La résurrection d'un souvenir

• Date : 29 août 1003
• Météo (optionnel) : Il fait beau, un temps idéal pour observer des tours dites donc !
• Statut du RP : Privé et plein de drama
• Résumé : Ca fait deux semaines que, régulièrement, Meldred s’aventure seul dans la Ville Haute pour tourner autour des tours qui appartiennent à des membres de sa famille. Ceci n’est pas du tout louche, mais il reste tout de même très peu discret. Alors forcément, quand on ressemble à un rôdeur, les gens en charge des tours finissent par en avertir leurs propriétaires… Ou les personnes plus susceptibles de se rendre sur Lorgol rapidement.
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• [b]29 août 1003 :[/b] [url=http://arven.forumactif.org/t4023-la-resurrection-d-un-souvenir]La résurrection d'un souvenir[/url] - [i]Mélusine de Sylvamir & Meldred de Séverac[/i]
Ca fait deux semaines que, régulièrement, Meldred s’aventure seul dans la Ville Haute pour tourner autour des tours qui appartiennent à des membres de sa famille. Ceci n’est pas du tout louche, mais il reste tout de même très peu discret. Alors forcément, quand on ressemble à un rôdeur, les gens en charge des tours finissent par en avertir leurs propriétaires… Ou les personnes plus susceptibles de se rendre sur Lorgol rapidement.

Oui, c’est le même homme, à n’en pas douter – penchés l’un à côté de l’autre sur les rapports en provenance de Lorgol et rédigés par les majordomes respectifs des tours de Sylvamir, de Séverac et de Sinsarelle, force est à Hiémain et Mélusine de constater que l’homme étrange rôdant aux alentours de leurs propriétés lorgoises depuis une quinzaine de jours est le même. Une note ajoutée en bas du rapport de Séverac indique que la situation est la même aux tours d’Automnal, Vivessence et Chamaar. En veut-on à la famille de la baronne ? Est-ce un étranger venu espionner pour préparer quelque mauvais coup ? De toute la fratrie, c’est Mélusine la mieux placée pour se renseigner – n’est-elle pas fille des Miracles, enfant d’Isil, amie des espions ? Hiémain étant pris par ses obligations diplomatiques, c’est à Agathe que Mélusine confie ses enfants – Arsène, Meldred et le tout petit Meljörn. « Je reviendrai avant ce soir, mignonne – en cas de besoin, n’hésite pas à faire appel à Azim et Warda. » L’intendant et la gouvernante de Sinsarelle sont d’une redoutable efficacité, et c’est avec grand plaisir que Mélusine les a retrouvés lorsque sa petite famille est venue s’installer dans la forteresse du roc. Aux jardins saccagés par l’exil des mages, certes, mais en cours de renaissance à présent que les familiers du lieu ont pu revenir, libérés par la sécession erebienne – le tout premier étant Samir, son mage des portails personnel, revenu s’installer au domaine avec son épouse et les plus jeunes de ses enfants, heureux de retrouver les lieux et la maîtresse de maison, capricieuse certes mais fort généreuse en pourboires. C’est d’un pas guilleret qu’elle franchit le portail qu’il lui a tissé, bien décidée à rendre visite à ses frères et sœurs des Miracles en le cénacle de leur Cour familière – et peut-être également s’enquérir auprès des serviteurs des tours de sa famille de tout incident éventuellement lié à leur étrange rôdeur.

