C'est toi qui fait pleurer les filles ? Prends un gâteau. [Serenus]

A bien y réfléchir, le véritable poison, et le seul, que l'Homme pouvait s'administrer, n'était-ce pas sa propre réflexion ? Se plonger dans ses hésitations, ses pensées, les tréfonds de son esprit jusqu'à la mort, n'était-ce pas là l'empoisonnement ultime, la fleur au suc le plus doucereux, si délicat qu'on ne se rendait même pas compte de ce qu'il déversait dans nos veines ? Ce questionnement morbide, grimpant et entêtant, la personne qui l'avait formé le lui avait instillé dans son esprit, et Gauthier ne pouvait s'empêcher d'y songer dès qu'une personne, en proie à de sombres pensées, se présentait à sa vision.
Sa théorie qu'il peaufinait petit à petit était renforcée par l'effet que l'alcool pouvait avoir sur l'esprit. Oui, il pensait à tout, l'apothicaire. A comment les personnes noyaient leur désespoir comme on enfoncerait un être sous l'eau, comment dans la fermentation les douleurs faisaient des bulles, dernier signe de vie avant la mort ; dernier signe, aussi, avant la bienheureuse quiétude de la chaleur alcoolisée qui envahissait les veines et soulageait la tête du poids des réflexions incessantes.
Remplacer un poison créé par lui-même par celui qu'un autre donnerait volontairement, était-ce donc là le choix de tout être ? Et cette torture mentale, qui le tenait éveillé quelques nuits par mois, n'était-elle pas une part du processus ?


Les sentiments étaient un fardeau, dans l'équation, songeait-il alors qu'il sortait de la Tour Noire, la nuit tombant à peine. Personne ne faisait attention aux hommes qui arpentaient les rues autour de l'entrée. Son visage était cerné, preuve qu'il ne dormait plus, et ses doigts encore couverts d'encre. Il avait passé les derniers jours à consoler une de ses plus proches amies, Elena Dardalion... Entre crise de larmes et fureur de sa part, il avait eu beaucoup à faire. Ce soir, elle dormait déjà, les paupières lourdes et la douleur sur ses traits.
Gauthier appréciait Elena. Peut-être était-ce le fait qu'elle lui rappelait le Duché dont il était originaire, et où elle vivait - c'était d'ailleurs là-bas qu'il l'avait rencontrée, un soir, dans un des sanctuaires de la Sombre Mère qu'il appréciait tout particulièrement -... Quoi qu'il en soit, la Lame avait su se glisser entre ses côtes et toucher son coeur. Platoniquement, bien sûr. Il respectait la fidélité chez les autres autant que la sienne. Elle était donc devenue son amie proche, presqu'une soeur. N'étaient-ils pas nés de la même Mère ?
Il savait son amie souffrante, et si celle-ci aurait pu allier sa rage à ses contrats, il doutait que dans les premiers temps cela lui fut bénéfique.

Cette rage pour l'homme qui l'avait trompée, il la ressentait également. Il rêvait de mettre la main sur celui qui l'avait faite souffrir au point que sa couverture volât en éclats, juste de donner une justice à Elena. Il ne savait rien de son Serenus, ex homme de sa vie, ni ce qu'il faisait ni qui il était, mais si d'aventure il croisait son chemin...
Certaines choses sont bien plus terrifiantes si on ne se donne pas la peine de les évoquer.

Gauthier voulut pousser la porte d'une taverne... Et faillit s'y résigner, en voyant la masse humaine qui occupait déjà tout l'espace, et le ton qui commençait à monter. Fou comment la nuit pouvait attirer les gens.
Il se fraya discrètement un chemin jusqu'à une place libre, se forçant à ne pas se reposer dans l'ambiance de plus en plus électrique. Une choppe à la main, après avoir réussi à s'en procurer une, il s'adossa au mur.
Seul le sot se fie au mur. Mais il n'avait pas vraiment de choix, pas vrai ?
Gauthier observa la marée humaine, avant de jeter un oeil à son voisin, visiblement prêt à partir. Se faisait-il tard ? L'homme qui n'avait pas dormi depuis des jours n'en était pas sûr.
" Si j'étais vous, je m'abstiendrai de partir de suite. Ils vont s'énerver contre vous, ça va dégénérer... Après, c'est vous qui voyez."
Se mêler des affaires des autres, c'était toujours comme ça que débutaient les plus belles rencontres.

