Du sable à la poussière

• Date : 16 mai 1002
• Météo : Printemps glacial sur Lorgol
• Statut du RP : Privé
• Résumé : Choquée de tout ce qu’elle découvre de son autre vie, Reja se rend à Lorgol, poussée par l’instinct. Sur place, elle retrouve Mayeul, tout aussi perdu qu’elle.
• Recensement :

Code:

• [b]16 mai 1002 :[/b] [url=http://arven.forumactif.org/t1987-du-sable-a-la-poussiere#59060]Du sable à la poussière[/url] - [i]Mayeul de Vifesprit & Rejwaïde Sinhaj[/i]
Choquée de tout ce qu’elle découvre de son autre vie, Reja se rend à Lorgol, poussée par l’instinct. Sur place, elle retrouve Mayeul, tout aussi perdu qu’elle.

Où sont-ils ?
Les mots ne sont pas formulés, mais la pensée est claire. Limpide, même ; et pour la princesse grelottant sous la tente, l’attente est tout aussi terrible que pour l’amas de griffons entourant son habitat précaire. Ils lui tiennent chaud au moins, c’est l’avantage – mais à quel moment a-t-elle consenti à devenir…. griffon-sitter ?

La présence de Sirocco lui fait du bien, c’est vrai. Même si leur lien reste terriblement superficiel, sans rien de la profondeur née d’années de complicité dont elle se souvient, au moins peut-elle le percevoir à nouveau. Qu’il ait tenu à emmener Soie, elle-même en recherche de ce Voltigeur dont les souvenirs de Reja l’assortissent, soit, c’est sa compagne après tout. Qu’ils emmènent avec eux les boules de plumes de leur nid, rien de plus normal : les petits ont encore besoin de leurs parents.

Mais fallait-il vraiment rameuter également Corail et Nuage et Lierre ? Comme s’ils percevaient sa pensée, les intéressés tournent le regard vers elle lorsqu'elle sort de la tente, avec toujours cette lancinante question au fond des yeux. Où sont-ils, nos cavaliers ? Reja n’en sait rien, et si la petite troupe ailée a suivi son trajet jusqu’à Lorgol en compagnie du Maréchal de Serre en personne, c’est dans l’espoir que les concernés s’y rendent aussi, comme une partie de la population d’Arven semble le faire. Elle est arrivée la veille de ce premier jour de mai, au camp de réfugiés qui grandit à la lisière de la forêt à l’extérieur de la cité, a monté sa tente à l’écart – en sortant ce matin de l’abri de fortune, elle a découvert Cobalt blotti au milieu de sa troupe plumeuse, visiblement assez ronchon. Elle n’a pas le temps de creuser la question : d’un brusque battement d’ailes, Sirocco vient de décoller pour fondre sur une tente loin au centre du campement. Quelques images fragmentaires lui parviennent : une chevelure brune, un sourire familier – Marianne est là, quelque part.

Et Iode n'a pas survécu.
Il y a juste Sable, son frère de couvée, qui vient se blottir tout tremblant entre Corail et Lierre, hésitant et timide.

Et les jours passent.
Et passent encore.
La tente de la princesse solitaire est devenue le repaire d’un gang de griffons mécontents, qui suivent des yeux les passants, plumes bouffantes et regard assassin, ruminant leur incompréhension et leurs doutes.

La voilà telle une gitane des sables aux vêtements rapiécés qui va nu-pieds dans la poussière… Tignasse emmêlée, regard perdu, elle erre dans le campement à la recherche de Joseï sait quoi, évitant soigneusement Marianne dont le gros ventre l’oppresse, s’assurant simplement qu’elle ne manque de rien. Elle croise quelques visages familiers, ici et là – entend les nouvelles du continent. L’assassinat de son frère miraculeusement vivant, de la main même de sa sœur, qui la déteste… Alméïde lui manque. Grâce lui manque. Solange lui manque. Marianne lui manque – la Marianne d’avant, gaie et pleine d’entrain et résolument pas enceinte. Par Valda, même Mayeul lui manque – sa gouaille insupportable, son insolence éhontée, son torse musclé, et ses poèmes scandaleux. Alors, pour se distraire, pour s’occuper, elle travaille avec Sirocco, recréant leur lien à partir de ces souvenirs de naguère qu’ils partagent.