Quelle n’est donc pas sa surprise, lorsqu’elle émerge dans l’antichambre de réception de la tour de Sylvamir, de s’entendre dire que l’étrange individu a été aperçu par une des filles de cuisine, il n’y a pas une heure encore, rôdant à quelque distance de la tour familiale. Mélusine a tôt fait de rassembler sa domesticité, rassemblant des détails sur cet homme inconnu ; mais au final, les braves gens de son service ne sont pas en mesure de lui dire grand-chose. L’homme est plutôt grand, propre et bien habillé – bien que portant des vêtements plutôt démodés – porte une moustache élégante mais d’un style quelque peu passé, et n’a pas fait montre de violence ni d’hostilité. Il n’a parlé à personne, n’a jamais tenté d’entrer, ni par la porte ni par des moyens détournés. Il s’est contenté de… rôder, visiblement. Discret, cet étranger, peut-être manquant d’assurance ? « Il ne semble pas malhonnête, madame, juste réservé. » « Quand je l’ai repéré et que je lui ai souri, avant-hier, il a eu l’air effrayé, madame ! » « Les intendants et servants des autres tours de votre famille ne signalent aucun trouble non plus, juste des allées et venues, madame. » « Bien, je vous remercie tous de votre vigilance – Sigmund, veillez je vous prie à transmettre ma satisfaction au reste de la maisonnée. Sigrid ? » poursuit-elle, s’adressant ensuite directement à la fort compétente intendante de son époux. « Faites-vous accompagner par deux gardes, et allez à la rencontre de ce guetteur. Dites-lui que sa présence est requise à l’intérieur – cordialement, mais fermement – puis faites-le patienter dans la bibliothèque, et postez les gardes à la porte. J’aurai le fin mot de cette histoire. »

L’impressionnante matrone sourit et s’incline, puis sort exécuter l’ordre, escortée de deux des solides gaillards que le sire de Sylvamir paie pour veiller sur sa tour et sa maisonnée. La baronne, elle, convoque ses femmes de chambre – si elle doit jouer les baronnes courroucées, autant avoir la tête de l’emploi !

« Ma dame, l’homme vous attend dans le petit salon. » « Merci, Sigrid, vous êtes redoutable d’efficacité ! Pouvez-vous faire en sorte que l’on nous monte à boire et à grignoter ? Je vous remercie, vous êtes une perle. » L’intendante s’éclipse en souriant, et tu virevoltes entre tes femmes de chambre, qui s’affairent à t’apprêter comme la marquise que tu es. Tu es une Séverac, une Kamar, une Sylvamir, à la fois cielsombroise, erebienne et kyréenne ; tu es noble et Voleuse, écrin et mère, et tu veux en imposer, face à cet inconnu qui tourne autour de ta famille en toute impunité. S’il s’agit encore d’un Belliférien cherchant à enlever ta chère sœur, Mirta t’en soit témoin ! Tu ne répondras plus de rien, et Castiel sera certainement enchanté de faire écarteler l’importun – même si papa n’approuverait pas forcément le recours à de telles extrémités.

C’est d’un pas conquérant que tu entres dans le salon où tes gens ont fermement prié ton visiteur forcé de t’attendre sagement – et c’est un sourcil haussé de surprise que tu contemples son profond salut, charmant de désuétude et frappant de perfection. Il s’agit là d’un geste naturel, maintes et maintes fois répété ; une marque d’élégance qui ne trompe pas la finesse de la Cielsombroise en toi. Cet homme-là est éduqué – et lorsqu’il se relève, même si ses fripes semblent démodées, tu ne peux t’empêcher de remarquer l’aristocratie de ses traits et la noblesse de son maintien.
Bon, et son improbable moustache.
Un rire nerveux t’échappe, tandis qu’il fixe sur toi le bleu de ses yeux, et tu portes une main taquine à tes lèvres pour retenir ton hilarité qui frise la goujaterie. « Je vous prie de me pardonner, et de vous relever, messire. Je ne m’attendais qu’à un vagabond en quête de larcin, point à un gentilhomme de votre tournure. » expliques-tu en souriant, décidée à faire montre des bonnes manières que ta mère t’a inculquées. Il se redresse, et tu remarques la souplesse de ses mouvements – il te fait un peu penser à Melsant, habitué à voltiger sur le dos de Soie, et qui conserve au sol un peu de la grâce qu’ils partagent dans les airs. Est-il donc Voltigeur, ton curieux visiteur ? Tu en doutes – il n’a pas la musculature des épaules que tu admires tant chez ton aîné, et son air gracile associé au léger hâle de sa peau trahissent plutôt le marin que le fils des airs. Peut-être est-ce un des matelots des quelques navires que tu possèdes ?