Il existait une véritable dichotomie, à Lorgol. La première, la plus évidente, était la fracture entre Ville Haute et Ville Basse : pourquoi, sinon, en faire la différence ? Deux villes. Jamais Gauthier ne s'hasardait dans les rues dégoulinantes d'une beauté à laquelle il était bien peu sensible ; jamais l'assassin, sauf mandaté, ne s'aventurait entre les tours étincelantes. En temps qu'apothicaire également, ce n'était pas son rôle d'aller courir ces rues, tout au plus soignait-il ceux qui s'occupaient de maintenir l'ordre dans la partie haute. Et encore, au début, soigner était un bien grand mot : on ne faisait que moyennement confiance à l'homme silencieux qu'il était, au début, à peine le laissait-on soigner les lendemains de cuite d'hommes ayant terminé leurs nuits dans le lit d'autres.
Désormais réputé pour la rapidité de son service et sa fiabilité, on lui permettait d'approcher les blessés graves : autant de personnes sur lesquelles des substances qu'il ne révélait pas soignaient miraculeusement leurs plaies.

Une autre dichotomie, pour en revenir au sujet, était celle qui s'appliquait entre l'extérieur et l'intérieur des établissements plus ou moins mal famés de la ville : de l'extérieur, pas un bruit ne filtrait de ce bouge à l'alcool quelque peu douteux, sauf la lumière, et les ombres sur les murs environnants avaient donné à Gauthier l'impression qu'une bonne ambiance y régnait.
D'un certain point de vue, eut-il aimé les combats sans grâce, sans mort consacrée, sans but autre que l'humiliation du partenaire qu'il y aurait trouvé un charme et aurait voulu encourager l'un ou l'autre des partis. Sauf qu'il n'y avait aucune beauté dans leurs insultes, dans les mains qui cherchaient les tuniques et s'agrippaient. Il n'y avait que de la lourdeur, de la frustration et l'impuissance d'hommes cherchant à prouver qui avait la plus grosse.
Maison, bien entendu.

L'homme qu'il avait interpellé suivit son conseil, pour lui rétorquer de ne pas boire le contenu de sa choppe. Gauthier, d'un oeil qu'il aurait voulu inquisiteur mais qui ne fut, à son sens, que surpris, en vint à le détailler un peu plus. La carrure de la personne ne laissait aucun doute quant au fait qu'il puisse parfaitement se défendre, si, d'aventure, les deux soudards cherchaient à l'attirer dans leur parade nuptiale envers la mort ; curieusement, il y avait quelque chose dans les traits de son visage qui semblait lui parler, bien qu'il puisse jurer ne l'avoir jamais croisé auparavant. Un pressentiment. Une impression.
Il porta la choppe à ses lèvres, laissant l'alcool glisser jusqu'à ses lèvres sans le boire. La saveur, bien différente de celle d'un hydromel de bonne qualité voire de qualité passable le fit grimacer.
"Je vais suivre votre conseil." fit-il en se passant la langue sur les lèvres. N'avait-on pas idée de rendre détestable une boisson à ce point ? Tudieu, il pourrait même empoisonner des gens, avec ça !

Devant eux, les plus sobres commençaient à encourager les combattants qui commençaient à se frapper avec mollesse : un temps de retard, la douleur ne devait sûrement pas bien passer.
"Qui voyez-vous gagner ? " interrogea le brun. "Le frisé blessé dans sa 'virilité' ou le jeunot qui a insulté sa femme pour commencer ? "
Il n'aurait, de lui-même, parié ni sur l'un ni sur l'autre, mais bien sur un arrêt du combat dans le bon sens.
Apparemment, il avait tort, l'ambiance ne les laisserait pas partir, pas plus que la marée humaine de plus en plus dense.
"Nous allons rester coincés pour un petit moment, il me semble. "

