Recodage Livre IV ♦ Sujet de sauvegarde des fiches à refaire

« Nous habitions un paysage sauvage qui, nous nous en doutions, avait vu naître le premier homme de notre lignée et avait entendu son dernier souffle. Un paysage fait de brume et de vallées, de falaises et d’herbes fouettées par des vents incessants. Nous étions si petits, devant sa majesté, qu’il nous enveloppait et faisait loi. Nous ne pouvions que nous soumettre devant tant de beauté. Outrevent imposait par la droiture d’âme de ses enfants, mais également par l'impétuosité de son paysage trop vaste et trop farouche pour les étrangers. »

La famille Sustain s’était établie à Rivepierre depuis plusieurs générations. Leurs racines, solidement ancrées dans les traditions outreventoises, promettaient des hommes et des femmes bons et fiers, travailleurs et charitables, jusqu’à mémoire d’homme. Leur nom était également un gage de qualité pour tous ces instruments qu’ils créaient. Une famille aimante, loyale à leur duché et fière de leur terre, mais également profondément liée à la musique. C’est au coeur d’un hiver difficile, entourée de cette famille chaleureuse, que Tancélie ouvrit les yeux sur ce monde.

Ce fut une enfance aussi douce et sucrée que le miel. Auprès de sa mère, elle apprit très tôt à apprivoiser toute cette faune imaginaire qui peuplait les contes et les légendes qu’elle lui racontait, soir après soir. Auprès de son père, la petite s’amusait à tapoter maladroitement les peaux tendues puis, lorsqu’elle grandit un peu, à tirer quelques notes d’un instrument ou d’un autre. L’envie de savoir lire et écrire se fit naturellement, en voyant Teagan, son aîné, faire de même. Toute curieuse et de nature enthousiaste, Tancélie fut une enfant facile à vivre et à initier, tant aux travaux traditionnels d’Outrevent, comme l’art de filer, que pour ceux propres à la famille, relatifs à la musique et au commerce.


« Trevor était mon aîné de dix ans. Lorsque j’étais enfant, il était mon héros. Était-ce parce que je le connaissais moins bien que Teagan, que je l’idéalisais ainsi? Il était habité par une magie qu’aucun autre de notre famille ne possédait et quittait de longs mois durant Rivepierre afin de rejoindre l’Académie. Malgré cette fascination pour lui, j’ai rapidement compris que c’était à Teagan que je ressemblais le plus. Que c’était auprès de lui que je me comprenais le mieux. Nous partagions cette même passion pour la musique, ce même respect pour les instruments et ceux qui en jouaient avec adresse. Je n’aspirais pas à devenir un héros, mage de bataille, à l’instar de Trevor. Je désirais seulement vivre pour et par la musique, comme Teagan. »

Lorsque Trevor quitta la demeure familiale pour Lorgol, accepté à l’Académie de Magie et du Savoir, Tancélie avait deux ans. La vision d’une maison tremblante annonçant l’éveil de la magie de son aîné marqua son esprit encore bien jeune et lui intima, encore à ce jour, un respect sincère pour ce précieux présent offert par la déesse de la Magie. Cadette de la famille, bercée dès son plus jeune âge par la musique et l’amour profond des siens, Tancélie comprit rapidement que son avenir n’était pas fixé comme pouvait l’être celui de Teagan. Le commerce familial reposerait un jour sur les épaules de son frère, alors qu’elle, petite dernière d’une lignée sans noblesse, avait la chance incroyable de goûter la liberté. Pour elle, il n’y aurait pas la contrainte d’un mariage d’arrangement, de commerce à tenir, de nom à faire briller. Sans doute se serait-elle contentée d’un mariage heureux et d’une vie paisible, à Rivepierre, si son affection pour la musique ne vibrait pas si fort en elle.

Les années passèrent rapidement, rythmées par les visites estivales de Trevor et les petites tâches à effectuer afin d’aider la tenue de la maison. Lors de ses temps libres,  entre deux leçons d’écriture ou de broderie, la mignonne courait à l’atelier de son père afin de toucher l’un ou l’autre des instruments. Elle cherchait l’instrument le plus beau qui soit, et après quelques mésaventures avec une flûte stridente, un tambour douloureux pour les doigts et un luth bien peu raffiné, la rouquine jeta son dévolu sur une harpe définitivement trop massive pour sa jeunesse. Les leçons de musique ne tardèrent pas à arriver, tant l’intérêt marqué de l’enfant pour cet art était évident et qu’elle les réclamait inlassablement. L’artisanat ne la fascinait pas, ou bien peu, et l’enfant s’entêtait à tirer des notes de moins en moins maladroites plutôt que de s’appliquer à connaître les outils nécessaires au métier. À chacun des passages de l’aîné de la fratrie, Tancélie ne manquait jamais de l’engloutir de questions sur l’Académie et Lorgol, sur les formes de magie et de savoir, sur les dragons et les griffons. Tout ce qu’il avait pu vivre lors de l’année se transformait en épopée grandiose. Elle l’admirait, ce grand frère, d’avoir pu rejoindre une si prestigieuse institution.

À douze ans, le sang avait marqué ses draps. Aucune magie ne vint s’éveiller chez-elle, et sans grande surprise, la jeunette affirma vouloir rejoindre l’Académie, elle aussi. Non pas pour y apprendre la magie, comme l’avait fait Trevor avant elle, mais pour étudier les Arts et, plus tard, la musique. Elle intégra l’Académie de Magie et du Savoir en septembre de l’an 988, la tête haute et fière d’avoir été acceptée parmi plusieurs candidats. Ce fut de longues années agréables, bien que loin des siens et de son Outrevent natal, où Tancélie se lia avec quelques autres étudiants convenables et décents, et persévéra dans cette vaste discipline regroupant plusieurs arts. Malgré ses études qui occupaient la majorité de son temps, la jeune fille ne manqua pas d’apporter dans ses bagages une harpe de voyage afin de ne pas perdre la main et de jouer quelques airs d’Outrevent, lorsque sa famille lui manquerait trop. Au bout de ses quatre années d'étude en Arts, Tancélie se spécialisa tout naturellement en musique.


Fraîchement diplômée, du haut de ses dix-neuf ans, Tancélie fut introduite à la Guilde de l’Accord par les bons soins de son professeur de second cycle. Elle y rencontra plusieurs théoriciens d’expérience et musiciens de talent et se lia d’amitié avec nombre d’entre eux. Plutôt que de rejoindre Rivepierre, d’y chercher un époux et de fonder une famille, comme le souhaitaient ses parents, la rouquine emprunta un tout autre chemin, s’éloignant d’une vie douce et rangée. Une vie qu’elle avait pourtant connue, enfant, et appréciée sincèrement. Elle accepta un contrat, puis un autre, auprès de l’une ou l’autre des familles bourgeoises de Faërie. Les prétendants ne se bousculèrent pas à sa porte, sans doute peu attirés par une femme vivant de voyages, ce qui laissa plus d’espace encore à Tancélie pour parfaire la maîtrise de son instrument et profiter de cette vie qui lui plaisait. Peu à peu, les demandes furent plus nombreuses et la jeune musicienne se permit de choisir les plus intéressantes, délaissant tout à fait les auberges pour les maisons de petites et bien humbles noblesses. Ses clients furent de plus en plus prestigieux, jusqu’à ce qu’elle attire l’attention de la famille de Rivepierre, en l’an 999, suite au décès de leur fils. C’est avec une fierté immense qu’elle accepta de jouer pour les parents endeuillés afin de soulager leur chagrin.


Chimène. C’était elle qui devait se retrouver sur le trône, suite au décès de l’impératrice. Tancélie partageait la même impression que le reste de sa famille, qu’un arriviste ne pouvait prétendre ainsi au trône. Pour la jeune Chimène, leur presque duchesse, elle n’avait qu’une compassion affirmée et de bonnes prières. Il ne devait pas être évident pour une fleur aussi délicate de se voir ainsi couronnée, et de voir un inconnu revendiquer cette place le jour-même de son couronnement. D’une maison à une autre, au fil de ses emplois, la rouquine put entendre différentes versions de cette même histoire. Certains jugeaient férocement la jeune Chimène alors que d’autres lui offraient un respect sincère. Toujours est-il que l’annonce de son décès et l’arrivée de Gustave de la Rive en tant qu’empereur n’avaient rien pour charmer Tancélie, loin de là. Méfiante de cet empereur qui imposait la loyauté plus qu’il ne la méritait, elle regardait les avancées politiques avec intérêt, déjà prête à commérer ses moindres faits et gestes avec Teagan.


« L’an 1002 fut une année difficile et marquée par les larmes et la douleur, pour notre famille mais également pour Faërie. Nous avions perdu notre Gwendoline à la suite d’une épidémie violente. Nous avions perdu nos repères lorsque la Roue du temps fut brisée. Nous avions assisté, impuissants, à la libération de la Chasse Sauvage qui tuait alors des innocents nuit après nuit. Nous avions tremblé en priant les dieux que les enfants soient épargnés. J’avais bon espoir que l’an 1003 soit porteur de joie et de félicité. Il s’agissait de l’année de mes vingt-huit ans, moi qui étais née le vingt-huitième jour de février. »

Lorsque la guerre éclata, en janvier 1002, Tancélie se trouvait en Lagrance. Ses pensées allèrent tout d’abord pour Trevor, son aîné, le héros de son enfance, mage de bataille. Était-il déjà au front, alors que la nouvelle datait de quelques jours déjà? Comment se portait son épouse? Et les petits…? Étaient-ils terrorisés? La jeune Outreventoise accueillit donc la nouvelle avec une peur évidente pour les siens, mais également pour les terres de son enfance. Son contrat fut difficile à honorer, mais la ménestrelle tint sa promesse et ne rentra à Souffleciel qu’à la fin du mois de février. Là-bas, avec ses neveux et nièces, Tancélie pria : Levor, qu’Il protège les enfants d’Outrevent ; le Destin, qu’Il offre un peu de chance aux troupes ; Aura, qu’Elle protège Faërie des ennemis. Une fois n’est pas coutume, et la rouquine se permit même de rejoindre quelques auberges de Souffleciel afin de chanter la suprématie d’Outrevent et de Faërie, dans ces temps troublés. Elle offrait son art aux gens de son peuple, à défaut de savoir réellement les aider.

La guerre fut longue, près d’une année, avant que la trêve ne soit établie, et Tancélie dut tôt ou tard reprendre les routes. Les contrats furent moins généreux, en raison de la situation politique, mais la jeune femme arriva tout de même à distraire certains nobles des tristes pertes que la guerre créait dans son sillage.

L’année 1002 se terminait enfin, emmenant avec elle de biens sombres souvenirs. La Roue Brisée. L’Épidémie emportant Gwendoline. Le Jour des Anciens et la libération de la Chasse Sauvage. Tancélie accueillit la nouvelle année avec joie. L’Outreventoise fut affairée à travailler son art, sur les routes ou en concert avec quelques collègues musiciens. Elle invita Teagan à venir la voir, même, en mai, à défaut de pouvoir le retrouver à Souffleciel.

Morgan la réclamait, que lui avait avoué son frère, après son concert en Cibella. Son petit Morgan s’ennuyait d’elle, et son coeur s’était brisé en l’entendant le lui dire. Tancélie termina son contrat en Cibella et rentra rapidement à Souffleciel pour profiter de son filleul qui grandissait bien trop vite. Le moment lui semblait également propice pour profiter d'une stabilité qui lui manquait cruellement, en tant que ménestrelle, et de mettre définitivement de l'ordre dans ses notes qui s'amassaient dangereusement. L'idée d'approfondir une étude sur la dualité entre la magie et la musique l'avait prise, à sa sortie de l'Académie, et ne l'avait plus lâchée depuis. De rencontres en rencontres, la musicienne s'était fait un devoir de recueillir des témoignages et de noter des exemples concrets de l'apport de la magie dans l'imaginaire musical et de l'importance de la musique dans la magie de l'Automne. De simple curiosité, cette idée avait évolué au point où Tancélie songeait sérieusement à ordonner ses notes et s'épancher sur l'écriture d'un ouvrage sur le sujet.  

C’est donc vers la fin du mois de juin qu’elle se présenta chez Teagan avec plusieurs malles trahissant sa volonté de résider un long moment avec lui. C’est lors de ce séjour qu’elle rencontra l’étrange locataire de son aîné et qu’elle fut mise dans la confidence de sa magie. Et quelle magie! Tancélie fut charmée plus qu’horrifiée de cette magie ancienne créée à partir de la musique, comme si ses longues années à l’Académie l’avaient préparée en ce sens. Elle questionna encore et encore son frère et Théobald avec une curiosité presque enfantine. C’est ce dernier, en évaluant son potentiel, qui lui proposa de l’éveiller à l’Accord. Offre qu’elle accepta non sans une hésitation - n’était-ce pas, après tout, une magie scellée…? Depuis juillet, Tancélie vit avec Teagan et son étrange locataire, profitant d’un enseignement sommaire de cette magie nouvelle qu’elle peine à comprendre. Elle envisage de rejoindre la Symphonie, en automne, et de poursuivre son apprentissage auprès d'un maître Accordé des cordes.


Roue Brisée : Lors de la trame alternée, Tancélie naquit au coeur de Lorgol et n’eut pour horizon que les mille tours effilées de la ville. Fille d’une mère-enfant et d’un père sans nom, la gamine courut les ateliers d’artistes dès l’aube de son adolescence afin de subvenir à ses besoins. C’est ainsi que sa route croisa celle d’un peintre à la renommée déjà établie, artiste respecté par ses contemporains. D’abord muse puis amante, Tancélie accepta l’idée folle de l’épouser. Elle avait seize ans. Grâce à lui, la gamine sortit de sa misère toute bassoise et fut introduite au sein de l’élite artistique de la Ville Haute de Lorgol, succédant les soirées arrosées et inspirant les jeunes peintres de ses poses suggestives. La jeune femme se réveilla lors d’une soirée où son époux dévoilait son dernier bijou, la Jeune Femme aux Milles Tours, portrait réaliste et très osé de Tancélie où les reflets de Lorgol se devinaient derrière elle. Elle décida de se souvenir de cette autre vie, de ne pas oublier l’étrange puissance qui l’avait projetée dans cette trame alternée.

Épidémie : Dès qu’elle entendit les premières rumeurs d’une épidémie affectant les mages, Tancélie s’efforça de rejoindre Souffleciel pour être auprès de Teagan et Gwendoline, sa belle-soeur et amie. Afin de soulager son frère et son épouse d’une source d’inquiétude supplémentaire, elle prit soin de Morgan et Madenn tout au long de la maladie et se rendit utile dans les diverses tâches domestiques de la maisonnée. La mort de Gwendoline secoua la famille. Tancélie, qui craignait que Trevor partage un sort similaire, fut soulagée de le savoir sain et sauf grâce au remède.

Jour des Anciens : Présente lors du Jour des Anciens, Tancélie s’en est sortie indemne. Escortée par l’un de ses anciens camarades, désormais Chevaucheur, elle retrouva rapidement la sortie avant la libération de la Chasse Sauvage. Ainsi posée en retrait, la jeune femme se fit un devoir d’aider les rescapés à leur sortie de l’Académie. N’étant pas dotée de connaissances médicales pouvant appuyer les secours en place, la rouquine se contenta de se montrer à l’écoute des tourments et témoignages des étudiants et invités, et d’envelopper les corps tremblants de couvertures épaisses.

Quelle famille complexe que celle au sein de laquelle la blonde Lidjä naquît. Nous étions bien loin de ces familles idéales où tout se passait dans le meilleur des mondes. De l’histoire de sa famille, elle a tout appris, ou presque, car c’est dans le savoir que l’on peut éviter de faire les mêmes erreurs à nouveau. En théorie du moins c’est que l’on pourrait espérer. Dans cette famille déchirée en deux trois siècles plus tôt, elle descend de la branche issue de Meljörn de Sylvamir. Cette famille divisée fut ressoudée par le mariage de deux cousins éloignés Sigvald et Svanhilde de Sylvamir. Sur le papier du moins, car si leur enfant, son cousin, Hiémain est devenu le détenteur légitime de la baronnie étant le dernier héritier mâle de la famille, peu sont ceux qui le voient d’un bon œil, estimant sa naissance comme étant le fruit d’inceste bien que de faible degré. Lidjä quant à elle, n’en pense aucun mal, au contraire et quand bien même elle n’aurait pas approuvé l’union, à ses yeux, les gens n'avaient pas à être jugés de par leur naissance, mais de par leurs actes et leurs dires uniquement.


Le 29 mars 974, Lidjä fut le premier fruit de l’union du baron de Sylvamir Sigfried et de Anjä de Vigdir. On lui donna pour marraine sa tante maternelle Nadjä et pour déesse tutélaire Vigdis qu’elle gardera toute sa vie. A sa naissance, elle avait les yeux d’un doux gris et quelques cheveux blonds comme les blés. Avec le temps ses iris se sont teintés d’une légère nuance verte, douce et pâle comme l’olivine. Deux ans plus tard, le 3 février 976, ses parents lui donnèrent une petite sœur, Sonjä qu’elle aimera de tout son coeur. Déjà dès son plus jeune âge elle était animée par le besoin d’être là pour les siens et les protéger.

En 980, alors qu’elle avait à peine six ans, ses parents furent assassinés, empoisonnés par Sigred et Friedrich, de la branche de Ragnar. Sonjä, âgée d’à peine 4 ans, ne se souvient probablement pas de leur vie d’avant ce tragique événement mais Lidjä en garde quelques bons souvenirs remplis de joies et d’amour, en particulier de sa mère. Entre autres, elle se souvient encore de ces histoires que leur mère Anjä leur racontait le soir avant de s’endormir. Souvent, elles racontaient l’histoire d’un mignon petit ours blanc. Ces histoires, par la suite, l’ainée les raconteraient à sa cadette, perpétuant ce petit rituel du coucher. Aujourd’hui encore l’ours blanc est resté un symbole fort pour la blonde, celui-là même qu’elle a choisi comme emblème de son bouclier.

Une année durant, les deux soeurs orphelines vécurent chez leur tante Nadjä. Elles passaient leurs journées à jouer dans la neige à se fabriquer des forts, des bonhommes ou des oursons en neige. Rien de bien parfait, à cet âge, les sculptures de neige étaient très abstraites, mais elles s’amusaient comme des petites folles. Le soir venu, elles se rassemblaient autour de leur tante et se réchauffaient autour du feu crépitant dans la cheminée. Malgré la disparition de leurs parents dans leur vie, grâce à l’amour de leur tante et du lien fraternel fort qui les soudait, les deux petites finirent par combler partiellement le vide causé par leur absence et surmonter leur deuil.

Leur petite vie à trois ne dura que trop peu de temps, en effet, en 981, les soeurs durent être séparées. A son grand regret, Nadjä n’avait pas les moyens de les garder toutes les deux et Sonjä fut alors confiée à sa marraine, leur tante paternelle Solveig. Dès lors, Lidjä en fut très triste et perdu tout contact avec sa petite soeur adorée à cause de cette tante qui ne permettait plus à Sonjä de revoir son aînée.

Seule avec sa marraine, la jeune blonde commença à apprendre à suivre les préceptes et principes de l’ordre des skjaldmös. La chance d’avoir une valkyrie dans la famille lui ouvrait les portes de cet enseignement sacré et honorifique. Elle apprit notamment leurs légendes et celles de leur déesse tutélaire Vigdis. Ces vierges guerrières habitaient ses rêves et, en elle, grandit l’admiration qu’elle leur vouait. Lorsqu’elle jouait dans le jardin enneigé, elle empruntait le couvercle d’un tonneau et s’en servait comme bouclier pour imiter ses héroïnes sous le regard bienveillant de Nadjä.

A ses dix ans en 984, son corps commençant tout doucement à se transformer, elle devint officiellement apprentie skjaldmö. L’élève sérieuse et appliquée mit toute son énergie et son attention dans l’assimilation des techniques, savoirs et savoir-faire que lui transmettait sa chère marraine. Ce cadre strict et disciplinaire lui permettait en outre de ne pas penser à ses parents décédés ou à sa petite soeur partie bien trop loin à son goût. Occupée par les entraînements rigoureux, elle n’avait plus le temps de se morfondre ni de ressasser ses peines. Au contraire, elles étaient la force motrice qui la poussait en avant. Si elle avait été bien trop jeune et ingénue pour pouvoir protéger ses parents, il n’était pas dit qu’il en serait de même pour sa petite soeur ou ses proches. Sa passion pour cet art et sa vocation de protectrice en faisait une élève particulièrement douée. A cette occasion elle reçut son premier bouclier en bois. Traditionnellement, les valkyries devaient peindre leur emblème elles-même sur ce dernier. En hommage à son animal préféré, héros des contes de son enfance, Lidjä décida de dessiner un ourson à la peinture blanche sur le sien, une habitude qu’elle garderait tout au long de sa vie. En prime, elle choisit comme arme secondaire l’épée. Elle trouvait en ce type d’arme plus de noblesses que pour le maniement d’un fléau d’armes par exemple, l’un lui semblant moins barbare que l’autre.


En avril 987, alors que l’on parlait de la mort de la princesse Ljära depuis quelques mois, Nadjä dû se rendre au palais ducal pour y servir la famille régnante et remplir son devoir de protection en tant que skjaldmö. La jeune Lidjä âgée de tout juste 13 ans fit partie de ses bagages bien sûr, la petite étant bien trop jeune encore pour rester seule. C’est à cette époque que la jeune fille fit la connaissance de la princesse Ljöta d’un an son aînée. Les deux blondes furent entraînées par Nadjä et ce fut au fil de ces cours sur l’art ancestral du combat qu’elles se lièrent peu à peu d’amitié. Afin de faire progresser leurs compétences, Nadjä les faisaient combattre l’une contre l’autre. Loin de faire naître une sorte de rivalité entre elles, cela renforça leurs liens par une forme d’admiration et l’envie de toujours dépasser ses limites.

Nadjä s’était juré de l'entraîner bien plus durement que toutes les autres, décidant qu’elle irait la pousser plus loin que toutes les recrues qu’elle avait eues sous sa coupe avant elle, jusqu’à ce qu’elle surpasse tous les autres y compris elle-même. Orpheline, elle devait être capable de se défendre pour survivre lorsque le jour viendrait où elle devrait combattre sur un champ de bataille. Lorsque sa jeune apprentie eut à peu près acquis les bases et techniques du combat au bouclier, elles passèrent au maniement de l’épée. Nadjä examinait chaque posture, chaque mouvement de son apprentie et les corrigeait inlassablement. Déjà à l’époque le domaine de Vigdir servait de camp d’entrainement pour les jeunes recrues skjaldmös et Lidjä progressait en se mesurant à ses soeurs d’armes.

L’année suivante, en janvier 988, celle qui était devenue sa meilleure amie, sa confidente, partit pour Lorgol afin d’y recevoir l’enseignement de précepteurs dans l’optique qu’elle devienne ambassadrice de Valkyrion, officiellement du moins… Heureusement, cette fois fut moins douloureuse que lors de sa séparation avec sa petite soeur Sonjä car elle savait qu’elle pourrait la revoir et surtout lui écrire autant qu’elle voulait, ce qu’elle ne manqua pas de faire de façon assidue. Lidjä, restée avec sa marraine à Svaljärd pour l’aider à poursuivre leur mission de protection de la famille ducale, n’avait plus sa camarade et était désormais seule à recevoir l'entraînement de Nadjä. De son côté, la jeune blonde se perfectionna au maniement de l’épée à une main, son arme de prédilection à l’instar de son amie skjaldmö, un de ces nombreux points communs qui les avaient rapprochées, et entama l’apprentissage du maniement de la hache d'armes. Son arme fut forgée de sorte qu'elle disposa d'un pic en amont de la lame qui permettait de poignarder un adversaire en un rien de temps ou encore d'immobiliser ce dernier en lui plantant la jambe ou le bras. Sa lame était si affûtée qu’elle pouvait trancher tout ce qui n’était pas métallique sur son passage. L’arme n’étant pas trop lourde était facilement utilisable par la skjaldmö et si elle était prise à deux mais, elle pouvait briser une porte ou une barricade sans soucis si elle le voulait, pas que ce soit l'utilisation qu'elle en aurait, mais cela faisait partie des capacités d'une telle arme. En outre, elle pouvait également être lancée.

Ce fut lors d’un après-midi ensoleillé de l'été 991 que la jeune blonde vint à bout pour la première fois de la meilleure des apprenties de sa marraine. Nadjä était restée à l’écart pour surveiller et évaluer les prouesses des deux guerrières, son visage était impassible, ses traits tirés lui donnaient un air sévère, concentrée sur les deux combattantes. Bouclier dans sa main gauche, épée dans la droite, Lidjä se servait du premier pour pousser et assommer son adversaire ou se protéger des coups, et de la seconde pour trancher dans le vif. Elle avait appris à sauter suffisamment haut pour esquiver les attaques trop basses. Appliquée et orgueilleuse, la blonde ne supportait pas l’échec et ne fut satisfaite que lorsqu’elle eût désarmé son adversaire et la tint en respect sous sa lame. Il ne restait plus qu’à Nadjä de prendre les armes et d’affronter sa petite protégée. Elles se positionnèrent face à face et commencèrent un échange de coups d’épée et de boucliers parés, l’instructrice n’hésitait pas à y mettre son grain de sel en lui assénant des coups de pied dans le ventre. À bout de souffle, la jeune fille cessa de riposter.

- Encore ! S’écria Nadjä. Tu es plus forte que cela Lidjä. Allez.

Obéissante, la jeune fille reprit le combat de façon plus intense encore, se donnant du courage en poussant un cri rauque, allant même jusqu’à s’accroupir pour tenter de faire un croche pied à son mentor en lui balançant sa jambe dans les tibias. Rien qui n’ébranle la valkyrie aguerrie. Quelques coups d’épée et de boucliers plus tard, toujours souple sur ses appuis, ce fut en donnant un ultime coup de pied dans la main de Nadjä que la jeune apprentie réussit à la désarmer. Comme si elle s’attendait à ce que cela sonne la fin du combat, la jeune femme tourna la tête vers ses camarades, curieuse de voir ce qu’elles pensaient du combat. Nadjä profita de ce moment pour pousser violemment Lidjä de ses deux mains, cette dernière tomba, le postérieur dans la neige boueuse.

- Ne baisse jamais ta garde !

La skjaldmö ramassa son arme, laissant Lidjä abasourdie de surprise.

- Tu t’attends à ce qu’un combat soit loyal ? Dit-elle en tranchant l’air devant elle pour faire reculer la jeune blonde encore au sol. Un combat n’est jamais loyal !

Ses coups s’intensifièrent jusqu’à ce que Lidjä y mette un terme en attrapant son bouclier tombé un peu plus loin et en l’utilise comme bélier. A ce seul coup qu’elle porta, elle y mit toute la force qui lui restait, toute sa puissance et Nadjä fut projetée quelques pas plus loin. Sans doutes qu’elle récolterait quelques bleus de sa chute, mais surtout, un large sourire car la fin de ce duel marquait l’entrée de Lidjä comme officiellement skjaldmö et plus seulement une simple apprentie.


En septembre 991, un lundi, la jeune fille reçut un pli étrange alors qu’elle était en plein entraînement contre un mannequin de bois et de paille. D’ordinaire, ceux qu’elle recevait portaient un sceau reconnaissable, mais celui-ci elle ne l’avait encore jamais vu. Intriguée, elle posa son bouclier contre la cible factice et rangea son épée dans son fourreau. Des mains du messager elle prit précautionneusement l’enveloppe comme si elle craignait un maléfice ou une mauvaise nouvelle qui lui éclaterait à la figure. Rien de tel ne se produisit lorsqu’elle l’ouvrit bien sûr et ses prunelles cherchèrent en premier lieu à lire la signature de l’expéditeur. Quelle ne fut pas sa surprise lorsqu’elle reconnut le nom de sa petite soeur. Quelques minutes à peine lui suffirent pour dévorer le contenu du message qui instantanément réveilla en elle son désir de revoir Sonjä. La jeune brune disait être entrée à l’Académie pour y étudier. N’ayant plus à subir la séparation imposée par leur tante Solveig, bien trop loin pour pouvoir les empêcher de se retrouver, Lidjä n’avait plus qu’à faire le second pas. Sourire sur le coin des lèvres, elle n’avait pas été aussi enjouée depuis bien longtemps. L’idée seule qu’elle reverrait bientôt celle qui partageait son sang la mettait de bonne humeur, ses iris d’olivine irradiaient d’espoir. Aussitôt elle courut dans tout le domaine pour trouver sa marraine et lui demander l’autorisation d’aller à Lorgol quelques mois pour pouvoir renouer avec cette soeur perdue si chère à son coeur. Et quitte à aller là-bas, elle en profiterait pour rendre visite à sa meilleure amie Ljöta qui devait avoir terminé ses études et tenait officiellement l’ambassade de Valkyrion. Le plan semblait parfait, il n’y avait plus qu’à le mettre à exécution.