D’une main gracieuse, tu l’invites à s’asseoir dans l’un des fauteuils, tandis que tu t’installes sur le grand canapé confortable que tu as rembourré de multiples coussins – excellents projectiles en cas de divergence d’opinion, on t'en a déjà fait compliment, et ta chère Agathe s'est bien assurée qu'aucun n'était contondant. « Je vous en prie, prenez place. Je suis Mélusine, baronne de Sylvamir, et l’on m’a rapporté que vous rendiez souvent visite à ma tour de Sinsarelle en plus de celle de mon époux où nous sommes à présent – ainsi qu’aux tours de ma famille : Séverac, Chamaar, Automnal, Vivessence… Je ne crois pas avoir l’heur de vous connaître, messire, aussi auriez-vous l’amabilité de m’entretenir des affaires qui vous amènent à telle fréquence sur le seuil de ma parentèle ? » Tu ne t'es pas départie de ton sourire, mais tu as adopté un ton ferme et déterminé : point d'espion sous ton toit, tu sauras la vérité !

Le trouble soudain qui envahit le regard de ton visiteur à l’énoncé de tes titres est indéniable. Étonnante, cette réaction, lorsqu’il semble parfaitement savoir à qui appartiennent les tours auprès desquelles il rôde ; peut-être ne s’attendait-il tout simplement pas à se trouver confronté d’emblée à la maîtresse des lieux ? Le reflet sombre qui noie un instant son regard est déconcertant, mais tu verras bien plus tard de quoi il retourne. S’il lui prend l’envie saugrenue de t’agresser, en tout cas, il se rendra rapidement compte que tu sais te défendre ; et que les mercenaires de la Guilde des Guerriers qui attendent de l’autre côté de la porte ne sont pas là pour décorer. Rien n’indique pour l’instant qu’il nourrit de sinistres intentions à ton encontre ; aussi lui laisses-tu le bénéfice du doute pour le moment, écoutant attentivement ses explications.

Et qu’elles sont confuses !
Il atermoie et tourne autour du pot, avec mille précautions oratoires et tournures désuètes qui t’étonnent dans la bouche d’un de tes contemporains. Il n’a au plus que quelques années de moins que toi, et ce parler obsolète n’avait déjà plus cours du temps des ouvrages prisés par tes arrière-grands-parents cielsombrois, alors… ? Alors, peut-être a-t-il grandi dans un roman décadent des années 700, va savoir. Un roman décadent d’Outrevent, si tant est que cette espèce de lecture scandaleuse existe de l’autre côté du continent !

Indécision, inquiétude, hésitation.
Tout cela est criant dans son maintien et sa posture, sans mentionner son intonation prudente. Il regrette visiblement de s’être laissé prendre en flagrant délit, mais également d’espérer vaguement… quelque chose. Et cette manière de te dévisager, comme s’il attendait de toi quelque chose qu’il se sait être en droit d’obtenir… Qui est-il donc ? Ami, allié, malandrin, frère des Miracles, voisin de Séverac, ennemi de Castiel… ? Tu as beau fouiller dans ta mémoire, tu ne l’as jamais vu, tu en es convaincue ; ses traits te sont vaguement familiers, mais sans plus : il ressemble à tous ces jeunes hommes que tu as côtoyés dans ta jeunesse, sans rien de particulièrement frappant, si ce n’est cette moustache très peu cielsombroise. Fronçant légèrement les sourcils, tu attrapes d’un geste méfiant l’objet qu’il te tend, avant de tiquer quand il te révèle son nom. Tu penses bien sûr directement à ton fils, ton second même s’il est le premier que tu as porté – l’héritier de ton époux, cet enfant né dans les bras mêmes de la mort, et que tu aimes de tout ton cœur. Est-ce cela qui mène ton visiteur à ta porte, la simple coïncidence de porter le même nom que ton enfant ? S’il imagine que cela lui vaudra un quelconque avantage, il se trompe, car tu n’es pas de celles qui – et ta pensée s’arrête net, alors que tu baisses les yeux vers l’objet froid au creux de ta paume.