C’est au crépuscule, deux semaines après son arrivée, qu’une silhouette familière pénètre dans l’enceinte du campement près de laquelle elle a planté sa tente. Il y a à présent une vingtaine de griffons aux alentours de son refuge, et parmi eux Nuage dort déjà, sans quoi il aurait bondi, elle en est persuadée : il l’a tant envahie d’images de Mayeul extraites de sa propre mémoire qu’elle a eu l’impression de le voir derrière chaque colline, chaque arbre, chaque buisson, jusqu’à ce qu’elle lui intime sèchement l’ordre de cesser. Visiblement, dans cette vie, ils ont été liés aussi, mais le petit griffon a lui-même tranché le fil qui les reliait, se séparant définitivement de son cavalier… Et voilà que Mayeul s’en vient de lui-même rejoindre le campement.

Les réflexes de celle qui n’a jamais été Voltigeuse dans cette vie sont multiples et simultanés. Lui hurler dessus des insanités en erebien des dunes parce que c’est forcément sa faute, forcément ; dégainer le sabre qui ne la quitte plus et avec lequel elle dort, pour trancher quelque partie exposée de son anatomie ; saisir un objet ou un passant de petite taille et s’en servir comme projectile, si possible contondant. C’est la frustration de ces semaines épuisantes qui parle, la détresse, le chagrin et la peine ; mais le premier instinct, le premier geste, est bien différent.

Le sabre choit au sol, elle abandonne Sirocco, avance d’une démarche d’automate vers les nouveaux arrivants, ignorant superbement tous ceux qui ne sont pas Mayeul. Il est fatigué de la route sûrement, et elle est fort peu présentable, amaigrie et sale à faire peur ; mais ça ne l’empêche pas de se serrer contre lui, s’accrochant des deux bras, comme une naufragée à la planche qui va la sauver. Le nez enfoui contre sa chemise, elle marmonne, comme une prière. « Vifesprit, dis-moi que tu sais qui je suis. Dis-moi que tu te souviens de moi. »

Reja s’accroche à Mayeul comme si sa vie en dépendait, et c’est sûrement un peu le cas. Elle est tellement perdue ! Le monde n’a plus de sens, sa vie s’est effondrée, et elle passe ses journées à ruminer sa détresse et sa solitude au milieu d’un gang de griffons délinquants, qui scrutent sans ciller chaque nouvel arrivant, comme pour demander « Est-ce que tu me connais ? Est-ce que tu es à moi ? ». Inlassablement. Elle n’a véritablement plus personne, à présent : Alméïde a été accusée du meurtre d’Anwar, sa mère l’a regardée comme une étrangère indigne de son attention, Grâce est introuvable, Marianne également… Même son lien avec Sirocco reste bancal et superficiel. Dans cette vie, c’est elle qui est allée le chercher ; ce n’est pas lui qui l’a choisie, et cela fait toute la différence. Non, Rejwaïde est seule, vraiment seule – bien plus qu’elle ne l’a été de toute sa vie auparavant.