La skjaldmö obtint l’autorisation tant attendue, accompagnée d’une mission en plus. Rien de bien compliqué, à Lorgol, elle devrait assurer la protection de la princesse Ljöta ce qui concordait tout à fait avec ses projets. On lui confia un cheval pour faire le voyage. La distance à parcourir était fort longue, mais la jeune fille n’avait pas les moyens de se payer un voyage, escortée par un voltigeur. Il lui fallut environ 53 jours pour faire le trajet de Svaljärd à Lorgol. À chaque auberge où elle s’arrêtait, elle prenait soin de sa monture ou l’échangeait contre une autre équivalente si le cheval était trop fatigué. Une fois arrivée, Lidjä s’installa dans la chambre de la Tour de Valkyrion qu’on lui attribua. Durant les quelques années qu’elle passa à Lorgol, la blonde se rapprocha de sa cadette et reprit ses anciennes habitudes d'entraînement au combat avec la princesse afin de compléter la formation de cette dernière.

En juin 998, à la fin des études de Sonjä, le duo fraternel retourna en  Valkyrion. La princesse pouvant parfaitement se défendre seule, Lidjä n’avait plus besoin d’assurer le poste de garde du corps qu’elle avait auprès d’elle. Installées à Svaljärd, de retour auprès de sa chère marraine Nadjä, elle prit sa suite dans la dispense d'entraînement aux jeunes recrues skjaldmös. Sa tante commençait à être trop âgée et était moins agile qu’avant ce qui l’entravait dans la dispense de son enseignement pratique. La vie à trois devint leur quotidien, un peu comme lorsqu’elles étaient toutes petites, à la mort de leurs parents, sauf qu’à présent elles ne passaient plus leur temps à jouer dans la neige. Préférant de loin l’art du bouclier et de l’épée, l'entraînement des apprenties valkyries convenait parfaitement à la jeune blonde qui laissait bien volontiers la paperasse et la gestion du domaine à sa tante maternelle.


Tout se passait à merveille jusqu’en janvier 1002… A la fin du mois, la guerre avait éclaté entre les deux empires et la présence des skjaldmös sur le champ de bataille était requise pour protéger l’empire Ibéen et les Cielsombrois qui étaient dépassés par la puissance des mages de bataille du camp adverse.. Lidjä laissa en suspens la formation des recrues et sa petite soeur pour monter sur le front avec sa marraine et ses soeurs skjaldmö en griffon. Sa première guerre, ses premiers combats, elle en était toute émoustillée. La fière guerrière, de par sa longue expérience en tant que garde du corps et son poste d’instructrice skjaldmö en remplacement de Nadjä, fut nommée à la tête d’un escadron de ses soeurs.

Les combattantes d’élite installèrent leur campement à environ 500 kilomètres de l’ancien emplacement des frontières lagrano-cielsombroise, là où les combats étaient les plus rudes, là où les Cielsombrois avaient été repoussés. Aux yeux de Lidjä, les Lagrans n’avaient aucun mérite pour ses premières avancées conquérantes. Sombreciel était bien plus connu pour ses moeurs légères que pour ses combattants. D’ailleurs, les Cielsombrois avaient la réputation de rechigner fortement à prendre les armes même pour défendre leurs propres terres. Il était alors bien aisé d’imaginer comment les faës avaient pu repousser leurs soldats sous-entraînés. Arrivées en renfort début février, les valkyries étaient prêtes à faire montre de leur courage et de leur vaillance. Sur les boucliers des filles de Vigdis resplendissait l’emblème personnel que chacune avait peint personnellement. L’heure de rejoindre la bataille était venue. L’escadron de Lidjä combattit avec grande efficacité durant tout le mois de mars. Elle-même brillait par la maîtrise incroyablement précise de ses mouvements, fruit de son entraînement acharné et perpétuel depuis sa plus tendre enfance. Leur aide fut comme une grande bouffée d’oxygène pour les Cielsombrois.


Comme chaque matin de mars depuis qu’elle était sur le front, la blonde valkyrie commençait par se rafraîchir le visage avec un peu d’eau, une carafe pleine en terre cuite ayant été préparée la veille à cet effet, et laissée près de sa couche sous sa tente. Sans ménagement, elle brossa sa longue chevelure pâle et l’attacha en une queue de cheval haute. C’était là la coiffure qu’elle portait la plus grande majorité du temps. Son visage pâle était ainsi dégagé, ordinairement mis en valeur par ses boucles d’oreille en bois en forme d’acanthe. Depuis qu’elle était ici, à la frontière lagrano-cielsombroise, ses pendants favoris avaient été remplacés par de simples anneaux plus petits, ainsi elle risquait moins de se les faire arracher durant un combat. Habillée, elle l’était presque déjà. Prévoyante, elle ne quittait pas sa tenue de combat, hormis les pièces d'armures, pour dormir au cas où il faudrait faire face à un danger imminent ou à un espion infiltré qui viendrait tenter de la tuer dans son sommeil qu’elle avait suffisamment léger pour se réveiller au bon moment. Allant fouiller sous son oreiller, elle récupéra la dague fine qui y reposait la nuit en prévention et la glissa dans sa botte droite. Quelques minutes plus tard, debout, couverture repliée sur sa paillasse, son épée avait retrouvé sa place contre sa hanche gauche et sa hache pendait à sa ceinture de cuir brun de l’autre côté. Sortant de sa tente, elle huma l’air ambiant avec plaisir. Tout autour les brumes matinales enveloppaient leur baraquement et les pins de la forêt sombre où il était provisoirement implanté. Sombreciel n’avait pas cette neige qu’elle aimait tant, mais la skjaldmö devait reconnaître que l’épais brouillard avait un petit quelque chose de fascinant et de mystérieux qu’elle aimait beaucoup. Tendant la main, elle tentait vainement d’en attraper des amas de gouttelettes microscopiques, appréciant la sensation fraîche et humide qu’elle laissait sur sa peau diaphane. Il faisait bien plus chaud ici qu’en Valkyrion ce qui la dispensait de devoir porter sa cape en peau d’ours, un avantage qui lui permettait d’avoir une entrave en moins dans ses mouvements.

Comme tous les matins, elle rejoignit ses soeurs pour se restaurer. Verre d’eau chaude encore fumante en main dans sa timbale métallique, elle balaya l’assemblée des skjaldmös d’un regard fier. Depuis qu’elles étaient arrivées, les lagrans ne faisaient que reculer, s’inclinant face à leur dextérité. Lorsque ses prunelles d’olivine s’arrêtèrent sur sa marraine, un pli soucieux apparu sur son front. Nadjä n’était déjà plus en mesure d’enseigner aux jeunes recrues lorsqu’elle l’avait rejointe au domaine de Vigdir, alors ici, où les combats étaient réellement dangereux et mortels, elle s’inquiétait. Sa tante semblait un peu plus fatiguée chaque jour. En passant derrière elle alors qu’elle était assise avec les autres, main posée sur son épaule, elle se baissa à sa hauteur pour lui murmurer : “soit prudente aujourd’hui…” Nadjä lui avait lancé un regard réprobateur comme si elle cherchait à lui signifier qu’à son âge, elle avait suffisamment d’expérience pour ne pas se faire avoir comme une débutante. Ce n’était pas pour rien que l'entraînement débutait dès les premiers sangs chez les skjaldmös. Néanmoins, d’ordinaire confiante, Lidjä avait un mauvais pressentiment qui lui nouait l’estomac et les cernes violacés sous les yeux de sa tante n’y étaient pas étrangers. Comme si le destin avait voulu lui donner raison, ce jour-là fut le théâtre d’une véritable tragédie pour la vierge guerrière. Nadjä était l’une des meilleures malgré son âge et sa fatigue. Bien qu’elle se démenât comme une furie contre les mages de bataille, elle fut gravement touchée en s’interposant entre une attaque magique et sa protégée.

- Non ! S’écria Lidjä.

Elle courut vers sa marraine, et se laissa tomber à genoux à ses côtés et passa un bras sous ses épaules pour la redresser.

- Non… Non… Nadjä… Nadjä…

Sa voix s’était comme éteinte, brisée, et n’était plus qu’un murmure. Sa tante adorée dans ses bras se vidait peu à peu de son sang et la jeune fille était complètement désemparée face à son impuissance en cet instant. Elle avait déjà perdu ses parents et son mentor était devenue comme une mère pour elle. La voir s’éteindre dans ses bras lui déchirait le coeur. Tout doucement elle la relâcha et la laissa s’allonger sur le sol.

- Hey… Non…- Lidjä.

La mourante posa sa main sur l’épaule de sa nièce qui ne voulait pas voir la réalité en face, et la regarda dans les yeux.

- J’ten supplie nan…- Le moment est venu.- Non !- Tu… Tu dois…- Quoi ? Quoi Nadjä ?

La blonde tenait le visage de sa tante entre ses mains, attentive aux dernières paroles qu’elle pourrait lui confier. A ses grimaces, elle voyait sans mal la douleur physique qui était la sienne.

- Va Lidjä.- Aller où ?- Poursuit la destinée des skjaldmös, transmets ton savoir, soit forte !

La vierge guerrière rendit son dernier souffle et la jeune femme ne cessa de répéter “non” en boucle jusqu’à ce que ses soeurs qui s’étaient débarrassées des mages les rejoignent. Ce fut un cri de détresse qui s’échappa d’entre ses lèvre pâle et le chagrin l’envahit.

Une lettre fut envoyée à Sonjä après les funérailles de Nadjä. Un échange très bref où les deux soeurs de sang tombèrent d’accord pour céder leur domaine tombé en déshérence à la couronne de Valkyrion car ni l’une ni l’autre ne se sentait la vocation d'une maîtresse de maison. De plus, pour Lidjä qui avait vécu le décès de sa tante de ses propres yeux, retourner dans ce domaine où elle avait tant de souvenirs d’elle lui était trop douloureux.


Lidjä ne s’éveilla que début mai dans la trame altérée. Son réveil fut un grand choc. Lorsqu’elle ouvrit les yeux, elle n’était plus dans sa tente sur le campement des skjaldmös. Sa couche était cent fois plus douillette, les draps doux et délicats dégageaient une senteur délicate de coquelicot. Pour l’heure elle ne voyait pas grand-chose dans ce grand lit aux baldaquins tirés de toutes parts. La jeune femme tira vivement sur celui le plus proche d’elle. Ne comprenant pas ce qu’elle faisait ici, il fallait absolument qu’elle sache où elle se trouvait. La lumière du jour éclaira aussitôt les draps pourpres sous lesquels elle était encore allongée. Encore, mais pas pour très longtemps, outre la teinte des draps, ce fut aussi l’homme qui était allongé à ses côtés que les rayons du soleil lui dévoilèrent. La blonde ouvrit des yeux grands comme des soucoupes et se mit à paniquer. Mais comment ? Comment par Vigdis s’était-elle retrouvée dans une telle situation ? Bien sûr en fouillant sous oreiller elle ne trouva pas le poignard qu’elle déposait toujours à cet endroit lorsqu’elle se couchait d’ordinaire, et pour couronner le tout, elle était nue comme un ver. Le rouge lui monta aux joues, tandis que faisant place à l’incompréhension, la colère lui montait à la tête. Qui que soit cet inconnu, elle le tuerait pour avoir osé poser la main sur elle. Le quidam commença à se réveiller, bougeant à côté d’elle. Ne supportant pas un instant de plus l’idée de lui être physiquement proche, elle se leva précipitamment et s’enroula dans le drap de coton. Sa tête tournait dans tous les sens à la fois à la recherche de ce qui pourrait s’apparenter à une arme, et pour essayer de comprendre comment elle avait atterri là et pourquoi. Tout ce qu’elle avait trouvé à prendre comme arme de substitution fut une statuette en fer scellée à un socle en marbre. Peu conventionnel, mais qui saurait être assez efficace.

- Mon amour ? Tout va bien ?

Lili croisa le regard de l’inconnu. Aucune menace ne semblait se dégager de lui, seulement de l’inquiétude. Puis elle tiqua. Que venait-il de dire ? C’était à elle qu’il s’adressait ? Un coup d’oeil circulaire à la pièce suffit pour lui faire comprendre que oui ce devait-être le cas puisqu’ils étaient seuls.

- Je… Comment m’avez vous appelée ? Qu… Qui êtes vous ?

L’inconnu sembla pâlir à l’entendre.

- Si c’est un jeu, ce n’est pas drôle… Lili… Je suis ton mari.

La jeune femme secoua vigoureusement la tête, c’était impossible.

- Non ! Jamais ! D’abord je ne vous permets pas de m’appeler Lili ! Ni aucun surnom stupide qui vous viendrait à l’esprit ! Je suis une skjaldmö ! Je n’ai rien à faire ici ! Vous m’avez enlevée !

L’homme semblait effaré de la voir ainsi réagir. Il soupira et secoua la tête. De toute évidence, tenter de la raisonner ne mènerait à rien. Alertée par ses éclats de voix, une servante frappa à la porte et il la fit entrer. Face à ses accusations, il ne semblait pas savoir comment réagir et ça l’arrangeait bien, ça lui laissait plus de temps pour réfléchir. La servante entra et s’inclina.

- Mon sire, ma dame.

Elle se figea lorsqu’elle prit conscience de la scène. Son maître s’était levé et s’habillait à la va-vite, sa maîtresse avait une posture menaçante avec son arme-statuette.

- Que… Que… Que se passe-t-il ? Bonté divine ! Ma dame vous allez blesser quelqu’un avec ça. Venez que j’vous habille !

Lidjä regardait alternativement son soit disant époux et la servante. L’un semblait se demander comment elle allait réagir avec cette nouvelle venue dans l’équation, l’autre agissait comme si de rien n’était cherchant une robe dans la penderie. Pensait-il vraiment qu’elle jouait un jeu et qu’elle l’arrêterait aussitôt qu’ils ne seraient plus seuls ? Il l’espérait car la Lidjä farouche qu’il avait devant lui n’était pas celle qu’il connaissait. Quant à elle, elle restait pantoise devant ce petit manège qu’ils semblaient avoir manigancé tous deux. Lui faire croire qu’elle avait simplement oublié sa vie réelle voire même qu’elle était devenue folle c’était assez ingénieux, mais elle arriverait à s’enfuir… Peut être qu’en jouant leur jeu à eux ? Nan ! Jamais elle ne se laisserait toucher par lui ! Qui savait ce qu’il avait bien pu lui faire déjà ? Elle en avait la nausée rien que d’y penser. Mais fuir tout de suite serait compliqué. Il fallait qu’elle s’habille, qu’elle se mette quelque chose sur le dos. Tout doucement elle s’approcha de la servante, gardant son kidnappeur à l’oeil et sa statuette à portée de main. D’un geste, sans ajouter un mot de plus, elle désigna la robe la plus simple qu’elle aperçut, celle en lin marron.
Entre temps son ravisseur avait disparu, sortit donner des ordres. Si elle voulait s’enfuir, elle devait faire vite. Robe enfilée, lacée sur ses flancs, elle courut jusqu’à la fenêtre qu’elle ouvrit en grand et se pencha en avant pour observer les alentours. Cela ne ressemblait pas du tout à Valkyrion, aucune neige à l’horizon, plutôt à Sombreciel avec ses forêts de pins, ses lacs majestueux et sa brume envoûtante. Mais que faisait-elle aussi loin de l’endroit où il lui semblait s’être endormie la veille ? Laissant de côté ses interrogations sur le comment et le pourquoi, elle regarda le sol. Si elle sautait à cette hauteur, elle se casserait une jambe ou pire. La blonde n’avait plus qu’à sortir de la chambre et dévaler les escaliers en direction de ce qu’elle présumait être la sortie. Mais des gardes virent l’arrêter dans sa course, chacun la tenant fermement par un bras. Elle avait beau se tortiller dans tous les sens, ils ne lâchaient pas prise. La statuette, elle avait oublié la statuette dans sa précipitation c’était malin... Au bas des escalier, son dit-époux attendait et elle lui lança un regard noir.

- Lâchez-moi ! Libérez-moi ! Vous n’avez pas le droit de me retenir ! Je veux partir ! Maintenant !

Il secoua la tête désespéré.

- Lidjä… Ma chérie, que t’arrive t’il ? Tu me fais peur…

L’un et l’autre se heurtait à la même incompréhension et dans une ultime tentative de lui faire entendre raison, il fit signe qu’on apportât quelque chose, ou plutôt quelqu’un… Une servante, pas la même que celle de la chambre, arriva avec un enfançon dans les bras. Lidjä plissa les yeux à sa vue, il devait avoir dans les trois ou quatre ans et tendait vers elle ses petits bras. Il s’agitait et semblait particulièrement heureux de la voir s’écriant « maman » à qui voulait l’entendre.

- Te souviens-tu de notre fils ? Ton-fils ?

Lili pouvait lire la peine dans les yeux noisette de son époux, mais elle ne pouvait y croire, ce n’était pas possible ce n’était pas sa vie…

- Ce n’est pas mon fils ! Je ne suis pas sa mère ! C’est un cauchemar… Oui voilà juste un mauvais rêve… Je vais me réveiller… Il suffit que je me pince assez fort…

Se débattant toujours elle tenta d’approcher sa main de son visage pour pouvoir se mordre elle-même. L’homme n’avait plus le choix, de toute évidence, la folie avait emporté son épouse et l’avait emmurée dans un délire. Il fit signe à la servante d’emporter l’enfant et ce dernier se mit à pleurer, ne comprenant pas ce qu’il se passait et surtout pas pourquoi sa mère ne le câlinais pas comme à son habitude. La jeune femme fut enfermée, mise aux fers pour sa propre sécurité face à ses envies d’auto-mutilation. Des jours durant elle resta là enfermée, chaque jour son époux venait à elle, lui demandant si elle avait recouvré la mémoire, pas celle qu’elle semblait s’être inventée, mais la vraie, celle de sa réalité à lui. Mais Lidjä n’en démordait pas de sa version et lorsqu’il était là, elle passait son temps à médire sur le fait qu’il l’avait enlevée et enfermée. Plusieurs fois elle fit semblant de se prendre à son jeu pour tenter de s’enfuir, poussée par l’intuition qu’elle devait absolument se rendre à l’Académie, mais l’homme était prudent et la faisait rattraper à chaque fois. A présent, afin de vérifier si elle mentait ou non, il avait trouvé la parade infaillible…

- Qui suis-je ?- Mon époux.- Quel est mon nom ?- …

Son silence était éloquent. Il voulait tout dire. Alors elle changea de stratégie. Cela faisait des jours et des jours, peut être même des semaines qu’elle était là, alors la théorie du rêve était improbable. Quant à la théorie de l’enlèvement, elle ne savait plus qu’en penser. Celui qui se disait son époux était là chaque jour, présent à ses côtés. Malgré les chaînes qui la retenaient, il la traitait comme une princesse, toujours doux et attentionné avec elle. Il affichait un air constamment éteint, comme s’il était brisé à l’intérieur par sa faute et elle le voyait serrer les dents à chaque fois qu’elle le repoussait lorsqu’il tentait de l’approcher. Lidjä n’était pas un monstre sans coeur. Sa peine semblait bien réelle et elle voulait croire qu’il y avait un fond de vérité dans ce qu’il disait.

- Et si… Je vous racontais ma version ? Mon histoire ?

Pour la première fois depuis des jours, elle ne lui criait pas dessus ou n’était pas dans un coin de sa cellule à ruminer faisant vœux de silence. C’était un faible progrès, mais il était prêt à prendre tout ce qu’elle lui proposerait pour avancer. Il l’écouta attentivement, sans jamais l’interrompre puis lorsqu’elle eut terminé, il décida à son tour de raconter sa propre réalité. Lidjä ne l’avait pas épargné en détails et il semblait la croire, elle n’aurait pas pu inventer tout cela, si ? Il commença avec l’histoire d’Arven, de cette Trêve qui n’avait jamais été signée, et de la guerre qui avait été embrasée par l’ordre du Jugement et qui perdurait depuis mille ans. Pour étayer ses dires, il lui avait même apporté des livres d’histoire. Puis il lui avait raconté sa propre histoire, ainsi elle su que dans cette réalité sa marraine était morte très jeune et ne lui avait donc jamais transmis son savoir et sa passion pour les valkyries, qu’elle avait été recueillie avec Sonjä par leur tante paternelle et que cette dernière s’était débarrassée de l’aînée en la donnant en mariage à qui voudrait. Lidjä ayant hérité de Vigdir, sa noble condition avait intéressé le père de son actuel époux qui avait proposé son fils à la Sylvamir. Les deux jeunes gens n’avaient pas eu leur mot à dire dans cette histoire, mais ils avaient fini par apprendre à se connaître, à s’apprécier puis à s’aimer. C’était un peu difficile à croire pour la jeune femme mais elle commençait à penser que ce monde n’était pas le sien, que pour une obscure raison, elle avait été envoyée ici. Cette vie n’était pas la sienne et elle n’arriverait pas à s’y faire. Comment pourrait être rester là paisiblement, alors qu’au dehors la guerre faisait rage et qu’elle avait l’âme d’une combattante ? Elle n’était pas une lâche, sa place était en première ligne. Cela ressemblait à du suicide. Si personne n’avait pu amener la paix en mille ans, qu’y pourrait elle ? Rien à part apporter sa petite pierre à l’édifice. A moins que la solution ne soit à l’Académie ? Elle avait encore et toujours cette intuition qui résidait au fond d’elle, encore fallait-il qu’elle puisse partir. Mais c’était impossible. Son époux avait deviné ses intentions et peut être par égoïsme, il ne souhaitait pas la libérer simplement parce qu’il ne voulait pas la perdre. Lidjä devrait se résigner à vivre captive jusqu’à ce qu’elle meure, que lui meure ou qu’elle retourne dans sa réalité. En attendant…

- Je peux le voir ?

Son époux sourit pour la première fois depuis qu’elle l’avait rencontré. Elle n’avait pas besoin de s’expliquer plus pour qu’il comprenne de qui elle voulait parler. On lui fit apporter son fils et le petit se réfugia aussitôt dans les bras de celle qu’il considérait comme étant sa mère. Si ça ce n’était pas une preuve… L’enfant s’appelait Raphaël et était adorable. Sa présence éveilla en elle un côté maternel qu’elle ne se soupçonnait pas et pourtant… Elle l’était déjà un peu envers sa sœur, protectrice, dans cette vie et toutes les autres.

Ainsi, Lidjä s’était éveillée le 2 mai 1022 dans la trame alternée, lorsqu’elle revint à la trame réelle le premier juin 1002, elle se souvenait de tout. Son fils lui manquerait, même cet époux qui avait décidé de ne jamais lui révéler son nom et qu’elle commençait à apprécier.


Toujours en Sombreciel, mais de nouveau sur la ligne de front, le quotidien qui était le sien avant qu’elle n’eut été envoyée dans cette fausse réalité reprit son cours. Trois mois durant, elle combattit pour Ibélène et les Cielsombrois aux côtés de ses soeurs skjaldmös. C’était presque comme si elle n’était jamais partie. L’épisode du mois précédent avait été éprouvant émotionnellement, mais physiquement reposant et elle en était ressortie avec une grande vitalité qui l’aida à tenir bon car trois mois de bataille ininterrompue c’était fort long. Les journées d’été étaient longues et elle tentait de chasser de son esprit son fils et son époux. Si l’un n'existait pas puisqu’elle n’avait jamais connu d’amourette ni d’amant et donc était tout ce qu’il y a de plus vierge, l’autre peut-être existait bel et bien aussi dans cette réalité et tant qu’elle était là, dans son duché, elle avait peut-être une chance de le croiser, à moins qu’il ne soit déjà mort, là sur le front, ou avant pour toute autre raison… Les mages furent saisis d’un étrange mal qui les rendit malades. Une aubaine que les Ibéens saisirent pour commencer à reconquérir leurs terres. Occupée par la guerre, Lidjä ne put pas se rendre à la la grande fête de Lughnasadh à Svaljärd contrairement à son amie Ljöta. Une occasion manquée de la voir qui la rendait triste, mais qu’elle s’évertuerait de rattraper plus tard.


La rentrée des classes approchait et la couronne kyréenne avait un tout nouveau dessein pour elle. A l’occasion de la rentrée scolaire à l’Académie en septembre 1002, elle devrait rejoindre Lorgol où les étudiantes kyréennes se voyaient offrir la possibilité de suivre l'entraînement rigoureux afin de devenir skjaldmö si elles en avaient une dans leur lignée, en harmonie avec leur cursus d’érudites. Grâce à son rang militaire d’officier de Valkyrion, la jeune femme y fut envoyée par griffon, un trajet pénible et peu confortable mais qui avait le mérite d’être bien plus rapide que par monture terrestre. Durant toute une année donc, la skjaldmö entraînerait les étudiantes qui rempliraient les conditions sinequanones avec l’aide occasionnelle de Ljöta d’Evalkyr. Depuis ce jour Lidjä réside dans une chambre de la Tour de Valkyrion. La jeune femme n’était pas autorisée à apporter d’arme blanche dans l’enceinte de l’Académie, mais elle portait toujours dans son dos son bouclier. A l’intérieur les étudiantes kyréennes avaient seulement des cours théoriques sur les principes et légendes, les cours pratiques quant à eux avaient lieu au centre d'entraînement de Valkyrion à Lorgol.

Le 27 novembre 1002, une journée portes ouverte pour les anciens élèves a lieu à l’Académie. En ces temps encore troublés par la guerre, en tant que professeur et protectrice de ses élèves kyréens, Lidjä était présente. Heureusement en ce jour qui se voulait festif, tout le monde faisait des efforts pour poser une trêve tacite. Elle ne fit pas partie du repas, mais elle passait son temps à patrouiller dans les couloirs. Mais tout ne se passa pas aussi bien que prévu, une armée de banshees débarqua et elle fit partie des combattants présents pour aider les élèves à fuir. Ainsi la Chasse Sauvage était libérée. Ces êtres l'effrayaient. C’était une chose de combattre des hommes, c'en était une autre de combattre des créatures semblant venir d'outre-tombe. Etant depuis toujours de l’avis de rendre aux habitants d’Arven le bénéfice de leurs héritages du passé, elle n’eut cure de la fin de la Rose  Écarlate. Cependant, elle préférait rester en dehors de ces intrigues c’est pourquoi elle ne s’engagea jamais activement dans l’Ordre du Jugement malgré les invites de Ljöta. Grâce à son bouclier protecteur, lors des combats défensifs, Lidjä fut l’une des rares professeur à s’en sortir simplement recouverte d'égratignures à force d’esquives répétées et de coups de boucliers donnés aux moments où les banshees se solidifiaient. Les dégâts à l’académie étant trop important, les Kyréennes non blessées furent invitées à poursuivre leur apprentissage uniquement au centre d'entraînement à Lorgol le temps que les parties détruites de l’Académie soient rénovées.


Le 29 mars 1003, elle assista au couronnement d'Octave d'Ibélène, à Ibelin, un moment important qu’elle ne pouvait pas manquer. Elle se sentit désemparée lorsqu’il fut tué, rageant de n’avoir pu être suffisamment proche de l’empereur pour pouvoir empêcher ce crime. Sa colère laissa place à l’incrédulité lorsqu’il fut ressuscité quelques heures plus tard. C’était assez incompréhensible, elle suivrait attentivement la suite des événements pour voir si l’Octave revenu d’entre les morts était bien le même ou s’il avait changé. Quoiqu’il en soit, elle avait prêté allégeance à la couronne de Valkyrion, alors si son duc le suivait, elle le suivait aussi.


Juin 1003 sonne comme la fin de l’année scolaire et Lidjä se voit libérée pour les vacances. Le 3 de ce mois, elle assiste au mariage de Matvei de Hvergelmir et de Ljöta d'Evalkyr.

I Réminiscence
On a tort de penser que les souvenirs d’enfants ne sont que vagues sensations profondément ancrées dans l’esprit. On a tort de penser que, lentement, celles-ci seront remplacées par d’autres choses, par des instants moins forts, par des moments plus importants au présent. On n’oublie jamais rien totalement. On n’oublie pas les bras qui doucement vous serrent, bien jeune encore, trop jeune pour se rappeler du visage de leur propriétaire – mais on se rappelle de leur étreinte et de leur soutien, de leur accueil. On ne se souvient pas du ton exact de la voix qui appelle un nom, mais la manière dont le d final tombe reste gravée et résonne encore dans les oreilles.
Enfant, on se rappelle de tellement. De scènes floues, colorées. D’odeurs douces qui, sans le savoir, amèneront dans le futur une nostalgie toute particulière. On se rappelle d’avoir été heureux, surtout. D’avoir eu des parents qui nous aimaient, un frère, une sœur. Deux sœurs. Une.
Enfant, on se rappelle de bien plus qu’en étant adulte. On se rappelle des premiers pas faits sur le sol de la demeure, dont les murs à l’époque semblaient donner l’impression d’être si hauts ! On se rappelle des premiers mots. Des prénoms balbutiés, qui, des années après, sur les lèvres semblent tellement familiers. Si l’esprit ne peut pas y associer de visage précis, il peut néanmoins certifier qu’ils ont appartenu à des gens proches.