L’argent est terni par des années au contact de la peau qui l’a porté, le travail en est fin et délicat, le médaillon a certainement coûté un bon prix – mais ce n’est pas cela qui te saute aux yeux. Non, ce qui te glace le sang et enserre ton cœur un instant dans un étau de stupeur, c’est le blason aux armes de Séverac qui luit doucement dans le rayon du soleil. Et tu frissonnes, Mélusine de Séverac, tandis que les souvenirs terrifiés d’une enfant de quatre ans te sautent à la gorge – le sel de la mer dans tes yeux, le bras solide de Melsant qui te serre contre lui, tes mains cramponnées à Mélisende et la panique dans les yeux de ta jumelle qui reflètent si bien la tienne. Et le hurlement rauque de ta mère sur le rivage, et cette seule fois où tu as vu ton père désemparé, la souffrance gravée sur ses traits comme une brûlure au fer rouge. Et la culpabilité des années qui ont suivi, partagée avec ta sœur, d’avoir été sauvées par votre aîné au détriment du tout-petit qui venait après vous. Et l’atroce honte qui ronge et qui dévore, qui suinte et qui torture, la voilà de retour au fond du regard que tu braques sur l’étranger, avec la froideur soudain convoquée d’une femme terriblement blessée, résonnant d’un dédale de fractures et de plaies que le temps n’a fait que camoufler. La voilà, surgie de nulle part en un battement de cœur, l’impitoyable écrin du Fou Noir, façonnée par Rhéa par dix ans de coexistence, cette femme résolue et déterminée que peu savent deviner derrière ta façade faussement évaporée ; et tu te lèves d'un mouvement indigné, croisant les bras comme pour protéger ton cœur en peine, le médaillon serré dans ton poing crispé pour contenir le tremblement de tes doigts. « Messire, je ne sais quel jeu vous jouez, ni comment vous avez obtenu cet objet, mais je n’apprécie guère votre cruauté. Vous réveillez un deuil que je n’ai jamais achevé, vous me rappelez le trépas d'un être cher que je n'ai jamais pu me pardonner, et je ne comprends pas ce que ma douleur peut bien vous apporter. Expliquez-vous. »

Le cœur bat à tout rompre dans ta poitrine, et un instant l’indignation t’étouffe. Ah, si seulement Rhéa était encore là, dans cette partie creuse de ton âme qui résonne douloureusement des mille échos de son silence – si seulement Fantasme était là, au creux de tes pensées bien trop sérieuses sans le chaos qu’elle y apportait, si seulement tes amies étaient là pour soutenir ton être en détresse ! Le bras de Hiémain autour de ta taille, la paume de Maximilien sur ton épaule, les doigts d’Ismalia sur ta joue, la main de Mélisende rivée à la tienne, la chaleur familière de tes trois fils et de ta presque fille – si seulement tu n’étais pas seule, face à cet étranger venu t’arracher le cœur de la poitrine pour le piétiner sans ménagement dans la poussière !

Mais il faut te débrouiller seule, et tu puises aux racines de ton sang d’Erebienne la force de caractère rancunière qui fait la réputation de ce duché que tu aimes sans rémission, fronçant le sourcil tandis que l’orage envahit lentement ton regard, ta colère rentrée frémissant comme un murmure porteur d’une promesse sans merci dans l’air agité de la pièce. Bras croisés, le médaillon enserré au creux de ta main comme une arme, tu attends qu’il daigne s’expliquer, qu’il ose formuler explicitement ce qu’il a sous-entendu.

Et ses mots te meurtrissent – tirant sans ménagement des profondeurs de ta mémoire le souvenir du naufrage, de cette immensité glacée qui avait failli t’engloutir, tandis que cramponnées l’une à l’autre ta jumelle et toi étiez ballotées de vague en vague, crachotant l’eau salée qui vous irritait les poumons et vous brûlait les yeux, jusqu’à ce que les bras de Melsant ne viennent vous tirer de là. Ces cauchemars ensuite, pendant des années, le visage tiré de ta mère qui ne parvenait pas à oublier Meldred noyé, la culpabilité des survivants que tu partageais avec ta sœur. Et l’absence, terrible et intolérable, la cruelle punition de n’être plus que trois là où naguère vous étiez quatre. L’ambiance à la maison ne s’était allégée qu’à la naissance de Melbren – tu t’es souvent demandée si cette grossesse n’avait pas été une surprise pour tes parents, car ta mère, à cette époque, ne semblait pas particulièrement encline à avoir d’autres enfants. Mais l’enfant avait conquis ses parents dès ses premiers jours de vie, et ta sœur et toi vous étiez vouées à sa protection ; tu ne t’es dégagée partiellement de ton serment que quelques années plus tard, lorsque Castiel a rejoint ta turbulente fratrie, pour t’occuper plus exclusivement de cet autre frère que la vie vous offrait.