Il y avait presque une forme de beauté dans ce combat. La beauté de celui qui, décidément, savait autant se battre que Gauthier faire des pirouettes et des acrobaties. Oui, c'était beau de voir leurs poings s'écraser avec une mollesse propre à l'ivresse, leur force se jauger au son mat des chairs frappant les chairs, c'était une sorte de majesté qu'on ne croisait que dans des combats aussi mal organisés. Non pas que l'assassin soit un expert en combat - la plupart du temps, il observait le dernier soupir de sa victime. Celle-ci s'y résignait. Elle s'y prenait toujours trop tard, de toute manière : quand elle commençait à crier, déjà, le poison courait dans ses veines. A quoi bon avertir domestiques ou voisins quand la mort allait venir le cueillir quand ceux-ci arriveraient ? Certains le faisaient : Gauthier, de toute manière, était déjà parti en laissant le corps inanimé.
Les regards des deux hommes s'accrochèrent, se jugeant. Ce ne fut pas un combat, plutôt une découverte de l'autre. Un test. Une manière d'essayer de comprendre pourquoi son visage lui semblait étrangement familier. Peut-être l'avait-il déjà croisé dans une autre taverne, peut-être était-ce un homme qui avait vécu près de sa soeur, peut-être même avait-il prié à ses côtés dans un des sanctuaires de la Sombre Mère, il n'en savait rien.

Diagnostics, de celui qui a l'air de s'y connaître. Il jeta un oeil vers le frisé, titubant, boulet de canon zigzaguant au son des rires et des exclamations du mur humain. Il se laissa aller contre le mur, son dos en épousant un peu plus la forme. Il devait bien y avoir un moyen pour eux de partir, non ? La porte de derrière, une autre entrée, une fenêtre même... ! Enfin.
"Le combat sera court. Je pense comme vous. Il tiendra plus longtemps... " Ses yeux parcoururent la foule, avisant un groupe qui semblait, déjà, vouloir s'aventurer dans le cercle pour retenir son adversaire, le ramener à la raison peut-être. "En revanche, le fait que le perdant ait des contacts dans la foule n'est pas une bonne chose."[/color]
Ils ne passèrent pas la barrière écumante des spectateurs, ivres de violence et d'alcool frelaté.

Son compagnon lui offrit sa main à serrer, ainsi que son nom. L'information ne fit vraiment le chemin jusqu'à la petite cervelle de Gauthier qu'une fois ses doigts resserrés sur les siens.
Dardalion.
L'époux d'Elena. Ses doigts se crispèrent légèrement alors qu'il se forçait à relâcher sa main, poignée brève mais ferme. Il avait pu sentir les cals formés sur ses phalanges. Associé à sa carrure, un guerrier, assurément.
"Gauthier. Coeurbois. Apothicaire à la garde civile."

Analyse rapide de la situation, à travers le rideau de rage qui voilait son esprit : il ne pouvait pas décemment se battre contre lui. Même avec toute la volonté du monde, Gauthier n'était pas si bon au combat. Non. Non, mais il pouvait veiller à ce qu'il ne retrouve pas son chemin dans Lorgol, ou dans la vie. Il était si aisé de le mener au coeur d'une autre taverne, de glisser dans son verre une poudre, puis une autre. Lui donner le temps de sortir avant de mourir, silencieux dans un coin.
Seul bémol, il n'avait ni poudre, ni moyen de sortir d'ici. Il n'avait que sa rage, furieuse, brûlante, qui dévorait son être.
"J'suis un ami proche de votre femme. " Il n'allait pas le cacher. Il n'allait pas cacher le changement certain de son attitude, la froideur de ses mots. Il était Cibellan, tout comme lui, bien sûr. Mais sa fidélité allait d'abord à la Confrérie, puis à ceux qui étaient dignes de sa confiance. A ses amis. Il n'avait rien sur lui pour se confronter à un guerrier en colère. Il lui faudrait ruser, user de sa propre science contre la force.
Ca se jouait, non ?
"Elle a pleuré. Et pas qu'un peu. "