Meldred se souvient, lui. De tout ça, pour toujours, il se souvient. Des bribes fugaces mais tellement puissantes, portées par des sensations de bambin, des paroles qui l’ont marquées, il se souvient.
Bien sûr, il n’a pas de réelle mémoire précise : les lieux restent flous, vus déformés par les yeux d’un enfant. Les voix restent un peu distordues, fantasmées par les années. Les sensations restent, parce qu’elles durent toujours le plus longtemps, mais finissent par perdre de leur intensité. Mais il se souvient. Et  c’est le plus important.
Qu’importe que les murs, les pièces du domaine où il a grandi soient bien différentes en réalité ; qu’importe qu’il soit incapable de dire avec certitude l’endroit où il a grandi, bien qu’il ait l’impression de se rappeler, qu’il ne puisse le situer efficacement. Il sait d’où il vient, mais le nom ne fait pas sens.
Les gens font plus de sens. Sa famille, pilier central de son esprit, fait plus de sens.

Il se souvient de son père et de sa mère, complémentaires, de leurs bras qui le supportent, de leurs voix qui l’appellent, qui le nomment. Il se souvient de la chaleur, de la confiance, de l’impression de sûreté et de protection dans son coeur.
Il se rappelle de son frère, le plus grand, penché sur lui, qui lui sourit. Il se rappelle d’avoir voulu le suivre, d’avoir ri, d’avoir dit son nom parmi ses premiers mots. Il se rappelle de ses sœurs, qui étaient si semblables, au point que leurs souvenirs dans sa mémoire se mêlent. Il les a suivies, de ses petits pas hésitants, dès qu’il a su marcher. Plus jeunes, presque de son âge il lui semble.
Les détails fuient les esprits d’enfant. Seules les émotions restent. L’amour. La joie. Le bonheur.

La peur.
Meldred a eu peur. Peur des vagues qui montent, montent et frappent le bateau avec force. Peur des craquements sinistres autour de lui. Peur du vent qui forcit, qui le pousse. Meldred a eu peur, une peur si puissante et profonde qu’elle a gravé en lui chaque détail, chaque poussière d’un naufrage désastreux. Il y a eu le navire qui tangue. Il y a eu les larmes qui sont montées à ses yeux, alors qu’il cherchait du regard sa famille. Qu’il a cru les voir, figures connues, si près. Qu’il a tendu la main, qu’il aurait voulu se réfugier dans les bras de son père, s’y accrocher, s’y cacher des éléments.

Il y a eu la vague. La dernière. Celle qui a fini de tout briser, qui a emporté l’enfant en pleurs et terrorisé, loin des siens.
Il y a eu la vague, qui a jeté le petit à l’eau, sans qu’il ne sache nager, qui a rempli d’eau sa bouche et son nez, qui l’a ballotté loin du navire sombrant. Qui dans ses derniers instants de conscience, alors qu’il tendait encore les bras vers sa famille et vers la silhouette entrain de sombrer du vaisseau, lui a porté une planche arrachée de cette carcasse.
L’enfant qui ne sait pas nager sait au moins survivre. Alors dans l’océan peu clément, il s’accroche à ce qu’il peut, paniqué. Il s’accroche, et son esprit si petit imagine que bientôt il retrouvera sa mère, ses sœurs, son père et son frère. Bientôt.
Juste avant que les eaux ne l’emportent loin. Loin des côtes de Sombreciel, où il est né. Loin de la famille qui pensera perdre l’enfant. Loin de Meldred de Séverac, présumé mort.
En plein milieu de l’océan encore agité, il n’est qu’un corps. Et s’il se souvient de son prénom, c’est tout ce qu’il garde. Accroché à sa planche, à peine conscient, Meldred n’a pas la moindre idée de s’il est vivant.
Il a juste peur.

II Apprentissage
Le reste, la suite de son histoire, elle, ne s’efface pas plus de sa mémoire. Elle reste confuse, cependant.  Il est sauvé des flots, il se sent, vaguement, quitter l’océan, retrouver quelque chose de ferme sous son corps qui n’est pas un bout de planche. Il ne voit rien, mais il entend des bribes de mots, des voix. Il sent vaguement qu’on le secoue, qu’on tente de le réveiller, mais il n’ouvre pas les yeux.
Terrifiants premiers instants.
Il alterne entre la conscience vague et un sommeil exténué, dépourvu de rêves mais parsemé de cauchemars pendant quelques jours. Ce n’est qu’un enfant, encore, qui n’a pas passé ses trois ans : son corps a été poussé à bout. Mais il s’en sort. Petit à petit, il revient à la vie, Meldred. Respirer fait mal, mais il y arrive.
Il ouvre les yeux, et il est là. Dans une pièce qui n’a rien à voir avec chez lui, entourés d’inconnus – beaucoup, il ne sait pas compter. Et parmi eux, aucun visage qu’il ne peut reconnaître.
Alors il a peur. Il commence à paniquer, encore plus lorsqu’une vague frappe le navire. Encore plus quand un homme aux cheveux clairs s’approche. L’enfant pleure, encore faible, sur sa couchette. Et il les appelle, tous, il appelle toute sa famille, il appelle ses parents, son frère, ses sœurs.
Il ne veut pas être seul.

Les inconnus se révèlent être de gentils inconnus. Le bateau est un gentil bateau. Meldred appelle toujours ses parents, la nuit, et il tremble toujours quand le temps se fait moins clément, mais il prend confiance en la vivenef. Et il n’est jamais laissé seul. Il y en a toujours au moins un, pour rester avec lui, les premiers temps. Pour le rassurer, pour lui parler. Il y a toujours quelqu’un. Et il y a souvent de la musique. Quand il prend peur que ses parents n’aient pas survécu et qu’il se rapproche du grand brun aux yeux si clair, il y a de la musique qui résonne. Quand il s’éveille, la nuit, le coeur serré et qu’il appelle dans le noir Mélusine ou Melsant, il y a toujours un membre de l’équipage pour venir le rassurer et jouer un air discret.
Il devient l’enfant de la Symphonie, alors que celle-ci vogue vers l’Archipel.
Mais il ne veut pas oublier.

Le voyage est long. Des mois plus tard, la Symphonie, enfin, accoste. Le soleil est fort. Le petit enfant, la main dans celle d’un membre de l’équipage qu’il a pris en affection, se cache un peu.
Le bateau ne l’a pas ramené chez lui. Ici, les odeurs, les couleurs, même les gens sont bizarres. Le soleil est différent. Tout le monde a l’air étonné de le voir, petit gamin qui ne lâche pas l’homme auquel il s’accroche.
« On est où ? »

On lui explique. Meldred ne comprend pas tout. On lui dit que ce n’est pas grave, mais que un jour, le bateau devra repartir. « Et moi ? »
Il a peur de l’abandon. Peur de se retrouver tout seul. Peur qu’une autre tempête brise cet autre navire, brise Harmonie, et éparpille au vent l’équipage qu’il a commencé à aimer. « Je veux venir. Pas rester tout seul. »
Les premiers mois sont durs. Les gens autour, dans l’Archipel, sont agréables et pleins de bonnes intentions envers le petit naufragé. Mais c’est surtout sur la Symphonie que Meldred commence vraiment à grandir. Il passe des heures à y courir, à y s’y réfugier, toujours sous l’oeil de l’un ou l’autre des membres de son équipage.
Et quand vient la nuit, et qu’il est l’heure de dormir, pour se protéger des mauvais rêves, il va dire bonne nuit à Harmonie en dernier. Toujours.

Quand la Symphonie repart, il repart avec elle. Il suit les Accordés sur l’océan, sur le pont de ce navire qui lui a sauvé la vie. Il grandit avec eux, parce qu’aussi accueillants et agréables que soient les personnes qu’il a rencontré sur l’Archipel, c’est à la Symphonie qu’il doit la vie. C’est Harmonie en qui il place la plus grande confiance, et c’est vers elle que son petit coeur d’enfant ayant perdu toute sa famille tourne son amour filial.
Les souvenirs de sa petite enfance ne partent pas. Les cauchemars, eux, s’atténuent, mais les souvenirs de sa famille, sa véritable famille, s’ancrent toujours un peu plus dans son coeur. C’est grâce à la magie qui les entoure, tous, cette magie qui flotte dans l’air, sur le pont de la Symphonie. Cette magie qui l’imprègne, ce navire, et qui l’a forcé il y a de cela mille ans à l’exil.
C’est grâce à l’Accord que Meldred garde avec lui les souvenirs de celui qu’il a été. Et, d’un optimisme enfantin qui ne le quittera jamais, il se dit que s’il les garde, précieusement, un jour ça lui permettra de les retrouver.

Ainsi il grandit, l’enfant perdu, entre un équipage exilé et l’Archipel, sur les vagues qu’il apprend à ne plus craindre et bercé par la musique les tumultes de ses nuits s’apaisent. Il faut bien tout un bateau pour élever un enfant, surtout quand celui-ci veut bien tout apprendre… Mais, dans cette frénésie impatiente, souvent en oublie l’essentiel. Ce n’est pas qu’apprendre à être utile sur le navire, c’est également faire en sorte de lui enseigner tout ce qu’il aurait dû apprendre, là-bas, sur le continent.

Pour ça, il y a celui qu’il considère sans doute le plus comme un frère de substitution – bien qu’ils soient, oh, si différents.
Taliésin.
Le premier à s’être avancé à sa rencontre, quand il s’est réveillé. Celui dont les yeux cachent, sans doute, des malheurs – Meldred est encore petit, mais il n’est pas stupide. De lui, il apprend tout. Il apprend l’écriture, la lecture. Il apprend à parler, dans des tournures autrement plus compliquées que ce qu’enfant il pouvait prononcer.
Il apprend. Même s’il veut tout savoir, d’un coup, il s’applique, pourtant. Au fond de lui, Meldred veut les rendre fiers, tous : Taliésin et son regard triste, comme si sa famille à lui aussi avait disparu dans les flots ; Maël, rieur, franc, qui lui parle avec nostalgie de son chez-lui, là-bas, d’avant, du théâtre où il a eu la chance de jouer deux fois et demie – et il ne dit rien de plus, et Meldred n’a pas demandé pourquoi la dernière fois, il n’a pas terminé de jouer. Tous.
Il veut tous les rendre fiers. Et surtout Harmonie.

Il apprend à écrire, aussi, parce qu’il sait que sa mémoire est faillible : ils le lui ont expliqué, les mages, que son esprit a besoin de s’entraîner pour que la magie qui y a fixé ses souvenirs flous de bambin ne se détériore pas. Il apprend à écrire pour que Meldred de Séverac ne disparaisse pas totalement. Que sa famille, sa véritable famille pour laquelle il a encore une tendresse qui ne s’éteindra jamais, ne s’efface pas. Il n’a plus d’eux qu’un collier, léger, avec son nom gravé. Le blason représenté a été la première chose qu’il a tenté de dessiner. Mais les dessins n’ont plus suffi.
Alors, depuis qu’il sait écrire, il s’épanche sur les pages d’un petit carnet. Les premiers mots, ceux dont l’encre s’effacera le plus, ce sont une liste de prénoms. Leurs prénoms.

III Acceptation
Les moments que Meldred aiment le plus, en mer ou non, c’est quand tous se rassemblent et se mettent à jouer. Chaque Accordé a son instrument de prédilection : beaucoup se sont tournés vers les cordes ou les vents ; mais parmi les sons teintés de magie, d’une beauté indescriptible, quelquefois, on peut entendre un tambour résonner lentement, battement de coeur de la Symphonie. Ils sont peu, les Accordés des percussions, dans ce groupe disparate ! Et c’est vers eux que le jeune enfant va naturellement tourner son attention. L’enfant de l’équipage est singulièrement attiré par la sonorité que l’on peut en tirer. Tambourin, os… Il teste. Avec l’accord de son entourage, il s’essaye un peu à tout – et force est de constater qu’à grandir avec eux, à passer d’instrument en instrument, à tester, il apprend bien vite. Ca lui plaît, la musique, et il a pour elle une forme de facilité presque déconcertante.

Il a douze ans lorsqu’enfin il apprend tout. C’est lors d’une des leçons de Taliésin où, appliqué, ils travaillent sur une géographie bien précise de ce continent dont ils ne peuvent s’approcher. Il a grandi, l’enfant, en dix ans. Dans son regard, lors de l’étude, il y a une forme de sérieux grave qui ne disparaît jamais totalement ; dans ses gestes mesurés, on sent cependant son impatience à vouloir tout faire pour se dépasser.
Il a douze ans lorsqu’il confronte son tuteur, son ami, son frère, à la question. Parce qu’il veut savoir, et que jusque là, personne n’a voulu lui en parler en vérité. Pourquoi sa seconde famille, pourquoi eux, ont été bannis. Pourquoi ils sont condamnés à voguer loin des leurs.
Il a douze ans, Meldred, lorsqu’il apprend que sa famille d’accueil est punie parce qu’on les pense dangereux. Il ne sait pas grand-chose du monde, des autres mages, des autres dangers, mais il sait. Il sait qu’ils ne feraient pas de mal, il sait qu’ils vivent tous pour leur musique, pour Harmonie, pas pour faire le mal.

« Attends. »
Quelque chose ne va pas, dans ce qu’il apprend. Ses sourcils se froncent. Même ému par une peine pour ceux qu’il aime, il ne perd pas totalement le nord.
« Ca fait combien de temps ? »
Et la réponse creuse dans son coeur encore plus son ressenti. C’est une peine lourde qui le prend, pour tout un équipage.
La leçon est suspendue.
Et ils parlent. Juste eux deux. Meldred s’enflamme, tempête et pleure. Il s’insurge contre le sort d’innocents sauvés de justesse, s’insurge pour les milliers d’autres qui ont péri, au nom de la Trève et sous les ordres de la Rose ou dans des tempêtes – Taliésin lui a dit, qu’ils sont les seuls, désormais. Que la Symphonie est la dernière des gardiennes des Accordés. Que certains, beaucoup, ici vivent depuis mille ans.
Au fond de lui, l’enfant qui a perdu sa famille comprend qu’ils sont tous, un peu, comme lui. Qu’ils ont l’Accord, qu’ils ont les autres, qu’ils ont Harmonie. Qu’une tempête les a aussi éloignés de leur foyer.

Lorsque viennent ses quatorze ans, et son adolescence, à peine à un mois après son anniversaire, il est là, à jouer avec les autres, un peu plus maladroitement peut-être. Il aime le battement sourd du tambour, il aime les notes, comme le tambourinement d’un coeur qui accompagne la mélodie, toujours présent sans être sur le devant de la scène. La soirée est douce, Harmonie elle-même écoute, la musique doit être belle.
Et puis ça vient, comme ça.
Dans son esprit, à chaque coup. Quelque chose qui l’appelle, quand il joue, et c’est naturel, c’est ce qu’il est. Ca se fait tout seul. Il n’a pas peur. Il accepte, entièrement, l’Accord, de faire partie de cette seconde famille. S’ils ne sont pas liés par le sang, ils le seront par la magie maudite et bannie qui court dans leur être.
Quand le morceau s’achève, il a le sourire aux lèvres, et des larmes au coin des yeux. D’un regard, qu’il pose sur chaque homme et chaque femme présents, il fait passer le message. « Merci. »
L’Accord est une magie puissante, la seule qu’il connaisse. Mais elle requiert qu’un Accordé ouvre l’esprit du novice.
Meldred ne sait pas, exactement, comment ou pourquoi. Lequel de ses compagnons lui a permis de devenir l’un des leurs. Peut-être tous. Peut-être même Harmonie, qui sait ?
Mais il n’a jamais été aussi heureux.
Rapidement, il est pris en charge et choyé par tous les mages à bord : ça sera à qui l’aidera le mieux à maîtriser le potentiel magique qui s’est éveillé. Et ça le fait rire, et ça réchauffe son coeur.
Il les aime. Tous.

« Parmi toutes les percussions qu’on aurait pu te faire essayer... Il a fallu que tu nous choisisses ça. »
C’est un Maël dubitatif, flûte à la main, qui juge du regard l’instrument sur le genou gauche de Meldred. Celui-ci, dix-sept ans et boucles folles qu’il refuse de couper, hoche la tête.
« J’aime la sonorité.
- Je ne te demande même pas où tu nous as trouvé cette horreur…
- Maël !
- Meldred ! »
Soupir de la part du plus jeune. Regard noir. Il se mord un peu la lèvre. « Tu veux bien m’écouter jouer ? J’ai pas encore osé… Je l’ai récupéré auprès de Ciarán il y a quelques semaines, je m’entraîne depuis. Mais devant tout le monde… Pas encore. »
Même devant tout ceux qui forment sa famille, il y a une part de timidité, et une peur de l’échec.
« Vas-y. Enfin, pour ce que j’y connais, aux instruments outreventois... »
Meldred lève les yeux au ciel, avant de se mettre à jouer. Son poignet semble se désolidariser de son bras, à première vue : maniant la baguette, le bâton, il frappe à une vitesse folle sur la peau tendue. Il la caresse, là, l’effleure à moitié – et la lumière du jour tombant montre son autre main qui s’agite derrière, dansant avec les sonorités.
Maël sourit, en le voyant concentré à ce point.
« Je crois que ça te va mieux que ton tambourin. Ou que l’autre, là… Peu importe comment ça s’appelle. »
Meldred sourit.
Il ne lâchera pas son bodhran, au final, le laissant devenir l’un de ses instruments de prédilection.

Les années passent, sur la Symphonie. Combien, Meldred en perd le compte : la magie qui entoure le vaisseau et garde son équipage en vie y est sans doute pour quelque chose. Il devient un membre à part entière de l’équipage de la vivenef. Il y a grandi, et il valse indifféremment d’un bout à l’autre de celle-ci, habitué à prêter son aide et ses talents là où ils sont requis. Il devient un marin correct - comment ne pas l'être ? - mais ce n'est rien comparé à la manière dont il use de l'Accord. Il travaille dur, pour cela, et les résultats sont plus que gratifiants : sans pour autant pouvoir égaler des êtres qui perfectionnent leur magie depuis un millénaire, il se révèle être un Accordé talentueux, d'autant plus qu'ils sont bien peu à pouvoir lui enseigner la manière dont les percussions peuvent s'allier à sa magie.
Parallèlement à ça, son éducation se poursuit. Pour que les choses ne soient pas oubliées. Que les menaces qu’ils ont connues, le massacre auquel ils ont survécu, leur connaissance de l’histoire – si ancienne que peu en auront entendu parler –, que tout ça perdure.
Mais à cela s’ajoute également des cours de manière, de longues discussions philosophiques, des échanges sur la grammaire, sur l’histoire, sur tout et rien.

Jamais, cependant, il n’oublie. Le carnet dans sa sacoche continue de se remplir, à chaque fois qu'un Accordé lui propose une incursion dans sa mémoire. Certains souvenirs sont douloureux : il revoit ses parents lui être arrachés par la vague qui l’a ravi, il voit ses petits bras se tendre vainement. Et il l’écrit.
D’autres sont plus joyeux : la vague sensation du sol sous ses mains et ses genoux, devant de grands escaliers où il tente de se hisser. La démarche chancelante d’un petit, à la suite de ses sœurs, dans des éclats de rire.
Il l’écrit. Il l’écrit pour l’espoir qu’un jour il les retrouve, tous.
Il n’a pas voulu effacer les souvenirs du naufrage pour cette même raison, malgré tout le mal qu’ils lui font. Parce qu’ils sont liés aux Séverac, aussi douloureux soient-ils.
C’est encore plus douloureux de songer que, désormais, lui aussi est interdit de s’approcher du continent.

IV Evolution
« Crois-tu qu’ils se souviennent de moi ? »
Le regard tourné vers l’horizon, il interroge un de ses compagnons. On peut deviner des côtes, au loin : ils sont le plus près possible. La Symphonie ne peut pas s’approcher plus.
« N’y pense pas, l’avertit l’Accordé.
- C’est facile à dire. Je vous aime, tu le sais, et vous êtes ma famille. Mais… »
Une boule le prend à la gorge. C’est ça, de vouloir se souvenir.
« Je te l’ai dit, Meldred. N’y pense pas. » Le ton de sa voix est doux. « On a tous laissé des familles, derrière nous. Peu importe que les nôtres soient mortes depuis un millénaire, et la tienne encore en vie. Pour ce don qui coule en nous, on ne pourra jamais plus les revoir.  »
La boule ne quitte pas sa gorge, mais il acquiesce.
Il a vingt-quatre ans. Il lui semble.
« Il faut garder espoir, tu sais ? » finit-il par dire, avec un sourire triste. « Qui aurait pensé qu’après autant d’années à naviguer seuls, vous récupéreriez un enfant ? Les choses et les temps changent. Si les dieux nous le permettent, alors, un jour, peut-être, nous remettrons les pieds en Arven. »

Et il n’est pas prophète. Mais il a raison.
Ca prend juste du temps – mais il n’est pas à quelques années près. Il faudra attendre huit ans, avant que le plus étrange des évènements ne se manifeste, une nuit de janvier. Plus précisément, la nuit entre janvier et février. Brutalement, dans son sommeil, il sent quelque chose changer, et le voilà avec tout l’équipage sur le pont inférieur de la Symphonie. Dehors résonnent des aboiements, son incongru. Juste devant lui, Taliésin – mentor, ami – qui tente d’expliquer des choses à un groupuscule disparate.

Il est dans un rêve. Le rêve de sa mère adoptive, le rêve d’Harmonie – la paisible vivenef a du s’épuiser pour réussir ce tour de force. Il ne comprend pas tout. Il voit un orgue, également – un orgue magnifique. Et son coeur vibre, et son coeur bondit même ! Quand il entend ce que le blond dit.
Libérer l’Accord.
Oui.
Que ça se fasse. Il prie, intérieurement, il prie si fort.

Il prie si fort qu’il ne voit pas de suite le boulet de canon qui le frôle, et creuse un trou dans cette vivenef tant chérie. Un cri étranglé lui échappe, et Symphonie tangue. Il entend les aboiements se rapprocher, et il ne sait pas ce que c’est – mais son coeur serré lui souffle que c’est ce mal dont ses compagnons ne parlaient qu’avec des mots couverts et retenus.
Une vague, violente, heurte la Symphonie.
Meldred ne s’y attend pas. Il est si près du trou.
Il glisse.
Tombe à l’eau.
Elle emplit ses poumons, et il bat des bras, tente de remonter de l’océan en furie. Il va se réveiller. L’eau devient de plus en plus noire. Symphonie s’éloigne. Il va se réveiller. Il va se réveiller.
Tout est noir.
Il n’arrive plus à respirer.

C’est une pulsation qui le ramène à la vie, un bref instant avant qu’il ne se réveille en hurlant. Une pulsation sourde, qui fait bouillir son sang et chanter son coeur, qui résonne dans son esprit.
Il n’est pas le seul à se réveiller dans cet état. Autour de lui, il peut voir les autres Accordés dans le même état, réveillés subitement. Certains s’étirent, d’autres plient les doigts. Beaucoup semblent perdus.
Tous, comme lui, semblent avoir senti la vibration. Tous, comme lui, cherchent du regard Taliésin – sans vraiment y croire. Sans vraiment savoir. Mais dans leurs coeurs, comme dans celui de Meldred, il y a un espoir vivant, flamboyant. Brûlant.
Et quand le jour se lève, et qu’autour d’eux, ce n’est plus l’océan mais un port inconnu, ce sont des vivats qui s’élèvent.

On pleure, sur la Symphonie, ce jour-là. On pleure de joie, on célèbre un retour que personne n’a anticipé. Et qu’importe que l’endroit ne soit pas connu ! De toute manière, tout ceux que les membres de l’équipage de la vivenef connaissait sont morts. Alors peu importe.
Ce matin du 1er février 1003, lorsque l’aube touche les eaux du port de Lorgol, les Accordés célèbrent leur retour en Arven.

« Tu peux le faire. »
A mi-voix, Meldred se parle à lui-même. Il fait froid, en cette fin d’après-midi de février. Il est seul sur le pont de la Symphonie, à regarder non loin le sol. Un vrai sol. Le sol du continent. Bon, techniquement, ce ne sont que des planches, le véritable continent est un peu plus loin. Mais quand même.
Ca fait deux semaines que la vivenef est dans le port de Lorgol. En deux semaines, les mages de son équipage ont eu tôt fait d’aller se mêler à ce nouveau monde que bon nombre n’ont jamais connu. Mais pas Meldred.
Meldred a peur.

Il a peur que s’il s’éloigne d’Harmonie, il la perde, elle aussi. Que la Symphonie reparte sans lui, maintenant qu’ils sont libres. N’est-ce pas lui qui a passé son enfance à rêver de sa famille perdue, du continent ? Maintenant qu’il pourrait chercher à les recontacter, maintenant qu’il pourrait même simplement rentrer chez lui, là où c’était chez lui du moins, il reste figé sur le pont de sa vivenef.
« Demain, peut-être. »
Aujourd’hui, il ne mettra pas le pied à terre.

Ce n’est qu’un mois plus tard, début mars, qu’il osera accompagner certains sur la terre ferme. En un mois, leur parler a changé. Ils emploient des tournures que lui-même trouve inconfortables à prononcer, et les sons quelquefois ont du mal à rouler dans sa bouche. A moitié caché derrière l’imposante stature de Maël, son ami cibellan, il découvre Lorgol.
Lorgol… Des centaines de rues. Autant de canaux. Une ville immense, pleine de ramifications, qui serre le coeur du trentenaire et lui fait peur.
Il pourrait si aisément se perdre.

Le 28 mars, en pleine nuit, l’Accordé est réveillé par des aboiements et un bruit de chute… Et une cornemuse, qui résonne dans la nuit. Il est le premier sur ses pieds, à se précipiter à l’extérieur. Il n’a pas la moindre idée de ce qu’il se passe, mais il devine, aisément. Il devine que l’homme qui a terminé de jouer vient d’accepter l’Accord, et qu’il doit être, passablement, effrayé. Comment ne pas l’être ? En mille ans, ils ont été les deux seuls nouveaux Accordés. Alors Meldred se dit qu’il aura plus de chance, s’il va lui parler. Qu’il est capable de mieux lui expliquer, sans doute – et Taliésin ne s’y oppose pas.

Les beaux jours reviennent. Avec eux, le trentenaire s’enhardit : il s’éloigne de la Symphonie, part explorer quelque peu Lorgol. Il se rend en Outrevent, aussi, voir comment se porte le premier des nouveaux Accordés. Et il aime ça, découvrir ce monde dont il n’a connu que jusqu’alors dans les récits nostalgiques de ceux qui l’ont élevé. Il a peur, à chaque fois qu’il s’éloigne un peu trop ! Mais il faut oser, quelquefois.
Alors il ose. Lentement.
Mais il ose.

Trame Alternée :
Dans la trame alternée, Meldred ne s'éveille pas. Né dans une famille noble cielsombroise, il part pour l'Académie jeune et effectue avec brio des études de psychologie, où il s'est spécialisé dans les traumatismes. Depuis, il a décidé d'enseigner à l'Académie dans ce domaine, après quelques années à exercer. Il en est à sa seconde année d'enseignement.
   

C’est sous une pluie d’étoiles que ses premiers pleurs vinrent rompre le silence. Le ciel de nuit, sombre comme l’encre, illuminé d’un millier de joyaux, avait alors fait cavaler les siens, laissant dans leur course une traînée de poussière qui restait un moment avant de s’étioler et de se fondre dans le firmament. Un jour, elle traverserait les cieux comme ces étoiles ; elle l’ignorait encore, petit poupon qu’on enveloppait dans une étoffe finement brodée. Un jour, son destin l’éloignerait des dunes de sable pour rejoindre les vallées de glace. Mais elle y reviendrait, contempler le voile scintillant de la nuit qui n’est aussi magique qu’ici, en plein coeur du désert.