Alors, quand elle se jette dans les bras de Mayeul avec cet espoir fou d’être reconnue pour celle qu’elle est, qu’elle pense être, se montrant bien plus vulnérable que de coutume… ses mots lui font l’effet d’une douche glacée. Comme si on lui avait ouvert la poitrine pour verser les icebergs de Valkyrion tout contre son cœur, il rate un battement, deux ; puis l’adrénaline envahit ses veines tandis que l’instinct de survie s’embrase soudainement. D’une bourrade, elle se dégage, incrédule devant son air hilare – non seulement il ne se souvient pas d’elle, mais en plus il trouve cela drôle ? Drôle ? Quelque chose cède en elle lorsqu'elle comprend qu’il la taquine, qu’il se moque, qu’il rit d’elle à ses dépens, et le désespoir se mêle à l’indignation. Elle tape des poings sur les épaules du Cielsombrois, se saisit de tout ce qui passe à portée pour le lui jeter au visage dans une harangue sans fin d’erebien des dunes. Sa vision se brouille, et c’est le trou noir. C’est lorsqu’elle se retrouve face à Mayeul, une grosse pierre contondante brandie à bout de bras tremblants au-dessus de sa tête, prête à l’abattre sur celle du Voltigeur, qu’elle prend conscience de ce déferlement de violence sans commune mesure avec l’ampleur ridicule de la faute. Avec un cri étranglé qui tient beaucoup du sanglot, elle laisse tomber l’arme improvisée à ses pieds, tambourine des deux poings sur son torse malgré ses forces réduites, dans une pluie de coups dérisoires. « Je te déteste, Vifesprit, je te déteste, je te déteste – et je vais te tuer, je te le promets, un jour, je vais te tuer, tu m’entends, je vais te tuer ! »

C’est donc avec une résolution adamantine qu’elle saisit le visage du Voltigeur entre ses mains, pour l’attirer vers elle et l’embrasser sans crier gare. Un jour, un jour, oui, il paiera pour ses blagues pas drôles – un jour, bientôt, la semaine prochaine, dans dix ans, elle ne sait pas. Un jour. Pour l’instant, elle a trop besoin de réconfort, de chaleur humaine, de sa simple présence… De lui, en fait. Comme cette nuit volée dans la caserne d’Ibelin : de ses bras autour d’elle pour la protéger, de ses lèvres sur les siennes qui la brûlent comme la vie elle-même, de son cœur qu’elle sent battre près du sien, peau contre peau.

Elle veut le détruire, ce monde qu’elle ne comprend pas. Plus rien ne fait sens autour d’elle, et tout ce pour quoi elle s’est battue depuis son plus jeune âge a disparu. Comment vouloir vivre encore quand les fondations de l’existence elle-même se sont effondrées ? Pour une femme si farouchement déterminée à toujours conserver le contrôle de sa propre vie, l’expérience est proprement terrifiante, et l’Erebienne n’aime pas avoir peur. S’effrayer, c’est rester passif, c’est consentir à devenir victime, c’est admettre l’impuissance ; et rien dans les instincts de survie acharnés l’ayant tenue envie toutes ces années ne le permet. Alors, pour lutter contre l’angoisse, elle s’emplit de rage : et tout casser, tout détruire, lui redonne une part de ce contrôle qui lui est tellement nécessaire, ne serait-ce que pour trouver le courage de continuer à respirer.

Mais quand la rage s’estompe, lorsque la colère s’évapore, que le courroux se dissipe, il ne reste plus rien ; alors, pour lutter contre l’obsédante solitude de sa conscience, Reja emplit ses sens de Mayeul. Ce n’est pas bien compliqué, elle n’a pas à chercher bien loin ; les souvenirs de cette nuit absurde à la caserne de convalescence d’Ibelin la torturent chaque nuit, elle n’a qu’à entrouvrir la porte de sa mémoire pour comparer les sensations. Elle retrouve le même affolement de son cœur qui tambourine follement, la même fureur de son sang qui frissonne violemment à ses tempes. Elle retrouve les mêmes caresses pleines d’invite, les lèvres qui offrent et qui demandent tout à la fois. À son tour, elle s’agrippe et s’accroche, se laissant rapprocher de lui tout en l’attirant, proposant et exigeant dans le même instant. Oui, elle reconnaît ces sensations comme étant celles du passé, comme étant réelles, comme étant vraies – et l’enfant perdue qui avait tant besoin de repères s’y cramponne avec l’énergie du désespoir, rassurée par ces certitudes toutes ténues, puisant force et courage dans une étreinte qui naguère l’aurait simplement plongée dans une panique intense.