L'atmosphère de la taverne avait changé, Gauthier pouvait en jurer. Plus sombre. Plus dure. Les coups en arrière-plan prenaient une mélopée sinistre, vaguement angoissante qu'il n'aurait pas su admirer et apprécier dignement s'il n'y prenait pas une forme de plaisir. On aurait pu penser qu'en temps qu'assassin du Poison, tout dévoué à son aspect, asséner des coups le rebuterait quelque peu. Il y avait pourtant quelque chose d'étrange et de fascinant dans la manière dont ceux-ci pouvaient créer sous la peau les hématomes. Quelque chose de morbide, presque, quand on pensait aux personnes qui mourraient sous les coups. Gauthier avait plus de finesse que ça. Rapide, calme, efficace - sa persévérance y était pour beaucoup -, certaines de ses cibles semblaient simplement paisiblement endormies. D'autres, au contraire, gonflaient et terminaient méconnaissables dans leur chambre, leur vestibule ou leur salon. Ainsi allait la vie.
Gauthier ne frappait pas. Ou alors d'une seule frappe, précise et mortelle, comme un serpent.
Et pourtant, curieusement, face à Serenus, il n'avait qu'une envie : envoyer son poing dans son visage, encore et encore et encore jusqu'à ce qu'il pleure, lui aussi - larmes ou sang, peu importait. Il voulait juste qu'il souffre, qu'il sente, comme elle, son coeur partir en miettes à l'annonce. Qu'il se sente misérable. S'oublie dans le drame.

Il y avait une chose, surtout, fort de son éducation, que l'assassin ne comprenait pas.
Comment un homme, qui plus était un homme de Cibella, pouvait-il impunément tromper sa femme ? Elena lui avait raconté qui était son mari dans les grandes lignes, en tout cas, et, si de lui-même l'assassin aux poisons estimait les membres de la guilde des Guerriers comme des personnes à l'assignation changeante presque indignes de confiance, il ne semblait pas auparavant un mauvais bougre.

Apparemment, Serenus restait un homme. Avait-il des remords ? Regrettait-il seulement une parcelle de ce qu'il avait fait ? Ou bien voulait-il simplement retrouver Elena pour lui dire que ce n'était pas de sa faute à lui, mais qu'il voulait bien essayer tout de même de réparer le tort ? Gauthier ne comptait pas le savoir.
"Elle est en sûreté, avec ses soeurs et ses frères." répondit-il, se tournant vers lui. Seul le sot se fiait au mur. Allié de poids quand on voulait observer, il suffisait d'un combat pour que tout change, acculé sans espoir de s'échapper.
"Et quoi que vous demandiez, non, je ne vous y emmènerai pas. Elle n'est pas en état de recevoir qui que ce soit, et elle ne veut pas vous voir."
Elle ne le voudrait, sans doute, plus jamais.
"Et vous ne pourriez pas rentrer, de toute façon." La foule se fit plus dense, si c'était possible, alors qu'un second couple s'y mettait, plus un troisième. Allons bon, ç'allait finir en rixe générale tout ça. Il détourna le regard, un instant, voyant deux silhouettes fines se faufiler entre les combattants de plus en plus nombreux. S'il  y avait un dieu des Combats Bourrés - à vérifier, et pourtant il en connaissait pas mal, des dieux -, il devait littéralement se rouler par terre de joie, maintenant.
Un instant sans le regarder. Il avait peut-être un moyen de sortir. Sortir, ça signifiait avoir l'avantage. Pouvoir accéder à ses armes, le semer ? Tant de possibilités.