L’enfant du sable et des étoiles vint au monde dans l’un des plus grands clans d’Erebor. Les Kamar étaient respectés, fortunés, et avaient toujours été de fidèles conseillers du pouvoir en place. Les domaines qu’ils occupaient étaient de vraies forteresses et porter le nom Kamar était quelque chose dont ils pouvaient être fiers. Ce n’est pas la guerre, ce n’est pas la mort, qui fit perdre à cette famille cette renommée ; c’est l’amour. Elles étaient trop jeunes, les sœurs, pour comprendre réellement ce qui se passait autour. Elles étaient trop petites, pour comprendre que dans les yeux de leurs parents elles prenaient alors place de pions pour tenter de redorer le blason de leur nom.
Leur enfance fut ainsi brodée des contes d'Erebor, des merveilles qui s'y trouvait, des histoires de leur clan, de la grandeur de son passé ; du duché voisin de Sombreciel, on n'eut cesse de le présenter comme l'ennemi et on répéta inlassablement à leurs oreilles que les choix pris par l'héritière de Chamaar n'étaient que trahison et disgrâce. Qu'elle avait entaché la tapisserie de leur lignée et que l'espoir de retrouver prestige ne reposait à présent qu'entre leurs mains. Un lourd poids à porter, pour des enfants qui n'ont pas même souvenir de ces temps dont on leur parle les yeux emplis d'étoiles. Un poids lourd d'espoirs et d'insistances, pour des enfants qui nourrissent en cachette des rêves tout autre.

Elles étaient belles, les sœurs Kamar ; d’elles ils voulaient en faire les plus belles courtisanes, les plus envoûtantes danseuses. Et Soltana les a apprises, les danses. Elle a mémorisé, les mouvements, les jeux de mains et de pieds, le balancement des hanches. On lui a montré, comment se faire belle, et Soltana a appris, comment nouer son sari, comment coiffer ses cheveux et enfiler tous ces bijoux qui faisaient briller son regard. Rigoureuse et stricte, l’enfant qu’elle était, même au travers ces enseignements desquels elle ne trouvait pas l’intérêt et ne cessait de questionner leur utilité. Alors elle apprenait, mais le soir venu c’était vers le ciel qu’elle portait son regard et s’imaginait un futur bien différent de celui que ses parents voulaient pour elle. Elle voulait danser, mais là-haut dans les cieux, elle voulait virevolter, mais sur le dos de ces griffons qu’elle pouvait parfois observer d’ici-bas. Ce n’était pas le destin que l’on voulait pour elle, ce n’était pas ainsi qu’elle pourrait regagner pour sa famille l’égard qu’ils se méritaient.

Elles étaient belles, les soeurs Kamar ; on aurait souhaité d'elles qu'elles se marient parmi la noblesse, que leur nom devient synonyme de prestige. C'est l'aînée qui déçue la première ; partie épouser un gitan, chef d'un clan des sables. Mais pour elle les soeurs ne pouvaient ressentir que compassion et compréhension ; elle partait poursuivre l'amour et la liberté.
Alors ce fut sur Soltana, qu’on déposa les espoirs de la famille. Elle n’avait pas les charmes et les douceurs de sa sœur, et avait toujours été quelque peu revêche, récalcitrante, aux enseignements appris, mais elle était belle et saurait attirer l’œil, qu’ils croyaient. Ils ne voyaient pas dans ses yeux briller les étoiles et les cieux ; ils ne voyaient pas son être entier demander autre chose que le mariage ne pourrait jamais lui apporter ; alors quand on voulu l’offrir au prince d’Erebor, s’en fut assez. Les entraves qu’elle s’efforçait de porter par amour pour ses parents et ses sœurs se brisèrent. Elle fit serment de sang, jurant le célibat. Droite et décidée, elle prenait l’exemple de son aînée, elle prenait enfin les rênes de sa vie ; elle quittait cet échiquier de pouvoir et de gloire sur lequel elle n’avait toujours été qu’un pion parmi tous les autres. Elle abandonnait Sitara d’une étreinte et de promesses, de mots d’espoirs et de courage, pour qu’à son tour elle prenne le chemin qui était le sien. Elle ne se doutait pas encore que sa petite sœur irait rejoindre le harem, que les chaînes qu’elle associait au mariage seraient pour la dernière le velours de l’épanouissement.

Alors devant elle, le sable finit par faire place aux pavés et aux tours de Lorgol. C’était un monde nouveau, pour l’Erebienne qui n’avait pas encore quitté son duché ; mais quand elle levait les yeux au ciel, elle pouvait encore y voir ces étoiles, les mêmes qu’elle voyait depuis chez elle. Elle avait appris à reconnaître les constellations, elle s’était toujours intéressée à la façon qu’avait les nomades d’y lire leur chemin pour ne jamais s’y perdre. Elle était loin de chez elle, mais quand elle regardait tout là-haut, juste à côté des lunes jumelles, il y avait cet assortiment d’étoiles, et elle savait que peu importe où elles étaient, ses sœurs pouvaient les voir à leur tour. Pas forcément les mêmes, mais qu'elles étaient aussi enveloppées de ce voile scintillant qui pouvait faire briller leurs espoirs. Et elle se sentait proche d'elles à nouveau, malgré tout.

Devant Acier son cœur s’était emballé. Elle avait tout abandonné, quitté, pour cet instant d’incertitudes. Rien n’était assuré, en cette matinée, et peut-être qu’elle repartirait bredouille après avoir attendu trop longtemps. Mais au fond d’elle, elle savait, en regardant ces majestueuses bêtes, que sa destinée était sur le dos de l’une d’elles. Et quand elle avait vu Acier, ses plumes claires tachetées, avant même que leur regard ne se croisent, elle avait compris que ce serait lui. Et le griffon avait tourné un œil vers elle, incliné très légèrement la tête, et dans son esprit une multitude d’images et de sensations avaient déferlées à une folle vitesse. Là-haut dans la nuit, au travers des cieux sombres et scintillants. Cette immensité brillante. L’infini des dunes perçue des hauteurs. Le monde, si petit. Son même regard, à elle, déterminé.

Sérieuse et disciplinée, la cadette, alors qu’elle avait poursuivi les cinq années de formation à la Caserne. C’était plus difficile qu’elle se l’était imaginé, alors que depuis le sol elle voyait parfois tout là-haut les griffons voler. Les cuisses en sang, les muscles meurtris, le corps couvert de bleus et d’éraflures ; jamais elle n’avait abandonné, malgré la frustration de l'apprentissage plus long et plus ardue qu'elle ne l'aurait souhaité. Elle aurait aimé être douée immédiatement, impatiente de pouvoir voler et de pouvoir être capable de faire tout ce qu'il fallait. Soltana n'avait jamais été très patiente, et ces années d'entrainement furent un travail sur elle-même. Mais ensemble, ils avaient appris, elle et Acier, à ne former plus qu’un, à se comprendre et à synchroniser leurs mouvements. Alors elle pouvait finalement danser, cette danse brutale qui se jouait dans les airs où la musique était celle du vent et les cliquetis rythmiques ceux des pièces de son armure. Les jeux de pieds appris à contrecœur petite lui était maintenant utile, pour conserver son équilibre. Elle était gracieuse et envoûtante, autrement que comment ses parents auraient préféré qu’elle soit, mais elle l’était tout de même. Elle avait appris à dompter le vent et le grand vide, elle était devenue Voltigeuse, acrobate des étoiles.

Il aurait été coutume qu’elle rejoigne l’escadron d’Erebor, mais celui de Valkyrion manquait alors cruellement de recrues et la jeune femme qu’elle devenait avait alors accepté d’intégrer les terres glaciales pour voltiger au-dessus des vallées de glace. Curieuse de découvrir le monde davantage, aussi, mais y voyant surtout une occasion de peut-être progresser rapidement. Le duché du savoir était loin de ses vallées de sable, et quand bien même qu'elle aurait préférée retourner en Erebor, les Kyréens partageaient un peu plus ses valeurs que la diversité qu'elle pouvait croiser à Lorgol.

Durant les années qui suivirent, Soltana grandit et appris. Elle devint une bonne guerrière, et une équipière plus que fiable. Le sabre qu’elle avait appris à manier était devenu tout autant une extension d’elle-même qu’Acier l’était aussi. Sous la direction de leur capitaine, Hjalmar d’Evalkyr, elle pouvait pleinement s’épanouir. L’homme exigeant pouvait trouver chez la jeune femme une recrue appliquée et sérieuse, qui se complaisait à exceller sous les attentes élevées auxquelles ils étaient tous soumis. Elle était fière, de gagner sa confiance et de prouver ses talents, fière qu’on lui confie des missions délicates, elle qui était encore toute jeune.

Et si les vallées du sable venaient à lui manquer, si ses sœurs si loin faisaient pleurer un peu son cœur, elle pouvait se réjouir des nouvelles de ces dernières. De Saraj qui semblait heureuse, qui lui parlait de ses filles et de son fils dans les parchemins qu'elle lui faisait parvenir. De Sitara qui semblait faire sa place au sein du harem. Elle était heureuse pour ses sœurs, heureuse pour le bonheur qu'elles ressentaient, un bonheur qu'elle ne rejoignait pas pour autant. Leurs univers semblaient si différent, à présent. Et bien qu'elle les aimait de tout son cœur, elle se sentait s'éloigner d'elles, alors que la femme qu'elle devenait se complaisait toujours autant de la compagnie de son griffon sans chercher les attaches d'une famille. Son destin était différent, mais elle se sentait s'éloigner d'elles alors qu'elle était la seule des soeurs qui ne semblait pas trouver son épanouissement au sein du couple.
Malgré tout, elle avait su se construire une petite vie en Valkyrion. Celle qui pouvait au premier abord sembler un peu dure d'approche face à son caractère si stricte et rigide, réservée et bien souvent fermée quand on ne partageait pas ses opinions, avait su s'y tisser quelques liens ; quelques petites amitiés, avec ses collègues Voltigeurs ou quelques Kyréens ou Kyréennes, et aussi de petites histoires de coeur ; non pas de réelles relations sinon quelques moments partagés pour réchauffer les froides nuits qu'on y vivait.

Le Tournoi des Trois Opales lui avait permis de revoir Sitara et de rencontrer son neveu le prince Qasim pour la première fois. Elle est fière de voir sa sœur aux côtés de la plus haute noblesse, fière qu'à présent le nom des Kamar rime avec autre chose que trahison, mais elle sait aussi que le harem peut être dangereux, et elle craint un peu pour sa sœur et son neveu.

Quand la guerre éclate au début de l’an 1002, elle regrette alors de ne pas voler pour Erebor et de pouvoir défendre son duché. Elle ne peut que s’enquérir des nouvelles, et se contenter des images transmises par Acier depuis l’esprit collectif des griffons. Soltana n’ira pas au front, dépêchée avec quelques autres Voltigeurs pour assurer la défense de la cité impériale, alors nommée Major de la division d’Ibelin dans la foulée. Ce n’est pas où elle aurait préféré être, et elle se sent un peu inutile si loin des conflits bien qu’elle reconnaisse la confiance de son Capitaine en la mettant en charge de la défense de la cité impériale et en lui donnant ces nouvelles responsabilités.

Quand le Sablier fut activé, Soltana fut transportée dans sa trame alternée. Les vingt premières années de sa vie sont un calque de sa réelle existence, mais alors qu’elle se présente dans l’auditorium pour la sélection des griffons, elle attend longuement. Et au terme de ce qui lui semble une éternité, elle doit bien se rendre à l’évidence, aucun griffon ne l’a choisie. Ses rêves se brisent, mais elle ne peut pas se résoudre à retourner chez elle pour suivre la destinée que ses parents auraient voulue pour elle. Elle intègre l’académie où elle poursuit un cursus d’astronomie. Elle deviendra par la suite professeure et ne retournera jamais en Erebor. Quand elle s’éveille, elle se retrouve enceinte de plusieurs mois, et se voit contrainte de gérer l’absence d’Acier et cette maternité qu’elle n’avait même jamais envisagé. Elle choisira de se souvenir, pour pouvoir confronter Acier de retour dans la réalité, mais son griffon n’a pas souvenir de cette autre univers où il ne l’a jamais choisi…

Fin juillet suivant, c’est dans la nuit qu’elle est subitement réveillée, alors appelée en renfort quand les flammes se déclenchent dans la caserne des Voltigeurs de Svaljärd et au palais ducal lors de la fête de Lughnasadh. Elle y était alors présente, dépêchée pour escorter la famille impériale. Rapidement elle rejoint le chaos accompagnés de quelques autres Voltigeurs et c’est aux côtés de la Rose qu’elle combat non sans peine les sentinelles. Quand le calme s’impose à nouveau, c’est de lourdes pertes qu’ils essuient. L’impératrice décédée, l’empereur blessé. Sans compter les morts, tous les morts, et les dégâts. Soltana n’avait pas été au front au début de la guerre entre Ibélène et Faërie, et pour la première fois elle assiste vraiment au chaos destructeur de celle-ci. Sauf que cette fois, ce n’est pas même la guerre, mais une autre menace, l’Ordre. Soltana est ambigüe face à cette organisation ; autant souhaite-t-elle le retour des savoirs perdus, autant préfèrerait-elle que ce ne soit que cela et que les magies ne soient pas impliquée. Et il a aussi leur procédés, cette façon de semer le chaos pour atteindre leurs objectifs qu'elle n'approuve pas pour autant. Le retour au calme est dur, et l’ambiance lourde dans la capitale impériale alors que le futur semble incertain.
Ce n’est pas les semaines suivantes qui rassurent alors qu’un mal étrange s’ajoute à la guerre qui se poursuit. Les mages ne sont pas des plus nombreux en Valkyrion, aussi se croient-ils aux premiers abords épargnés de l'épidémie. Soltana n’a jamais été fervente de la magie, et encore moins partisane du retour des magies bannies, et si elle voit cette maladie comme un signe de ses convictions, elle ne peut s’empêcher de se questionner sur ceux qui sont derrière tout cela.

Et puis il y a la Chasse. La Chasse qu’on libère, la Chasse qui se présente et qui emporte avec elle la Rose, la Rose qu’elle avait toujours soutenue, mais dont elle ne comprend pas le départ.
Et il y a ce nom qui parvient à ses oreilles. Sitara d’Erebor qui était l’écrin du pion blanc. C’est d’abord une grande fierté, malgré la tristesse et l’incompréhension face à la fin de la Rose, qui s’empare de Soltana en apprenant que sa sœur faisait partie de cette organisation. Mais elle fait vite de déchanter quand elle apprend que le pion blanc aurait pris possession de Sitara et se serait enfui. Détruite, effondrée. Elle qui croyait en la Rose se voit à présent trahi par cette dernière qui lui vole une sœur. Elle ne veut pas croire avoir perdu sa sœur, nourrissant l’espoir malsain qu’elle pourrait être retrouvée et qu’elle serait toujours là, Sitara. Mais elle sait, au fond d’elle, que quand bien même qu’ils retrouveraient l’esprit de Johan d’Outrevent, que ce serait le corps de Sitara qu’on retrouverait, que ce ne serait plus sa sœur. Et elle est furieuse, quand elle apprend le couronnement de Shéhérazade ; mais elle sait bien, l’Erebienne, comment le harem fonctionne, et que pourrait-elle y faire, la Voltigeuse des glaces? À présent elle craint encore davantage pour la vie et la sécurité de son neveu.

Les mois qui suivront, à défaut de panser les blessures de la perte de sa sœur, lui feront oublier un peu cette douleur. La trêve qui a lieu n’est que répit partiel alors qu’ils craignent tous la Chasse à présent. La mort de l’empereur après le décès de sa femme plonge l’empire, et particulièrement Valkyrion, dans une sombre période. Il y a Octave, qui est voué à le remplacer, mais la jeune femme ne peut que nourrir quelques doutes sur les capacités de ce garçon encore si jeune. Elle n’était pas à proprement parler présente pour le couronnement. Affectée à la sécurité de la cité, c’était hors des murs du palais qu’elle avait assuré les patrouilles et la quiétude du peuple et de toute la noblesse qui s’était déplacé. Mais comment rester aveugle et sourd à tout ce qui s’y était passé?
Elle avait dû ravaler la douleur de la perte de sa sœur pour aller présenter ses respects et ses félicitations à la nouvelle sultane, mais elle n’avait pu empêcher son esprit, quelquefois, dans quelques regards rapides, de se méprendre et de voir Sitara à sa place. Son cœur s’était serré, avant qu’elle ne s’oblige à se raisonner. Elle aurait aimé que Qasim les accompagne, le revoir un peu, s’assurer qu’il était encore en sécurité. Elle ne savait pas alors qu’elle le pourrait plus rapidement qu’elle le pensait.
Le refus d’Anthim de prêter serment à Octave l’a surpris, mais au fond d’elle elle soutenait la prise de position de son sultan. Elle n’eut pas le temps de se questionner sur ce qu’il adviendrait d’elle et de ses consœurs Erebiennes à présent que la nouvelle leur parvenait de l’assassinat du nouvel empereur. Mais c’est son retour à la vie au lendemain des mains même de la Chasse qui la choqua le plus. La vision de la mort qu’elle avait était celle ancrée au sein du peuple erebien ; la mort était quelque chose de sacré à laquelle on ne touchait pas et d’où surtout on ne revenait pas. Ce n’était plus Octave qui gouverne à présent Ibelène, mais quelque chose d’inhumain ou quelconque magie obscure.

Presque soulagée, alors, de quitter cet empire qu’elle ne reconnaissait plus ; où on cherchait à faire accepter la magie et où on acceptait de se faire diriger par un homme revenu du royaume des morts. Le retour en Erebor était agréable, bien que chargé des souvenirs douloureux de sa sœur disparue. Elle abandonnait son rôle de Major non sans amertume, ignorant encore l’immense confiance que lui porterait son sultan en la nommant maréchale quelques temps après.

La chaleur était agréable, bienvenue et oubliée presque après toutes ces années dans les froids incessants du duché du savoir. Et les étoiles étaient si belles, le ciel un voile scintillant comme nulle part ailleurs. Soltana était retournée voir Siraj, aussi, et ensemble elles avaient pleuré Sitara avant de se partager quelques espoirs d’un nouvel Erebor qui pourrait à présent briller maintenant libéré des carcans de l’empire. Elle était retournée à Vivedune, alors demandée par le sultan lui même. Elle avait été d’abord surprise qu’on lui offre le poste de maréchale d’Erebor, mais bien évidemment plus qu’honorée et fière de la confiance qu’on lui portait, à elle qui n’avait pourtant jamais même volé pour le duché du sable auparavant. On ne refusait pas un tel honneur, une telle confiance qu’on se voyait donner ; alors bien évidemment que Soltana avait accepté. Elle savait la grande responsabilité qu’un tel poste portait, et elle savait aussi que cela signifiait peut-être moins de temps de vol. Elle était jeune, encore, beaucoup plus jeune qu’il n’était coutume pour être promue à un tel poste, mais l’Erebienne avait toujours été d’un grand sérieux et d’une grande discipline dans ses apprentissages et ses années de travail. Elle avait beaucoup appris en observant son capitaine, en devenant Major par la suite quand la guerre avait éclatée. Elle avait confiance en ses capacités, bien que ces responsabilités seraient nouvelles. Mais surtout, depuis la disparition de sa sœur, elle avait encore plus à protéger. Il y avait Saraj, quelque part dans les dunes, il y avait les enfants de Sitara. Il y avait ce peuple, le sien qu’elle avait délaissé le temps de sa formation et de ces années à voler au-dessus des vallées de glace ; ce peuple qu’elle n’avait jamais oublié et ces gens qu’elle avait toujours considérés les siens.

Mais elle avait l’ambition que le vol d’Erebor rayonne de son efficacité et des capacités de ses Voltigeurs. Qu’il n’ait rien à envier à ceux de l’empire Ibéen.

Il ne fut pas long que déjà l’aide des Voltigeurs soit demandée dans une opération délicate et cruciale. Quelle idée, de réveiller les morts ainsi ! Profanation immense, et maintenant leurs ancêtres et leurs disparus qui s’éloignaient vers ils ne savaient trop où. Ce fut là la première mission que Soltana organisa en poste de Maréchale, dépêchant une escorte de Voltigeurs pour encadrer les agents de la Confrérie envoyés pour ramener les défunts dans leur vallée sacrée. Avec quelques dégâts, tout fini par rentrer dans l’ordre, mais l’utilisation de la magie du Sang pour éveiller leurs morts laisse encore Soltana prise d’un sentiment glacial. On ne joue pas ainsi avec la vie, et cela ne fait que davantage accentuer sa position face aux magies anciennement bannies.

Les temps se calment un peu suite à cela en Erebor. La nouvelle Maréchale prend tranquillement ses aises dans ce poste et ces responsabilités qu’elle découvre, et elle apprend à faire confiance à ses Voltigeurs, à ses frères et sœurs des dunes. Mais les temps troubles sont toujours là, et le confort du soleil et du sable et du retour à la maison ne peut pas masquer les déchirements et l’escalade d’évènements qui se poursuivent dans tout Arven. Ils sont seuls, à présent.

Et Erebor devra être fort et puissant.
Et le vol d’Erebor devra tout autant l’être.

Ses yeux s'ouvrirent sur le monde, un monde qui n'était pas encore entaché par les horreurs de la guerre, ou plutôt un monde où une trêve millénaire en occultait les dernières traces en-dehors des souvenirs.  Un monde que seules des prunelles d'enfant pouvaient encore voir avant que l'âge adulte ne vienne tout souiller.  Car en ce monde, il était venu à voir le jour sous une certaine violence.  Secret de Polichinelle, Antonin de la Rive, né de l'union de Gustave et Lauriane de la Rive, aurait pu ne jamais voir le jour.  Lauriane, alors seulement âgée de dix-sept ans, n'était certes pas préparée aux aléas de la maternité, et si tout à fait petit, le bambin ne pouvait réellement prendre pleinement conscience des lacunes de sa mère, il grandirait pour les découvrir.  Les siennes qui étaient tout autant celles de son père.

Le bébé n'était pas seulement l'héritier de la Rive, petite baronnie outreventoise, mais également la raison qui avait unie Gustave du Ponant, noble de petite facture à l'ambition dévorante, à Lauriane de la Rive.  Un mariage de convenance, car bien malgré elle, la future baronne avait fauté.  Elle avait commis une erreur irréparable dont elle devait assumer les conséquences.  La toute première étant cette union matrimoniale et la seconde ce petit nourrisson vagissant à qui un grand futur se dévoilerait un jour.

Si encore bébé naissant, Antonin n'avait nul moyen de percevoir rien de la froideur entretenue entre ses parents, en vieillissant, du haut de ses trois pommes, alors qu'il commençait à trotter aisément sur ses deux jambes dodues, peut-être a-t-il surpris quelque distance entre eux.  Aujourd'hui, tout ceci n'est qu'un vague souvenir auquel il pense bien rarement.  Après tout, il était encore bien jeune quand les relations entre ses parents se sont améliorées et que son enfance solitaire s'est enrichie de la présence de sa soeur, Armandine.

Dès qu'elle fut assez grande pour trotter avec lui, la petite soeur d'Antonin devint sa compagne de jeu favorite.  Ayant à coeur son rôle de grand frère, il prenait garde que leurs jeux soient accessibles à la fillette encore toute potelée qu'elle était.  Il ralentissait son pas pour qu'elle puisse rester à sa hauteur et près de lui, il veillait à ce qu'elle ne tombe pas.  Par ses titres, Armandine n'était pas encore une princesse, mais dans le coeur d'Antonin, elle était particulièrement précieuse.  Quand elle eut l'âge d'avoir sa propre dinette, il acceptait gracieusement ses invitations à prendre le thé dans ses jolies petites tasses qu'elle remplissait d'eau à servir avec des biscuits qu'il allait lui chercher en secret à la cuisine.  Ils étaient heureux.  Et parfois, quand haut dans le ciel le petit garçon voyait passer un dragon, il rêvait d'un jour devenir un grand mage et de rejoindre lui aussi le rang des Chevaucheurs pour protéger Outrevent et Faërie des dangers.  Naïvement, il songeait à ces jours à l'Académie et l'arrivée d'Armandine à ses côtés, quand elle le rejoindrait pour être à son tour formée en tant que mage.  À ce moment-là, il lui montrerait tout ce que lui-même aurait appris par le passé, l'aiderait à se faire à la vie à l'Académie.  Il ne songeait que peu aux années de séparation qui précéderaient la réalisation de ce rêve.

Bien que fils de baron, l'enfance d'Antonin ne se passa pas seulement à jouer avec sa petite soeur.  Alors que celle-ci était encore très jeune, ses premiers précepteurs se succédèrent pour lui apprendre à lire, à écrire, à compter.  Il avait des cours d'histoire sur Faërie, sur Arven.  Il apprenait les rudiments de la géographie.  Bien qu'encore très jeune, il s'appliquait beaucoup dans ses études.  D'abord pour apprendre à différencier les différentes lettres de l'alphabet, puis tranquillement apprendre à lire des mots et des phrases.  Son écriture était brouillonne, il éprouvait  des peines à reproduire les symboles qu'on lui enseignait, mais quand il sortait et qu'Armandine n'était pas avec lui pour partager ses jeux, il continuait sans relâche à tracer avec un bout de bois dans le sol les différentes lettres qu'il avait apprises.  Dès l'enfance, il était appliqué et déterminé à réussir.  Il deviendrait un homme un jour, un homme à la hauteur des espérances de son père qui a toujours été un modèle pour lui.

Quelques mois après son douzième anniversaire, alors que l'adolescence commençait à prendre ses droits sur lui, transformant sa voix en quelque chose d'étranger à lui-même, attablé devant parchemins et livres d'études qu'on lui avait offerts, Antonin étudiait avec sérieux.  Son tracé à la plume n'était plus aussi tremblant, plus aussi cabossé et les lettres prenaient une élégance toute masculine.  Il avait bien travaillé.  Plus tard, il saurait devenir le digne héritier des terres de son père.  Concentré, il sursauta lorsque Armandine vint toquer à la porte.  La fenêtre s'ouvrit sous le poids d'une bourrasque de vent et souffla la mèche de la bougie.  Bien qu'il ne ventait pas - pour une fois - quelques instants plus tôt, l'adolescent ne s'en formalisa pas et ferma tout simplement la fenêtre avant de s'occuper de sa soeur : tous deux étaient habitués aux vents hurlants d'Outrevent, ce n'était pas quelque chose d'exceptionnel.

Le phénomène se reproduisit quelquefois sans qu'Antonin ne remarque jamais rien de la magie qui s'était éveillée en lui.  Jusqu'au jour où la flamme de la chandelle s'éteignit dans un souffle sans que la fenêtre ne soit ouverte.  Et alors que la pièce baignait dans l'obscurité, une lumière s'éclaira dans les yeux de l'Outreventois : il était mage!  Les entretiens pour l'Académie étaient déjà terminés, la nouvelle année d'études était commencée.  Toutefois, l'espoir de devenir quelque chose de plus que le baron de la Rive s'était allumé dans son esprit.  Il se présenterait aux prochains entretiens pour tenter d'apprendre à maîtriser cette magie qui deviendrait peu à peu la sienne.

L'année passa par moment rapidement, par d'autres plutôt lentement, mais vint le jour tant attendu.  Il prit le portail en direction de l'Académie, prêt à relever tous les défis.  Vif d'esprit et très décidé à être admis, il cacha toute l'intimidation qu'il ressentait de se retrouver devant les examinateurs.  Ses premiers pas entre les murs de la grande école l'avaient fait se sentir petit, très petit.  La splendeur des lieux n'avait rien à voir avec la demeure familiale où il avait grandi.  Seul et effrayé, il avait craint de ne pas trouver sa place, de faire une erreur en se présentant, mais il en avait rêvé pendant des mois.  Il n'était pas question de rebrousser chemin.  Il ne ferait pas honte à son père en fuyant comme un poltron.  Il irait la tête haute droit devant lui et ne reviendrait qu'après avoir tout tenté pour obtenir ce qu'il désirait.  Il serait l'artisan de la réalisation de ses rêves ou de leur échec.

Détermination et conviction, c'était ce qui avait convaincu les examinateurs de la place d'Antonin sur les bancs de l'Académie.  Il serait un élève assidu et ne se détournerait pas de son but.  Rapidement, il choisit sa voie.  Vérité.  Antonin pour qui l'honneur et la droiture comptaient ne choisissait pas la voie facile, le domaine en question demandait une rigueur très forte, mais lui qui tenait beaucoup aux principes avec lesquels il avait grandi savait que c'était celle qui lui convenait le mieux.  Il se plongea dans ses études avec diligence, recevant les éloges de ses professeurs pour son travail assidu.