Et voilà à présent qu’un inconnu viendrait sous-entendre mériter également une place au sein de la famille Séverac ? Un moins-que-rien, un opportuniste, un arriviste, sorti de nulle part, comptant sur un bien mal acquis pour s’acheter rang parmi la noblesse ? Foutaises ! La colère tonne dans ta voix, à présent, tandis que tu t’énerves sur l’importun, fortement irritée qu’il n’ait toujours pas clairement énoncé l’objet de sa visite sur ton perron. « Cessez donc vos fadaises, messire, et parlez ! Expliquez-vous sans détour, avouez où vous avez pris ce médaillon, et si vous êtes honnête je vous écouterai – mais si vous tentez de vous jouer de moi, Levor m’en soit témoin, vous ne pourrez attendre de moi nulle merci ! »

L’écho résonne sur cette simple phrase, et tu ne parviens pas à te convaincre qu’il dit vrai. Pas les temps qui courent, comment s’étonner qu’un opportuniste avide de richesses ne joue les imposteurs pour s’approprier une place qui n’est pas la sienne ? Serait-ce si étonnant qu’un escroc aux dents longues jette soudain son dévolu sur Séverac, son statut, sa réputation et ses liens privilégiés avec la couronne cielsombroise ? Non, tu ne veux pas croire ce qu’il te dit – parce qu’au fond de toi, il y a la petite fille qui a grandi avec au creux du cœur l’espoir inavoué que cela soit vrai, et que quelque part dans les îles sauvages de l’Archipel un petit garçon brun aux yeux clairs ne grandisse loin des siens, mais heureux et serein dans sa nouvelle vie. Combien de fois as-tu chuchoté tes espoirs fous à l’oreille de Melsant, seul de ta famille à qui tu osais t’en ouvrir ? Que peut-être… oui, peut-être, très loin de vous, le frère perdu vivait encore. Un secret partagé entre ton aîné et toi, seul confident de cette rêverie sûrement naïve mais néanmoins présente tout au long de ta vie jusqu’à aujourd’hui, sans que tu n’acceptes vraiment de le reconnaître. Et s’il disait vrai, ce moustachu qui semble tout droit sorti d’un obscur castel outreventois ? S’il disait vrai, ce serait inespéré ; mais si tu acceptes d’y croire, pour découvrir plus tard qu’il t’a baratiné à la lagrane, alors… Alors, ton cœur ne s’en remettrait pas.

Mâchoires serrées, tu le toises un long moment en silence, avant finalement de prendre une décision. « Si vous dites vrai, vous vous soumettrez à toutes les vérifications que je demande. Attendez ici et ne bougez pas de cette pièce – je vais quérir un mage qui saura me dire si vos prétentions sont avérées. » Le médaillon est toujours crispé au creux de ta main tandis que traverses à grands pas la tour familiale, avant de sauter en selle et de prendre la direction de la Ville Basse avec l’escorte de guerriers qui assure ta sécurité. Il te serait très simple d’embaucher un diseur de vérité sur l’heure, mais ce n’est pas à la Guilde des Mages que tu vas t’adresser – non, tu as besoin d’avoir confiance dans celui qui te confirmera ou pas les dires de ton visiteur, et c’est donc à l’une des boutiques cachant les entrées de la Cour des Miracles que tu laisses ton escorte, les congédiant avec l’habileté de l’habitude. Tu rentreras en portail – nul besoin de t’attendre, et tu t’élances sur les pavés de cet endroit qui sera toujours un peu chez toi. Tu n’as pas pris le temps de te changer, et ta somptueuse tenue de marquise attire bien un peu l’attention ; mais Lorgol a l’habitude de tes frasques, et tu poursuis ton chemin en saluant machinalement les fils et filles d’Isil que tu croises en route.

