'ai peur que ce marteau que vous avez là ne soit trop peu précis. Mais j’ai une lame, dans le pire des cas… » Un sourire malicieux étire le coin de ses lèvres, doublé d’une œillade réjouie qu’elle laisse s’égarer en direction de son anneau. A mi-voix, elle laisse échapper d’un ton tout aussi rêveur que nostalgique : « Naguère, j’ai tranché net tous les doigts de la main d’une ennemie. C’était plaisant… Recommencer me plairait sûrement. » Elle ne peut s’en empêcher : relevant les yeux vers ceux de Tyr, elle lui adresse un clin d’œil taquin. Elle plaisante, bien sûr ! Bien évidemment.

Presque.

Il est intéressant, ce séduisant Voleur avec ses compliments de beau-parleur. Ljöta sait bien qu’elle devrait se méfier, que les flatteurs souvent n’ont de jolies paroles que pour s’attirer quelque faveur, mais la princesse est terriblement vaniteuse et ne peut se défaire d’une certaine fierté à l’écoute de ces belles paroles qui flattent si bien son orgueil. Oh, c’est amusant, de lui faire peur, c’est sûr – mais elle ne peut s’empêcher de s’adoucir tandis qu’il la lisse dans le sens du poil, se rengorgeant mentalement des quelques louanges qu’il glisse ça et là dans son discours. Elle le sent inquiet, à l’idée qu’elle lui tranche un doigt ou deux, et sa proposition d’investiguer sur les lieux de son larcin fait sens. Le palais ducal, pas vrai ? C’est sûrement là-bas qu’elle avait trouvé le bracelet qui cercle son poignet comme le ferait une menotte d’acier, au fond du trésor ducal accumulé depuis des siècles. Cela dit, cela pose plusieurs difficultés.

Premièrement, comment éviter qu’il n’associe les différents portraits de la princesse Ljöta accrochés ça et là, au visage de Lia qu’elle lui a présenté ? Il a déjà l’impression de l’avoir vue auparavant, il l’a dit, et elle a suffisamment posé pour les peintres du continent entier pour savoir que sa tête blonde décore moult pièces et corridors, à l’instar de Hjalden, Hjalmar, ainsi que feue sa chère Ljära, et même Astrid dans une moindre mesure.

Deuxièmement, comment se déplacer discrètement ainsi encombrés ? Il sera compliqué d’escalader les murs et les parapets qui ceignent l’enceinte du palais, surtout avec la sécurité en place pour les festivités. Hors de question de se présenter aux portes du palais, une simple fouille révélerait leurs occupations respectives…

Troisièmement, tient-elle vraiment à introduire un Voleur par les passages secrets qu’elle utilise elle-même lorsqu’elle a besoin d’aller et venir en toute discrétion ? Cela trahirait à coup sûr son rang haut placé dans la hiérarchie de la cour kyréenne, et surtout, cela donnerait à la Cour des Miracles un point d’entrée redoutablement stratégique au cœur même du palais. Ce serait follement imprudent, et tous les instincts de la princesse lui hurlent que c’est une idée horrible, affreuse, dangereuse – et qu’elle doit absolument trouver une autre solution pour les faire entrer incognito. Oui, mais comment ? La sécurité de la couronne est cruciale, surtout après les récents événements ; mais les exigences de la Sombre Mère sont souveraines et l’Écoutante de la Lame ne peut rester ainsi empêtrée aux basques d’un fils d’Isil.

Tyr a vraiment l’air d’y tenir, à ses doigts de Voleur, et Ljöta retient un petit rire amusé. Peut-elle pousser le petit jeu un tantinet plus loin, juste pour se laisser le temps de réfléchir à un plan sûr ? Oh, oui. Elle peut. « Trancher un doigt serait plus rapide, c’est sûr, et je suis persuadée que vous n’en mouriez pas. Sont-ils donc nécessaires, tous les dix ? Je pense que vous devriez pouvoir vous débrouiller sans un, après tout vous en avez tellement… Vous devriez peut-être me montrer ce que vous savez faire avec – que je voie en quoi ils sont… inestimables. » Et elle arque un sourcil plein de sous-entendus, laissant le Voleur interpréter ses mots comme il l’entend, continuant à réfléchir frénétiquement pour proposer un plan alternatif qui ne trahisse pas sa réelle identité.