Ses études se déroulèrent sans de plus grave incident que la découverte de la magie qui avait réclamée sa soeur Armandine.  Il était arrivé plusieurs fois à Antonin d'imaginer que sa benjamine le rejoindrait un jour à l'Académie, mais ce jour ne viendrait jamais.  Éveillée à la magie du sang, Armandine n'avait pas sa place entre ces murs de pierres empreints de magie.  Si aux premiers abords le jeune homme qu'il devenait alors se sentit effrayé, même révulsé, n'osant croire cette lettre qui lui annonçait la nouvelle, il prit rapidement sur lui-même.  Magie maudite ou non, il s'agissait de sa soeur et elle avait besoin de lui.  Honneur en tout point.  Était-il excusable qu'un homme renie l'un des siens parce que c'était plus facile?  Il eut envie Antonin, l'idée lui traversa l'esprit que la famille ne devrait plus que compter que trois personnes.  Il était jeune, il avait peur.  Que leur ferait-on si on savait qu'ils élevaient une mage du sang?  Ce qui le convainquit finalement du bien fondé de protéger sa soeur, ce n'était pas les liens du sang qu'ils partageaient mais bien son sens de la justice.  Jamais Armandine n'aurait choisi d'elle-même d'être porteuse d'une magie interdite.  Était-il juste de la punir pour quelque chose qu'elle ne pouvait contrôler?  En lui-même, Antonin savait qu'il avait raison et il se jura de devenir plus fort.  Depuis, ses convictions sont encore plus arrêtées.  Il oeuvrerait pour le bien des gens qui comme sa soeur étaient privés de leur liberté à tort.

Le premier pas vers ce nouveau chemin qu'il s'était tracé fut de troquer ses plumes d'étudiants pour quelque chose de plus grand : il lui fallait désormais des ailes et celle de Gustave ne suffiraient plus à le porter.  Il devait voler encore plus haut et pour ce faire, il s'avança, tremblant et incertain, vers la Caserne de Flammes, prêt à tenter sa chance pour rejoindre les Chevaucheurs.  Il n'était pas le seul candidat.  Il a vu le visage défait de ceux qu'aucun dragon ne réclamait comme leur.  Ses inquiétudes et incertitudes s'intensifièrent.  Qu'est-ce qui lui faisait croire qu'un noble seigneur des cieux voudrait de lui pour partenaire?  Sa magie, lui qui l'avait choisie sans hésiter, serait-elle vraiment utile à un Chevaucheur?  Elle le détrompa sur ses craintes.

Agonie.

Si en se présentant à la Caserne, Antonin espérait lier son destin à celui d'un des dragons, il ne s'attendait pas à être choisi par nulle autre qu'une reine.  Ses écailles vertes scintillantes étaient bien pâles face au poids de l'esprit ancien qui désormais lui murmurait directement dans sa tête ses pensées.  Les premiers temps, la présence de la dragonne était envahissante pour l'adolescent qui apprenait lentement mais sûrement à lui ouvrir son coeur.  Celui-ci était noir de toutes les peurs qu'il avait nourries à travers les années et si les voir être agitées l'effrayait au départ, que les perquisitions curieuses de la Reine de Jade dès qu'il était plus détendu le rendait nerveux, avec le temps Agonie devint un support indispensable dans la conquête de son avenir.  Il avait trouvé en elle une âme soeur, un être à qui s'ouvrir, avec qui tout partager.  Pourtant, la coexistence avec la dragonne n'avait rien de simple.  Parfois joueuse et encline aux remarques si puériles, elle pouvait aussi se montrer implacable.  Ils se trouvaient peu à peu l'un l'autre au fil des entraînements et bien malgré leurs joutes mentales, ils s'attachaient de plus en plus.

Les choses ne restèrent pas aussi calmes longtemps.  Antonin avait 19 ans, il n'était plus un enfant.  Si certaines choses n'avaient pas besoin de lui être dévoilées quand il était plus jeune, il était en âge maintenant de comprendre.  De comprendre et de soutenir son père qui désirait retrouver ce qui lui revenait de droit.  Les années qui couvrirent la formation de Chevaucheur d'Antonin furent aussi passées à organiser la prise de pouvoir de Gustave qui pouvait prétendre au titre d'empereur en raison de sa naissance, lui qui était l'aîné de la famille impériale, relégué à l'oubli parce qu'il était né homme.  La mort de Chrysolde remplacée par Chimène devenait un tremplin pour arriver à ses fins.

C'est au couronnement de l'impératrice Chimène, un an après la mort de son aînée que Gustave tenta par l'Ordalie de prendre sa place sur le trône impérial.  Déjoué dans ses plans, la famille de la Rive dut se cacher et se terrer.  Antonin y compris.  Malgré son attachement pour Agonie, sa détermination à devenir un Chevaucheur d'excellence, son devoir allait d'abord à sa famille et à sa sécurité.  Comme un pleutre, il se terra.  Parce que c'était ce qu'il devait faire.

Pouvait-il se pardonner d'avoir laissée sa dragonne derrière lui?  Non.  Il la regrettait tous les jours, il cherchait son contact, malgré le mur qu'elle lui imposait, elle qui le boudait de l'avoir abandonnée.  La tentation de se laisser abattre était forte parfois.  Il avait envie de broyer du noir, d'attendre que les choses ne redeviennent normales.  Mais elles ne le seraient plus jamais et il devait l'accepter.  Avancer.  Continuer.  C'était ce qu'elle aurait voulu, même ce qu'elle voulait sûrement malgré sa bouderie.  On ne néglige pas une reine comme ça.  Il comprenait Antonin.  Il l'attendrait.  Il attendrait qu'elle revienne à lui.  En attendant il ne devait toutefois pas se relâcher.  Gustave n'avait pas abandonné ses ambitions et lui en tant que fils se devait de se préparer à le soutenir.  Sans relâche, Antonin se préparait à devenir celui qu'on attendait qu'il soit : le prince héritier de la couronne de Faërie.  Lui qui ne l'avait qu'effleurée alors qu'il n'était encore qu'enfant, il se mit à étudier la politique, à apprendre la diplomatie.  À devenir plus fort encore qu'il ne l'était déjà.  Depuis trois ans, il se reposait complètement sur son lien avec la dragonne pour grandir.  Elle l'avait supportée dans les moments difficiles.  Elle l'avait poussé vers l'avant avec sa sagesse accumulée au cours des siècles.  Il devait se surpasser pour lui montrer qu'elle pouvait dépendre de lui elle aussi.  Pour montrer à son père qu'il était digne d'être son fils.  Et pour se prouver à lui-même  qu'il valait mieux que ce qu'il croyait.

Quand Gustave évinça Chimène, ce fut fini.  Il le savait déjà depuis longtemps qu'il ne volerait plus derrière les ailes d'Agonie comme autrefois.  Le ciel ne leur appartenait plus.  Il avait laissé cette conscience d'un futur loin de la Caserne de Flammes s'effacer dans un coin de son esprit.  Il avait peur de lui faire face et maintenant qu'il vivait au palais impérial d'Alfaë, il ne pouvait plus faire semblant de ne pas savoir.  Alors pour combler le vide laissé par Agonie, il se plongea corps et âme dans l'apprentissage du prince parfait.  S'il ne pouvait devenir le Chevaucheur de légende dont il avait rêvé, le jour où il prendrait le flambeau de son père, il se montrerait à la hauteur grâce à son travail acharné.

Il s'habituait à la vie au palais, mais pas à l'absence, ni au vide.  Ni à la pression.  Jamais assez parfait.  Jamais assez rapide.  Jamais suffisant.  Il se le répétait constamment.  Jamais assez rien.  Le soir, lorsque la journée s'achevait, sachant Agonie en vol avec un autre Chevaucheur, il ne supportait plus d'être lui-même.  Et c'est comme ça qu'il commença.  Il avait entendu parler comme tout le monde des spiritueux des Cielsombrois.  On disait qu'une petite dose suffisait à soulager de tous les soucis.  C'est ainsi qu'il tomba dans le cercle vicieux des drogues.  Il n'en prenait qu'un peu Antonin, il connaissait le danger de telles substances, il se croyait être capable de résister, mais il se prit lui-même au piège.  Ça non plus, ce n'était jamais assez.  Plus il en prenait, plus il en avait besoin.  Plus, toujours plus.

Lorsqu'il se réveilla lors de la réalité alternée, le 27 avril, il crut à un mauvais  rêve, mais plus encore à sa descente aux enfers.  La drogue avait-elle complètement changée son monde?  Connu pour être un prince indolent, amoureux d'une certaine Cassiopée, il fut pris au dépourvu lorsqu'il dut venir en aide à une mage du nom d'Ilse.  Lui qui avait été toujours si travaillant se retrouvait dans la peau d'un homme qui n'avait jamais rien fait de mieux que de se complaire dans l'opulence de sa position.  Au retour à la normale, confus de l'expérience, Antonin décida toutefois d'en conserver le souvenir pour ne jamais oublier où la paresse pourrait le mener.  Pour se prouver à lui-même que toute la pression qu'il se mettait avait raison d'être, qu'elle portait ses fruits.  Si un temps cette expérience le tint éloigné des spécialités cielsombroises, le besoin viscéral revint vite.  Trop vite.

Si les mois suivants furent durs pour Ibélène, ils restèrent un moment cléments pour Antonin, bien qu'il se reconnaissait dans les traits de son cousin, encore si jeune pour devoir assumer les devoir de son père alors que sa mère venait tout juste de rejoindre le royaume de Sithis.  S'il ne rencontra pas de difficultés personnelles, de nouvelles peurs s'insinuèrent et empoisonnèrent le sang coulant dans ses veines.  Il tremblait Antonin.  Que ferait-il si Gustave était subitement emporté par le dieu sans visage?  Il avait travaillé fort, il s'était démené pour ne pas devenir ce garçon qu'il avait entrevu dans cette autre réalité, ce rêve un peu fou, mais il le savait.  Il le savait très bien qu'il n'arrivait pas encore à la cheville de son père et qu'il avait encore beaucoup à apprendre avant d'oser espérer pouvoir prendre sa place.

Il n'avait que 21 ans Antonin, mais il était temps pour lui aussi de penser à se marier.  Il prenait son devoir au sérieux.  Ça et un léger différend avec le comte de Rivepierre le poussait à agir en ce sens.  Au début d'août, il convoqua Gabrielle de la Volte à Alfaë.  Néanmoins, un terrible fléau s'abattit sur les mages retardant la visite.  Une épidémie magique s'était répandue sur le continent, clouant au lit tous les mages par la fièvre.  Comme les autres, Antonin fut prit de délires, délires qui ne prirent fin qu'une fois que des convois organisés par la Rose Écarlate ne se procure un antidote après avoir fait route jusqu'à Roc-Épine, convois auxquels avait participé la princesse cibellane à qui il commença à faire la cour dès leur rencontre.

Encore jeune, l'enfant d'Outrevent ne connaissait encore rien aux jeux de l'amour.  Il s'ingénia pour trouver des cadeaux, plus resplendissants les uns que les autres pour séduire cette femme.  Il n'était pas amoureux, mais il respectait la tradition cibellane.  Il désirait lui montrer que même s'il était question d'un mariage de raison, il ne l'enchaînerait pas.  Et... il ne pouvait s'empêcher de constater qu'elle était jolie et intelligente, Gabrielle.  Comme pour beaucoup, jusqu'alors elle n'avait été pour lui que l'ombre de sa soeur aînée, la duchesse de Cibella, mais alors qu'il apprenait à la connaître, il découvrit qu'elle était plus que cela.  Le coeur encore pur, incertain de ses sentiments pour la princesse, mais convaincu qu'il avait sa chance de bonheur auprès d'elle, même s'ils ne développaient jamais de sentiments amoureux l'un pour l'autre, il lui demanda sa main le 21 décembre 1002, scellant ainsi leur destin à tous les deux dans ces moments troubles.  La Chasse Sauvage, la mort d'Augustus et la trêve, tout cela était bien loin quand il se perdait, les joues rosissantes, dans le regard de Gabrielle.

Il la regarde.

Celle qu’il a un jour regardée avec envie. Alors que ses yeux la cherchaient dans une salle bondée, suivant du regard cette tête blonde aux boucles dansantes, se créant des obligations qui les amèneraient tous deux à se croiser, ne serait-ce que pour lui adresser un sourire ou quelques mots. Celle pour qui son corps avait frissonné, ses lèvres brûlant de rencontrer les siennes. Et quand elle prononçait son nom c’était alors la plus douce des mélodies. Un jour bien lointain, un souvenir qui n’avait plus du tout la même consonance aujourd’hui.

Celle qu’il avait par la suite détestée, répugnée. Alors qu’il évitait seulement même de poser son regard sur le sien, les nausées de haine et de dégoût traversant son corps tout entier. Il devait contrôler sa rage, la violence qui voulait prendre forme dans ses poings, quand il venait la retrouver dans sa chambre, partager ses draps non pas dans des étreintes passionnées mais dans l’unique objectif d’avoir un héritier. Et son mutisme obstiné, l’insulte ajoutée.

Mais une fille était née. Et sur la mère de sa progéniture son regard passa de la haine à l’indifférence. Invisible, inutile, pas même les cris qui sortirent des lèvres de sa femme lors de cet accouchement difficile en vinrent à l’émouvoir. Elle était cette présence obligée au palais, ces chaînes qui le contraignaient à rester sur la terre, mais il avait à présent le plein loisir de l’oublier. Le seul devoir qu’elle se devait d’accomplir était là, entre ses bras ; alors il s’en éloigna, plus encore qu’il ne l’était déjà.

Ce n’était pas la vie à laquelle il avait aspirée, mais après tout, qui aspire à se retrouver piégé dans un mariage où époux se détestent et se méprisent?


Oh il était bien le fils de son père ce Bartholomé. Un père mort trop jeune, emporté par les flots, mais dont le décès tragique en plein de cœur de l’océan ne réussit pas à noyer l’envie viscérale qui tenaillait le duc de rejoindre la mer. Son enfance fut bercée par les vagues, à défaut de l’être par les bras d’une mère qui, soudainement prise de toutes parts par les nouvelles responsabilités qui tombèrent sur elle, ne joua le rôle que d’une ombre planante sur leur éducation. Entouré de nourrices et de tuteurs en tous genres, Bartholomé grandit collé sur son frère, cette seule famille qu’il avait vraiment. Les deux gamins évoluèrent au rythme des jeux et des leçons, et alors qu’ils vieillissaient les aventures firent place aux confidences. Ils étaient proches, les frères, et à ce jour encore Bartholomé vous dirait qu’ils le sont toujours, même si la réponse pourrait différer venant de Bertin…

Et les années passèrent et les enfants grandirent. Le jeune duc d’Ansemer était encadré au carré par une pléiade de tuteurs et de professeurs divers. En digne Outreventoise, sa mère la duchesse s’assurait que son éducation frôle la perfection ; il apprenait l’histoire de son duché mais aussi celle d’Arven au complet, la politique tant intérieure qu’extérieure, les bonnes manières et les convenances. Absent du tableau ces notions de la marine, ces récits des mers et des océans, ces contes magiques sur ces vivenefs enchantées. Seules ces histoires tristes et tragiques où les marins ne revenaient jamais, engloutis par les flots ou tués par les pirates. Était-ce là la tactique de sa mère afin de le rendre sourd à l'appel du large? De bien piètres précautions qui, au contraire, ne firent que grandir l’intérêt de Bartholomé pour cet interdit. Chaque matin aux aurores, il observait de sa fenêtre qui donnait sur le large les divers navires lever l’ancre et s’éloigner dans la brume. Et le soir à la lueur de la chandelle il étudiait ces ouvrages dérobés dans la bibliothèque : l’histoire des mers d’Ansemer, les légendes des vivenefs, les stratégies de défense maritimes. Mais les recueils qu’il préférait par-dessous tout étaient ces petits carnets de cuir manuscrits de la plume de son père. Il y découvrait cet homme qu’il n’avait pas vraiment connu, et il vivait la vie à bord d’un navire au fil de ces pages tâchées du sel de l’océan.

Et il rêvait à son tour de quitter la terre ferme.

Ce jour vint alors qu’il avait dix-sept ans. Non par l’approbation de sa mère qui ne cessa de jouer la sourde oreille malgré ses plaintes et ses réclamations. En mer tu n’es duc de rien du tout, Bartholomé. Et elle n’avait pas tort. Alors c’est en prétendant n’être rien du tout que Bartholomé s’engagea un matin sur le premier navire en départ. Les cheveux coupés, le visage barbouillé, les soies troquées pour de la toile, il se fit engager comme mousse et prit le large. Au palais on ne s’aperçut de son départ que trop tard, quand le vent avait soulevé les voiles et que déjà le jeune duc était occupé à récurer les planches.

Est-ce qu’à bord on se rendit compte de sa véritable identité? Peut-être. Mais personne n’osa en dire mot ; il était bien plus simple de jouer à l’aveugle et de prétendre qu’il n’en était rien. Le long voyage qu’entreprenait le navire était l’un de ceux qui avait été long à planifier, et personne à bord n’avait envie de tourner les voiles pour ramener au bercail un gamin en pleine crise identitaire. Peut-être étaient-ils aussi tous secrètement du même avis ; un duc d’Ansemer n’était véritablement duc qu’après avoir traversé les fureurs de la mer et s’être mérité le respect des marins. De mousse il passa à novice puis c’est finalement matelot qu’il foula à nouveau les quais de Port-Liberté trois longues années plus tard.

Il avait changé, plus que sa mère l’aurait aimé. Il était devenu un homme, il avait goûté la mer, et était tombé amoureux des courbes de ses vagues tout comme de ses colères fracassantes ; ainsi que des femmes, celles qu'il découvrit d'abord en ces longs mois d'hivernage passés dans l'Archipel, puis de toutes les autres, qu’importe leurs origines. Le jeune duc enchaîna ainsi les expéditions les années qui suivirent ; fort heureux de laisser la gouverne de son duché à sa très chère mère et de faire ses armes en mer. Il monta tranquillement en grade à bord, gagnant le respect de ces marins qui étaient en vérité son peuple ; à leurs yeux il devenait tranquillement leur duc, prenant finalement la place de Bruce, un homme qui avait su prendre son respect sur terre comme sur mer.
Il vécut les années qui s’ensuivirent partagé entre les bras houleux des océans et ceux envoûtants des femmes desquelles il tombait constamment amoureux. Son frère était loin, parti pour Lorgol poursuivre des études, sa mère toujours cette rigide duchesse dont jamais réellement il ne se rapprocha. Il avait vingt-sept années quand la duchesse lui céda la gouverne du duché. Elle avait ainsi l’espoir d’éloigner le jeune homme des navires et de le forcer à se consacrer d’avantages à la politique ansemarienne qu’il devrait inévitablement incarner. Mais Bartholomé, sitôt couronné, s’empressa de la nommer régente. Ansemer était à lui à présent, mais l’appel du large ne pouvait être mis sous silence. Ses voyages se raccourcirent cependant d’année en année, alors que la poigne du duc sur le pouvoir de sa couronne se fit de plus en plus grande. Les décisions qu’il avait laissées entre les mains de sa mère sans plus s’en soucier étaient chose du passé ; Ansemer devait être mené par un Ansemarien, il s’en rendait compte à présent, et malgré les années passées en ces terres côtières, sa mère restait une Outreventoise. Alors petit à petit il reprit sa place sur la terre ferme, si près des vagues mais bien ancré à terre en le palais ducal de Port-Liberté.

Oh qu’elles étaient belles ces années de jeunesse et de liberté. Le temps partagé entre les périples en mer et le quotidien de la cour ansemarienne. Les tempêtes et les doléances ; les découvertes et les festins ; la solitude de la mer et l’effervescence de la cour ; les baisers des femmes et les courbes de leurs seins. Il avait le temps, qu’il répondait à ses conseillers et à sa mère, le duc, alors qu’ils le pressaient tous de se marier. Il y avait tant de lèvres à goûter, tant de mots doux à être échangés, tant de corps à caresser, que le jour où il prendrait femme pouvait attendre. Bartholomé n’avait pas prévu se marier, pourtant, quelqu’un, autre part, en avait décidé autrement.

Elle était belle, Jehanne. La jolie blonde et la jolie brune - son amie de toujours, Geneviève, qui avait presque ravi le coeur du duc à quelques reprises - inséparables, qui avaient su attirer les regards alors qu’elles traversaient les couloirs et les jardins, l’éclat de leurs rires une mélodie envoûtante. Bartholomé l’avait bien remarquée, durant cette année qu’elle passa à la cour, et chaque fois qu’il posait pied à terre et apercevait cette tête blonde bouclée, il ne pouvait empêcher son corps de s’emballer. Il rêvait de ses seins, de la courbe de ses hanches qui semblaient donner sur l’esquisse de fesses rebondies. Il pouvait imaginer la douceur de sa peau, le goût de fleurs de la Lagrane, si différent du goût de sel des femmes d’Ansemer.
Quand un soir on lui glissa un bout de papier sur lequel quelques mots calligraphiés tout en courbes et en souplesse, son destin était scellé. Après les baisers et les étreintes, après le désir et la chaleur ; la fureur et l’horreur, la haine et le mépris. Un piège si bien ficelé que Bartholomé se retrouva contraint d’accepter épouser Jehanne ; là, à cet instant, tout juste rhabillé, sa promise encore nue dans les draps tachés, et son bourreau jubilant.
La colère qui l’habitait fût alors d’autant plus forte qu’elle se fracassa aux réjouissances de sa mère et de ses conseillers. Étaient-ils ainsi tous de connivence, architectes de ce piège dans lequel il était tombé, à présent prisonnier de ce mariage qu’il n’avait jamais désiré? Car le mariage eut bel et bien lieu. Malgré le silence de Jehanne. Malgré la froideur des deux époux. Elle était à présent Jehanne d’Ansemer, duchesse, sa femme. Et lui était un homme marié.

Les beaux jours au palais étaient alors chose du passé. Point de période lune de miel pour les nouveaux époux ; c’était plutôt une morosité froide, glaciale, qui semblait envenimer l’air. La moindre petite chose poussait le duc dans des excès et des colères, et la présence même de Jehanne suffisait à le fâcher. La pauvre subissait alors ses regards de haine et de rancoeur, et les assauts de son corps contre le sien, loin des douces caresses de cette seule nuit bien singulière. Il aurait volontiers oublié la Lagrane dans un coin reclus du palais, mais il ne pouvait se le permettre. Il lui fallait un héritier, et c’était d’autant plus important maintenant qu’au grand jamais il ne voudrait laisser la couronne à cette femme, la sienne, à laquelle il ne faisait aucunement confiance.

Mais rien. Pas de nausées annonciatrices, pas de ventre qui doucement s'arrondit. Pas d’héritier pour la couronne ansemarienne. Que la haine qui lentement se mue en ennui.

Alors il s’évade, le duc. En mer et dans les bras de compagnes, de courtisanes. Et une année passe, puis deux, trois, et quatre. Il faut finalement cinq longues années pour que le ventre de la blonde daigne se parer de courbes. Le début du mois de mars 996 est joyeux, alors que le palais est en fête, célébrant cette héritière qui s’est tant fait attendre. Bertille d’Ansemer voit le jour, ses pleurs font échos aux cris de sa mère qui mettra longtemps à se remettre d’un accouchement difficile. Mais même en cet instant, Bartholomé n’a pas le moindre égard pour sa femme ; elle aurait pu décéder des complications de cet accouchement que son bonheur aurait été intact. Seule sa fille compte à présent.

Son attitude face à sa femme se change alors en indifférence. Ce n’est certes guère mieux que la haine et la rancoeur, et c’est à des années lumières de l’amour et de la douceur. Mais elle a fait ce qu’elle devait faire, accomplie son devoir d’épouse, mis au monde une héritiere pour la couronne ; et Bartholomé n’a pas l’intention de s’en encombrer plus qu’il n’est nécessaire. Elle est certes toujours là, présence presque constante au palais, ou à son bras, lors de ces événements qui exigent certaines convenances. Mais les autres femmes se font plus présentes, et le duc ne se soucie presque plus de les cacher. Il n’a que faire de la réputation que cela lui donne, les moeurs en Ansemer sont plus légères et il sait qu’il garde le soutien de son peuple, des marins, qui eux-mêmes ont souvent d’autres femmes loin sur les flots, dans les îles de l’Archipel. Alors il se permet.
Il retrouve la compagnie de Geneviève, l’amie de Jehanne devenue Compagne en bonne et due forme. Et quelque temps seulement après qu’elle accède au rôle de Dame de Port-Liberté, Bartholomé commence à s’afficher publiquement en sa compagnie ; d’abord lors de ces réceptions privées, et maintenant, après en avoir fait sa maîtresse favorite, il va même jusqu’à la préférer à sa femme lors de ces événements plus officiels.

Et les jours passent en Ansemer ; Bertille grandit, Berangère d’Ansemer décède, Bertin refuse le poste de Capitaine de vol d’Ansemer pour se rapprocher de sa famille, et Bartholomé, bien que contrarié du refus de son cadet, est heureux de retrouver son frère au sein des murs du palais.

Et la paix tranquille qui vivait en Arven se brise.

Le décès de l’impératrice Chrysolde de Faërie affaiblit grandement l’empire. Et quand est finalement annoncé que c’est la jeune Chimène qui accédera au trône, Bartholomé ne se cache pas d’affirmer qu’il n’a pas confiance en cet enfant qui n’a jamais été formée pour porter telle couronne. Il ne s’est pas présenté, fin janvier de l’an 1001, à Alfaë, alors que la jeune femme invite tout Arven fêter son vingt-cinquième anniversaire ; pourtant il était là, le jour du couronnement, lui présentant dignement la Traîne, malgré un regard froid qui en disait long. Mais son silence était calculé, parce que dans l’ombre il savait. Il savait pour Gustave, et il avait accepté le soutenir. Mais les plans ne sont pas ceux promis, et au terme c’est tout de même Chimène qui se voit nouvelle impératrice.
Ses relations avec ses confrères des autres duchés sont ainsi quelque peu tendues dans les mois qui suivent. Il a finalement accepté avec beaucoup de réticence le règne de la jeune femme, mais il ne cache pas ses doutes, ses reproches. Pourtant il sait que Ansemer ne peut exister seul, qu’il a besoin de ses voisins.
Le Tournoi des Trois Opales est une vraie farce. Forcé de s’y rendre pour conserver ces liens si fragiles entre duchés faës, il aurait cent fois préféré être ailleurs qu’en Bellifère. Et les événements qui suivent lui donnent raison, alors qu’ils sont menacés, que même Jehanne y est attaquée. Il quitte dès qu’il en a l’occasion.
Lors de la Samhain, Bartholomé prête allégeance à Gustave, le soutenant encore comme il avait promis le faire lors de la tentative avortée d’invoquer l’Ordalie. Il sait que le nouvel empereur est avide de puissance et que la guerre ne lui fait pas peur, mais il est prêt, le duc ; la Trêve qui a gardé dans un calme notoire le continent n’a pas été sans conséquences, et le monde est prêt à changer. Ansemer est prêt, qu’il croit, bien naïvement. Il sait que le duché n’est pas si bien armé, si bien préparé, que ses semblables. Mais il est plus éloigné des frontières qui divisent les empires, et cela leur laissera du temps. Ansemer se doit de redevenir une puissance, et avec Gustave au front il en voit peut-être l’opportunité.

Le début de la guerre semble être à leur avantage, les portails ayant aidés aux Chevaucheurs à faire de plus rapides percées en Ibélène. Mais le printemps arrive et Ansemer essuie une attaque de son ennemi de toujours, les pirates. La grande force de ses escadrons étant aux frontières pour la guerre, Bohémont ressort de cette attaque dans un état désastreux, et surtout, la Relique a disparue. Bartholomé ne peut que féliciter ses Chevaucheurs du zèle avec lequel ils se sont mis à l’oeuvre pour protéger son peuple, mais les pirates ont une fois de plus démontré à quel point ils sont une nuisance pour le duché, et la tête de beaucoup est mise à prix.
Les malheurs s'enchaînent, alors qu’un mal cible tous les mages. Ansemer se retrouve grandement touché, et son peuple mettra un temps à se remettre même une fois les antidotes administrés. Le duc reçoit la nouvelle de la mort de l’impératrice ibéenne, Catarine, avec un mélange d’émotions. Il ne peut qu’être ébranlé par le cruel sort qui fut réservé à cette ancienne princesse faë. Toutefois, de façon pratique, son décès est bien reçu, alors que cette dernière semblait s’être si bien adaptée à son nouvel empire qu’elle ne se cachait pas se sentir plus Ibéenne que Faë. Plus rien ne semblait à présent les lier à leur empire voisin, plus aucun obstacle à cette guerre qui pourrait peut-être bien les voir maîtres de tout Arven.
La libération de la Chasse qui s'ensuit n’est en rien pour aider les humeurs. La trêve hivernale annoncée par la suite est nécessaire. Faërie a perdu l’avance gagnée plus tôt, et si elle veut reprendre le pouvoir ses forces auront bien besoin de cette période de repos. Pour Bartholomé, c’est aussi un temps précieux pour essayer de bien cerner leurs options et les manques à gagner. Il a d’ailleurs mis en place un Conseil du Peuple, pour se rapprocher des petites gens, mieux comprendre ce qu’ils ont à dire. Il se rend compte que ses ambitions de puissance pour Ansemer ne pourront se faire sans le soutien des Ansemariens.
Le couronnement d’Octave le laisse perplexe. Oh, il est heureux de la résultante ; de ces duchés ibéens qui semblent se déchirer entre eux, affaiblissant ainsi leur empire sans que Faërie n’aie même à sacrifier des hommes au combat. Mais sa résurrection est inexplicable, mystérieuse, inquiétante même. Est-ce réellement Octave, ou bien une illusion? Les morts peuvent-ils à présent revenir à la vie?