Quelques mots. Quelques mots tous simples, mais qui font écho dans sa mémoire – il la reconnaît. Il sait qui elle est, véritablement, et l’évocation des poèmes agite le souvenir passager d’une irritation doublée d’incompréhension et de crainte ; mais le fantôme du passé s’enfuit lorsqu’il l’embrasse à nouveau. Elle lui parlera de Nuage, plus tard – autant laisser le griffon dormir, et puiser en Mayeul autant de réconfort qu’elle serait peut-être en mesure de lui apporter ? Elle est trop épuisée par ces semaines d’errance pour avoir peur encore, la si farouche danseuse des dunes. Elle a besoin de sa présence, de le sentir là, de ne plus être si immensément seule au milieu d’une bande de griffons contrariés comme seul horizon, comme seule compagnie. Elle a besoin de ressentir, Reja – de ressentir autre chose que ces émotions si négatives qui l’obsèdent depuis que la nouvelle du meurtre d’Anwar est parvenue à ses oreilles.

« Je ne… te déteste… pas vraiment. », murmure-t-elle dans le vide entre deux soupirs, tandis qu’il parcourt son cou de baisers tentateurs, éveillant mille frissons inédits le long de son dos. Un instant, elle laisse sa main se perdre dans ses cheveux, accompagnant l’agréable caresse avant de tirer doucement pour qu’il la regarde à nouveau. « Mais si tu te joues de moi cette fois, je te tuerai quand même. », ajoute-t-elle, mortellement sérieuse. C’est le même regard concentré qu’elle pose sur lui, à l’extérieur de la tente de voyage erebienne si incongrue, montée là solitaire dans une petite clairière de la forêt de conifères. Il peut encore partir, elle lui en laisse la possibilité. A voix basse, elle soulève les dernières objections. « Si tu me suis à l’intérieur, cela doit être en pleine connaissance de cause. Je ne suis pas… de celles qui se donnent librement. Je ne sais rien, je te l’ai déjà dit, il faudra m’apprendre ; et ne pas jouer avec mon cœur. Je suis déjà morte à l’intérieur ; si tu ne peux pas respecter ça, je te demande de porter tes pas... ailleurs. »

D’une main un peu tremblante, elle soulève le rabat masquant l’entrée, se penche pour se faufiler à l’intérieur – et au dernier moment, elle tourne la tête, juste le temps d’adresser quelques mots par-dessus son épaule. « Je choisis de te faire confiance, Mayeul – je te donne pouvoir sur moi. » Résolue, elle laisse la toile retomber – tournée face à l’entrée, elle attend, guettant le moindre mouvement.

Je choisis de croire en toi.

Le silence est profond autour de Reja, rompu seulement par la respiration régulière de l’homme étendu contre elle ; mais elle ne parvient pas à trouver le sommeil. Les yeux grands ouverts dans le noir, elle écoute les craquements des branches alentour sous le poids des griffons perchés un peu partout dans la clairière. Elle se sent… différente. Dans cette vie, son corps a visiblement l’habitude d’être aimé ; mais l’esprit qui l’occupe présentement découvre encore tout cela, et Reja intègre laborieusement tout ce qui s’est passé ces dernières heures. Une part d’elle-même avait envie de céder à Mayeul depuis… depuis un moment. Depuis cette mascarade à la caserne-infirmerie d’Ibelin, à leur retour du Palais des Soupirs. À quoi bon le nier ? Elle avait rêvé de lui pendant des semaines, de ses baisers et de ses caresses. Oh, elle avait bien tenté de résister, oui, persuadée que c’était une très mauvaise idée, que les hommes ne savent faire que le mal, et que les Cielsombrois particulièrement sont incapables de constance.