L’esprit de Ljöta tourne à pleine vitesse, envisageant et repoussant une multitude de possibilités dont les chances de succès s’échelonnent du « peu probable » à l’ « absolument impossible », en passant par le « risque de blessures sévères pouvant mener à la mort ». Elle a deux impératifs apparemment irréconciliables : d’une part, parvenir à se séparer de ce séduisant mais fort encombrant Voleur pendu à ses basques, et d’autre part préserver à tout prix son identité de princesse ducale de Valkyrion. Les enfants d’Isil se sont toujours bien entendus avec ceux de Lida et Sithis, et l’Écoutante ne tient pas particulièrement à créer un bien fâcheux précédent en se résignant à occire son compagnon d’infortune – qui ne se laisserait vraisemblablement pas faire passivement, de toute manière.

Cruel dilemme.

C’est l’approche du Voleur qui vient la tirer de ses réflexions – et voilà sa tentative de distraction qui se retourne contre elle, tandis qu’elle suit bien malgré elle le lent cheminement de ses mains d’homme sur ses cuirs sombres. Cela fait quelques temps déjà que la blonde Kyréenne ne s’est pas aventurée entre les draps d’un amant de passage, pas même dans une roulotte de la Caravane qu’elle n’a pas croisée depuis un moment – et les gestes habiles de Tyr lui suggèrent tout un pan d’activités récréatives qui se rappellent impitoyablement à son bon souvenir dans ce moment plus qu’inapproprié. Oh, la fille de Valkyrion en elle lui hurle de se reprendre, que c’est fort indélicat de s’égarer à de telles pensées alors qu’elle est maintenant fiancée à un très respectable Sénéchal de la couronne, même s’il s’agit de son ami d’enfance et qu’il ne la touchera vraisemblablement jamais.

Oui, mais ! Mais la fille de la Ville Basse qui erre la nuit le long des ruelles, la lame à la main et le goût du sang sur les lèvres, cette fille-là qui aime les étreintes un peu rudes dans des endroits pas nécessairement faits pour ça, cette fille-là qui aime se vautrer parfois dans la luxure pour ressentir plus intensément à quel point elle est vivante – cette fille-là aimerait bien faire plus ample connaissance avec le Voleur si opportunément attaché à ses pas. Cette fille-là s’est faite avoir par sa propre diversion, et Ljöta se réprimande intérieurement d’imaginer… ce qu’elle imagine, mille détails s’assemblant dans un recoin obscur de son esprit. Parler, vite, répondre, prétendre ne pas être troublée, sinon il va la prendre pour une demeurée ou une faible femme. Certes, c’est peut-être un peu trop tard pour cela, auquel cas… il le pense déjà. Tant pis. Elle saura bien lui montrer que ce n’est pas vrai. Dès qu’elle s’en sera elle-même persuadée, avec cette rigide opiniâtreté des Kyréens entêtés qui ne le cèdent en mauvaise foi qu’aux Outreventois.

« Vos talents semblent intéressants. Je les aurais imaginés plus tournés vers le délestage de ma bourse que l’exploration de mon corsage, mais votre approche est fort plaisante, je me dois de l’admettre. Une fois ce léger détail réglé, » dit-elle en agitant négligemment le poignet auquel la main de l’homme est toujours liée, « peut-être pourrons-nous en reparler. » Le sourcil qu’elle arque délicatement ne laisse aucun doute sur la teneur de l’invitation, mais Ljöta préfère ne pas s’attarder sur cette notion, de peur de trop agiter les fantaisies enfermées dans l’arrière-boutique de son esprit distrait. « Pour le moment, j’ai peut-être un moyen de nous faire entrer dans risque dans le palais ducal, mais c’est un chemin… confidentiel. Je ne tiens pas à exposer un secret qui ne m’appartient pas personnellement, c’est une entrée réservée aux miens. » Elle ne précise pas qu’il s’agit de la famille ducale – qu’il continue à croire qu’elle parle des Assassins, c’est très bien. Il n’aurait sûrement aucun scrupule à abuser les Evalkyr, mais y réfléchira peut-être à deux fois s’il pense risquer le courroux de Lida et Sithis… « Pensez-vous pouvoir, en toute franchise, garder les yeux fermés et ne pas épier la manière dont je m’y prendrai pour ouvrir le passage… ? »

C'est une mauvaise idée.
Une très mauvaise idée.