Il est temps pour Ansemer de se lier avec ses voisins, d’étendre son pouvoir sur les mers. Bartholomé se fiche bien de la fin de la Rose Écarlate, mais la Chasse l’inquiète plus. Il se rend compte qu’il faut solidifier son duché avant qu’il ne soit trop tard, car s’il part, que restera-t-il? Une fille beaucoup trop jeune pour le remplacer, une femme dont il n’a nullement confiance et qui ne daigne plus prononcer mot, un frère qui se refuse à prendre des responsabilités.
Il fut un temps où Ansemer était gouverné par des familles fortes et unis. Il aime sa fille et son frère de tout son coeur, mais il sait que ce ne serait suffisant.

Il était cloué à terre en Arven, autant en profiter. Rendre à Ansemer la gloire de son passé.

Dans la trame alternée, Bartholomé a suivi les traces de son père. Il s’est marié, mais à Geneviève cette fois. Elle lui donna un fils, dans l’année qui suivit leurs épousailles, qu’ils prénommèrent Bacchus. Il continua ses longs périples en mer, laissant la gouverne du duché à sa femme, sans crainte, alors qu’il voguait sur les flots. L’enfant avait tout juste cinq ans quand le navire sur lequel il était sombra dans les foudres d’une tempête ; Bartholomé était allé rejoindre son père dans les bras de Messaïon. En avril 1002, quand l’Ordre fit fonctionner le Sablier, Bartholomé était ainsi depuis longtemps décédé. Son fils, Bacchus d’Ansemer, était duc. Le gamin encore trop jeune, la régence était assurée par Geneviève, soutenue de Bertin.

Mon grand-père était un homme valeureux. Un guerrier de Bellifère, un conquérant, un sauveur. Comme ses aïeux avant lui, et comme mon père après lui. Il a fait taire la menace de guerre de succession qui risquait de détruire Ibélène de l’intérieur en s’emparant du trône impérial, il y a de cela cinquante ans. Bien sûr, certains ont douté, au début, de cet homme issu du peuple. Car même si la renommée des Poing-d’Acier n'était plus à faire et leurs exploits militaires sus de tous, ils craignaient de voir arriver au pouvoir un homme dur et belliqueux, et qui envenimerait la situation précaire de l’Empire. Il n’en fut rien. Achille Poing-d’Acier s’est installé sur le trône, et y a imposé sa lignée en devenant un empereur fort, droit, juste et impartial. Finalement, plus personne n’a jugé utile de contester sa légitimité. Et lors de sa mort, c’est son fils Augustus qui a pris sa place. Et ce sera la mienne dans quelques mois.

Je ne serai jamais à la hauteur.

Je le sais bien. Il est inutile de se voiler la face. Je ne suis pas fait pour être empereur. Je ne suis pas de la trempe de mon père, de mon grand-père ou de tous mes ancêtres. Je n’ai pas ce qu’il faut pour être un bon empereur. Je n’ai qu’à me regarder dans la glace pour le constater. Je suis trop doux, trop délicat pour cela. Et ce n’est pas que je me dénigre volontairement ou que je n’ai aucune confiance en moi. C’est simplement du réalisme.

Je me souviens. Enfant, j’étais très fier s’appartenir à cette famille, que je connaissais à travers les histoires que ma gouvernante me racontait. Mais Augustus d’Ibélène, mon propre père, m’intimidait. Il était si fort, si impressionnant, et je me sentais tellement petit à côté de lui. Tout le monde me répétait que je serais comme lui, un jour. Un empereur puissant et respecté, un dirigeant digne de sa lignée, un homme admiré pour son courage et ses valeurs. Mais pour moi, l’accès au trône était quelque chose de particulièrement flou et lointain, en je ne m’en préoccupais pas plus que cela. Je préférais de loin jouer avec Sixtine.

Ma petite sœur… Nous étions si proches, pendant l’enfance. Je me rappelle nos explorations des couloirs interminables du palais, nos parties de cache-cache pour échapper à la surveillance de notre gouvernante, de nos fous rires et de nos peines. C’était moi le grand frère, et tout le monde répétait que c’était mon rôle que de la protéger contre les dangers du monde, jusqu’au jour de son mariage. En réalité, je crois que c’est plutôt elle qui me protégeait. J’étais bien moins aventureux qu’elle, un peu plus timoré aussi, sans doute. Mais je la suivais dans ses jeux avec plaisir. Nous avons été complices et inséparables, frère et sœur indissociables.

Mais tout cela s’est estompé, avec le temps.

Les années nous ont séparés. Petit à petit, nous avons grandi. Et là où elle se montrait toujours plus forte, vive d’esprit et ambitieuse, je gardais ma timidité, ma discrétion et ma candeur d’enfant. En plus de cela, on commençait à me parler de plus en plus sérieusement du trône, de l’empire, de mon rôle d’héritier. Que je devais devenir plus fort, plus instruit, plus princier. Mais je me désintéressais totalement de ces sujets, pourtant si importants. J’ai rapidement compris que cette vie n’était pas faite pour moi, et que je ne voulais pas vraiment monter sur le trône. Ma fierté enfantine s’arrêtait là, et je ne me sentais pas capable de tenir ce rôle un jour, moi aussi. Par contre, Sixtine… Je crois qu’elle déplorait mon attitude, comme elle doit la déplorer encore aujourd’hui. Elle ne comprenait pas que je puisse me comporter ainsi, alors qu’elle-même rêvait d’être à ma place. Je la lui aurais laissée volontiers, mais je savais que tout ne marchait pas comme ça. Un puîné n’a jamais hérité de la couronne, en Ibélène, elle le savait aussi bien que moi. De mon côté, je ne comprenais pas comment elle pouvait refuser de voir la liberté partielle dont elle disposait, et qu’elle perdrait si elle était à ma place. Et cela nous a éloignés, alors que nos chemins prenaient une route qu’aucun des deux ne voulions.

J’ai reçu l’éducation digne d’un prince, qui devait un jour me conduire sur les traces de mon père. Je me souviens de mes premières leçons de philosophie, d’histoire, de politique et d’escrime. Un véritable enfer. Tout ce que j’apprenais, je ne le retenais pas. De tout cela, rien ne m’intéressait. Pourtant, un véritable empereur se doit de maîtriser tous ces sujets, comme se plaisaient à me répéter en boucle mes professeurs. Mais rien n’y faisait. Invariablement, et ce même si je faisais des efforts pour rester concentré sur les enjeux politiques des tensions entre Sombreciel et Erebor ou sur le principe de droit et de morale, mon regard finissait par se perdre dans la contemplation du paysage enneigé ou des nuages à travers la fenêtre. Et même les leçons d’escrime ou de chevalerie me laissaient indifférent. J’étais un bien piètre bretteur, et un très mauvais cavalier. Ni les gentillesses, ni les menaces de mes précepteurs, ni les regards outrés ou furieux de Sixtine n’y faisaient. Et je crois que peu à peu, ils ont tous perdu patience. Et peu à peu, eux comme moi avons compris que jamais je ne serai ce que tous attendaient de moi. Alors, mes professeurs ont abandonnés, peu à peu, et m’on laissé faire ce que j’aimais.

La musique, ma seule passion. Il m’est difficile de savoir à quel moment j’ai voulu devenir musicien. Tout petit, déjà, lors des bals et des soirées, je passais mon temps assis près des bardes et des ménestrels à les écouter jouer et chanter des histoires merveilleuses avec leurs instruments. Je répétais sans cesse à ma gouvernante que je serai un grand musicien, une fois adulte. Et si elle s’en amusait au début, mettant cette envie sur le compte de mon jeune âge, je crois qu’elle s’inquiétait de plus an plus, au fil des mois et des années. Je ne comprenais pas pourquoi. Pour moi, j’étais libre d’agir comme je le voulais. J’étais le futur empereur, après tout. Mais elle n’était pas de cet avis. Et un jour, elle a fini par me dire que ce n’était pas convenable pour un empereur que de devenir ménestrel, ou quoi que ce soit d’autre dans le genre. Je ne l’ai pas écoutée. Quand j’ai été assez grand pour pouvoir agir sans avoir besoin d’elle, je me suis procuré une mandoline. Je me souviens avoir passé de longues heures dans ma chambre à m’entraîner. Bien sûr, mon père n’aurait jamais voulu que j’aie un professeur de musique. Alors j’ai appris seul, en observant les ménestrels, en regardant leurs doigts s’agiter sur les cordes. Et j’ai appris vite, bien plus vite que toutes ces leçons interminables et inintéressantes de géographie et de droit, jusqu’à savoir parfaitement maîtriser plusieurs instruments.

J’aurais voulu partager ma passion avec les autres. J’ai d’abord essayé de montrer à la Cour ce que je savais faire. Lors d’une réception, j’ai osé demander à la jeune ménestrelle présente de me prêter sa mandoline, juste le temps d’un morceau. Elle a accepté, et j’ai eu la bêtise de jouer devant les nobles présents – devant mes parents, aussi, un morceau de ma composition. J’ai été applaudi, sur le moment. Mais très vite, ma joie s’est estompée. Et rapidement, les commentaires désobligeants ont suivi. Et toute la Cour a compris que les espoirs que l’on avait placés en moi seraient sûrement vains. Après tout, je m’étais montré sous mon vrai jour à tous : leur futur dirigeant serait un rêveur mélomane. Après Achille et Augustus, qui voudrait d’un tel empereur ?

Alors, j’ai gardé mon talent pour moi, du moins au début. Mais je voulais le partager, c’était plus fort que moi. La musique est faite pour être partagée, c’est dans son essence même. Elle est faite pour toucher les gens. Elle joue avec les émotions, et elle les partage. C’était une évidence, pour moi. Je voulais toucher le plus de monde possible. Mais cela, en restant seul dans sa chambre, c’était impossible. Alors, j’ai eu une idée folle. Si la Cour ne pouvait apprécier mon talent parce que j’étais le prince, alors peut-être que le peuple aimerait ma musique parce qu’il ne me connaît pas.

Alors, un soir, j’ai osé. Je suis sorti de ma chambre, je me suis glissé hors du palais, ma mandoline accrochée dans le dos, et je suis parti à la conquête des tavernes d’Ibelin. Ma seule conquête, qui m’amenait la seule gloire que j’espérais : celle d’être écouté, enfin, et de se sentir vivant, plus vivant que jamais. L’on m’a questionné sur mon identité. Mais j’y ai toujours répondu évasivement, disant que j’étais un ménestrel doté d’un talent dont ma famille ne voulait pas et que je m’étais récemment installé à Ibelin pour vivre ma vie comme je l’entendais. Ce n’était pas entièrement faux, après tout. J’aurais aimé rester dans les tavernes et les auberges, louer une chambre parmi le peuple et ne plus jamais en repartir. Mais je n’ai jamais osé. J’étais prince, et je ne pouvais l’oublier aussi facilement. Que je le veuille ou non, le Destin me préparait au trône. Alors, au bout de quelques morceaux, je souriais, récupérais l’argent que certains pensaient utile de me donner, puis je m’éclipsais de la taverne. Avant de rentrer au palais, je faisais un détour par les quartiers les plus pauvres. Je frappais à une porte au hasard, et je donnais l’intégralité de mes gains à la mère fatiguée ou à l’enfant affamé qui m’ouvrait. Je n’avais que faire de cet argent, surplus inutile et négligeable par rapport à tout ce que je possédais. Mais il pouvait illuminer un visage. Et rendre quelqu’un heureux, ça n’a pas de prix. C’est aussi cela que je recherche, avec la musique. Rendre les gens heureux. N’est-ce pas louable, comme objectif ?

Ainsi, j’ai multiplié ces sorties nocturnes, de plus en plus, à chaque fois que j’en avais l’envie ou l’occasion, et ce même loin d’Ibelin, comme lors de mes rares passages à Lorgol, à Svaljärd ou ailleurs. Je ne pouvais m’empêcher de sortir partager ma musique. J’avais l’impression de pouvoir vivre ma vie comme je l’entendais, loin du trône, de la Cour et de ses manières, loin du pouvoir que je haïssais tant. Je fermais les yeux sur les conséquences. Je me disais que de toute façon, ma montée sur le trône ne sera que lointaine, et que j’aurais le temps d’ici là de me décider à avouer à mon père que je ne me sentais pas fait pour cela, ou bien d’assumer mon rôle de prince héritier.

Cependant, mon père était bien décidé à me diriger vers cette seconde voie. Il me jugeait, et avec raison, pas assez homme, pas assez prince. Il voulait que je m’endurcisse, que je laisse tomber ma musique pour me concentrer sur mon devoir. J’ai été horrifié d’apprendre qu’il voulait m’envoyer à la Cour du duc d’Erebor. Pour m’endurcir, il m’avait dit. Il ne voulait pas que j’arrive sur le trône aussi faible que ma tante à la même époque, dans l’empire voisin. Le court règne de Chimène avait été un désastre, et il refusait que le mien ne connaisse le même sort.  

Mais la guerre est arrivée, et a contrecarré ses plans. Je ne suis pas parti. Au final, j’aurais peut-être préféré. Mais Augustus m’a fait endosser de force ce rôle que je détestais tant. J’ai dû seconder mon père, assister à tous les conseils, toutes les rencontres avec les généraux, les ducs, le Maréchal de Serre. Je n’avais jamais passé autant de temps avec lui, mais j’aurais préféré que cela se fasse dans un autre cadre, dans une autre vie.

Une autre vie, un autre printemps. Je me suis réveillé quelque part en Cibella, accompagné d’une magnifique jeune femme à la voix d’or. Elle m’a appris que ma mère était morte et que mon père enchaînait les conquêtes féminines, et que j’avais trouvé le courage de m’enfuir pour devenir ménestrel. Nous nous étions rencontrés un jour pour ne plus jamais nous quitter. Je me souviens de tout dans les moindres détails. J’ai été libre, au moins quelques jours, de vivre ma vie. Puis la réalité est revenue. Mes rêves de musique et de liberté ne quittaient pas mon esprit, maintenant que j’y avais goûté. Et j’ai failli trouver le courage de dire vraiment à mon père ce que j’avais en tête, quitte à le mettre en colère et à me bannir d’Ibélène. Mais je n’en ai pas eu le temps.

Les attentats de Svaljärd ont détruit ma famille, mes rêves et mes rares et secrets projets. Ma mère, Catarine, est morte. Mon père est tombé dans le coma dont il ne se relèverait pas. J’ai ressenti un vide immense, et un chagrin monstre. Ils étaient un couple impérial parfait. Ils ont voulu nous inculquer, à Sixtine et moi, leurs valeurs, leur manière de gouverner. Ils voulaient que je sois un bon empereur. Je ne peux même pas décrire à quel point je me sens coupable de les avoir déçus. Je n’étais pas digne d’être leur fils. Et pourtant, je ne pouvais qu’essayer d’assumer ma responsabilité, et prendre le relais de mon père. Prendre la tête du Conseil que je n’avais fait qu’observer, prendre la parole en public, les diriger. Tout ce que je détestais.

Mais je n’étais pas seul. Je me souviens du jour où l’on a incinéré notre mère. Je marchais en tête du cortège, le regard droit, le port princier. Je ne pleurais pas. Je me devais d’être fort, d’être le prince que l’on attendait, au moins une fois dans ma vie.

Quand Sixtine m’a pris la main sans crier gare, j’ai sursauté. Je ne m’y attendais pas. On ne s’était pas adressé la parole, et encore moins touchés, depuis un temps infini. Mais ce jour était étrange. Alors j’ai refermé ma main sur la sienne. Je n’ai pas osé tourner la tête vers elle. Mais sa seule main dans la mienne me suffisait à comprendre que nous étions les mêmes. Deux orphelins démunis face à la perte de leurs parents. Un frère et une sœur venus dire adieu à leur mère.

Je crois que ce geste, pourtant si discret, a été le renouveau de tout. Nous nous sommes rapprochés, unis dans notre malheur. Nous ne nous connaissions plus, et pourtant nous nous sommes mutuellement soutenus. Elle m’a été d’une aide précieuse, et a repris à merveille le rôle que tenait notre mère avant elle. Et même si elle est encore dure avec moi, si elle ne m'a pas non plus tout pardonné, nous avons fait front ensemble.

C’est ensemble, encore, que nous avons fait face au décès de mon père. Ce décès, qui scellait encore plus mon destin, sans retour en arrière possible. En plus d’avoir perdu mon père, j’avais perdu tout espoir de voir la vie reprendre comme avant. Quatre mois plus tard, à la fin de la trêve proclamée par l’empereur de Faërie, je serai couronné empereur.

A l’heure où j’écris ces lignes, un mois s’est écoulé depuis la mort d’Augustus. Un mois, qui m’a semblé à la fois une seconde et une éternité. Un mois durant lequel je ne suis pas sorti une seule fois le soir pour jouer dans les tavernes, par respect pour mon père. En sa mémoire, j’ai voulu me comporter comme un prince véritable le ferait. Pour lui. Pour Ibélène, aussi. Mais cela me manque. Mes doigts me démangent de n’avoir tenu aucun instrument depuis des jours. Alors, ce soir, j’ai décidé d’y retourner. Au moins une fois, une dernière fois, avant le jour fatidique de mon couronnement. Et après… Nous aviserons.


Le petit prince se relit rapidement, soupire, enferme à double-tour le parchemin dans le tiroir de son petit bureau et sort de sa chambre, après avoir saisi sa mandoline. Oui, il avisera plus tard. Quand il s’en sentira capable. Pour l’heure, c’est la musique, qui compte. Son seul plaisir, son seul sourire.

I - Babillages
Beaucoup, en voyant la demeure du comte de l'Ancre-Fleurie, pourraient se questionner honnêtement sur son duché d'appartenance : aussi lagrans et magnifiques que soient les jardins, la demeure s'étendait bien près du littoral. Aussi iodé que soit l'air qui rentrait par les fenêtres grandes ouvertes, le sel et l'odeur caractéristique du large se mêlaient sans problème à celles des arbres en fleurs. Comté à la limite même de Lagrance et Ansemer. Comté double, comté versatile, sujet à de nombreux remaniements. Combien de fois avait-on du changer les actes ? Un comté double, magnifique à bien des égards... Mais de la beauté des deux terres, les habitants en prenaient également les travers.
Ce fut dans cette demeure qui se réputait tout autant du duché des fleurs que de celui des océans que, fin août 970, vint au monde une petite fille. Le soleil était déjà bien bas sur l'horizon, et embrasait l'air d'un millier de teintes ocres, quand Angélique de l'Ancre-Fleurie, épuisée, se laissa retomber sur ses oreillers, les yeux clos, alors que la chambre résonnait des cris d'un nourrisson.
Une petite fille, née juste quand il le fallait, légèrement plus petite et frêle que la moyenne. Une petite fille, l'innocence même, qui grandirait entourée de fleurs et d'embruns.

Une petite fille aimée, attendue et choyée par le comte et la comtesse. Tout deux encore jeune voyaient leur mariage se concrétiser dans la naissance d'une première fille. Nul doute qu'après elle, d'autres suivraient, ils l'espéraient. Tout comme ils espéraient, instinctivement, que cette enfant née à l'Ancre-Fleurie soit un reflet de la terre sur laquelle elle avait vu le jour.
Et si, en un sens, le futur leur prouverait qu'ils avaient raison, jamais d'autre bambin ne devait naître du couple.

La parole fut la première chose qui vint aisément à Jehanne. Petite enfant encore incertaine dans ses mouvements, elle savait bouger ses lèvres et s'émerveillait du son de sa voix. Sa nourrice s'usa la voix à lui conter, encore et encore, chaque histoire, chaque légende et chaque murmure sur Arven, seulement pour s'entendre dire : "encore... Encore une."
La beauté, le pouvoir du son. Le pouvoir de la voix.
La blonde petite respectait le silence autant que les mots.

"Comment s'appelle-t-il ? "
Une main sur un tronc, sous la lumière diffuse d'une fin de mai 976, la voix enfantine de l'héritière de l'Ancre-Fleurie résonnait. En compagnie de sa mère aux traits tirés, l'enfant arpentait les chemins sinueux entre les arbres du verger. Chacun avait sa particularité, tous étaient, aux yeux de Jehanne, plus digne de son intérêt que ce qu'elle pouvait croiser en dehors des jardins. Elle s'y sentait dans son élément, là, au milieu des teintes vertes et terre sombre, en sécurité. Elle, la blonde aux yeux d'océan, semblait trouver son confort à l'intérieur des terres, entre les arbres et les fleurs de Lagrance.
"Et lui ? Et lui ? "
Sa main sautait d'un tronc à l'autre, caresse éphémère. Amour tendre et sincère, curiosité grandissante.
"Un jour, saurais-je tous les nommer ? Et toutes les fleurs ? "

Ce n'étaient, encore, que des babillages enfantins. Mais petit à petit, au fur et à mesure que les mois passaient, et que les précepteurs remplaçaient les nourrices, les livres remplaçaient les jouets, Jehanne apprenait. Elle apprenait ces noms que, la nuit, elle se répétait en boucle pour s'endormir. La valse des fleurs comme une myriade d'étoiles au fond de son esprit, les plantes comme des centaines de mains amicales qui ne demanderaient qu'à être serrées, et, pour voûte céleste un plafond de feuilles, tissé par les plus grands des arbres de ses rêves.

II - S'effacer pour exister
Elle avait neuf ans lorsqu'elle fit la connaissance de Geneviève des Armoises, à l'occasion d'une rencontre de leur parents. Se souvenait-elle vraiment de pourquoi ? Non. Elle se souvenait avoir été intriguée par cette fillette, d'un an sa cadette, accompagnant sa mère. Elle se souvenait lui avoir adressé la parole, de sa voix mélodieuse. Lui avoir proposé de la suivre, de voir leur jardin. Pour sûr, elle ne venait pas de Lagrance - la comtesse le lui avait bien dit -, elle n'avait sans doute aucune idée de combien cet endroit était le plus agréable au monde !
"Là, ce sont nos roses... Et là... Et là... "
Discrets, les pas de Jehanne sur le sol. Discrète, sa voix, malgré l'enthousiasme qui y perçait. Tout en finesse. Discret, son rire, alors que la petite à ses côtés commençait à lui proposer de jouer sous l'oeil d'un adulte, non loin.
Elle était presque son opposée. Là où la candide blonde n'osait parler, Geneviève intervenait à grands renforts de gestes élégants et de remarques des fois approximatives. Là où la brune manquait de mots, la lagrane savait lui souffler les bons.
Il était des amitiés qui se nouaient en un souffle, et transcendaient les ans pour ne jamais se dénouer. Ou presque.

Son amour pour les plantes des jardins de sa demeure ne s'arrêta pas là. A chaque instant de libre, Jehanne cherchait à en apprendre le plus possible sur toute la flore, et son utilité. Ainsi, à dix ans était-elle capable de nommer plus de plantes qu'on ne pouvait en voir autour d'elle, ainsi que d'énumérer leurs effets en médecine. Ils restaient relativement vagues, mais elle avait pour tout ça une soif d'apprendre qui ne semblait jamais capable d'être étanchée.
Elle stupéfiait ses professeurs, à ce sujet. Son intérêt ne semblait avoir aucune limite, et grandissait avec le temps.
Plus. Elle nourrissait, secrètement, le rêve de pouvoir dédier toute sa vie à cette étude de la flore - non seulement les fleurs, mais également les mousses et herbes, en somme tout le règne végétal.

"Père ? "
Un soir de décembre 983, alors que son père est penché sur une pile de documents, la jeune venait lui porter une requête singulière. Ce n'était pas qu'elle avait peur de son père : ce noble descendant d'une lignée qui se targuait d'être aussi ancienne en Ansemer qu'en Lagrance l'impressionnait, et, par les limites qu'il lui imposait dans son éducation, lui semblait être un pilier invisible mais fondateur de son éducation. Non, elle n'en avait pas peur, car elle se remettait à lui. Mais il y avait en Rodrigue quelque chose de tumultueux, d'indompté, qui ne cherchait qu'à sortir.
"Qu'y a-t-il, Jehanne ? Un souci ? " s'enquit-il en  se redressant,jetant un oeil à la sombre nuit à l'extérieur. "Tu devrais depuis longtemps être couchée.
- Je viens vous porter une requête, père. J'aurai espéré que, à la nouvelle année scolaire, vous me laisseriez vous quitter pour...
- Non."

La violence du mot, comme une bourrasque glacée qui frapperait son visage. Elle recula un peu, mais tint bon. "Père...
- Je sais ce que tu vas dire, Jehanne. Et c'est non.
- Mon professeur, pourtant, dit que je pourrais sans problème aller étudier...
- Jehanne."
Le silence.
Le poids du silence. Comme elle pouvait haïr, ce silence, alors que le regard sombre de son père se posait sur elle. Dur. Froid. Aimant, mais froid.
"Tu as treize ans. Et tu es ma fille. "
La suite de la phrase, le non-dit, elle ne l'avait jamais su, mais elle l'avait compris.
"Va, maintenant."
Elle avait compris que ses rêves s'arrêtaient dès à présent.

Alors elle grandit, la blonde lagrane, entre les cours et la cour, où son père quelquefois l'emmenait. Le comte de l'Ancre-Fleurie était de ces hommes qui fréquentaient les réceptions mondaines, après tout, et en tiraient des enseignements valables, mais également y développaient leurs plus sombres travers.
Elle grandit, la fillette, s'épanouissant lentement, à la bordure entre Ansemer et Lagrance, refusant la vue de l'océan, n'acceptant de ne se le faire conter que par Geneviève, devenue sa plus proche amie. Son appétit pour les mots et le verbe grandit également, même s'il n'égalerait jamais son amour pour les plantes. Savoir avorté. Elle n'apprendrait pas plus.
Il n'était pas dans son esprit de combattre de plein front. La nuit, elle restait éveillée, à murmurer les mots de vieux livres retrouvés au fond de la bibliothèque - car lire restait comme parler.
Il n'était pas dans son esprit d'imposer son avis. Au fil des années, elle l'avait compris. L'enfant déjà discrète s'effaça complètement, et si ses réflexions et son esprit ne manquaient pas de charme, jamais ne parlait-elle sans y avoir été invitée.
Raffinement. Discrétion.

Au fil des années, elle commença à se sentir investie d'une mission auprès de ses gens. Elle était la fille de leur comte, après tout, et ils méritaient bien qu'elle s'occupât d'eux. Ce n'étaient que de petites visites, des attentions infimes dans les villages alentour. Vêtue simplement, lorsque le besoin s'y prêtait, elle allait faire profiter les gens de son éducation : toujours accompagnée, bien sûr, de la pointe d'une plume ou d'un stylet sur une tablette de cire, elle écrivait doléances et lettres officielles ou officieuses.
Ce n'était rien. Mais elle voulait le faire.

Et puis vinrent ses dix-huit ans. Son père avait fait des mystères, les mois précédant ce mois de mai. Lui demandant implicitement de se tenir prête, que le climat côtier était moins clément que celui qu'ils avaient sur leurs terres. Et puis la réponse était venue, un soir.
"Vous m'emmenez en Ansemer ? A la cour ? " Eberluée, la jeune aux boucles blondes ne comprenait pas. Jamais encore n'avait-elle mis le pied en Ansemer, si ce n'était aux Armoises, pour une visite de courtoisie. Elle ne connaissait pas cette cour, elle n'y connaissait personne... Enfin si.
"Notre passé est autant ansemarien que lagran, Jehanne, nous ne pouvons nous y soustraire. De plus, il m'est avis que ta présence, là-bas, sera plus qu'appréciée.. Et que tu y trouveras pour t'épanouir, naturellement."
Ce n'était qu'un plan. Un de plus, ficelé à la perfection. Elle n'en avait pas encore conscience, voilà tout. La seule chose qui lui traversa l'esprit, à ce moment précis, fut :
"Je vais revoir Geneviève."
Une joie, presque enfantine, de revoir sa meilleure amie qui déjà s'y était installée.

La cour, à Port-Liberté, était déstabilisante. Magnifique, grandiose, loin de tout ce que Jehanne avait connu. Elle qui ne s'était jamais senti d'attache avec Ansemer savait volontiers, aux côtés de son amie retrouvée, se fondre dans la masse de nobles, attirer sur elles deux des regards envieux, joueurs, alors que leurs rires résonnaient.
Magnifiques inséparables qui jamais ne devraient se faire de mal.
Mais voilà que l'orage arrivait, déjà, tumultueux et porteur de souffrances, en la personne du duc d'Ansemer, Bartholomé.

