Candide Brisegogue, pommes de terre et rimes pauvres.

Je la sens. Elle est là, à portée de main. J’ai la plume dans l’encrier depuis des heures et voilà qu’au détour d’une réflexion à propos des fleurs fantasmées des jardins d’été d’Edenia qu’a pu me conter Mandolin Souplecorde il y a fort longtemps, je sens cette sensation m’envahir.
J’attrape mon manteau de laine, mon cahier de brouillon et ma plume, enfile mes chausses et me dirige bruyamment hors de la chambre. Je traverse la pièce principale du gîte. Mon père m’entrevoit depuis la cuisine et me crie  « T’étais fourré où comme ça, Candide ? Et où c’est que tu t’sauves encore, tu crois que ça s’fait tout seul la purée ? ». Je fais mine de ne rien entendre et ouvre la porte vers l’extérieur.
Il y a un vent à couper le sifflet à une fanfare royale. Je m’emmitoufle dans mes vêtements tout en me déplaçant d’un pas décidé vers la petite butte à côté du gîte. Il y a peu de personnes dehors, le vent est bien trop capricieux mais je le sens, c’est là, proche de moi, en moi même, prêt à surgir sur le papier dans un élan inspiré.
Je sors le papier et ma plume encore humidifiée par l’encre beaucoup trop chère. Je ne peux plus me retenir, je me lance et sonde les tréfonds de mon esprit pour accoucher sur papier mes plaies cachées.

Quand chante les roses dans nos prés
Le vent ne saurait tarder à souffler
Chaque pétale s’envole vers un lointain
Que des mains d’enfant ne peuvent attraper

C’est là, tout près, je sens que mon chef d’oeuvre est à point mais une tâche obscurcit au fur et à mesure ma volonté pour n’être qu’un bourbier de doute.

Les pissenlits ne font pas longue durée
Quand vient le souffle du matin

Je suis dans une furie d’écriture mais me vient alors l’image de mon père, sa voix résonnant dans mon crâne comme un vilain jugement. Je pousse mon esprit jusqu’à ses derniers retranchements, persuadé de pouvoir ponctuer de ma plus belle rime ce poème auquel j’accorde ma vie. Je ferme les yeux et mécaniquement me lance à corps perdu dans l’éclat final de mon geste.

Il n’y a de meilleure purée
que celle suffisamment écrémée

J’ouvre les yeux. Je fixe ce que j’ai écrit, tellement longtemps que le vent finit par me les sécher. Un sentiment profond de trahison m’envahit et je ne peux m’empêcher d’émettre un cri d’agonie qui me fait me mettre à genoux dans l’herbe encore humide.
Cette chute me fend le coeur. Même si la conclusion est juste, il n’y a de meilleure purée que celle contenant de la crème et non du lait, ce sont des larmes que je sens humidifier mes orbites. Je lâche les épaules de désespoir et dans un traître coup de vent, celui-ci emporte la moitié de mes feuilles salies d’encre pour les faire voler dans un tourbillon farceur. Je tente en vain de récupérer ce que les éléments essayent de me voler mais n’y arrive pas. Je n’ai sous le bras plus que quelques poèmes mauvais sinon médiocres. Des gouttes de pluie veulent me chasser de la butte, que je finis par descendre pour retourner dans cette grotte lugubre qu’est mon refuge.
J’ouvre la porte et à peine ai-je le temps de la fermer que mon père arrive tel un gobelin géant à tête de gorgone. Il va encore me faire une farfafle, un certain type d’engueulade bien spécifique à mon paternel, qui met le moral à zéro et oblige à aller bosser sous son œil sévère.
« Non mais t’as pas bientôt fini de gâcher de l’encre et du papier pour tes imbécilités ?, me postillone-t-il au visage, on a un gros stock de patates à écouler, bouge toi un peu, ça va pas se faire tout seul ! » J’ai entendu cette phrase toute ma vie.
Je marmonne un truc dans ma barbe, il me lance un  « Quoi encore ? » et d’un coup attrape mon cahier de poésie et met les yeux sur le dernier écrit. Il rit en jetant le cahier derrière lui.
 « Pour éplucher des patates, t’es une crème mais pour les décrire, t’es vraiment un navet. » me lance-t-il tout en cherchant à dévisager mes yeux baissés.
Je fulmine. Je n’en peux plus, ça ne peut plus durer.
Je lève les yeux et lui lance un regard si sévère que je ne pourrai même pas le reproduire en m’y forçant face à un miroir. « Ca suffit ! » hurle-je. Mon père fronce les sourcil, lassé par mon insubordination. Ni une, ni deux, je suis poussé par une force qui me dépasse, instinctive, qui me fait bousculer mon père de l’épaule afin de ramasser mon cahier. Je continue ma traversée du gîte malgré les râles, exclamations et menaces à mon égard, pour arriver dans la chambre fraternelle. Mon petit frère occupé à ranger ses habits me voit débouler en trombe et commencer à farfouiller dans les coins objets et sacs. Je m’étais déjà préparé à partir en vitesse et je sais exactement quoi prendre. J’empacte dans un gros sac affaires propres, ustensiles, outils et autres provisions de luxe que j’ai pu épargner et cacher.
« Par Nep, j’exige que tu me dises ce qui te prends et que tu te mettes enfin au travail ! »
Derrière moi, je le sens, le patriarche, qui pointe son épée de Damoclès sur mon destin, figurée par une cuillère en bois dans sa main droite. J’enjoliverai cette partie dans mes mémoires. Mais je ne peux plus, c’est trop pour moi.
« Nep peut bien aller se faire cuire une grillote, je suis fatigué de ce cloisonnement que tu me fais subir. Je ne suis pas les routes tracées de Levor, Omen est mon berger et je m’en vais prier sur les chemins celles qui m’apporteront le souffle du monde. » Je n’ai pas l’impression que c’est moi qui parle mais un surmoi, tout puissant de mon destin, qui me donne la réplique, qui me fais enfin sentir en pleine possession de mon avenir. Si de face je n’ai jamais eu un regard si déterminé et décidé, au fond de moi, je jubile.
« C’en est assez, j’en ai gros sur la patate, tu brises toutes les germes de mes espoirs et jette mon avenir à l’eau. » Je hurle et reprends le chemin vers la sortie.
Mon père m’alpague une dernière fois et me crie « Tu ne peux pas partir, aussitôt sur les chemins tu finiras taillé en frite, tu te berces dans des récits qui ne sont que des salades ! Purée, ressaisis-toi ! Tu me fais honte ! Jamais tu ne fréquenteras duchesse et dauphine, tu n’es qu’une truffe !»
Je me tourne vers lui et ris de désespoir. « Tu es gratiné, tu ne vis que pour le contrôle et je ne peux plus le supporter. Adieu père, fais-je en lui tournant le dos et en ouvrant la porte, tu embrasseras ceux que j’aime si tu as encore un peu de respect pour moi. »
Je lui claque la porte au nez et fuis sans me retourner sur le chemin que j’ai emprunté toute ma vie. La pluie est fine en cette fin d’après midi d’août et elle a une odeur nouvelle, légère, qui font que mes pieds avancent à toute allure. Le fardeau que je porte sur le dos me semble plus léger que les jours où je ne portai rien.
La route va être longue mais ma voie est libre.