La phrase résonne dans l’esprit de Ljöta comme une litanie de sinistre augure, tandis qu’elle se faufile dans les couloirs du palais avec Tyr dans son sillage. Une très mauvaise idée, oui, une idée affreuse, abominable : ce Voleur un brin joueur – ce qui plaît à la princesse, à son corps défendant – est bien trop curieux, et elle a pleinement conscience des risques qu’elle court à l’introduire dans le palais ducal de Valkyrion où chacun ou presque la connaît de vue. Oui, le risque est grand, et la princesse serre les dents à chaque tournant le long des murailles d'enceinte, jusqu’à atteindre l’entrée bien dissimulée du réseau de passages secrets qui courent à l’intérieur des murs du palais.

Après s’être assurée d’un regard méfiant que Tyr est fidèle à sa parole, elle fait jouer le délicat mécanisme qui commande l’ouverture de la porte ; et dans un chuintement feutré de mécanique bien huilée, un pan de mur entier bascule, révélant une arche de pierre et les premiers degrés d’un escalier. Déterminée à éviter les regards indiscrets, elle attire le Voleur à sa suite dans le conduit obscur, refermant soigneusement derrière elle. « Vous pouvez regarder. » Encore qu’il n’y verra pas grand-chose : il va falloir patienter quelques minutes, le temps que les yeux s’accoutument à l’obscurité et puissent discerner leur chemin, faiblement éclairé par de très étroites fentes çà et là permettant l’espionnage dans les pièces longées par le passage.

Passer par là présente le net désavantage de prouver à Tyr que le fameux réseau de passages secrets du palais a bien plus d’entrées qu’on ne le croirait de prime abord ; mais il fournit également l’avantage de passer inaperçus, et surtout de ne pas être reconnue par les habitants du palais. Le calcul est rapide, et de deux maux, la princesse choisit le moindre, tandis que dans sa tête s’entrechoquent pêle-mêle mille et unes réflexions nées des paroles du Voleur dans la cave où ils s’étaient réfugiés. Elle a ruminé tout le long du chemin sur les possibilités de nouer de nouveaux liens profitables avec la Cour des Miracles, et à tout ce que la Confrérie aurait à y gagner. De meilleures informations sur leur contrats, pour commencer ; et des alliés à Lorgol en la personne des seigneurs des pavés. Oui, cela serait profitable, elle devra en parler aux autres Écoutants à son retour à la capitale du Nord – et de toute façon, elle n’est pas contre l’idée, elle, d’établir une relation plus étroite avec Tyr. Plus tard. Quand ils se seront débarrassés de ces encombrants bijoux. Le plus important, pour l’instant, c’est de libérer son poignet.

Des sons étouffés filtrent par les fentes des murs ; des bruits de voix, de portes qui s’ouvrent et se referment, de pas. C’est toute la vie quotidienne du palais qui résonne en sourdine dans l’espace étroit au creux des murs, et Lia savoure un instant de se trouver ainsi au centre de l’activité, inaperçue de tous. Les seules personnes qu’ils sont susceptibles de croiser ici sont Hjalden, Astrid et Hjalmar, et elle doute fortement que l’un d’eux s’y aventure : la poussière au sol et les toiles d’araignée en hauteur prouvent nettement qu’elle est la seule à arpenter régulièrement ces corridors, qui sont un moyen pratique d’entrer et sortir du palais dans sa tenue d’assassin. Et dans le cas présent, pour parvenir jusqu’à l’endroit où Tyr a chipé la fameuse bague sans alerter toute la domesticité… « Où avez-vous trouvé l’anneau ? Est-ce que vous vous en souvenez ? Nous pourrons nous rapprocher au maximum avec le réseau des passages secrets, sans risquer de nous faire repérer. »

L’aile Est, celle des invités – intéressant. Et le deuxième étage, celui où l’on loge les visiteurs du commun, juste en dessous de l’étage des serviteurs où il fait nettement plus froid. La curiosité envahit un instant l’esprit de Lia, qui se demande fugacement qui peut bien se promener dans le duché avec des reliques magiques au fond de ses sacoches. Un mage clandestin, peut-être, qu’il conviendrait de passer par le fil de l’épée pour lui faire payer sa nature indigne, une fois qu’il aura livré le secret de la bague et du bracelet ? S’il est mage, point de pitié, décide la princesse de Valkyrion en son for intérieur – elle partage l’intolérance de Hjalden sur ce point et ne serait pas contre une mort de sorcier pour apaiser ses nerfs un peu crispés par l’inconfort de la situation.