Les cicatrices couturant ses flancs et son dos sont la preuve criante de ce que l’égoïsme d’un seul homme peut déclencher. Cette autre vie est si différente pourtant, et Reja est traumatisée par celle qu’elle semble être – oh, si différente de ce qu’elle se souvient avoir toujours été ! Les mots de sa mère, si froide et distante, dansent dans sa mémoire, avec l’image de cette lippe plissée de mépris, de ces sourcils froncés la toisant dans un bien sévère jugement. Qu’est donc la Rejwaïde de cette réalité ? Machinalement, elle passe la main sur sa hanche - point de cicatrices là où les griffes de la Vouivre auraient dû lacérer sa chair. Envolées également, les traces de brûlure qui parsèment normalement son dos ; et les tatouages qu’elle a fièrement arborés pendant des années ont disparu aussi. Elle ne se reconnaît plus vraiment ; quelque part, céder enfin et s’oublier un moment dans les bras de Mayeul lui a permis de se rassurer. Si elle est toujours attirée par l’agaçant Cielsombrois, c’est bien qu’elle est restée la même personne… pas vrai ? Elle n’a personne d’autre auquel se raccrocher. Sa mère, miraculeusement vivante, l’a clairement rejetée toute entière. Alméïde est une hors-la-loi meurtrière qui a assassiné leur frère, de ses propres mains – et Anwar, ce frère tant aimé qu’elle n’a jamais connu, ce frère miraculeusement vivant lui aussi – mort à nouveau, mort encore, mort trop tôt. Point d’ailière Grâce pour voltiger à ses côtés, elle a dû conquérir Sirocco le sabre à la main ; point de cousine Marianne sillonnant les cieux, et son griffon est mort, lui aussi, Sable l’a indiqué.

Juste… juste Mayeul.
Et l’ampleur de ce qu’il représente.
Reja préfère ne pas trop s’y attarder. Ces pensées l’angoissent – sur l’instant, il n’y avait rien d’autre au monde qu’eux deux sous la tente, perdue dans les forêts nordiques ; mais elle va bien devoir en sortir un jour, de cet abri solitaire, et affronter le monde insensé qui guette à l’extérieur. Affronter aussi les conséquences de ses choix. Décider une bonne fois pour toutes quelle place elle peut donner à Mayeul dans sa vie – découvrir quelle place il souhaite y tenir. L’égorger, promptement, s’il s’avère qu’il jouait simplement avec elle. Son sabre est resté à l’extérieur, d’ailleurs – sûrement devrait-elle se lever, sortir le chercher, le ramener sous la tente.
Juste par précaution.
En cas de trahison.

Elle ne peut s’y résoudre, pour l’instant en tout cas – l’homme a bougé dans son sommeil, et la voilà enserrée par un bras endormi mais possessif. Elle en frémit, la Voltigeuse qui n’en est plus une, tant la sensation est inédite ; et le frisson qui court le long de son dos, tout inédit qu’il soit, n’en est pas moins agréable. Tandis que les battements de son cœur se calment, elle se détend quelque peu, profitant de l’étreinte en étouffant la sensation de culpabilité qui voudrait l’assaillir. Il dort, après tout, il n’en profitera pas – son organisme se purge de la drogue, semble-t-il, et elle tient à être là lorsqu’il s’éveillera. Doucement, elle laisse glisser ses doigts le long de bras qui la retient contre Mayeul, effleurant la peau dans une caresse délicate, avant de glisser sa main dans celle du Voltigeur.

Mayeul finit par se réveiller, et l’angoisse revient subrepticement se faire une place dans l’esprit de Reja. Tant qu’il dormait, elle pouvait se contenter d’attendre, repassant sans fin dans son esprit le souvenir des quelques heures écoulées en sa présence, cette lente découverte respective l’un de l’autre. L’exploration lente et mutuelle de leur corps, les effleurements sensuels, les baisers offrant et exigeant tout à la fois ; un univers entier qu’elle a soudain trouvé dévoilé et qui n’a cessé de la surprendre. Visiblement, le corps qu’elle occupe actuellement était déjà familier des choses de l’amour, mais pas l’esprit qui l’habite présentement, et Reja est allée de découverte en découverte. Il faudra qu’elle y réfléchisse, un peu plus tard, pour démêler la quantité d’impressions et de sensations engrangées, tâcher de savoir ce que cela implique pour elle – et pour Mayeul.

Le facteur inconnu de l’équation, le mystère au milieu des constatations.