Que croyait-il, exactement, le Serenus en face de lui ? Qu'il pourrait tout arranger d'un claquement de doigts ? Qu'il lui était possible, d'un simple sourire, d'effacer tout le mal qu'il lui avait fait, à Elena ? Qu'il n'avait plus qu'à aller se traîner jusqu'à la Tour, trouver une entrée et se glisser dans sa chambre pour pleurer son mal-être à ses côtés ? On ne se faisait pas pardonner comme ça. Personne ne serait jamais pardonné de cette manière. La vie serait trop simple et trop douce, beaucoup trop. Et puis, pour rentrer dans la tour, il faudrait déjà que quelqu'un l'y laisse entrer, ce qui équivaudrait à signer son arrêt de mort. Un étranger n'avait rien à faire dans leur monde, surtout si la Sombre Mère ne faisait pas partie de sa vie.
Encore plus s'il avait blessé l'une des leurs. En temps qu'égaux, unis par la même dévotion, ils s'entraidaient. Gauthier avait certes quelque peu de mal à s'entendre avec certains Ecoutants, notamment celui du Hasard - question de regrets de sa part - mais il n'avait de rancune contre personne. La Confrérie était sa vie, et il ne passait pas un jour sans que l'assassin n'en soit reconnaissant.

Un message. Son mari voulait lui faire passer un message. Et, sûrement, il voulait que Gauthier le porte. Se passant une main sur les traits tirés de son visage - il avait besoin de dormir, juste une nuit. Elena se cajolerait toute seule ou trouverait bien quelqu'un d'autre pour le faire. Juste une nuit -, il haussa les épaules tout en surveillant les alentours.
"Un message, ça se pourrait. Elle refusera de l'écouter, mais oui. J'connais des gens qui peuvent rentrer dans sa tour."
Qu'il le suive, qu'il essaye simplement. Qu'il se retrouve devant l'entrée de pierre noire, lisse comme du verre ! A taper, à scander le nom de son épouse sans qu'elle ne réponde... L'amour rendait les gens fous. Ca devait pouvoir même les tuer. L'apothicaire nota cette idée dans un coin de sa tête.

Ils se glissèrent à l'extérieur, dans l'air frais qui hantait les ruelles de la Ville Basse. Une de ses amies lui avait dit un jour qu'il était compliqué de s'y sentir totalement en sûreté, et pourtant ! Pourtant, par une soirée telle que celle-ci, jamais Gauthier ne s'était senti mieux. Discrètement, il se concentra, pour tenter de savoir s'il avait quelque chose sur lui, n'importe quoi ! Qui lui permettrait de s'échapper. De faire payer. Rien.
Il était pourtant sûr que, depuis la dernière fois... Depuis le cuisinier...

Il croisa le regard de Serenus, et un rire lui échappa des lèvres. Calme. Innocent.
"Vous devriez respirer. Je n'ai aucune intention de vous défier ou de me battre contre vous. Qu'est-ce qu'un apothicaire comme moi connaît du combat ?" Il leva les mains, innocemment, le mouvement lui révélant quelque chose dans sa poche.
Et, sans vraiment y croire, il sortit deux petits sablés d'une poche. Il avait l'air complètement désarçonné, l'assassin, même si ça jouait en sa faveur. Il n'en aurait pas mis un dans sa bouche pour tout l'or du monde.
Pas fou, non plus.
" J'avais complètement oublié qu'ils étaient partis avec moi, ce matin. "

La pièce allait devenir vite étouffante. Heureusement, ils se frayèrent bien vite un chemin à l'extérieur, évitant de peu tout ce qui aurait pu rendre cette pièce proprement insupportable. Les gens, les rixes, bref, tout ce qui aurait pu détourner Gauthier de son objectif. Il n'allait pas abandonner. Ce soir, un autre, quoi qu'il arrivât, il trouverait un moyen de se venger. Pour elle. Sa dernière vengeance l'avait attiré sur le chemin de la justice, un chemin des plus intransigeants, mais également le chemin de sa propre vérité. Le chemin le plus sombre, vers la création de sa propre âme, la lustrant pour la rendant bien plus étincelante qu'elle n'aurait pu l'être s'il s'était contenté de vivre auprès de Gisèle.
Il était né pour servir la cause des assassins. Né pour le poison, coulant entre ses mains, tâchant le sol et la peau comme un sang clair. Né pour ceux qui mouraient.