Elle ne sait pas vraiment si l’inconfort en question est causé par l’entrave de ses mouvements qui n’ont plus rien de leur habituelle fluidité gracieuse, ou bien plutôt par la proximité envahissante de Tyr et de son cortège de sous-entendus grivois, mais le résultat est là : Lia, qui d’ordinaire irradie une aura d’assurance absolue, se trouve quelque peu déstabilisée par la situation. Plus tôt ils en auront terminé, mieux ce sera – le maudit Voleur s’envolera et la tranquillité reviendra ! Niant fermement l’infime pointe de regret qui se dessine à cette idée, l’Écoutante ouvre la voie vers les étages, se glissant d’escalier en escalier en entraînant son complice forcé à sa suite. Sans pitié, mais avec tout de même autant de douceur que possible, elle tire fermement sur le bras de son escorte lorsqu’il tente d’épier par les fentes du mur, ne tenant pas à ce qu’il abuse de son accès privilégié du jour pour espionner les braves gens du palais ducal.

Elle est donc totalement surprise lorsque c’est lui qui tire sur leurs poignets joints, et elle trébuche sans pouvoir s’en empêcher, se rattrapant à la paroi pour ne pas tomber, basculant contre lui sous l’effet de la traction exercée sur son bras. « Humpfff ! » grogne-t-elle de mécontentement, laissant un brin d’agacement poindre sous ses dehors polis. Elle n’a pas envie de se fâcher avec la redoutable Cour des Miracles, mais elle est l’Écoutante de la Lame, la maîtresse des cohortes affûtées, on ne la bouscule pas comme un sac de rutabagas par jour de marché ! Prestement, elle s’efforce de reprendre contenance tout en époussetant ses cuirs recouverts de poussière – oui, bon, l’objectif n’était pas de bringuebaler sa main d’homme, toujours prisonnière et qu’elle avait momentanément oubliée, à divers endroits de ses atours, certains fort personnels. « Par les flammes de Sithis… ! » râle-t-elle, fortement contrariée de se couvrir de ridicule devant un quasi-inconnu dont elle a déjà pu apprécier la fibre sarcastique. « Oh, on va le quitter, ce couvert, croyez-moi. »

Tout de suite, même. Après avoir exploré d’un œil inquisiteur la pièce par l’interstice, Ljöta glisse deux doigts dans un ressort caché et fait basculer un pan de mur. Elle a tôt fait ensuite d’entrer dans la chambre, traînant Tyr à sa suite, pour s’en aller barrer la porte de l’intérieur et éviter qu’ils ne soient surpris. « Parfait. Bon, ce coffre, maintenant : montrez-moi où était la bague, et dans quoi elle était rangée. Cela peut sûrement nous aider. » explique-t-elle en croisant son regard pas vraiment concentré sur l’objet.

Oh, Alder tout-puissant ! Mais pourquoi donc rougit-elle subitement ?

Un sourire ne devrait pas être irritant. Un sourire, c’est censé être une marque de cordialité, un signe de coopération, un indice de bonne volonté – pas la manifestation d’une arrogance si insolente que Ljöta s’en étouffe un peu. Tyr sourit, d’un air entendu, oui ; comme s’il savait à quel point leur rencontre est déconcertante pour la toute-puissante Écoutante de la Lame plus habituée à susciter la terreur qu’un sous-entendu moqueur. Non qu’elle réprouve les allusions taquines, loin de là – mais le regard mutin du Voleur l’inquiète un peu, car elle s’y découvre… réceptive. Adorable, dit-il. L’écarlate s’en vient dévorer de plus belle les joues normalement pâles de la blonde princesse, et elle se mord les lèvres pour retenir une répartie cinglante qui n’aurait rien eu de justifié. Il s’amuse juste, après tout ! N’est-ce pas ce que font d’ordinaire les Lagrans ? Il est lagran. C’est obligé. Avec un tel aplomb, une telle aisance dans l’art du baratin… ! Oui. Forcément lagran. Tous des menteurs, dans ce duché de beaux parleurs !