Elle lui a livré tout son être, et lui a laissé le plein contrôle sur elle. Elle a engagé sa confiance malgré ses réserves et ses doutes ; avait-elle raison de croire en la foi d’un Cielsombrois ? La petite voix au fond de son esprit lui dit que non, qu’elle va sûrement le regretter, qu’il n’est qu’un homme après tout, qu’il ne cherche que son propre plaisir, égoïstement. Qu’elle ne compte pas à ses yeux, qu’elle n’est qu’une distraction, tout juste bonne à satisfaire son besoin, là au bon moment. Qu’il s’est sûrement moqué d’elle, de sa crédulité, de son inexpérience, de sa naïveté. Qu’il se fiche pas mal des sentiments refoulés qu’elle a développés et qui ont fini par s’imposer. Qu’il va simplement rire d’elle, partir le sourire aux lèvres et l’esprit léger, sans se retourner. Toute une vie de brimades et de rejet – comment pourrait-elle penser autrement ?

Il s’éveille – et l’attire contre lui. Toujours un peu craintive, toujours un peu méfiante, elle se laisse faire, observe son attitude. La main qui écarte une mèche de ses cheveux, effleurant sa joue. Elle reste silencieuse, le laisse parler – toujours indécise, toujours inquiète. Il n’a pas fait mine de vouloir s’enfuir, c’est déjà ça, non ? Un léger soupir lui échappe, tandis qu’il embrasse doucement ses doigts, et parle de guérir ses blessures. « J’avais peur que tu t’en ailles, une fois réveillé. » C’est une petite phrase toute simple, mais qui en dit long sur l’ampleur de ce qu’elle refuse d’avouer – sur ce sentiment affreux d’abandon qui l’entoure depuis l’enfance, sur l’état de son cœur malmené par sa vie au harem et se voir préférer leur demi-frère à chaque occasion, sur le besoin viscéral d’être un jour aimée exclusivement sans avoir à partager.

« Je ne regrette pas mes blessures. Elles sont la preuve que j’ai su faire ce qu’il fallait pour survivre, et que j’en sors plus forte. Je suis perdue, sans les cicatrices sur mon corps, j’ai l’impression de, de… de vivre un mensonge. Que tout ce qui fait de moi celle que je suis a… disparu. » Oh, tellement d’angoisse dans ce simple aveu ! Il n’y a pas de mots pour décrire l’ampleur de son désarroi, lorsqu’elle a constaté la disparition des tatouages décorant sa peau, sublimant les stigmates de sa vie difficile. Une peau lisse, sans marques laissées par les griffes de la Vouivre à deux reprises, sans les brûlures d’encens sur son dos, sans les lacérations infligées par le fouet sur la chair tendre de ses épaules, sans les entailles creusées par les morsures de serpent à l’intérieur de sa cuisse. Rien de tout cela n’existe plus. Est-elle encore la Voltigeuse courageuse qu’elle était si fière d’être devenue ? Elle en frémit, tant le monde qui l’entoure a perdu toute logique. Rien n’a de sens. Plus rien ne va. Elle déteste se sentir si fragile. Vulnérable, bien plus qu’elle ne l’a jamais été…

Un soupir inquiet lui échappe, tandis qu’elle pose la tête contre le torse de Mayeul, fuyant son regard qui lirait en elle bien trop aisément à présent que les brumes de la drogue ne l’égarent plus. Elle entend le lent battement de son cœur contre son oreille, vibrant tout près d’elle, et ce son régulier l’apaise quelque peu. Elle se sent un peu plus en sécurité, ainsi lovée contre lui, à l'abri de ses bras, peau contre peau. Distraitement, elle laisse courir ses doigts sur celle du Voltigeur, traçant mille arabesques invisibles. « Tu ne m’as pas dit ce qui avait changé pour toi, dans cette vie ? Raconte-moi, ce qui est différent. Tu avais l’air si… désorienté, hier… » Complètement perdu. La drogue seule ne peut en être responsable, si ?