Arrivée à destination, dans l’une des petites échoppes soignées d’une arrière-cour du côté des Espions, tu as tôt fait d’expliquer aux mages vivant là ce que tu recherches, et l’un d’eux te suit de bon gré. La cinquantaine bonhomme, il prend placidement le portail que l’on t’ouvre une fois revenue près de la Tour des Voleurs, et qui vous dépose à deux rues de ta Tour. Tu as tôt fait d’y conduire ton homologue des Miracles : ta course a duré deux bonnes heures, mais l’homme est toujours là, te dit-on à ton arrivée. Parfait. C’est d’un pas décidé que tu entres à nouveau dans le salon – le médaillon que tu n’as pas lâché toujours crispé au creux de ton poing. Tu ne prends pas la peine de présenter ton confrère au visiteur ; nul besoin, le cercle écarlate autour de ses prunelles est suffisamment équivoque. « Voici l’individu, Serge. Faites votre office, mon ami. » demandes-tu au lecteur des lignées.

Qu’il décide, si cet inconnu t’est réellement apparenté !

Le silence s’étire et s’allonge, dans la pièce qui résonne de mille murmures informulés, dans le tumulte de tes pensées qui tournent en rond, dansant une folle sarabande sous ton front plissé par la méfiance. Il a bien pâli sous sa moustache ridicule, cet étranger surgi de nulle part, et tu ne sais s’il s’agit de l’inquiétude coupable d’un escroc sur le point d’être démasqué, ou de l’angoisse naturelle d’un frère passé pour mort pendant trente ans et brutalement projeté à nouveau dans sa sphère familiale. Le silence se prolonge, et l’air vibre de tous ces non-dits qui pèsent sur toi depuis des années : le remords d’avoir été des survivants, l’espoir que tu n’oses pas encore libérer de crainte d’être cruellement détrompée, et toutes ces choses que tu auras à faire, toutes ces démarches qu’il faudra accomplir, si ce… prétendant… s’avère sincère.

Au creux de ta main, l’estafilade pratiquée par Serge te brûle. À peu de choses près, ton cœur te brûle de la même manière, incertain de savoir ce qu’il doit choisir entre la colère et l’allégresse, épuisé de ne pas pouvoir choisir encore, de devoir se retenir – c’est si peu cielsombrois, cette tempérance forcée qui te fait grincer des dents et enfoncer les ongles dans ton autre paume ! Si seulement Rhéa était encore là, si tu avais toujours la présence débonnaire de Fantasme au fond de tes pensées pour calmer tes appréhensions – si Hiémain se tenait à ses côtés, solide comme les glaciers de Valkyrion, pour gérer ton agitation ! Mais tu es seule, face à – face à ces moustaches ridicules, face à cet homme aux traits familiers qui te terrifie.

« Il est de votre sang », dit la voix tranquille de Serge – le regard que tu tournes vers lui est proprement horrifié, et il hausse les épaules machinalement, l’air de ne pas trop savoir quoi ajouter. « Des deux lignées ? » demandes-tu dans un murmure ténu, et il hoche la tête, gravement. « Il est votre frère », précise-t-il devant ton expression égarée. Des deux lignées. De père, et de mère. Ton frère, pleinement, et pas le fruit d’une très hypothétique et fortement improbable aventure extra-conjugale de Maximilien – ou d’Ismalia, ce qui serait encore plus inconcevable. De père et de mère, ton frère – comment dire ça à tes parents ? Qui prévenir en premier, Mélisende, Melsant ? Le cacher aux petits pour le moment, à Melbren encore bien jeune, à Castiel que tu continues à couver en dépit de tout ?