Il fouille la pièce, et l’assassin n’a d’autre choix que de le suivre dans son entreprise, grognant lorsqu’il étire parfois le bras pour vérifier l’arrière d’un meuble. Toute cette affaire lui déplaît souverainement, et elle espère vivement qu’ils trouveront la clé permettant de déverrouiller le maudit mécanisme qui les enchaîne l’un à l’autre. Tyr finit par exhiber un coffret de modestes dimensions, et Ljöta observe l’objet avec curiosité, se demandant comment le bijou a bien pu terminer dedans : le contenant semble plutôt récent, et les souvenirs qu’elle garde des combles du palais trahissent le passage des siècles de jadis. Le Voleur l’entraîne vers le lit, et c’est un peu réticente que la jeune femme s’y assied à ses côtés, farouchement sur ses gardes, sa main libre fermement cramponnée au pommeau de la dague fixée à sa ceinture.

Elle observe, fascinée, le ballet agile des doigts de l’homme autour de la serrure, dansant adroitement sur le métal des crochets qu’il manie avec dextérité. Il sait décidément faire très bon usage de ses dix doigts, visiblement, et une part d’elle se demande avec gourmandise s’il consentirait, par hasard, à lui montrer un jour l’étendue réelle de ses talents cachés – avant que sa raison ne l’emporte et ne se reprenne fermement. L’instinct de la princesse lui souffle que l’homme n’a rien perdu de ses œillades attentives et concentrées, et la rougeur s’intensifie sur ses pommettes. Elle s’empresse de se focaliser sur le contenu du coffret, pour dissimuler son trouble, mais… « Comment ça, un conte ? Un conte d’enfants ? » La surprise arrondit l’arc de ses sourcils, et un « ô » perplexe s’affiche sur ses lèvres. Un… un livre de contes. Rien de tout cela n’a de sens. Elle n’a jamais particulièrement rêvé d’amour, la princesse de Valkyrion, et ne peut s’empêcher de lever les yeux au ciel d’un mouvement exaspéré lorsque le Voleur se penche vers elle pour lui décrire le thème de l’histoire. C’est un regard méprisant qu’elle jette à la reliure de cuir. « Comme si qui que ce soit croyait à ces fadaises. » Comme si les contes de Faës avaient la moindre chance de se réaliser. « La magie n’a jamais rien résolu. » poursuit-elle d’un air sombre, comme si cela justifiant son rejet d’emblée de tout ce qui a trait aux arcanes.

Mais voilà que Tyr se met en tête de lui faire la lecture, et Ljöta hésite un instant à se saisir du volume pour lui en asséner un coup vigoureux à l’arrière du crâne, juste histoire de lui remettre les idées en place. L’instinct lui souffle qu’il risquerait de lui faire payer ce geste d’humeur avec une litanie de jérémiades et plaidoiries qu’elle n’a d’avance pas la patience d’écouter, aussi se tient-elle coite, résignée à le laisser aller au bout de sa fantaisie. Elle n’écoute que d’une oreille sa voix légère et bien trop moqueuse – ne prend-il donc rien au sérieux ? – bercée tout de même par son timbre posé, lorsqu’un fragment de phrase attire soudain son attention. « … que quiconque ne connaîtrait pas leur secret ne saurait les séparer, tant qu’il portera l’anneau et elle le bracelet. » « Attendez. C’est nous, ça – l’anneau, le bracelet, ils ne sont plus séparables. Redites-moi leurs noms ? »