Serenus ne mourrait pas ce soir. Il était interdit d'accès au royaume de Sithis... Du moins de la main de Gauthier. Il ne le laisserait pas partir, pas sans un dernier geste de celle qu'il avait déshonorée. De sa femme. D'Elena. Elle serait toujours la sienne, tout autant qu'elle serait à jamais l'amie et la soeur de sang, de prière de l'assassin - formulation étrange mais néanmoins véridique. Ils avaient partagé leur sang au dessus du même autel, avaient mêlé leurs souffles et leurs prières avant de quitter le sanctuaire de la Volte.
Serenus ne mourrait pas ce soir, et Gauthier avait l'air ridicule avec ses gâteaux à la main. C'était la vie, bien sûr, toujours était-il qu'il n'en menait pas bien large. Il ne voulait pas mourir ce soir, Gateau ou pas.
Il aurait, un jour, sa revanche. Gauthier était patient. Il trouverait.

La remarque sur les amis d'Elena amena un léger sourire sur ses lèvres. Oh, il pouvait se taire.
"Je ne suis pas une Lame." annonca-t-il simplement. Il ne mentait pas. Il énonçait la vérité : il n'était pas une Lame, du moins pas spécifiquement. "De plus, les assassins peuvent être bien plus fréquentables que bon nombre de gens que vous trouverez dans ces tavernes. N'ayez pas un apriori négatif sur les enfants de la Sombre Mère. Ceux-ci sont bien plus profonds que de simples meurtriers comme les vils criminels que vous croiserez au détour de nos ruelles."
Peut-être se vendait-il, ainsi. Peut-être était-il déjà mort, à ce moment-là. Il haussa les épaules.

"Aucune idée de pourquoi ceux-ci sont dans ma poche. "
S'il était assez rapide peut-être pourrait-il trouver où il résidait. La Cour des Miracles aurait tôt fait de le renseigner, après tout.

"Nous quittons-nous là ? Ou voulez-vous me demander quelque chose d'autre ? "
Il inclina la tête.
Il prierait, ce soir, pour que sa Mère lui donne sa bénédiction. Qu'il se penche enfin sur Serenus. Définitivement. Il demandait à Elena ce qu'elle en pensait, aussi. Si elle le laissait le tuer. Définitivement.
Pour toutes les douleurs qu'il avait suscitées. Il s'accrocherait à ses pas, s'il en avait l'autorisation.
Il s'y accrocherait jusqu'à ce qu'il meurt.

Il savait que c'était peine perdue, de prêcher aux personnes qui n'avaient pas vu la beauté de la Sombre Mère, qui n'avaient jamais entendu le sang chanter, la vengeance hurler de bonheur, qui n'avaient jamais tenu entre leur doigts le pouvoir et la chance de rétablir la justice pour tout ceux bien trop souvent oubliés. L'homme avait beau être un guerrier en face de lui - raison pour laquelle il y réfléchissait à deux fois avant de se jeter contre lui, il n'était pas impulsif au point d'être suicidaire, même pour Elena -, Gauthier était sûr que jamais il n'avait pris la peine de se pencher sur le cadavre d'un ennemi pour constater combien la mort le rendait agréable à regarder. Que jamais il ne s'était laissé allé à attendre, tel un oiseau de proie, un chasseur, que sa victime vienne périr sur sa lame.
Il n'était pas un Assassin. Il ne pouvait pas comprendre leurs motivations, leurs desseins, la beauté du plan, l'équilibre de la justice froide et implacable qu'ils délivraient. Il n'était pas un Assassin, il n'avait pas laissé son sang s'écouler sur les dalles de pierre qui composaient grossièrement l'autel d'un sanctuaire perdu en Outrevent, n'avait pas prié jusqu'à ce que ses genoux ne le portent plus. Il ne savait pas, ne connaissait pas ce monde.

Il ne releva pas, quand il fut comparé, lui, à un simple meurtrier, soûlard, qui arpenterait la Ville Basse. Pour autant, il en retira une immense frustration. Il n'avait jamais échoué, ne s'était jamais fait prendre, et quand il oeuvrait, nul ne pouvait le détourner de son objectif. Et cet homme, ivre de colère et de tristesse, cet homme dont la femme patientait, endormie, dans une tour impénétrable, quelques rues plus loin, ne trouvait rien de mieux à faire que d'insulter la seule personne réussissant à entrer en contact avec elle. Il se tendit, le fils de Lida, sa mâchoire se crispant. L'insulte allait passer.
Tout pouvait passer. La rage le faisait bouillir et, n'eut-il pas eu la désagréable sensation qu'il allait mourir en sautant à la gorge de l'autre qu'il l'aurait déjà fait.