Des deux lignées. Ton frère.
C’est d’une voix sans timbre que tu donnes congé au mage du Sang. « Je vous remercie, Serge. Pardonnez-moi, je ne puis vous raccompagner. » Tu sais déjà que la Cour des Miracles sera au courant avant ta famille. Tu t’en fiches pas mal, au fond. Tu ne sais pas vraiment quoi faire à présent. La porte se referme. Tu restes là, debout au centre de la pièce, quelques gouttes écarlates glissant le long de tes doigts pour éclabousser le tapis. Une myriade d’impulsions se bousculent dans tes veines, une part de toi te hurle de bouger, l’autre de ne surtout pas remuer le moindre cil. Tu voudrais rire, tu voudrais crier, tu voudrais fuir, tu voudrais t’évanouir. Le tremblement convulsif de tes doigts s’achève dans un tintement de maillons tandis que le médaillon t’échappe pour se perdre, lui aussi, dans l’épaisseur du tapis. Un instant, le monde tourne autour de toi, et tu fermes les yeux en inspirant à fond, pressant tes mains l’une contre l’autre devant toi, barbouillant de sang ta paume encore indemne. Tu ne peux pas perdre connaissance, tu n’es pas une femme fragile – tu es Mélusine, fille de Séverac, baronne de Sylvamir, marquise de Sinsarelle, Fou Noir de la Rose Écarlate ; et c’est le fantôme de Vespéral que tu sens presque vibrer sous tes doigts qui te tire de ta détresse, ravivant en toi la flamme vive qui a toujours brûlé dans les tréfonds de ton être.

Rouvrant les yeux, tu plies le genou un instant, pour ramasser le pendentif aux armes de ton père, avant de te relever et de croiser le regard si clair de l’étranger – de ton frère, par tous les dieux du Panthéon. Tu aimerais bien lui crier dessus pour savoir ce qui lui a pris trente ans pour revenir – tu voudrais le serrer contre toi à l’en étouffer. Tu optes pour le juste milieu, tendant vers lui le médaillon, paume ouverte. « Bienvenue », articules-tu péniblement, d’un ton un peu tremblant, éclairé d’un pauvre sourire. « Je suis Mélusine. »

Il a la même taille que Castiel.
C’est cette pensée ridicule qui obsède ton esprit tandis qu’il s’approche pour récupérer son bien – le médaillon aux armes de Maximilien, qui barbouille ses doigts de ton sang. Le contact délicat de ta peau contre la sienne te fait frissonner de la tête aux pieds, car c’est ton sang qui coule dans ses veines également, et te débats toujours dans les filets de la stupeur qui a failli te pétrifier. Il n’en mène pas large non plus, tu peux le dire à la prudence de son approche, à ses gestes gardés, aux mille et unes précautions dont il enveloppe ses mots. Ne le serais-tu pas tout autant, si vous rôles étaient inversés ? Ô Dieux ! Combien grande est votre cruauté, de tant affliger des cœurs déjà bien éprouvés ! La surprise est bonne, il ne te viendrait jamais à l’esprit de le nier, mais tu t’inquiètes de ses répercussions inattendues. Plus particulièrement, tu t’inquiètes, pour tes parents.

« J’aurais aimé que tu nous reviennes dès le premier instant », murmures-tu en réponse, « tant Mélisende et moi nous sommes accablées de ton absence, tant Melsant s’en est rongé de reproches qu’il s’infligeait seul. Tant Mère a versé de larmes, tant Père s’est tenu responsable ; et tant Melbren a grandi dans ton souvenir. Tant Castiel en est traumatisé des eaux, même. » Un pauvre sourire vient traverser un instant ton visage, tandis que tu ramènes contre toi ta main blessée, dont les doigts tremblent convulsivement sous l’effet conjugué de la douleur de ta plaie, et du bouleversement de ton cœur. « Tu n’étais qu’un bambin, personne… Personne ne t’en voudra d’avoir tardé. Où que tu aies pu être, toutes ces années… nous ne pouvons qu’être heureux que tes pas enfin te ramènent auprès de nous. La guerre nous a causé tant de deuil, tant de tourments et de remords, tant de rêves brisés et d’espoirs massacrés… Il est doux de constater que les surprises les plus belles viennent lorsqu’on ne les attend plus. »