III - Alors elle se tait
Bien de sa personne, l'homme fréquentait sa propre cour lorsqu'il posait le pied à terre. La régence étant assurée par sa mère, il n'avait, globalement pas à s'en faire, et, Jehanne, du haut de sa discrétion toute à elle, ne s'attendait pas à ce qu'il la remarquât. Oh, bien sûr, il y avait de la noblesse et une forme de beauté chez ce duc. Bien sûr, il semblait passionné, attiré par le large comme beaucoup d'hommes dans le duché. Il avait dans ses yeux les tumultes des flots qui dansaient, et on sentait bien à chacun de ses pas qu'il regrettait le roulis des vagues.
Et la terrestre lagrane, qui n'avait aucun goût pour les vastes étendues d'eaux, regardait l'enfant du duché des océans naviguer au milieu d'intrigants et d'amis, distribuant petits mots, remarques affables et oeillades discrètes.
Il avait neuf ans de plus qu'elle. La vie, déjà, l'avait façonné de manières que la discrète héritière de l'Ancre-Fleurie ne pouvait imaginer, et, d'une certaine manière, celle-ci lui trouvait un certain charme. Plus d'une fois se laissa-t-elle entraîner dans une discussion avec lui, au cours de l'année qu'elle passa à la cour, et, sans doute leur relation aurait-elle pu devenir une solide amitié !
Elle aurait pu. S'il n'y avait pas eu Rodrigue et ses manigances.

Allongée sur son lit, dans la chambre exiguë de la maison d'un de ses oncles, à Port-Liberté - son père avait celle du dessus -, elle tentait péniblement de trouver le sommeil, empêtrée dans ses draps. L'air était lourd, annonciateur d'orage, et elle peinait à calmer celui qui tempêtait dans son esprit. Quand, soudain, des coups légers à sa porte. Jetant un oeil vers le ciel, par la fenêtre - sombre, les deux lunes éclairant faiblement la pièce d'une lueur réconfortante -, elle se leva. Sûrement, à cette heure-ci, ça ne pouvait être que Geneviève avec quelque histoire à lui partager.
Quelle ne fut pas sa surprise de trouver, devant elle, le duc, serrant dans sa main un petit feuillet griffonné !
"Votre Grâce ? Que faites-vous ici ?"
La réponse tenait dans un bout de papier, et dans le baiser qui lui coupa le souffle. Dans la porte qui se referma, aussi silencieusement qu'elle s'était ouverte.
Dans l'abandon, la découverte et la peur, pour moins d'une nuit. Quelques heures de félicité, de chamboulement, sans pour autant se douter de la chute.

"Jeha--"
A la limite du sommeil, la voix de son père la tira de son état, éclat glacé qui se fichait dans son coeur. Elle se redressa, le drap pudiquement relevé sur sa poitrine, ses boucles blondes devenues ressorts d'argent emmêlés sur ses épaules. Elle n'avait pas besoin de regarder à côté d'elle pour savoir que le corps s'y trouvant était encore celui du duc d'Ansemer.
"Père..."
- Dans ma propre maison ! Sous mon propre toit ! Croyez-vous, tout duc que vous êtes, que vous pouvez ainsi prendre d'innocentes jeunes filles et les forcer à vous donner leur pureté, altesse ? "
Quelque chose n'allait pas.
Ce n'était pas la fureur froide qui le prenait quand il était en colère. C'était la jubilation, qui perçait dans sa voix.
Pourquoi ?
"Vous avez déshonoré ma fille de la plus infâme des manières. Sachez que cet acte, ce crime, ne restera pas impuni. Il sera su."

Et Jehanne. Douce. Innocente Jehanne, dans la lumière des lunes qui dansaient derrière les nuages, tenta de se redresser. Pataude, perdue. Quelque chose n'allait pas, dans le tombereau de malédictions qui s'abatait sur le duc.
"Et il sera su d'ici à l'autre bout du duché. Il sera su en Lagrance, dans les rues d'Alfaë, jusqu'aux confins du duché d'Outrevent. Et j'irai même jusqu'à en référer à l'Impératrice ! Ce comportement est indigne de quelqu'un de votre rang ! "
Ce n'était pas des remontrances.
C'était une pièce.
"Père, arrêtez..."
- Tais-toi. "
Alors elle se tut.

La scène continua. Déshonneur, scandale. Honte. Et le coup final, ce à quoi elle ne s'attendait pas. Les épousailles, forcées. Oh, le regard chargé de haine et de fiel de Bartholomé d'Ansemer sur son corps encore recouvert du drap, alors qu'il accepte ! Oh, le sourire de son père, alors qu'ils se retrouvent seuls, elle déshonorée dans un drap tâché, et lui convaincu d'avoir fait la plus grande chose de sa vie !
Oh, les larmes, silencieuses, qui coulèrent sur ses joues et ses lèvres.
Oh, les sanglots.
"Ne pleure pas de t'être élevée au dessus de toutes tes espérances, ma fille."
Mais elle ne le voulait pas.
Alors elle se tut.
De ce silence qui voulait tout dire. C'était une mort, en soi, elle qui avait toujours aimé parler.
C'était une perte douloureuse, qui empoisonnerait lentement tout son être pour la faire dépérir, pour qu'il ne reste plus rien de Jehanne de l'Ancre-Fleurie, que le fantôme d'elle-même. Que tous la regrettent.
Que personne ne se souvienne.

Le mariage fut célébré le 10 octobre 990, sur le pont d'un bâtiment dont Jehanne ne voulait pas se rappeler. Elle gardait les yeux obstinément baissés, ne voulant pas croiser le regard de son époux. Elle savait ce qu'elle y lirait.
La haine. Le dégoût. La fureur de devoir, désormais, abandonner cet océan qu'il chérissait pour rester à terre.
Elle ne fut pas capable de répondre à l'officiant. Et pourtant le mariage eut lieu.
Duchesse d'Ansemer.
Jehanne d'Ansemer. Elle abandonnait, ainsi, tout ce qui avait pu faire d'elle une lagrane. Où trouverait-elle ses fleurs ? Où trouverait-elle ses plantes ? Ce mariage,  à ses yeux, était pire qu'une prison : il était sa propre condamnation à mort.
Et il y avait Geneviève, qui la fixait, alors qu'au bras de son époux ils  gagnaient les appartements nuptiaux. Sa meilleure amie au regard de glace, qui, loin de la plaindre, semblait vouloir la tuer.
Et surtout, il y avait son nouveau compagnon.
Le silence.

C'était mutisme contre rancoeur. Non-dits et regards assassins. Apathie et assauts furieux, car il le fallait. Très vite, la duchesse comprit quel était son rôle en Ansemer : aucun, si ce n'était de fournir l'héritier à la couronne ducale. Le système de la société était tel que le duc ne s'appuyait que sur ses proches conseillers, les gens en qui il avait confiance. Et, curieusement, sa femme n'en faisait pas partie.
Sa femme, qui ne décrochait pas un mot.
Sa femme, dont le ventre, non plus, ne voulait rien savoir. Silencieux, comme elle au lit alors qu'elle supportait les assauts de celui qu'un complot avait fait son époux.
Un mois. Dix. Quinze. La haine de Bartholomé s'était muée lentement en ennui, et bien qu'il tenait à accomplir son devoir conjugal, rapidement, il se lassait du corps sans réponse sous le sien, de cette femme qui avait subi la violence de leurs premiers ébats.
Et Jehanne, elle, se lassait de la vie. Désormais confinée au palais ducal et à ses alentours, elle recherchait avec passion le moindre coin de verdure, le plus petit des jardins ! Car l'ennui était tel qu'elle espérait encore qu'un miracle puisse se produire.

IV - ...


D'une certaine manière, le miracle vint, pour la sauver de cette détresse de plus en plus profonde dans laquelle elle se plongeait. Les journées se ressemblaient, les nuits aussi. Effacée, silencieuse, la nouvelle duchesse ne laissait rien passer ses lèvres. Paroles, souffles, rire. Rien ne sortait.  Elle savait être obstinée, dans sa souffrance.
Elle avait espéré, la blonde aux yeux d'océan, que sa salvation viendrait des terres. De Geneviève, qui ne lui réservait plus qu'une froide indifférence qui achevait de la briser. De son père, désormais rentré dans le duché voisin !
Pas de son beau-frère.
Il s'était présenté à elle, un soir, après quelque réception où Bartholomé avait pris soin de ne même pas accorder à celle qu'il avait épousé un regard ou un mot. Il l'avait raccompagnée, dignement, jusqu'à ses appartements, devisant d'un peu tout, et elle s'était plu à entendre sa voix, même si elle n'avait pas su lui répondre. Elle ne savait pas trop à quoi s'en tenir : irait-il rapporter à son frère, immédiatement, si elle ouvrait la bouche ?
Il l'avait laissée sur le seuil de sa porte, lui souhaitant une bonne nuit qu'elle n'avait pas pu lui retourner de vive voix.

La même chose se répéta, chaque soir, après le dîner, pendant toute la période que le prince d'Ansemer passa au palais ducal. Il prit l'habitude d'égayer la fin de journée de Jehanne de sa présence, lui racontant tout ce qu'il pouvait : histoires, anecdotes. Il savait comment amener sur le visage d'une femme un sourire et force était de constater qu'il y arrivait plus nettement que son frère.
Lentement, et naturellement, les simples discussions se transformèrent en longues entrevues dans les appartements de la duchesse, où les mots se paraient de rires retenus. Quelquefois, même, les lèvres de la blonde se desserraient pour esquisser un rire silencieux et trop vite ravalé.

Très vite, Jehanne comprit à quel point la présence du Chevaucheur lui permettait d'affronter la vie au palais. Il faisait entrer dans sa vie une lumière qu'elle n'avait jamais vue, lui faisait ressentir l'existence d'une manière jamais appréhendée... Et elle plongeait dans une profonde apathie quand il s'absentait. Bien trop souvent.
Elle comprit, un soir, alors qu'il s'apprêtait à prendre congé, l'énormité de la chose qui s'était tissée entre eux.
C'était une soirée où la pluie venait de tomber sur la capitale ducale, laissant une brume lourde entourer la cité. Un feu dans l'âtre du salon privé où ils avaient pris l'habitude de se retrouver loin d'oreilles indiscrètes crépitait, réchauffant la petite pièce. Bertin allait partir, d'un instant à l'autre, et elle resterait seule avec ce poids au fond de la poitrine. Déjà, il se levait, déjà, il allait s'éloigner.  Mû par un sentiment d'urgence, la main fine de Jehanne s'élança pour le retenir.
Surprise. Supplique, au fond de ses yeux, regard plus puissant qu'aucun mot.
Ne me laisse pas.
Toucher éphémère. Sa main se retira aussi vite qu'elle était partie, fraîche comme toujours. Mais son regard ne quittait pas le sien. Et il y avait tant dans ses yeux ! L'espoir. L'innocence. Le sentiment qui battait au fond de sa poitrine, qu'elle ne pouvait pas nommer.
Reviendras-tu ? semblait-elle demander, alors que la convenance reprenait le pas sur le brusque émoi qui l'avait saisie, et que, piteusement, elle tentait de cacher.

Et il revint. Chaque soir, s'attardant auprès d'elle après le départ de son mari quand il daignait venir la voir. Il ne s'attendait pas ce qu'elle parle, et elle lui en était reconnaissante. Souvent, leurs regards se croisaient, et alors même les mots devenaient inutiles et mouraient sur les lèvres de Bertin.
Plus le temps passait, plus leurs entrevues les menaient loin dans la nuit, et plus Jehanne avait le sentiment de revivre.
Il y eut un baiser, qu'il initia, un soir où Jehanne s'était installée à son côté. Un soir où l'orbe lumineux était sur le point de s'éteindre, signifiant la fin de leur entrevue. Un baiser qui tourna la tête de la jeune duchesse. Elle avait vingt-trois ans.
Reste.

Même lorsqu'il partait, désormais, le prince restait au centre des pensées de la femme de son frère. Et lorsqu'il venait à la cour, et que leurs yeux se croisaient, la blonde ne pouvait s'empêcher de se sentir quelque peu coupable, de ces baisers qu'ensuite il déposerait dans l'intimité de leurs rencontres. De leurs correspondances, où elle pouvait laisser libre cours à la seule voix qu'elle avait, celle du fil de sa plume.
De leur amour naissant, qu'elle n'osait pas nommer comme tel encore. Elle avait peur, méfiante encore malgré toute l'affection qu'elle lui donnait, que tout ne soit qu'une mauvaise farce orchestrée par le duc pour mieux la perdre.
Plus le temps passait, plus les barrières dont Jehanne s'entourait s'affaissaient. Elle reprenait goût à la vie, se faisant, petit à petit, à ce rôle qui était le sien. Rencontres à la cour ducale, impériale parfois. Ballet des nobles et des procédures auxquelles il fallait se soumettre, carcan étouffant auquel elle s'astreignait. Elle se devait d'être irréprochable. De donner de son temps, aussi, en des oeuvres de charité pour les plus faibles de ce duché qui ne croyait pas en elle.

En mars 996, la duchesse d'Ansemer donna naissance à une jeune princesse héritière, Bertille d'Ansemer, aux yeux aussi bleus que ceux de sa mère - une princesse des Océans, assurément -, et aux traits définitivement de la famille ducale. Personne ne soupçonna un instant que l'enfant était celui de Bertin, et non du duc.
L'accouchement avait été douloureux, et, pour la première fois en six ans, un son avait franchi les lèvres de Jehanne. Un son enroué, qui, au milieu de la douleur de son corps entrain de donner la vie, l'avait inquiétée. C'était donc cela, désormais, sa voix ? Cet filet brisé, brisé comme elle ?
Et puis la pensée s'envola dans un nouveau cri.

Suite à la naissance de cet enfant, elle n'eut plus jamais à subir la présence de celui qui était son mari au sein de sa couche. D'abord car elle eut une longue période de relevailles. Ensuite car, dans le peu d'intérêt qu'elle avait pour Bartholomé, il y avait le besoin d'un enfant.
L'enfant arrivé, elle n'était plus qu'une potiche officielle, bonne à être oubliée, exhibée quand on le demandait. Mais sinon, le duc préférait grandement s'entourer de compagnes, au vu et su de tous, allant même jusqu'à lui imposer sa meilleure amie, désormais pire ennemie !

Humiliation grandissante, que Jehanne affrontait la tête haute. Elle était patiente, la lagrane. Elle savait endurer. Et n'avait-elle pas son propre bonheur, à sa manière ?
Humiliation totale, mais Jehanne supportait. Sa revanche, en soi, passait par sa petite fille, preuve d'un amour plus fort que tout dont Bartholomé n'avait même pas conscience. Il avait adopté sa nièce, et l'adorait, malgré la différence de plus en plus notable au fur et à mesure qu'elle grandissait.
Elle prenait les traits de son père, après tout. Fort heureusement, les deux étant de la même famille, la petite était encore protégée par les rondeurs de l'enfance pour l'heure. Cette enfant sut rapprocher encore plus, si c'était possible, Jehanne et Bertin, au point que malgré la méfiance qui hantait quelquefois encore la duchesse, celle-ci se laissait aller à lui parler, lorsqu'ils étaient seuls, de sa voix quelque peu enrouée, à force de ne plus être utilisée.

Ainsi alla la vie de celle que, désormais, tous connaissaient sous le nom de Jehanne d'Ansemer, duchesse muette. Lagrane exilée au bord de l'océan, qui gardait pourtant une tendresse amicale pour le duché des fleurs. Femme d'un homme qui préférait s'afficher avec son ancienne meilleure amie, et qui n'était là que pour les évènements officiels.
Si seulement elle avait pu ne pas y être, pour une fois... En septembre 1001, à l'occasion du tournoi des Trois Opales, invitée avec son mari, elle manqua de perdre la vie, menacée par l'Ordre du Jugement. Pendant des mois, elle ne put fermer les yeux sans imaginer à nouveau l'eau remplir ses poumons, ses gestes inutiles, et les pensées qui avaient défilé derrière ses paupières. Les mots sur ses lèvres sous la surface.
Elle n'était pas pour l'Ordre, et ne l'avait jamais été. Dévouée entièrement à la famille impériale, à Chimène, elle n'approuva pas le soutien de son mari à Gustave, et ne l'approuve toujours pas. Mais il ne l'écouterait pas, de toute manière. Depuis son accession au trône impérial, et si Ansemer était bien vu du nouvel empereur, la duchesse restait grandement méfiante. Sa loyauté, ils devraient la mériter.
Et jusqu'ici, ils n'en étaient pas dignes.

La guerre frappa. Le conflit, lentement, ravagea le continent aussi sûrement qu'une maladie l'aurait fait. D'autres forces étaient à l'oeuvre, Jehanne en était consciente, derrière les combats. Et de ces forces, elle ne savait pas à quoi s'attendre. Pourrait-elle protéger convenablement sa fille ? Ansemer n'était que peu touché par la guerre, et Port-Liberté encore moins...
Mais cela ne l'empêchait pas de craindre pour l'empire, et pour les combattants au front. Et même si la cité se complaisait dans une fausse sécurité, même si Bartholomé ne laissait rien transparaître dans le peu de moments qu'il daignait accorder à sa femme, la guerre était là. Faërie s'en sortait plutôt bien, gardant un avantage certain sur les Ibéens, et, du début de l'année, mis à part une attaque pirate sur un des domaines du duché - Jehanne gardait l'oreille attentive -, elle n'avait pas eu grand-chose à craindre de plus qu'en temps de paix.
Lorsque la Trève fut officiellement brisée, la duchesse aux convictions arrêtées, songea un instant à se faire entendre. Mais qui l'écouterait, elle ? Qui l'écouterait, plaider pour la paix d'une voix qu'ils ne connaissaient pas ?
Et puis étaient venues les chaleurs de juillet et d'août... Et le mal, fulgurant, dans ce mois. Jehanne n'avait jamais vu ça. La fièvre, le délire, les suppliques dans les rues de la capitale, jusque sous ses fenêtres ! La douleur qui l'avait saisie au coeur. Elle n'avait aucun amour pour Ansemer, mais elle ne pouvait pas laisser des gens souffrir sans rien y faire.
Alors, elle avait fait le tour de la cour, accompagnée de son propre herboriste, distribuant des décoctions aux mal en point ; elle s'était aventurée dans les demeures où plusieurs malades se trouvaient, aidant à distribuer des soins ou des aides. De toute manière, la maladie ne pouvait la toucher. Et, quand le remède était arrivé, elle avait aidé à sa diffusion, sidérée d'entendre la cause du mal.
Sidérée, et dégoûtée. L'Ordre, encore et toujours.

Et puis la Chasse Sauvage se déversa sur Arven. Libérant les cauchemars, la peur et la mort plus sûrement que la guerre n'aurait pu le faire. Elle perdit une proche amie dans la libération, également. Cassandre de Faërie resterait la seule avec qui elle avait pu partager son amour des plantes, même depuis ce duché.
Les actions de l'Ordre continuaient de la révolter, de plus en plus, et de se savoir partisane silencieuse de ces manigances, de leurs jeux malsains la rendait folle de rage. La vie des innocents étaient en jeu.
La vie de sa fille était en jeu. Et, pour un pseudo-bien commun, ils relâchaient sur le continent mille terreurs.
Arven n'était plus sûr, et Jehanne, pour l'heure, priait pour voir le jour se lever. Encore une fois. Elle avait remis au placard ses rêves de départ, songeant que Port-Liberté ou Lorgol, sous la menace actuelle, étaient bien les mêmes.



Trame alternée : Intrigue 2.3
Jehanne ne s'est pas réveillée, dans cette réalité. Et pourtant, elle aurait pu y trouver une grande félicité. Une vie idyllique. Ca ne restera, pour toujours, qu'un rêve à ses yeux. Dans cette vie, jamais son erreur avec Bartholomé n'a eu lieu, jamais son père n'a trouvé le moyen de le glisser dans ses draps. En revanche, elle a su trouver, là encore, Bertin, et ensemble ils vivent une vie presque parfaite avec Bertille.  

Chrysolde, Catarine, Cassandre, Chimène.

D’aussi loin qu’il se souvienne, il n’avait jamais vraiment cessé de répéter en boucle ces prénoms dans son esprit. Tout du moins, quand il en avait eu connaissance. Parce que la vie ne lui avait pas permis de les voir grandir, de vivre avec elles. Il n’avait connu que leurs prénoms, durant des années. Jusqu’à ce que certaines d’entre elles ne deviennent que des souvenirs qu’il n’avait même pas eu l’occasion de se forger.

Il n’oublierait jamais quand ceux qu’il avait cru être ses parents lui avaient dévoilé la vérité. Premier né mâle d’une famille qui n’avait que faire de lui. Il avait été écarté, parce qu’il n’était pas celui qu’il fallait. Déclaré mort même, de quoi faire grincer des dents et haïr cette famille qui aurait dû être la sienne. Et pourtant, il n’avait pas pu les détester, même pas quand il avait appris que Chrysolde allait porter cette couronne qui, dans une autre vie, aurait dû lui revenir. Il avait même pleuré ces parents qu’il n’avait jamais connus d’une certaine façon. Ou pleuré une existence qui lui avait été refusée, difficile à dire. Mais il savait que ce n’était pas leur faute à elle, même s’il l’avait jalousée quand il avait appris. Plutôt la faute d’un système qu’il fallait changer, qui ne pouvait rester en l’état.

Chrysolde, Catarine, Cassandre, Chimène.

Peut-être qu’en énonçant leur prénom un par un, à haute voix, ce serait plus facile. Les regrets finiraient enfin par le laisser en paix et il pourrait avancer sans sentir ce poids peser sur ces épaules. Mais il savait pertinemment que non, il avait déjà essayé.

Il avait aimé voyagé avant de connaître son épouse. Il avait aimé fouler ces terres sur lesquelles il aurait dû régner.

Et pourtant, il pouvait être fier de son existence. Fier de cette femme qui était la sienne, qu’il avait certes possédée contre son gré mais qui avait appris à l’aimer, qui se tenait à ses côtés depuis vingt ans déjà et qui lui avait apporté deux enfants qu’il chérissait plus que tout. Lauriane. Ce prénom avait toujours le même effet sur lui, même après toutes ces années. Bien plus doux à son oreille que celui de ses sœurs, s’il pouvait vraiment les appeler comme tel. Même si c’était leur prénom à elles qui revenaient dans son esprit lorsqu’il ne trouvait pas le sommeil.

Catarine, Cassandre, Chimène.

Un jour, peut-être aurait-il la chance de les oublier. Certaines personnes, l’âge venant, perdaient la tête. Ils étaient bénis des dieux en vérité. Oublier ce qui pouvait ronger une existence toute entière, ces regrets qui avaient jalonné une route pourtant bien chargée.

Parce que sa vie avait commencé à prendre un tournant inattendu. L’Ordre du Jugement. Libérer les magies et les savoirs perdus, cachés, ce qui effrayait. Donner à chacun la possibilité de suivre la voie qui lui venait naturellement, contre ce que la société et ce que ses lois imposaient. S’il fallait passer par la guerre pour détruire un monde trop étriqué, qui ne pourrait tolérer que sa fille puisse vivre, c’était un prix qu’il était prêt à payer.

Catarine, Cassandre, Chimène.

A mesure que les années passaient, Gustave de Rive gagnait en influence. Il apprenait, auprès de l’Ordre du Jugement, appréciant de plus en plus la compagnie de ces mages qu’on disait reniés. Jusqu’à ce que son heure arrive. Tout du moins, c’était ce qu’il avait cru. Poussé par l’Ordre, il était allé réclamer ce qui lui était dû, cette couronne qui aurait dû ceindre sa tête à sa naissance. Ce fut un échec qui ne l’empêcha pas de recommencer, lors du Tournoi des trois Opales. Là encore, les dieux ne semblaient pas en sa faveur et il lui fallut attendre encore quelques mois avant de parvenir enfin à ses fins et par trouver comment atteindre cette jeune sœur qu’il ne connaissait pas vraiment. Chimène abdiqua en novembre de la même année et elle aurait dû mourir, ce qui, à la réflexion, n’aurait été qu’un juste retour des choses s’il songeait à sa propre naissance et au sort qui lui avait été réservé. Et pourtant, il ne souhaitait pas qu’il lui arrive réellement du mal. Il voulait simplement la préserver de cette couronne bien trop lourde pour ses frêles épaules et qui, de toute façon, lui était destinée. Alors, il avait fait ce qu’il fallait pour que l’Ordre pense qu’elle était bien morte, pour la mettre en sécurité, loin de tout cela. Il avait réussi, même si tout ne s’était pas passé comme il avait pensé.

Et voilà qu’il devenait empereur. Avec sa Lauriane à ses côtés, il se sentait capable de tout, même s’il avait conscience de la lourde charge qui l’attendait, que ce soit pour faire triompher les idéaux de l’Ordre ou pour unifier un pays qui ne demandait qu’à se craqueler de part et d’autres. Alors, il avait commencé à oeuvrer. Se faisant des ennemis ça et là, parmi les gens du peuple comme les nobles, un regard toujours posé sur ses ducs, guettant la moindre de leurs réactions alors que certaines hostilités se faisaient plus franches que d’autres.

Cassandre, Chimène.

Il ne fallut que peu de temps avant que la guerre ne soit déclarée. A peine quelques semaines, quelques mois après qu’il ait posé la couronne sur sa tête. Des siècles de Trève rompus, pour un meilleur futur, il en était persuadé. C’était le meilleur moyen de bousculer les choses et l’Ordre était là pour bousculer les choses. Peut-être même un peu trop. La magie du Sang semblait comme chercher le meilleur moyen de se montrer au grand jour alors qu’il laissait sa fille se faire courtiser par l’un de ses représentants. Et, lorsque la trame du temps fut bousculée, Gustave commença à se demander si cet Ordre qui l’avait porté n’allait pas trop loin, quand bien même il n’avait aucun souvenir de ce qui lui était arrivé, comme si leur but était de semer le chaos sans qu’il n’en sorte rien de bon.

Et la guerre l’avait porté, pendant plusieurs mois, Faërie passant de victoires en défaites, perdant des territoires qu’elle avait conquis, Gustave n’ayant de cesse de se demander si c’était, au fond, la meilleure façon d’arriver à ses fins. Les évènements s’étaient bousculés, surtout en Ibélène, poussant l’empereur à proposer une trêve bienvenue pour tous ou presque, sachant pertinemment que bien des gens s’interrogeraient sur ses desseins et, surtout sur les raisons qui le poussaient à ne pas reprendre le conflit. Mais il ne pouvait pas rester les bras croisés.

Alors qu’il perdait une sœur. Puis encore une autre. C’était là sa punition alors ? De les voir disparaitre les unes après les autres sans jamais réellement pouvoir les approcher ?

Chimène.

Ne restait plus qu’un seul nom. Ne restait plus qu’une chance de pouvoir noyer les regrets pour de bon alors qu’il était en train de lier ses précieux enfants à d’autres, qu’il les regardait s’éloigner inéluctablement, peu convaincu du successeur que pourrait être son fils le moment venu. Et il était plus que temps de savoir en qui il pouvait réellement avoir confiance, de qui il devait se défier. La sécession d’Erebor avait été une leçon capitale à retenir quant à sa façon d’appréhender les choses. Son trône n’était pas assuré, ses ducs pouvaient prendre exemple sur eux. Alors il devait réfléchir avec soin du prochain mouvement, de la prochaine action à mener, sa confiance en l’Ordre commençant doucement mais surement à s’effriter alors qu’il cherchait à comprendre le but de leurs actions. Et pourtant, il continuait de partager leurs idéaux et ne voulait pas s'arrêter sur les actions d'une poignée d'hommes. Peut-être devrait-il trouver d'autres soutiens, d'autres branches au sein de l'Ordre qui ne seraient pas gangrénées et qui pourraient l'aider à poursuivre ce qu'il souhaitait voir arriver. Et cela, sans compter que le trône d’Ibélène était vide désormais. Et qu’il pourrait peut-être se forger des alliances inattendues.

Labour est à mon cœur ce qu'est la Volte aux autres. Mes mains sont celles d'un oliveron quand les vôtres sont bien d'autres choses. Mon corps scintille et sent l'huile d'olive, je suis à vous, goûtez et laissez vous aller à la dérive.                                                       

960 - 971
Située au sud-sud-est de Cibella, Labour figure septième dans la liste des villes les plus peuplées de son duché. Et sixième parmi les plus belles, mais première dans le cœur de ses habitants. À plat sur son terrain, l'on distingue au loin, vers l'est, la frontière montagneuse des Erebiens. À six journées de marche d'Erebor, à trois de Lagrance, Labour est la ville de passage idéale pour bien des Lagrans montant vers Lorgol ainsi que le lieu de bien des marchands et d'échanges. En passant par les produits bruts à ceux plus élaborés, l'on y retrouve de tout ; olives, huiles, petit et grand gris, houblon, bière, grenouilles, plumes, gibiers, canard et foi, mais également du blé, de l'orge, du coton et du lin comme en tous lieux du duché, chacun y trouve son bonheur. Labour, magnifique Labour, est entourée de multiples champs. Elle est également bordée au nord et au sud par des étangs, mais aussi par des petites forêts du côté ouest.