"Nous nous sommes rencontrés dans les rues de La Volte, où vit la famille de ma mère ainsi que ma soeur, il y a de cela cinq ans. " Il le considéra toujours avec le même air impassible, presque joueur, mais où une détermination mêlée à de la rage pétillait. Il n'avait plus le droit de l'appeler sa femme. Il l'avait trahie, l'avait déshonorée, pire encore ! Il pensait être l'homme brisé, dans l'histoire, à qui on avait menti ? Pitié.
Il avait fait pire. "Je fais le voyage entre Cibella et Lorgol de temps en temps, ma soeur étant très jeune encore. Nous nous sommes souvent parlés. Et uniquement parlés."
Il le sentait, qu'il cherchait à l'accuser de quelque chose. Si ce n'était elle, ce serait à lui, sa faute.

Elle devait être bien triste, la vie d'un Guerrier. Perdu dans sa rage, dans l'envie de venger celle qu'il avait toujours défendue, il le maudissait au fond de son esprit sans être sûr que les formulations soient les bonnes. Mais il n'avait pas dormi, et, après s'être retrouvé coincé avec lui dans une taverne où il lui aurait été bien possible de prendre à son avantage la confusion ambiante, où il aurait pu, peut-être, faire quelque chose en faveur de son amie bafouée, il n'était pas particulièrement tolérant.
Cependant, Gauthier avait peur de l'échec en public. De rater, exposé, et de faire voler en éclat la couverture de l'apothicaire qui survivait dans un quartier où seuls les pires individus arrivaient à exister. Il avait plus peur de la honte de ne pas réussir à s'en débarasser devant des yeux inquisiteurs qu'il n'avait peur de ne pas réussir l'action. Car ça faisait seize ans. Seize ans qu'il avait pris le chemin qui lui semblait le plus lumineux, le chemin de la Confrérie Noire. Le chemin de Sithis et Lida.
Mais un coin de son esprit, une petite voix, sans doute la raison qu'il n'écoutait pas, le retenait.
Elena ne voudrait pas qu'il lui volât son combat.

Aussi Gauthier tenta-t-il, autant que son esprit enfiévré le lui permettait, de rester calme. Et, comme il était possible de s'en rendre compte assez vite, c'était compliqué. L'homme en face, Serenus, s'était campé sur ses pieds et semblait prêt à vouloir en découdre. Pas compliqué à deviner, les Guerriers n'étaient pas extrêmement connus pour vouloir utiliser leurs mots pour régler des situations, sinon, ils avaient choisi la mauvaise guilde. Mais pire.
Il semblait vouloir provoquer l'assassin, celui qui tuait quoi qu'il arrive. Mais rien n'arriva, aucun geste, aucune parole qui aurait pu faire définitivement balancer le quadragénaire.
Juste des mots.
La fin de la discussion. Fin attendue. Fin désagréable. Aurait-il pu en être autrement ?
" Je lui transmettrai vos paroles. Ne vous attendez pas à une réponse. " Après une seconde d'hésitation, il lui serra la main, hochant la tête. "Ravi également. Je doute fortement que nos chemins se recroisent, mais sait-on jamais ? De drôles de choses arrivent lorsque l'on s'y attend le moins. "

Il fut le premier à tourner le dos, Gauthier. Le premier à s'engager dans une ruelle, à les traverser, évitant les canaux trop larges et trop fréquenter, pour rentrer. Il ne regardait pas en arrière, faisant confiance à ses sens et à la dangerosité de la nuit de Lorgol, au fur et à mesure que les ruelles se faisaient plus étroites, véritable coupe-gorge où, il était sûr, le guerrier ne s'aventurerait jamais.