Ta gorge se noue, et tu ne sais pas quoi dire, soudain, à ce frère surgi de nulle part alors que tout le monde, enfin, avait fini par en porter le deuil. C’est qu’il y a tant de sujets à aborder que tu ne sais pas par lequel commencer ! Mais l’instinct te souffle que si tu l’ensevelis de noms et d’anecdotes, il n’en retiendra rien et s’enfuira certainement à toutes jambes ; là n’est pas l’objectif que tu recherches, et il faut bien admettre que la curiosité te tenaille. Tendant lentement ta main indemne vers lui, tu attrapes sa manche délicatement, pour le faire asseoir près de toi sur le grand canapé. Pour le moment, sage Mélusine, tu gardes tes mains pour toi alors que tu voudrais le serrer contre toi – ce n’est pas le moment de l’effaroucher, ce jeune… Outreventois, visiblement, à en juger par ses manières et la consonance un peu désuète de sa diction. « J’aurais tant à te dire sur nous tous qu’une journée n’y suffira jamais – est-ce que tu veux bien… me raconter, ce qui t’est arrivé, quand le navire a sombré… ? Et ce que tu es fait, ensuite… où as-tu vécu ? »

Silencieusement, tu hoches la tête à sa première question. Tu comprends bien qu’il puisse avoir, de son côté, tout un cortège de questions restées sans réponse depuis des années, et qu’il a hâte de te poser pour savoir enfin le fin mot de l’histoire. Oui, tu lui raconteras, tout ce qu’il veut savoir ; tu répondras à chacune de ses interrogations autant qu’il te sera possible. Dès qu’il aura décidé de ce qu’il veut savoir en premier, tu te feras une joie de le lui apprendre. Tu trembles encore un peu sous le coup de l’émotion, mais une joie féroce commence à se glisser entre tes battements de cœur effrénés. Tu es la première des tiens qu’il rencontre pour de bon – la première de sa fratrie qu’il retrouve, et ton ego cielsombrois se baigne dans une félicité fortement déplacée, teintant ton sourire des prémices d’une chaleur fraternelle qui n’ose pas encore s’affirmer.

Il raconte le naufrage, et ton cœur se serre à nouveau, lorsqu’une cohorte de souvenirs s’invite dans en avoir été priée à la lisière de ta mémoire. Tu te rappelles le sel sur tes égratignures, le goût âcre de l’océan sur ta langue, la panique et le chaos autour de toi, et Mélisende comme seul repère dans ce tumulte incompréhensible pour les enfants que vous étiez alors. Cet instant affreux où finalement vos petits bras fatigués ont lâché prise, arrachées l’une à l’autre par une vague plus colossale que les autres – juste une seconde, avant que vous ne vous raccrochiez l’une à l’autre, rattrapées de justesse par Melsant qui ne vous a plus lâchées ensuite. La mine terrible de Maximilien, une fois sur le rivage, et les reproches presque hystériques d’Ismalia, fâchée qu’il l’ait sauvée, elle, et perdu Meldred.

Votre famille a mis des années à s’en relever.
Et voilà que le disparu vous revient.

Attentive, tu bois ses paroles avec une concentration presque religieuse, fronçant légèrement le sourcil au fur et à mesure qu’il avance dans son récit. Quelque chose te semble… familier, dans ce qu’il te raconte, et le pli au milieu de ton front s’accentue tandis que tu mobilises tes capacités de réflexion. « Je connais ce nom. » murmures-tu dans un souffle pensif ; et des tréfonds de ta mémoire surgit soudain la clé, émergeant de ce savoir de toute une vie légué par Rhéa à l’instant de son départ. Un frisson glacial parcourt ton échine, et ta gorge s’assèche soudain. Même si tu as remis en question depuis de longs mois les motivations réelles de la Rose Écarlate, et que tu doutes très sérieusement de l’honnêteté de ses agents, les regrets lancinants que tu captes parfois en filigrane des souvenirs de Rhéa te laissent l’impression d’une tristesse poignante. Elle éprouvait des remords, tu en as la conviction – un profond repentir, qu’elle ne partageait peut-être qu’avec… Obéron ? Et Simon, dans une moindre mesure. Le regard que tu poses sur ton visiteur – ton frère – se fait curieux, bien qu’un peu méfiant. « Symphonie, la fugitive. Oui, je connais ce nom : la vivenef des Accordés. Ainsi, tu es… ? » interroges-tu prudemment, haussant un sourcil interrogateur, laissant ta phrase en suspens.