À une heure au sud de la ville, derrière quelques collines, se trouve le Barrage des Olivettes. À un quart de là, toujours plus au sud, se trouve un regroupement de maisons à deux étages appartenant à quelques familles vivant de l'oléiculture. À chacun son rôle et pour chacune des étapes, une femme pour diriger d'une poigne de fer et mener à bien ce commerce fructueux de Labour à La Volte et à Alfaë. Ainsi, la famille de l'Olivette se charge de la plantation, les Lanoire et Vertechair de la cueillette et les l'Ardence se charge de la conception de l'huile qui laisse un petit goût de piquant surprenant au bout de la langue. Il n'y a aucune noblesse de sang dans ces quatre familles, mais noble est le parfait travail qu'ils font. Et ils sont les premiers à clamer la perfection de ce dernier et à vendre les mérites de la qualité de leur production ainsi que le goût unique de l'huile qu'ils en tirent.


Manaël est né à Labour lors d'une journée de printemps soufflée par les vents chauds en provenance d'Erebor. En pleine transaction, lui est venu l'envie de naître plus tôt et c'est ce qu'il fit en pointant le nez presque en plein marché. Il a grandi au sein de ce regroupement de maisons à une heure quart de là, bordé par des histoires de noir et de vert, au son des cigales de l'été et du goût de l'olive retrouvé en tous les plats.

Tendre est la chair de l'olive, mais loin de l'être est le travail qui l’accompagne ! Et si les l'Ardence disposent d'un moulin et de pressoirs, la tâche est bien physique et de muscles sont fait les hommes de cette famille. Manaël est l'exemple typique de ces hommes bien bâtis par le travail et doré par le soleil qui parcourent les terres cibellanes. Et pourtant, malgré ce physique et cette joie de vivre et de manger en famille, son chemin s'est détourné de l'olive à l'adolescence. Détourné oui, mais pas complètement, car Manaël n'a jamais manqué d’assaisonner ses repas d'huile d'olive et d'acheter des olives fraîches dès que l'occasion se présentait les années passants. Il retournait même à Labour, au Barrage des Olivettes pour s'y baigner et/ou dans sa famille quand il le pouvait pour prêter mains fortes.

Evoliens:

Un adolescent sérieux, trop sérieux, si perfectionniste et orgueilleux comme on pouvait s'attendre d'un Cibellan, la curiosité en plus. Et charmeur également. Je le vois encore quelques années plus tard, et avant son départ, se disputer avec un Lagran pour les faveurs d'une demoiselle. À se dire meilleur, l'un comme l'autre. À deux ils arrivaient à résumer les tensions qui existent entre Lagrance et Cibella.     
                                                

972 - 977
Comme d'autres éléments de sa famille, Manaël s'est révélé être un enfant d'Aura. Et comme ces derniers, aujourd'hui aidant de leur magie dans la culture de l'olive, le garçon s'en est allé à douze ans à l'Académie faire ses études et apprendre à maîtriser ce don.

Toujours sérieux dans son apprentissage, il était apprécié de ses professeurs, un peu moins de certains élèves, les garçons principalement, devant qui il pavanait, cranait même. Qu'ils étaient faciles ces cours, qu'il était facile d'apprendre à maîtriser la magie, que ce n'était pas étonnant puisqu'il était cibellan. Il leur cachait bien, sous ses airs, qu'il s’entraînait dès qu'il en avait l'occasion, qu'il passait son temps à la bibliothèque à lire tous les livres possibles afin d'étaler ses connaissances en classe comme si c'était tout naturel d'en savoir autant. Sans doute qu'à cette période, le dicton qui le représentait le plus était ce dernier, dernier qu'un certain Lagran ne s'était pas gêné de lui cracher à la figure.


Lagran qui devint vite son pire ennemi, ennemi adolescent, plus une personne à battre par un talent évident. Par un talent qu'il était doté tout naturellement encore puisqu'il était cibellan, évidemment. Le Lagran au nom de fleur était tout son contraire, vivant, ouvert, bien maniéré avec les autres sauf avec lui, allez savoir pourquoi ! À chaque remarques méprisantes qu'il faisait à Manaël, ce dernier se chargeait bien de lui rétorquer que tout ce qui sortait de sa bouche n'était que tissu de mensonges, ce à quoi l'autre répondait qu'il ne mentait guère, que comme tout Lagran, il était simplement observateur et qu'il lui faisait une fleur en lui faisant remarquer l’évidence.

Les deux ne s'entendaient donc point, sauf sur la musique et encore ! Entendre le Lagran dire qu'il avait une belle voix et qu'il chantait bien autant qu’il jouait habilement du flûteau quand il se taisait avait le don de perdre Manaël. Était-ce un énième mensonge ou était-il sérieux ? Était-ce une moquerie sous entendue ? À force de disputes, il ne savait pas, ne savait plus et il en était de même quand il sortait un rare compliment au Lagran qui n'y voyait que ironie plutôt que sincérité.

Et ainsi quelques années passèrent en querelles et rivalités tant en apprentissage qu'en amour avant qu'il ne découvre sa voie. Parcourant la bibliothèque, il finit par se mettre à rêver de liberté, mais également de chevaucher les cieux et de regarder le monde d'en haut. Toujours plus haut. Une vision du monde digne de Cibella. Et Manaël mit fin à ses études à l'Académie après cinq ans pour se diriger vers la Caserne de Flamme avec une grande attente et des espoirs pleins les yeux. Et le Lagran le suivit...

Evoliens:

Ta peau semble couverte d'huile, jeune Cibellan. Et tes yeux ressemblent à deux olives noires. J'ai l'envie de te goûter, mais m’abstiendrai de peur d'avoir une indigestion car ta tête semble aussi grosse et ronde que ne l'est sans doute le moulin d'où tu viens.     
                                                

978 - 991
Et le Lagran échoua là où Manaël perdrait un jour également cette destinée qu'il convoitait tant.

D'aucun dragon se présentant devant la fleur lagrane, Tempérance se présenta à lui. Âgée de sept cents vingt-cinq ans, aussi écarlate que la rose, elle l'avait choisi lui, Cibellan de dix-sept ans.

Et avec Tempérance, il chevaucha les cieux. Il pavana encore, un peu moins – elle avait le don de trouver les mots qu'il fallait pour le faire descendre de son nuage -, mais quand même. Et il finit par se démarquer assez pour devenir major à ses vingt-huit ans. Que de fierté, son orgueil en prit un coup. D'un duché où la femme règne en maître, il avait fini par avoir un poste assez haut. Et il était déterminé, avec l'aide de Tempérance, à gravir les échelons de la gloire. Il deviendrait capitaine et qui sait peut-être encore ! Le Maréchal de Flamme viendrait à le remarquer sans aucun doute ! Qu'il en était convaincu, de faire un malheur, de briller à jamais et jusqu'à la porte du royaume de Sithis.

Qu'il en était tellement convaincu, qu'il en oublia que tout pouvait s'arrêter du jour au lendemain, que la chance pouvait tourner et le malheur s'acharner. Car il s'acharna. Ô comme il s'acharna salement, basculant de tout à rien.

À peine trois ans plus tard, auréolé de gloire à ses yeux, déjà bien ancré à son poste et dans sa position, qu’il cru chuter des cieux comme avait dû tomber la première écaille de son dragon. De sa Tempérance. Il était loin d'être tempéré, il était dévasté. Anéanti. Et d'une, puis l'autre, de la souffrance encore et toujours, pour elle, pour lui.

La fièvre écailleuse. Fatalité effroyable qui le saisit. Comme des entrailles et des tripes qui sortent d'un ventre déchiré, ses larmes s'écoulèrent et sa colère avec. Elle ne méritait pas ça. Il ne méritait pas ça. Ils ne méritaient pas ça.


Parce que c'est l'impression qu'il eu à cet instant là, davantage quand Tempérance dû s'isoler. Davantage quand on ne lui laissa pas le choix que celui d'abandonner son poste, ses hommes et la Chevauche. Et le pire fut cette coupure soudaine, nette, alors qu'il restait avec la dragonne.


Et sa voix se tût et sa voix disparue dans le néant absolu. Tempérance s'en était allée avec ses écailles tombées au fil du mois. Tempérance et sa couleur écarlate, qui doucement avait disparu dans un grand feu de dragon, mourut. De ses cendres restantes, Manaël en recueilli une poignée qu'il laissa s'écouler de ses doigts. Fidèle à Tempérance, il ne chercha pas nouer un lien quelconque avec les dragons et refusa l'idée de devenir instructeur comme on lui eut suggéré. C'est également à cette période qu'il arrêta de prier Valda, préférant tourner sa colère et ses plaintes à Syned.

Evoliens:

L'as-tu offensé ? Non parce que, je sais que tu as tendance à dire que je pense de trop ou pour deux voire pour trois, mais si tu veux mon avis, il te regarde comme un prédateur. On dirait qu'il va te manger. Et je sais de quoi je parle !     
                                                

991 - 999
Âgé de trente et un ans, il était retourné à l'Académie, l'esprit vide, abandonné et à la limite de se sentir rejeté par Aura et la magie après la trahison éprouvé par Valda. De sa bouche et de son flûteau quelque peu délaissé ne sortaient alors que mélancolie. Pour autant, il n’avait pas renoncé malgré le vide laissé par Tempérance en son cœur. Oh bien sûr il ne volerait plus, ne serait plus Chevaucheur, mais la sagesse du dragon l'avait touché énormément. Et loin de se laisser abattre, ayant plus d’un atout dans sa poche, il s'était remis aux études avec sérieux et avait perfectionné son art jusqu'à obtenir son diplôme de spécialisation en destruction - projectiles à l'âge de trente-quatre ans.

C'est d'ailleurs durant ses études et par sa curiosité à en apprendre davantage qu'il se retrouva à épouser le mode de pensée de l'Ordre – tout du moins ce qu'il en avait saisi selon lui. D'une prise de position ferme sur les magies et savoirs bannis, avide de découvrir ces derniers et de voir Arven s'ouvrir à l'ancien et au nouveau, il finit par nourrir l’envie de rentrer en contact avec un membre de l’Ordre du Jugement et de faire partie de leurs agents.

Bien décidé à rester debout, à être actif et à se démarquer au plus vite, Manaël s'en retourna à Cibella où au sein de la Guilde des Mages s’ouvrit à lui une panoplie d’offres correspondant à son profil. Choisissant méticuleusement, se faisant sa place, il parcouru ainsi Faërie en privilégiant l'escorte et la protection - se montrant implacable, intraitable et cruel face à la menace (des bandits de chemin par exemple) venant à croiser sa route, leurs routes, car il était rarement l’unique protecteur.

Il accompagna presque quatre années durant le même homme, un certain archéologue cielsombrois réputé de l'Académie ; Raël l'Obstiné. Son nom lui allait comme un gant, car obstiné il était à tout découvrir de l'empire faë comme obstiné il était, visiblement, à mettre un Cibellan dans son lit. Chose qu'il ne réalisa au final que dans la trame alternée où ils étaient amants. Manaël lui doit d'avoir comblé sa solitude, car c'est lors d'un voyage l'ayant mené en Lagrance qu'il rencontra Creska, son âme sœur, son Familier, son épervier.


Loin d'être Tempérance, Creska avait l'art d'inonder ses pensées pour deux si pas pour trois, railleuse, moqueuse, gourmande, prédatrice, observatrice, ils faisaient la paire et la font toujours. C'est également durant cette période de voyage, qu'il fut contraint de reconnaître (à moins que ce ne soit Creska qui le lui souffla) qu'il était fort cupide puisqu'à la moindre richesse dévoilée venait ce désir de se l'approprier.

Petit fils de l'olive, voilà qu'il était devenu homme ambitieux, avide et cupide. Désireux qu'il était de viser la perfection dans son travail et pour obtenir ce qu'il désirait, Manaël joua davantage de ses charmes et devint l'amant au fil des années de quelques femmes bien placées à travers le continent dont deux baronnes et une comtesse de Cibella. Et ce, dans l'unique but d'être gâté et de grappiller des informations en tendant l'oreille et en baladant ses yeux à gauche à droite.

Evoliens:

Tu as ‘brillé’ lors de la compétition et tu as tapé dans l’oeil du prince, mais peut-être n’est ce que pitié envers le Chevaucheur que tu étais autrefois. À moins que ce ne soit une sorte de respect d’un Chevaucheur privé de son dragon à un autre.     
                                                

1000 - 1002
À quarante et un ans, libéré des avances de Raël l’Obstiné, Manaël participa à la Compétition des mages de l’été 1000 en Cibella. À l’issu de cette dernière, terminant parmi les favoris, il obtint plusieurs requêtes et termina protecteur un court instant de la baronne Laurier de Bellevue. C’est d’ailleurs grâce à cette dernière qu’il participa au bal de Chimène en janvier 1001.


Et la veuve s’était en effet fait remarquer. Protégée du verre par le corps de l’homme, elle avait fini par s’évanouir devant les serpents libérés. Et il avait donc fait ce dont pourquoi il était payé : l’escorter. L’escorter à l'extérieur. Contrat terminé. Veuve en état de choc.

Manaël s’était rendu par la suite à Lorgol pour prendre part aux festivités de fin mars en compagnie de son ami professeur de l’Académie ; Rodrigue Roncenoire. Cela étant, les joies du Carnaval avaient tourné court avec la disparition d’enfants. Inutile à ce niveau, le mage s’en était retourné en escortant une caravane de Lorgol jusqu’en Cibella. C’est durant ce voyage que la magie du sang se révéla - et il fut en joie d’apprendre son retour trouvant qu’aucune magie ou savoir n’aurait dû être bannis à la base ! Il en discuta longuement par courrier avec Rodrigue et tous deux partagèrent le même avis.

À la prise de pouvoir de Gustave sur Chimène, il resta silencieux, approuvant en son for intérieur qu’un homme s’illustre au devant. Cela changeait de toutes ces femmes au pouvoir. N’ayant rien contre les femmes, acceptant cette façon de vivre en Cibella, il retrouvait cela étant en la personne de l’empereur de Faërie un peu de son propre parcours à vouloir gravir les échelons.

Vint le début de la guerre et d’une Labour et ses environs dévastée avec cette dernière. Et si les familles proches s’accrochaient à leurs oliviers, leurs plants furent en bonne partie perdus. Non engagé dans un travail à ce moment là, Manaël aida ses proches à se déplacer et à se mettre à l’abri.

À la trame alternée, le protecteur s’éveilla en étant l’amant du Cielsombrois qu’il cherchait à fuir dans son autre vie. Appréciant cette complicité et cette expérience, il décida d’en garder souvenir afin que personne ne puisse jamais lui dire qu’il n’avait pas goûté à tout. Et il s’amusa de beaucoup à répondre à quelques lettres enflammées de l’homme en indiquant qu’il avait testé l’autre genre dans cette autre trame.

Juin 1002 arriva et Manaël, loin de vouloir changer ses habitudes, participa de nouveau aux festivités autour d’Aura à Alfaë. Démarqué derechef, il fut surpris quelque peu qu’une tête aussi hautement placée que celle d'Antonin de Faërie requiert ses services et sa présence. Et il n’hésita pas une seconde et accepta son nouveau poste de protecteur au Palais impérial, trouvant la position fort confortable si d’aventure l’Ordre le jugeait utile et venait à lui.

Evoliens:

Et profite la belle sur qui je veille, qu’elle dorme sur ses deux oreilles. Viendra peut-être la Chasse Sauvage à sa porte et la mort l’emportera sans même l’intervention de l’Ordre.     
                                                

Et l’Épidémie se montra et comme tous mages, Manaël souffrit des mêmes symptômes. Engagé à se faire bien voir de la cour et de la famille impériale, le protecteur se porta volontaire lorsqu’il fut question d’escorte pour chercher un remède. Retenant le nom des Épines, prêt à vendre l’information au besoin, tout en s’affaiblissant davantage comme le reste du convoi il fut bien heureux de trouver remède et de retrouver son lien avec Creska.

S’il n’a pas compris le réel but de l’Ordre, il laissa le bénéfice du doute persuadé qu’il y avait une réponse logique et que même ses agents avaient  dû subir. Lui en tout cas s’en était admirablement bien sorti puisqu’à peine quelques semaines écoulées qu’Antonin de Faërie lui confiait la charge de protéger Gabrielle de la Volte des assassins de l’Ordre. Quelle surprise. Quelle étrange situation aussi. Naturellement, il fit son travail de protecteur à merveille et à la perfection, il avait une réputation à tenir après tout. Sans doute fusse là la première fois où il se trouva à penser que ce n’était pas plus mal qu’il ne soit jamais entré en contact avec l’Ordre auparavant.  Et si l’Ordre venait à croiser sa route, suffirait alors de  quelques mots et il n’hésiterait pas à révéler bien des choses. N’est pas espion qui veut, et il ne l’est pas, mais avec sa position même un aveugle trouverait ce qu’il cherche se disait-il. Quant à l’assassinat qui pèse sur la princesse, Ordre ou non, Manaël est décidé à faire son métier et à rester dans les bonnes grâces des têtes couronnées, visant la hauteur pour mieux servir un jour prochain.

Le jour des Anciens arriva et Manaël accompagna Gabrielle à l’Académie Et comme protecteur Et comme ancien étudiant. Assuré de la protection et avec l'aval de la princesse (et des autres protecteurs), l'homme parti saluer un professeur. Éclipsé un bref instant, assommé brièvement lors de la chute d'un lustre, il avait finit ainsi par se retrouver séparé d’elle en compagnie de Rodrigue et Raël. Et si le premier fut d’une grande aide pour se retrouver dans l’Académie afin de la rejoindre au plus vite, le second ne perdit pas un instant ses objectifs de vue.


Indiqua t-il devant l’incompréhension du Lagran et le déni total, vu la situation c’était normal, dont il faisait part, lui-même, Cibellan. Ce n’était ni le lieu ni l’instant !

Survivant à l’horreur il retrouva soulagé plus tard la princesse, décidé à ne plus la lâcher d’une semelle… encore que sa mort aurait réjouit l’Ordre il en était certain. Elle n’aurait d’ailleurs surpris personne vu les victimes de cette nuit là, sa mort aurait trouvé une explication facile. Par contre, sa disparition aurait entaché sa réputation car après tout, qui voudrait d’un protecteur incapable de protéger ?

Goûtant à la trêve il continua de servir de protecteur. Et lorsque Gabrielle l’invita à prendre nouvelles de sa famille, il refusa poliment de quitter son devoir, se limitant à des lettres. Il prendrait quelques jours plus tard. Après tout il n’était pas seul à surveiller les arrières de la belle.

Pour autant que son ambition d’atteindre des sommets, de découvrir des merveilles, de parcourir les landes du continent et d’être utile en s'immisçant jusqu’aux plus grands fut exhaussée, sa faim de rentrer en contact avec l’Ordre resta et reste encore inassouvie depuis.

Evoliens:

La Chasse Sauvage est libérée et arpente librement le continent. Qu'est-ce que cela t'inspire ?
• De la crainte et de la curiosité. Manaël sait la dangerosité de la Chasse Sauvage pour avoir été témoin de sa libération lors du Jour des Anciens. Il reconnaît sa puissance et il déteste savoir qu’aussi fort soit-il à ses yeux il ne pourra faire que peu de chose (si pas rien) face à cette dernière. Il espère que le fléau et la mort qu’elle transporte se détourneront de lui et de ses proches, mais sait par expérience qu’on ne peut échapper à tout. Il envisage déjà le pire et est prêt à se relever à tout moment. La Chasse Sauvage amène également un tas de questions sur ses origines tout comme sur l’implication de la Rose Écarlate.

Une trêve hivernale a été déclarée entre Ibélène et Faërie. Comment ton personnage voit-il la guerre entre les deux empires ?
• En tant que protecteur et escorte, Manaël sait. C’est triste, mais certains vivent de l’insécurité et du chaos des autres. C’est un fait. C’est une calamité et une bénédiction. Plus personnellement et malgré tout, il a viré au rouge lorsque cette dernière a ravagé Labour et atteint le Barrage des Olivettes. Qu’ils se battent pour une couronne ou autre, oui, tant qu’il a du travail et qu’il peut briller peu lui chaut, mais qu’ils le fassent ailleurs ! Avec tout ça, c’est pas demain la veille qu’il pourra de nouveau arpenter le continent. Une chance néanmoins, cette dernière n'engendre pas moins de travail de protection et ce malgré la Chasse qui rôde au dehors librement.

Que penses-tu de Lorgol, la ville aux Mille Tours ? Est-ce que tu t'y promènes sereinement ou est-ce que la capitale des peuples libres t'oppresse ?
• Il l’épouse; Lorgol. La liberté, la diversité, ce mélange de connaissances et d'expériences qui grouille sous son nez, Sibra qu’il aime ça. Il va cela dit sans dire qu’il ne se promène pas sans tenir sa bourse contre lui lorsqu’il vagabonde dans la Ville Basse par exemple. Pour le reste, il s’émerveille, même si cela ne vaudra jamais la beauté d’Alfaë ou de La Volte. Cibella reste plus majestueuse, c’est certain, mais Lorgol a un petit charme indéniable.

▬ 966 à 976
Chasteté naît à Hacheclair, dans une famille comptant déjà sept filles (Prudence, Harmonie, Modestie, Charité, Dévotion, Humilité et Tempérance). Son père, Ursius, est cuisinier au palais ducal, et sa mère, Douce, est pâtissière dans ces mêmes cuisines. Elle y grandit d'ailleurs, dans les cuisines perpétuellement baignées d'odeurs alléchantes, au contact des petites gens et des serviteurs de Sa Grâce Ermengarde. L'on tolère la petite frimousse curieuse couronnée de cheveux roux toujours en bataille, régulièrement aspergés de farine et de sucre, ou collants de miel.

Chasteté développe très tôt un appétit certain pour tout ce qui est sucré, et ne rechigne pas à apprendre quelques recettes, de plus en plus fournies au fil des ans. Elle apprécie particulièrement la confection de garniture à base de confiture et de fruits pour agrémenter les excellentes crêpes de sa mère.
À l'âge de huit ans, en 974, elle est placée comme fille de cuisine auprès de l'antenne d'Hacheclair de la Guilde des Compagnes. Ses sœurs aînées ont toutes été placées en apprentissage dans des endroits plus prestigieux, et c'est à la dernière qu'a échu le destin d'oeuvrer dans ces lieux à la réputation scandaleuse. Chasteté est encore trop jeune pour cuisiner, et on ne l'autorise plus à confectionner de desserts, mais elle transporte les plats et s'occupe du nettoyage. Elle n'est pas ravie de cette situation, mais n'a guère d'autre choix...

▬ 976 à 982
A ses dix ans, Chasteté est repérée par la toute récente Madame de Bellifère, en train d'espionner un cours de lecture dispensé aux jeunes apprenties Compagnes. Cela fait quelques temps déjà que la fille d'Ursius et de Douce espère glaner une chance de s'instruire - il paraît que les meilleurs recettes sont conservées dans l'épais livre du maître cuisinier, et la petite a donc décidé d'apprendre à lire. Manquant dramatiquement de moyens, elle a trouvé comme solution d'espionner les cours des apprenties, et s'y emploie sans savoir que son petit manège tout aussi adroit qu'audacieux a été repéré. La Madame surveille Chasteté pendant six mois, et constatant qu'elle s'obstine à grappiller des miettes de savoir autant que possible, lui propose un changement de carrière.

Chasteté a onze ans, et devient officiellement apprentie Compagne, au grand dam de ses parents qui rompent tout lien avec elle. Autant la cuisine est une profession honorable pour une femme de Bellifère ; autant le commerce du corps est impardonnable !

S'ensuivent six années de formation, en lettres, calcul, discours, poésie, musique, chant, couture... Chasteté excelle dans ses études, à la grande satisfaction de la Madame qui l'a prise sous son aile. À son plus grand plaisir, ses moments de loisir lui offrent la possibilité d'expérimenter en cuisine, œuvrant avec une autre jeune apprentie férue de cosmétiques pour inventer de manière artisanale des produits de beauté destinés à aiguiser plusieurs formes d'appétits.

▬ 982 à 996
En 982, à ses seize ans, Chasteté devient Compagne de plein droit. Sa virginité est vendue à un tarif bien plus élevé qu'il n'est coutume pour les apprenties, et les deux tiers de ce joli pécule lui revient en propre. Aisée et de bonne réputation, elle prospère à la Maison des Compagnes de Hacheclair, se faisant connaître pour sa spécialité de mêler quelques gourmandises à ses services charnels.

Dès l'âge de vingt ans, elle s'implique de grand cœur dans la formation des jeunes apprenties issues des classes sociales les plus défavorisées, cherchant à rendre les bienfaits que la Madame a fait pleuvoir sur elle. Elle tire un plaisir particulier à enseigner la lecture à celles auxquelles ce savoir élémentaire aurait été dénié si elles avaient choisi une autre voie.

▬ 996 à 1001
En 996, à ses trente ans, Chasteté est choisie par la Madame vieillissante pour l'assister dans ses taches et fonctions administratives. Elle prend en main la gestion des apprenties et des plus jeunes Compagnes, s'assurant que chacune est en sécurité dans l'exercice de sa profession. Elle demande et obtient notamment le détachement à demeure de Guerriers de la Guilde pour les protéger, et suggère d'embaucher quelques Guerrières pour garder les lieux les plus privés.

C'est également cette année-là qu'elle intègre les Épines, intéressées par les informations qu'elle est susceptible de recueillir auprès de ses clients : quelques confidences anodines, l'emplacement d'issues bien dissimulées, certaines mobilisations sortant de l'ordinaire... Chasteté développe quelques talents d'espionne périphériques et ajoute cette modeste corde à son arc.

La déclaration de guerre en janvier 1002 sonne le glas d'une période prospère, et la Madame de Bellifère se prépare à affronter les conséquences de la guerre.

▬ 1002
Pendant avril et mai 1002,un dérèglement temporel la projette dans une existence bien différente de la sienne, où c'est une carrière en cuisine qu'elle a poursuivie. Devenue seconde pâtissière au palais ducal de Bellifère, elle n'a jamais réussi à se hisser plus haut, toujours dédaignée lorqu'il était question de promotion. Lasse de toujours voir un homme lui être préféré, elle a fini par assassiner de sang-froid le chef du personnel du palais, s'estimant victime d'une grave injustice. Son utilisation du poison a été remarqué par la Sombre Mère - elle a été démarchée puis recrutée par l'un des Adeptes du Poison, réalisant une brillante carrière dans le meurtre. Elle ne s'est jamais éveillée dans cette trame, et n'en conserve aucun souvenir.

En juin 1002, après vingt-six années à ce poste, la Madame prend une retraite bien méritée et se retire sur les modestes terres que ses économies lui ont permis d'acquérir en Sombreciel.
Chasteté prend naturellement sa suite ; et pour mieux faire face à l'ampleur de ses responsabilités en ces temps de guerre, élève début juillet 1002 son amie Virginie au poste de bras droit.

Elle n'était pas présente aux tragiques événements de Lughnasadh en Valkyrion cette année-là, mais a offert l'abri de la Maison des Compagnes de Hacheclair à celles de ses consœurs kyréennes éprouvées par la tragédie et souhaitant se reposer quelques temps.

Lorsqu'une épidémie ravage le continent en août et en septembre, affectant les mages de tous bords, Chasteté et Virginie missionnées par les Épines accompagnent un convoi transportant quelques Compagnes malades jusqu'à Roc-Épine, où les alchimistes parviennent à préparer un antidote.

En octobre, la situation semble revenir à la normale ; jusqu'à ce que, fin novembre, la Chasse Sauvage ne soit libérée, et la Rose Écarlate dissoute. Revenue en urgence à Lorgol avec l'aide d'un de ces mages des portails clandestins soigneusement dissimulés par les Épines, Chasteté prend logis temporairement à la Maison des Compagnes de Lorgol. Sous couvert de recruter de nouvelles apprenties bellifériennes suite aux ravages ayant mis fin aux cours à l'Académie, leur proposant une alternative à la reprise risquée de leurs études, Chasteté tente de comprendre ce qui s'est passé.

Elle reste à Lorgol jusqu'à la nouvelle de la disparition inexplicable du duc Martial et de la duchesse Séverine au début de février. Inquiète pour la sécurité de ses ouailles, elle portaille derechef à Hacheclair et boucle tout le périmètre de la Maison, postant aux portes des gardes armés jusqu'aux dents. Le couronnement du duc Guillaume la laisse un peu perplexe, mais très résolue : elle va devoir courtiser sa faveur pour conserver la protection de la couronne sur les Compagnes de Bellifère, et continuer à engranger de substantiels revenus.