L’homme revient en arrière de quelques pages. « Brünehilde et Siegfried. » L’esprit de la Kyréenne tourne rapidement. Ces noms-là sont faërisés, mais dans le parler kyréen d’antan, cela donnerait… « Brynhildr et Sigurd. La mère de l’ordre des skjaldmös,  et le premier des berserkir. Ils sont célèbres, en Valkyrion : des amants maudits, que le Destin a tués car il ne pouvait les séparer de leur vivant, mais il ne savait pas qu’ils… il ne savait pas qu’ils… » La voix de Ljöta se fait rêveuse. Son instinct a touché quelque chose du doigt. « Il ne savait pas, qu’ils avaient eu une fille. La prophétesse. » Le ton de la princesse s’empreint de révérence. « L’ancêtre de ma lignée. » Un sourire amusé, devant l’intelligence et la rouerie de ces nobles aïeux qu’elle est toujours fière d’évoquer. « Aslaug. »

Et dans un tintement de métal qui résonne dans la pièce, l’anneau soudain se désolidarise du bracelet.

Ferrée.
Comme un brochet.
Prise dans le déroulement de sa réflexion, Ljöta a baissé la garde et s’est laissé prendre au dépourvu. Comme une débutante, par Sithis ! Il a suffi de quelques secondes, juste le temps de quelques mots, d’une poignée de phrases. Juste un instant d’inattention, oui – et également la curiosité aiguisée d’un Voleur à l’esprit agile. Pestant intérieurement contre son erreur qui pourrait bien se révéler fatale pour son incognito, Lia se mord fortement la lèvre, luttant contre la pulsion de dégainer sa lame aiguisée pour en faire glisser le tranchant acéré contre la gorge de Tyr, scellant son secret dans la mort pour le préserver. Il serait pourtant simple – oh, si simple, mère Lida – de le passer par le fil de l’épée, pour écarter tout danger !

Exaltante tentation.
Elle imagine déjà la cascade écarlate jaillir de la plaie, éclabousser sa main crispée autour du manche du poignard – oh, merveilleuse sensation ! Les derniers soubresauts de l’agonie, un soupir qui s’éteint, et la dernière étincelle de lumière qui disparaît au fond des yeux de la victime… Elle en saliverait presque, mais un brin de réticence retient son bras. Certes, l’abattre préservait le secret de son identité, et la mettrait également à l’abri de ses œillades et de ses sous-entendus scandaleux, mais… Mais, bon.

Peut-être pas tout de suite.
Pour le moment, elle cherche frénétiquement une explication logique et cohérente à donner à l’insupportable Voleur, histoire de l’envoyer sur une fausse piste, mais elle a livré des informations importantes et l’homme semble raisonnablement intelligent. Est-il seulement possible de rattraper une telle gaffe ? Ce qu’il semble sous-entendre prouve clairement que non, et la princesse retient un soupir désabusé. Décidément, elle devait être bien… contrariée… pour laisser filtrer des informations aussi cruciales sans y prêter attention. Un long moment, elle contemple la main tendue, hésitant sur la conduite à tenir. D’emblée, elle écarte les dénégations : il n’y accordera pas crédit, et elle se couvrira de ridicule. Peut-être l’envoyer sur une fausse piste ? Pas vraiment, il dispose de renseignements précis et aurait tôt fait de découvrir la supercherie – ce qui risquerait de le vexer peut-être un peu, et de l’inciter à divulguer ce qu’il sait en représailles. Mais, tout admettre, sans ciller ? Prendre le risque de se mettre en danger, en confiant son plus important secret à la Cour des Miracles ? Elle hésite, la blonde princesse de Valkyrion, car le risque encouru est considérable. Elle met en péril la confidentialité de la hiérarchie de la Confrérie Noire, mais également l’image et la réputation de la couronne de Valkyrion.

Un juste milieu, peut-être.
D’un geste résolu, elle saisit la main tendue. « Lia, skjaldmö de Valkyrion, Écoutante de la Lame pour la Confrérie Noire. » Un petit rire malicieux sous-entend qu’il y a plus à découvrir, et qu’elle a parfaitement conscience qu’il le sait. « Je vois que vous et moi sommes hautement placés dans nos institutions respectives. C’est… intéressant. » Intéressant. Porteur de possibilités. Avec un fort potentiel de profit et de collaboration. Un jour, éventuellement. Pour travailler ensemble.

Pour se revoir, peut-être.
Au fond, elle aimerait bien.
Voir si ces mains sont aussi agiles qu’il l’a laissé deviner.
Et si cette langue bien pendue sait faire autre chose que bavarder.
Peut-être.